Einbrecher aus Leidenschaft – Das Schicksal der Faustina – Teil 1

E. W. Hornung
Einbrecher aus Leidenschaft
Das Schicksal der Faustina
Teil 1

Mar—ga—rì,
e perzo a Salvatore!
Mar—ga—rì, Ma l’ommo è cacciatore!
Mar—ga—rì, Nun ce aje corpa tu!
Chello ch’ è fatto, è fatto, un ne parlammo cchieù!

Ein Straßenpiano ergoss seine metallische Musik durch unsere offenen Fenster, während eine blecherne Stimme die Worte hinzufügte, die ich mir seither besorgt habe und oben abdrucke, damit sie von denjenigen wiedererkannt werden, die ihr Italien besser kennen als ich. Sie werden mir nicht dafür danken, dass ich sie an eine Melodie erinnere, die vor Kurzem in jenem Land der Aloen und des blauen Himmels wie eine Epidemie grassierte; aber bei ihnen wird sie wohl kaum als die schandbare Begleitmusik zu einer Tragödie im Kopf herumgehen – in meinem tut sie es.

Es war in der frühen Hitze des Augusts, und es war die Stunde der rechtmäßigen und notwendigen Siesta für jene, die die Nacht zum Tage machen. Ich schloss daher wütend mein Fenster und überlegte, ob ich nicht dasselbe für Raffles tun sollte, als er im seidenen Pyjama erschien, an den ihn die chronische Besorgnis von Dr. Theobald von morgens bis abends fesselte.

»Tu das nicht, Bunny«, sagte er. »Ich mag das Ding mehr oder weniger und will zuhören. Wie sehen die Kerle eigentlich aus?«

Ich streckte den Kopf hinaus, um nachzusehen, da es eine Grundregel unseres kuriosen Etablissements war, dass Raffles sich niemals an einem der Fenster zeigen durfte. Ich erinnere mich noch, wie heiß die Fensterbank an meinen Ellbogen war, als ich mich darauf lehnte und hinabsah, um eine Neugier zu befriedigen, in der ich keinen Sinn erkennen konnte.

»Dreckig aussehende Bettler«, sagte ich über meine Schulter. »Dunkel wie die Nacht; blaue Kinnladen, ölige Locken und Ohrringe; so zerlumpt, wie es nur geht, aber nichts Malerisches an ihren Lumpen.«

»Neapolitaner durch und durch«, murmelte Raffles hinter mir, »und das ist ein charakteristischer Zug, dass der eine Kerl singt, während der andere kurbelt; das machen sie dort drüben immer so.«

»Er ist ein ziemlich stattlicher Bursche, der Sänger«, sagte ich, als das Lied endete. »Mein lieber Mann, was für Zähne! Er schaut hierher auf und grinst über das ganze Gesicht; soll ich ihm was zuwerfen?«

»Nun, ich habe keinen Grund, die Neapolitaner zu lieben; aber es versetzt mich zurück – es versetzt mich zurück! Ja, hier hast du, für jeden einen.«

Es waren zwei Halbkronenstücke, die Raffles mir in die Hand drückte, aber ich hatte sie schon als Groschen auf die Straße geworfen, bevor ich sah, was es war. Daraufhin überließ ich die Italiener ihren Verbeugungen im Schlamm – was sie wohlweislich taten – und drehte mich um, um gegen diese mutwillige Verschwendung zu protestieren. Aber Raffles ging auf und ab, den Kopf gesenkt, die Augen voller Unruhe; und seine einzige Entschuldigung entwaffnete jeden Vorwurf.

»Sie haben mich zurückversetzt«, wiederholte er. »Mein Gott, wie sie mich zurückversetzt haben!«

Plötzlich hielt er inne.

»Du verstehst das nicht, Bunny, alter Junge; aber wenn du willst, sollst du es erfahren. Ich hatte immer vor, es dir eines Tages zu erzählen, aber ich habe mich noch nie zuvor so reif dafür gefühlt, und es ist nicht die Art von Sache, über die man redet, nur um zu reden. Es ist keine Kindergeschichte, Bunny, und es gibt darin nicht einen Lacher von Anfang bis Ende; im Gegenteil, du hast mich oft gefragt, was meine Haare grau werden ließ, und jetzt wirst du es hören.«

Das war vielversprechend, aber Raffles’ Art war noch etwas mehr. Sie war einzigartig in meiner Erinnerung an diesen Mann. Sein feines Gesicht wurde abwechselnd weich und steinhart. Ich habe es noch nie so hart erlebt. Ich habe es noch nie so weich erlebt. Und dasselbe ließ sich von seiner Stimme sagen, die mal so zärtlich wie die einer Frau war und dann wieder ins andere Extrem einer ebenso ungewohnten Wildheit umschlug. Aber das war gegen Ende seiner Erzählung; den Anfang behandelte er charakteristisch genug, obwohl ich mir eine weniger herablassende Schilderung der Insel Elba gewünscht hätte, wo er nach eigenen Angaben viel Menschlichkeit erfahren hatte.

»Todeslangweilig, mein lieber Bunny, ist gar kein Ausdruck für diesen verherrlichten Felsbrocken oder für die Weichtiere, die ihn bewohnen. Aber sie haben zu Beginn meine Eitelkeit gekränkt, also bin ich vielleicht doch voreingenommen. Ich präsentierte mich ihnen als schiffbrüchiger Seemann – als einziger Überlebender –, im Meer nackt ausgezogen und ohne einen trockenen Faden an Land gespült; dennoch zeigten sie nicht mehr Interesse an mir als du an italienischen Orgelspielern. Sie waren anständig genug. Ich musste nicht stehlen und mausen für eine ordentliche Mahlzeit und ein Paar Hosen; es wäre spannender gewesen, wenn ich es gemusst hätte. Aber was für ein Ort! Napoleon hielt es dort nicht aus, wie du dich erinnerst, aber er hielt länger durch als ich. Ich verbrachte ein paar Wochen in ihren verfluchten Minen, einfach um brockenweise Italienisch aufzuschnappen; dann kam ich auf einem kleinen hölzernen Holzfrachter zum Festland hinüber; und ich war undankbar froh, Elba in einem genau solchen Sonnenuntergang hinter mir zu lassen, wie du ihn nicht vergessen wirst.

Der Frachter hatte Kurs auf Neapel, lief aber zuerst Baiæ an, wo ich mich in der Nacht heimlich aus dem Staub machte. In Neapel selbst gibt es zu viele Engländer, obwohl ich dachte, es würde ein erstklassiges Jagrevier abgeben, wenn ich die Sprache besser beherrschte und mich noch ein bisschen mehr verändert hätte. In der Zwischenzeit ergatterte ich einen Posten für verschiedene Arbeiten an einem der schönsten Flecken, die mir auf all meinen Reisen je untergekommen sind. Der Ort war ein Weinberg, aber er hing über dem Meer, und ich wurde als zahmer Seemann und Notfall-Flaschenspüler eingestellt. Der Lohn war die stattliche Summe von anderthalb Lire – was gerade mal etwas mehr als ein Schilling ist – am Tag, aber es gab Unmengen von gutem Wein für jeden und noch besseren Wein zum Baden. Und acht ganze Monate lang, mein Junge, war ich ein absolut ehrlicher Mann. Was für ein Luxus, Bunny! Ich übertraf den Frömmsten an Tugend, rührte keine einzige Traube an und schwebte in der köstlichsten Gefahr, von der diebischen Bande, der ich mich angeschlossen hatte, wegen meiner Prinzipien niedergestochen zu werden.

Es war die Art von Ort, an dem jeder Anblick entzückt – und all der Rest. Aber möge ich ihn in meinen Träumen sehen, bis ich sterbe – so wie er am Anfang war, bevor irgendetwas geschah. Es war ein Felskeil, der in die Bucht hineinragte, mit Reben gedeckt, und mit dem urigsten alten Haus ganz am äußersten Rand von allem, in einer verfluchten Höhe über dem Meer. Man hätte an den Fenstern sitzen und seine Sullivan-Zigarettenstummel schnurgerade ins blaue Wasser einhundertfünfzig Fuß tiefer fallen lassen können.

Vom Garten hinter dem Haus – was für ein Garten, Bunny, Oleander und Mimosen, Myrten, Rosmarin und rote Dickichte aus feurigen, ungezähmten Blumen –, in einer Ecke dieses Gartens befand sich der obere Teil einer unterirdischen Treppe hinab zum Meer; zumindest waren da fast zweihundert Stufen, die durch den soliden Fels getunnelt waren; dann ein eisernes Tor und weitere achtzig Stufen unter freiem Himmel; und ganz zuletzt eine Höhle, wie geschaffen für Piraten, wie aus einem billigen Abenteuerroman. Diese Höhle öffnete sich zu der süßesten kleinen Bucht, die man sich vorstellen kann, ganz tiefblaues Wasser und ehrliche Felsen; und hier kümmerte ich mich um die Boote des Weinbergs, einen dickbäuchigen Kahn mit braunem Segel und eine Art Beiboot. Der Kahn brachte den Wein nach Neapel, und das Beiboot war der Begleiter des Kahns.

Das Haus darüber sollte angeblich genau auf dem Gelände eines Landsitzes des bewundernswerten Tiberius stehen; da war das private Theater des alten Sünders, dessen Ränge bis heute sauber aus dem Fels gehauen sind, der Brunnen, in dem er seine Neunaugen mit seinen Sklaven zu mästen pflegte, und ein ruinierter Tempel aus jenen herrlichen alten römischen Ziegeln, flach wie Dominosteine und roter als die Kirsche. Ich war nie ein großer Altertumsforscher, aber dort hätte ich einer werden können, wenn ich nichts anderes zu tun gehabt hätte; aber ich hatte viel zu tun. Wenn ich nicht mit den Booten beschäftigt war, musste ich die Reben beschneiden oder die Trauben ernten oder sogar selbst beim Weinmachen in einem kühlen, dunklen, modrigen Gewölbe unter dem Tempel helfen, das ich vor mir sehen und riechen kann, während ich hier quatsche. Und wie ich es hören und fühlen kann! Matsch, klatsch, blubber; klatsch, matsch, glucker; und deine Füße, als wärst du durch ein Blutbad zu einem Thron gewatet. Ja, Bunny, du denkst es vielleicht nicht, aber dieser gute rechte Fuß, der sich nie auf der falschen Seite der Linie befand, wenn der Ball meine Hand verließ, hat auch schon …den Hefesatz der Lust gepresst Aus blutroten Schmerzestrauben.«

Er machte eine plötzliche Pause, als sei er im Scherz über die Wahrheit gestolpert. Sein Gesicht legte sich in Falten. Wir saßen in dem Zimmer, das leer gewesen war, als ich es zum ersten Mal sah; jetzt standen Korbsessel und ein Tisch darin, alles vorgeblich für mich gedacht; und von hier aus schlüpfte Raffles bei jedem Klingeln mit Schuljungen-Vergnügen in sein Bett. An diesem Nachmittag fühlten wir uns ziemlich sicher, denn Theobald war am Morgen vorbeigekommen, und Mrs. Theobald nahm immer noch viel von seiner Zeit in Anspruch. Durch das offene Fenster konnten wir das Straßenpiano und Mar—gar—rì ein paar hundert Meter weiter hören. Ich bildete mir ein, dass Raffles ihm lauschte, während er innehielt. Er schüttelte gedanklich abwesend den Kopf, als ich ihm die Zigaretten reichte; und sein Tonfall war von da an nicht mehr ganz derselbe wie zuvor.

»Ich weiß nicht, Bunny, ob du an die Seelenwanderung glaubst. Ich habe oft gedacht, dass das leichter zu glauben ist als viele andere Dinge, und ich habe selbst fast daran geglaubt, seit ich mein Dasein auf jener Villa des Tiberius fristete. Der Unmensch, dem sie zu meiner Zeit gehörte, war oder ist – falls er nicht immer noch mit heiler Haut dort herumläuft – ein so kaltblütiger Schurke wie der schlimmste der Kaiser, aber ich habe oft gedacht, er hatte viel mit Tiberius gemeinsam. Er hatte die große, hohe, sinnliche römische Nase, Augen, die an sich schon Sumpflöcher der Sünde waren und vor Fett schwollen, wie der Rest von ihm, sodass er keuchte, wenn er auch nur einen Meter ging; ansonsten ein ziemlich stattliches Tier anzusehen, mit einem riesigen grauen Schnurrbart wie eine fliegende Möwe und den höflichsten Manieren, selbst seinen Leuten gegenüber; aber einer der Schlimmsten, Bunny, einer der Schlimmsten, die es je gab. Es hieß, der Weinberg sei nur sein Hobby; wenn dem so war, tat er sein Bestes, damit sich sein Hobby bezahlt machte. Er kam für die Wochenenden aus Neapel heraus – mit dem Kahn, wenn es für seine Nerven nicht zu unruhig war –, und er kam nicht immer allein. Schon sein Name klang ungesund – Corbucci. Ich schätze, ich sollte hinzufügen, dass er ein Graf war, obwohl Grafen in Neapel wie Sand am Meer vorkommen und das ganze Jahr über Saison haben.

Er sprach ein wenig Englisch und liebte es, sich damit vor mir aufzuspielen, sehr zu meinem Missvergnügen; wenn ich schon keine Hoffnung haben konnte, meine Nationalität vorerst zu verbergen, so wollte ich sie wenigstens nicht an die große Glocke gehängt wissen; und das Schwein hatte englische Freunde. Wenn er hörte, dass ich im November badete, wenn die Bucht noch so warm ist wie frisch gemolkene Milch, schüttelte er sein boshaftes altes Haupt und sagte: ›You are very audashuss – you are very audashuss!‘ (Sie sind sehr kühn!) und spielte sich vor seinen Italienern unendlich auf. Bei Gott, er hatte unversehens das richtige Wort getroffen, und das habe ich ihn am Ende auch spüren lassen!

Aber dieses Baden, Bunny; das war absolut das Beste, das ich je irgendwo erlebt habe. Ich sagte eben, das Wasser sei wie Wein; in meinem eigenen Kopf nannte ich es immer blauen Champagner und war ziemlich verärgert, dass ich niemanden hatte, der diese Formulierung bewunderte. Ansonsten versichere ich dir, dass ich meine ganz eigene Art von Leben nur sehr wenig vermisste, obwohl ich oft wünschte, du wärst da gewesen, alter Junge; besonders wenn ich zu meinem einsamen Schwimmen aufbrach; morgens als Erstes, wenn die Bucht nur aus Rosenblättern bestand, und abends als Letztes, wenn dein Körper phosphoreszierendes Feuer fing! Ach ja, es war ein recht gutes Leben zur Abwechslung; ein perfektes Paradies, um unterzutauchen; ein weiteres Eden, bis …

Meine arme Eva!«

Und er stieß einen Seufzer aus, der ihm die Worte raubte; dann pressten sich seine Kiefer zusammen, und seine Augen sprachen Bände, während er seine Gefühle bezwang. Ich schreibe das letzte Wort mit Bedacht. Ich glaube, es ist eines, das ich noch nie zuvor verwendet habe, wenn ich über A. J. Raffles schrieb, denn mir fällt im Moment kein anderer Anlass ein, bei dem seine Verwendung gerechtfertigt gewesen wäre. Als er jedoch fortfuhr, war er nicht nur ruhig, sondern kalt; und diese Flucht ins andere Extrem zum Schutz ist das einzige Beispiel von Selbstzweifel, das der gegenwärtige Achates dem Konto seines gottlosen Äneas gutschreiben kann.

»Ich nannte das Mädchen Eva«, sagte er. »Ihr wahrer Name war Faustina, und sie gehörte zu einer riesigen Familie, die in einer Bruchbude am landseitigen Rand des Weinbergs hauste. Und die aus dem Meer steigende Aphrodite war nicht wunderbarer und nicht schöner als die Aphrodite, die aus diesem Loch auftauchte!

Es war das exquisiteste Gesicht, das ich je gesehen habe oder in diesem Leben noch sehen werde. Absolut makellose Züge; eine Haut, die an altes Gold erinnerte, so zart war ihr Bronze-Ton; herrliches Haar, nicht schwarz, aber beinahe; und Augen und Zähne, die das Vermögen eines Gesichts ausgemacht hätten, selbst ohne jeden anderen Vorzug. Ich sage dir, Bunny, London würde verrückt werden nach so einem Mädchen. Aber ich glaube nicht, dass es eine zweite wie sie auf der Welt gibt. und da war sie und verschwendete ihre Lieblichkeit an diese wunderschöne, aber einsame kleine Ecke der Erde! Nun, an mich hat sie sie nicht verschwendet. Ich hätte sie geheiratet und wäre bis an mein Lebensende glücklich in einer Bruchbude wie der ihrer Familie geblieben – mit ihr. Nur um sie anzusehen – nur um sie für den Rest meiner Tage anzusehen –, hätte ich mich verborgen halten und selbst für dich tot bleiben können! Und das ist alles, was ich dir darüber erzählen werde, Bunny; verflucht sei, wer mehr erzählt! Doch komm mir nicht auf den Gedanken, diese arme Faustina sei die einzige Frau gewesen, an der mir je etwas lag. Ich glaube nicht an diesen ganzen Einzige-Quatsch; nichtsdestotrotz sage ich dir, dass sie das eine Wesen war, das meinen Sinn für Schönheit jemals vollkommen befriedigt hat; und ich glaube ehrlich, ich hätte der Welt entsagen und Faustina allein dafür treu sein können.

Wir trafen uns manchmal in dem kleinen Tempel, von dem ich dir erzählt habe, manchmal in den Reben; mal durch ehrlichen Zufall, mal durch offensichtliche Absicht; und wir fanden ein fertiges Rendezvous, so romantisch, wie man es sich nur wünschen kann, in der Höhle am Ende all dieser unterirdischen Stufen. Dann rief uns das Meer – mein blauer Champagner – mein funkelndes Kobaltblau – und da stand das Beiboot bereit für unsere Hand. Oh, diese Nächte! Ich wusste nie, welche ich lieber mochte: die mondhellen, wenn man durch Silber ruderte und meilenweit sehen konnte, oder die dunklen Nächte, wenn die Fackeln der Fischer für das Meer standen und ein roter Zickzackstrich am Himmel für den alten Vesuv. Wir waren glücklich. Es macht mir nichts aus, das zuzugeben. Wir schienen keine einzige Sorge zu teilen. Meine Kameraden interessierten sich nicht für meine Angelegenheiten, und Faustinas Familie schien sich nicht um sie zu kümmern. Der Graf war fünf von sieben Nächten in Neapel; die anderen zwei seufzten wir getrennt voneinander.

Zuerst war es die älteste Geschichte der Literatur – Eden plus Eva. Der Ort war schon vorher ein Himmel auf Erden gewesen, aber jetzt war er der Himmel selbst. So ging es eine Weile; dann, eines Nachts, einer Montagnacht, brach Faustina im Boot in Tränen aus und schluchzte ihre Geschichte heraus, während wir durch die Gnade des Herrn ohne Unglück dahintrieben. Und das war eine fast ebenso alte Geschichte wie die andere.

Sie war verlobt – was! Hatte ich noch nie davon gehört? Wollte ich etwa das Boot umkippen? Was war ihre Verlobung im Vergleich zu unserer Liebe? ›Niente, niente‘ (Nichts, nichts), flötete Faustina, seufzend und doch lächelnd durch ihre Tränen. Nein, aber was wirklich von Bedeutung war, war, dass der Mann gedroht hatte, ihr ein Messer ins Herz zu stoßen – und er würde es tun, ohne mit der Wimper zu zucken –, das wusste ich.

Ich wusste es bloß aus meiner Kenntnis der Neapolitaner, denn ich hatte keine Ahnung, wer der Mann sein könnte. Ich wusste es, und doch nahm ich dieses Detail gelassener auf als die Tatsache der Verlobung, obwohl ich nun über beides zu lachen begann. Als ob ich zulassen würde, dass sie irgendjemand anderen heiratet! Als ob auch nur ein Haar ihres schönen Hauptes gekrümmt werden sollte, solange ich lebte, um sie zu beschützen! Ich war fest entschlossen, noch in derselben Nacht mit ihr auf und davon zu rudern und nie wieder in die Nähe des Weinbergs zu gehen oder sie dorthin zu lassen. Aber wir hatten zu der Zeit keine einzige Lira zwischen uns und nur die Lumpen, in denen wir barfuß im Boot saßen. Außerdem musste ich den Namen des Tieres erfahren, das einer Frau gedroht hatte, und noch dazu einer solchen Frau.

Lange Zeit weigerte sie sich mit prachtvoller Sturheit, es mir zu sagen; aber ich war ebenso entschlossen wie sie; also stellte sie schließlich Bedingungen. Ich durfte nicht ins Gefängnis wandern, weil ich ihm ein Messer verpasst hatte – er sei es nicht wert –, und ich versprach, ihm nicht in den Rücken zu stechen. Faustina schien ganz zufrieden, wenn auch ein wenig verwundert über meine Art, da sie selbst die völkische Toleranz für blanken Stahl besaß; und im nächsten Moment raubte sie mir den Atem.

›Es ist Stefano‹, flüsterte sie und senkte den Kopf.

Und das konnte sie auch, die Arme! Stefano, von allen Kreaturen auf Gottes Erden – für sie!

Bunny, er war ein elender, kleiner, untersetzter Wicht – hässlich, kriecherisch, mürrisch und seinem Herrn an bestialischer Gerissenheit und Heuchelei nur minimal unterlegen. Sein Gesicht genügte mir; das war es, was ich darin las, und ich irre mich selten. Er war Corbuccis eigener, vertrauenswürdiger Leibdiener, und das allein reichte aus, um ihn in anständigen Augen zu brandmarken: Er kam samstags immer als Erster mit den Einkäufen heraus, um alles für seinen Herrn und dessen jeweilige Mätresse vorzubereiten, und blieb montags zurück, um aufzuräumen und abzuschließen. Stefano! Dieser Wurm! Ich konnte gut verstehen, dass er einer Frau mit einem Messer drohte; was mir unbegreiflich war, war, wie irgendeine Frau jemals auf ihn hatte hören können; und vor allem, dass ausgerechnet Faustina diejenige sein sollte! Es ging über meinen Verstand. Aber ich befragte sie so sanft ich konnte; und ihre Erklärung war im Großen und Ganzen die abgedroschene, die man erwarten würde. Ihre Eltern waren so arm. Sie waren so viele in der Familie. Einige von ihnen bettelten – würde ich versprechen, es niemals zu verraten? Dann stahlen einige von ihnen – manchmal –, und alle kannten die Qualen tatsächlicher Entbehrung. Sie kümmerte sich um die Kühe, aber es gab nur zwei davon, und brachte die Milch zum Weinberg und anderswohin; aber das war keine Beschäftigung für mehr als eine Person; und da warteten unzählige Schwestern darauf, ihren Platz einzunehmen. Und dann war er so reich, Stefano.

›Reich!‹, echote ich. ›Stefano?‹

›Si, Arturo mio.‹

Ja, ich spielte das Spiel auf diesem Weinberg mit, Bunny, bis hin zur Verwendung meines eigenen Vornamens.

›Und wie kommt er dazu, reich zu sein?‹, fragte ich argwöhnisch.

Sie wusste es nicht; aber er hatte ihr so wunderschöne Juwelen geschenkt; die Familie hatte monatelang von ihnen gelebt, während sie vorgab, ein Anwalt habe sie bis zu ihrer Hochzeit für sie in Verwahrung genommen. Aber das war mir alles völlig egal.

›Juwelen! Stefano!‹, konnte ich nur murmeln.

›Vielleicht hat der Graf für einige davon bezahlt. Er ist sehr gütig.‹

›Zu dir ist er das?‹

›Oh ja, sehr gütig.‹

›Und du würdest danach in seinem Haus wohnen?‹

›Jetzt nicht, mia cara – jetzt nicht!‹

›Nein, verdammt noch mal, das wirst du nicht!‹, sagte ich auf Englisch. ›Aber du hättest es getan, wie?‹

›Natürlich. Das war so abgemacht. Der Graf ist wirklich sehr gütig.‹

›Siehst du ihn denn, wenn er hierherkommt?‹

Ja, er hatte ihr manchmal kleine Geschenke mitgebracht, Süßigkeiten, Schleifen und dergleichen; aber die Gabe war immer durch diese Kröte von einem Stefano überreicht worden. Da ich die Männer kannte, wusste ich nun alles. Aber Faustina, sie hatte ein reines und einfaches Herz und eine unschuldige Seele, beim Gott, der sie erschaffen hat – trotz all ihrer Güte gegenüber einem zerlumpten Taugenichts, der ihr auf gebrochenem Italienisch zwischen den Wellen und den Sternen den Hof machte. Sie durfte ja nicht wissen, was ich war, denk daran; und neben Corbucci und seinem Handlanger war ich der Erzengel Gabriel, der auf die Erde herabgestiegen war.

Nun, als ich in jener Nacht wach lag, gingen mir zwei weitere Zeilen von Swinburne durch den Kopf und blieben dort. Gott sprach: Wer sie gewinnt, der mag Faustine nehmen und behalten.

Mit diesem Zweizeiler schlief ich endlich ein, und er war mein Leittext und mein Motto, als ich am Morgen erwachte. Ich habe vergessen, wie gut du deinen Swinburne kennst, Bunny; aber komm mir bloß nicht auf den Gedanken, dass seine Faustine und die meine sonst noch irgendetwas gemeinsam hatten. Lass mich dir ein letztes Mal sagen, dass die arme Faustina die unschuldigste und beste Frau war, die ich je gekannt habe.

Nun, ich war auf Ärger eingestellt, als der nächste Samstag kam, und ich will dir erzählen, was ich getan hatte. Ich hatte meinen Vorsatz gebrochen und war während Corbuccis Abwesenheit in Neapel nach allen Regeln der Kunst in seine Villa eingebrochen. Nicht, dass es mir die geringste Mühe gemacht hätte; aber kein Mensch hätte beim Herausgehen merken können, dass ich drin gewesen war. Und ich hatte nichts gestohlen, wohlgemerkt, sondern mir nur einen Revolver aus einer Schublade in des Grafen Schreibtisch geliehen, zusammen mit ein oder zwei unbedeutenden Zubehörteilen; denn zu diesem Zeitpunkt hatte ich das Ausmaß dieser verdammten Neapolitaner begriffen. Sie sind flink genug mit dem Messer, aber wenn man ihnen das geschäftsmäßige Ende einer Schusswaffe zeigt, flitzen sie wie die Kaninchen in das nächste Loch. Aber der Revolver war nicht für meinen eigenen Gebrauch bestimmt. Er war für Faustina, und ich brachte ihr in der Höhle dort unten am Meer bei, wie man damit umgeht, indem wir auf Kerzen schossen, die auf dem Felsen steckten. Der Lärm in der Höhle war etwas furchtbar, aber hoch oben drüber konnte man überhaupt nichts davon hören, wie wir uns schon ziemlich früh im Laufe der Angelegenheit zu unserer beiderseitigen Zufriedenheit bewiesen hatten. Nun war Faustina also mit Mitteln zur Selbstverteidigung bewaffnet; und ich kannte ihren Charakter gut genug, um keinen Zweifel an deren beherztem Einsatz im Bedarfsfall zu hegen. Zwischen uns beiden schien unserem Freund Stefano jedenfalls ein ziemlich heißes Wochenende bevorzustehen.