Die Vision von Tom Chuff

Am Rande des düsteren Catstean Moor im Norden Englands, umgeben von einem halben Dutzend alter Pappeln mit knorrigen, grauen Stämmen – einer von ihnen wurde vor dreißig Sommern von einem Blitz in der Mitte zerbrochen –, die alle durch ihre große Höhe die Behausung, neben der sie stehen, in den Schatten stellen, steht ein grobes Steinhaus. Es verfügt über eine Küche und ein Schlafzimmer im Erdgeschoss sowie einen über eine Leiter zugänglichen Dachboden, der unter dem Schindeldach in zwei Räume unterteilt ist.

Sein Besitzer war ein Mann mit schlechtem Ruf. Tom Chuff war sein Name. Er war ein strubbeliger, breitschultriger und kräftiger Mann, wenn auch etwas klein, mit finsteren Brauen und mürrischen Augen. Er war Wilderer und gab nicht einmal vor, seinen Lebensunterhalt mit ehrlicher Arbeit zu verdienen. Er war ein Trinker. Er schlug seine Frau und führte seine Kinder ein Leben voller Angst und Wehklagen. Für seine verängstigte kleine Familie war es ein Segen, wenn er, wie es manchmal vorkam, eine Woche oder länger fortblieb.

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Das Kind, was mit den Feen verschwand

Östlich der alten Stadt Limerick, etwa zehn irische Meilen unterhalb der als Slieveelim Hills bekannten Bergkette, die dafür bekannt ist, Sarsfield in ihren Felsen und Höhlen Schutz geboten zu haben, als er sie auf seinem heldenhaften Zug zu den Kanonen und Munitionsvorräten von König William überquerte, die auf dem Weg zur belagernden Armee waren, verläuft eine sehr alte und schmale Straße. Sie verbindet die Straße von Limerick nach Tipperary mit der alten Straße von Limerick nach Dublin. Sie führt durch Moore und Weideland, über Hügel und durch Täler, vorbei an strohgedeckten Dörfern und dachlosen Burgen. Die Strecke ist etwa zwanzig Meilen lang.

Entlang der heidekrautbewachsenen Berge, von denen ich gesprochen habe, wird sie an einer Stelle besonders einsam. Über mehr als drei irische Meilen durchquert sie eine verlassene Gegend. Auf der linken Seite erstreckt sich, wenn man nach Norden fährt, ein breites, schwarzes Moor, flach wie ein See und von Gebüsch gesäumt. Auf der rechten Seite erhebt sich eine lange und unregelmäßige Bergkette, bedeckt mit Heidekraut und unterbrochen von grauen Felslinien, die den kühnen und unregelmäßigen Umrissen von Befestigungsanlagen ähneln. Die Bergkette ist zerklüftet von vielen Schluchten, die sich hier und da zu felsigen und Weiterlesen →

Robert Stephen Hawker
Der Geist von Botathen

Die Lage des Klerus im Westen Englands war während des gesamten 17. Jahrhunderts von einer schmerzhaften und eigentümlichen Situation geprägt. Die Kirche befand sich damals in einem Übergangsstadium und ihre Geistlichen verkörperten ebenso wie ihre Glaubensbekenntnisse eine seltsame Mischung aus altem Glauben und neuer Auslegung. Aufgrund der großen Entfernung zur Metropole des Lebens und der Sitten, der Stadt London, die damals das zivilisierte England verkörperte, so wie heute Paris für Frankreich steht, war insbesondere der Klerus von Cornwall von jeglichem persönlichen Zugang zu den Vordenkern seiner Zeit und seiner Institution abgeschnitten. Hinzu kam, dass die Barriere, die durch die unwegsamen Straßen und die fast unzugängliche Lage ihres Landes entstand, die Existenz eines Bischofs eher zu einer Lehre machte, die ihrem Glauben nahegelegt wurde, als zu einer Tatsache, die sich tatsächlich jedem ihrer Generation offenbarte. So kam es, dass der Geistliche aus Cornwall, isoliert in seinem begrenzten Umfeld, oft ohne die Anwesenheit eines Landadeligen und unbeeinflusst vom vierten Stand – bis zum Beginn des 19. Jahrhunderts war Flindells Weekly Miscellany, das mit einem Maultier von Haus zu Haus verteilt wurde, das einzige Licht des Westens – etwa in der Mitte seines Lebens zu einem originellen Geist und Menschen wurde. Er war einzigartig Weiterlesen →