Das Geheimnis zweier Ozeane – Erster Teil – Kapitel 2.1

Grigori B. Adamow
Das Geheimnis zweier Ozeane
Ein wissenschaftlich-phantastischer Roman
Originaltitel: Тайна двух океанов
Erster Teil
Ein außergewöhnliches Schiff
Zweites Kapitel Teil 1
Begegnungen unter Wasser

Der Kampf neigte sich dem Ende zu. Der Tintenfisch verlor an Kraft. Während er sich mit zwei Armen an einem schmalen Felsvorsprung festklammerte, versuchte er mit den übrigen acht, den glitschigen, schlangengleichen Körper der Muräne zu umschlingen. Die Färbung des Tintenfisches – normalerweise grau mit grünen Streifen und Flecken, was ihn vor den algenbewachsenen Felsen perfekt tarnte – veränderte sich nun, auf dem Höhepunkt des Kampfes, ununterbrochen vor Wut und Angst; ein Schleier aus allen erdenklichen Schattierungen lief über seinen Körper. Der Ring aus elastischer Haut an der Basis der Arme hatte sich gedehnt, und darunter kam ein dunkelbrauner Papageienschnabel zum Vorschein – groß, hart und scharf, fähig, selbst den Schädel eines großen Fisches bis zum Gehirn zu durchbeißen. Zwei große, runde Augen funkelten mal rosa, mal blau, mal in silbrig-grünem Feuer.

Wie immer bei der Jagd versuchte der Tintenfisch, den Feind mit seinen Fangarmen, die mit zahllosen Saugnäpfen besetzt waren, an seine Kiefer heranzuziehen, um ihm den Schädel zu zerbeißen. Doch dieser Feind – eine große, zwei Meter lange Muräne – war zu gewaltig, zu flink und zu stark. Der leuchtend gelbe Vorderteil des Fisches, dick und rund, blitzte in unfassbar schnellen Bewegungen auf. Zahllose scharfe Zähne rissen den Körper des Kopffüßers mal von der einen, mal von der anderen Seite auf.

Der alte, erfahrene Tintenfisch, ein Riese unter seinesgleichen, der bisher viele Kämpfe ehrenvoll bestanden hatte, sah sich zum ersten Mal einem derart unaufhaltsamen Angriff gegenüber. Er hatte bereits fast seinen gesamten Vorrat an Tintenflüssigkeit verbraucht, mit der er das Wasser um sich herum tiefschwarz gefärbt hatte. Er hatte bereits die rechte Flosse und zwei Arme verloren, die von den scharfen Zähnen der Muräne glatt abgetrennt worden waren. In diesem kritischen Moment versuchte er sein altes, bewährtes Mittel im Kampf gegen langmähnige Fische: Er schwang alle sechs freien Arme gleichzeitig wie Peitschen; mit vier kurzen umschlang er den Körper der Muräne, und mit den zwei Fangarmen versuchte er, ihr das Maul zuzuschnüren.

Doch ein Arm geriet in das Maul der Muräne und hing einen Augenblick später kraftlos herab, sich windend wie ein Wurm. Mit dem anderen Arm gelang es ihm jedoch, die schrecklichen Kiefer des Gegners fest zusammenzupressen. Die Muräne wandte sich wütend in dieser Schlinge. Ihr langer, zylindrischer Körper krümmte sich zu einem Ring, schnellte dann auseinander, und der dunkle Schwanz schlug mit entsetzlicher Kraft gegen den Tintenfisch, der am Felsen klebte. Es bedurfte nur dreier solcher Schläge, bis der betäubte Tintenfisch den Griff um das Maul der Muräne lockerte. Noch ein paar Hiebe – und das Maul öffnete sich, schnappte zu: Ein langer Arm trennte sich vom Kopf und sank, sich krümmend und streckend, langsam zum Grund.

Der Tintenfisch ließ den Fels los und versuchte, sich in einer Tintenwolke gehüllt durch Flucht zu retten. Dies gelang ihm jedoch nicht. Wahrscheinlich war zu wenig Tinte in seinem Beutel verblieben, weshalb die Wolke sehr transparent geriet. Eine Minute später, als sie sich aufgelöst hatte, sah man das hastige und grimmige Festmahl der Muräne.

In der Ferne, im grünlich-blauen Zwielicht, blitzte ein dunkler, langer und biegsamer Körper auf, geschmeidig wie eine Peitsche, mit einem spitzen Hechtkopf. Das breite Maul war voller hakenförmiger Zähne, an der Spitze des Kiefers ragten zwei riesige, reißzahnähnliche Zähne hervor. Ein silberner Bauch blitzte auf.

Die Muräne bemerkte die Gefahr erst im letzten Moment. Kaum hatte sie den Kopf mit offenem Rachen gehoben, verschwand ihr dicker, runder Nacken fast vollständig im breiten Maul des Ankömmlings. Der Barrakuda – das Schreckgespenst der antillischen Gewässer – schlug wie ein Blitz in die Muräne ein.

Sich windend und verknäuelnd wie zwei Stahlfedern, wirbelten die riesigen Fische als Knäuel umher, berührten fast den Boden und wirbelten Wolken aus Sand und Schlamm auf. Nach allen Seiten flogen durch die mächtigen Wasserströmungen hochgeschleuderte schokoladenfarbene Holothurien (Seewalzen), die Gurken mit hohen, fleischigen Pusteln ähnelten; schwarze Seeigel, rund wie Brotlaibe, mit in alle Richtungen abstehenden langen, scharfen Nadeln; gelbe, grüne und knallrote Seesterne, fünfstrahlig und vielstrahlig; Schlangensterne mit langen, peitschenartigen Armen; bunte, schleimbedeckte Schwämme und Riesenasseln, zwanzig bis dreißig Zentimeter lang. Krebse krochen rückwärts davon; Krabben flüchteten hastig seitwärts auf Beinen, die hoch wie Stelzen waren, und hielten ihre dicken, mächtigen Scheren empor. Fische flohen wie ein bunter Regen von diesem schrecklichen Ort weg.

Der Barrakuda ließ die Muräne nicht aus seinen wie versteint wirkenden Kiefern. Er grub seine schrecklichen Zähne immer tiefer in den Körper des Opfers. Schließlich schüttelte er die Muräne mit aller Kraft, riss ein riesiges Stück Fleisch aus ihrem dicken Nacken und verschlang es augenblicklich. Mit einer tiefen Wunde, eine breite, sich ausbreitende Blutspur hinter sich herziehend, ergriff die Muräne die Flucht. Doch mit unfassbarer Schnelligkeit holte der Barrakuda sie ein und begann wütend, seine Beute zu zerreißen und zu zerfleischen.

 

*

 

Pawlik folgte dem Zoologen den steilen Hang des Unterwasserberges hinauf. Vor seinem geistigen Auge erschienen immer wieder die langen, scharfen Zähne des Barrakudas, sein breites Maul und seine unbeweglichen runden Augen, die von kalter Wut erfüllt schienen. Ängstlich sah er sich nach allen Seiten um.

Sein weiches Haar, das normalerweise glatt mit einem ordentlichen Seitenscheitel gekämmt war, war nun zerzaust und vom Schweiß verklebt. Seine großen grauen Augen waren kugelrund geworden. Das schmale Gesicht mit dem spitzen Kinn war blass. Die überall umherhuschenden Schatten machten ihm Angst. Das dichte, grünliche Dunkel der Spalten, Grotten und Abgründe im Felsgewirr, die schwankenden Girlanden aus Algen, die Dickichte aus Seelilien – alles drohte mit etwas Unerwartetem, Schrecklichem, Gnadenlosem. Er schleppte sich mühsam auf seinen Füßen dahin. Jeder Schritt wirbelte weißen Korallensand wie kleine silberne Wölkchen vom Boden auf. Er trat auf Holothurien, die friedlich Schlamm schluckten, auf Seesterne, die langsam über den Grund krochen, auf marmorweiße, sackartige Aszidien, die unter seinen schweren Sohlen zerplatzen, und auf die Kalkröhren von Würmern, die ihre gefiederten Kiemen mit dem feinsten verzweigten Muster des Blutsystems nach oben streckten.

»Nun«, sagte der voranschreitende Zoologe, »die Karriere der Muräne war im Handumdrehen beendet. Den Zähnen eines Barrakudas entkommt man selten.«

»Und uns … hätte er uns nichts anhaben können, Arsen Dawidowitsch … wenn wir uns nicht in der Spalte versteckt hätten?«, fragte Pawlik leicht stotternd.

Der Zoologe schmunzelte und hob gewohnheitsmäßig die Hand, um seinen prächtigen assyrischen Bart zu streicheln, doch die Hand glitt nur über die glatte Metallbrust des Skaphanders.

»Gegen unsere Anzüge sind nicht nur die Zähne eines Barrakudas machtlos, sondern sogar die des Herrn der Unterwassertiefen – des Pottwals«, antwortete er. »Und ich habe dich nicht in die Spalte gezogen, weil ich Angst hatte; ich wollte bloß den Schauspielern auf der Bühne nicht im Weg stehen. Aber selbst Skworeschnja würde ich nicht raten, einem Barrakuda beim Baden nur in Badehose zu begegnen. Das ist wohl der schrecklichste Fisch, das dreisteste Raubtier der antillischen Gewässer.«

Plötzlich hielt der Zoologe inne, ließ sich auf die Knie nieder, starrte angestrengt auf etwas am Boden und rief: »Pawlik! Ein wunderbarer Anblick! Komm schnell her, Jungchen!«

Seine Stimme klang im winzigen Funkempfänger, der in Pawliks Helm verborgen war, fröhlich und aufgeregt. Durch den transparenten Helm sah Pawlik einen großen, kahlgeschorenen Kopf in einem identischen Helm, eine markante Nase, buschige schwarze Brauen und einen blauschwarzen, glänzenden Bart, der im Kragen des Skaphanders verschwand. Vorne an jedem Helm glänzte das Silber eines Reflektors einer kleinen, aber starken, runden Lampe, die wie eine kleine Sonne leuchtete. Der metallische, stahlblaue Anzug wölbte sich auf Rücken und Brust, was den kleinen Zoologen wie einen fantastischen, buckligen Zwerg aussehen ließ. In diesen Buckeln befanden sich bei ihm und bei Pawlik kleine, aber extrem kapazitätsstarke elektrische Akkumulatoren, Antriebsmechanismen und Sauerstoffvorräte. Am flexiblen Metallgürtel hingen ein Dolch, eine weitere kleine Taschenlampe, ein Beil mit langem Stiel, ein rundes Bündel und so etwas wie ein langer, flacher Patronengürtel. Rechts am Gürtel hing ein quadratisches, flaches Kästchen mit Griff und kurzem Lauf, ähnlich einer Browning. Vom Rückenbuckel führte ein flexibles Gummikabel zum Griff des Kästchens. Am linken Arm waren unter transparenten Scheiben in die Metallmanschette des Skaphanders die drei wichtigsten Instrumente für Unterwasserreisen eingelassen: Uhr, Kompass und Tiefenmesser.

Pawlik war vor allem von der unerwarteten Flexibilität dieser Metallkleidung beeindruckt. Und nun, als der Zoologe sich mühelos und frei beugte, hinkniete und Pawlik herbeiwinkte, konnte der Junge nicht umhin, mit seinen Metallfingern seine eigene Metallbrust zu berühren. Es war wunderbar und herrlich; es erzeugte ein Gefühl von Sicherheit und Ruhe.

»Sogar die Zähne eines Pottwals sind gegen unsere Skaphander machtlos«, wiederholte er die Worte des Zoologen und trat, nun deutlich aufgeheitert, hastig auf ihn zu, wobei er sich leicht anstrengen musste, um den Widerstand des Wassers zu überwinden.

Ohne den Blick von einem hellen Fleck zu wenden, der sich langsam über den Boden bewegte, streckte der Zoologe die Hand aus: »Leise, Pawlik! Verscheuch sie nicht! Beug dich vor und schau.«

»Ein Krebs, Arsen Dawidowitsch!«, sagte Pawlik, nachdem er genauer hingesehen hatte. »Aber warum hat er sich halb in einer Muschel versteckt? Und was ist das für eine Blume, die er auf sich trägt?«

Trotz der sechzig Meter Tiefe konnte Pawlik genau sehen, was auf dem Grund geschah und womit dieser seltsame Krebs beschäftigt war. Der Tag über der Meeresoberfläche war offensichtlich strahlend und wolkenlos. Es ging auf Mittag zu. Die tropische Sonne stand schon hoch. Ihre Strahlen drangen mit jeder Stunde vertikaler durch das klare Wasser, wurden weniger reflektiert und gelangten tiefer hinab. Der schneeweiße Korallensand, der den Boden bedeckte, warf das Sonnenlicht wie ein prächtiger Reflektor zurück.

»Diese Blume lebt«, sagte der Zoologe. »Eine Aktinie – ein Tier. Sie ist ein Raubtier, ein echtes, ausgemachtes Raubtier. Und unter ihr in der Schale ist tatsächlich ein Krebs, aber kein gewöhnlicher, sondern ein Einsiedlerkrebs. Schau, er ist ganz aus der Schale herausgekommen. Siehst du: Der harte Panzer bedeckt nur seine Brust, seinen Kopf und seine Scheren. Der restliche Teil seines Körpers ist weich und völlig schutzlos. Deshalb versucht der Krebs immer, eine passende Schneckenschale zu finden, um seinen langen, nackten Hinterleib darin zu verstecken. Er schleppt sie überall wie ein Häuschen mit sich herum und verbirgt sich bei der kleinsten Gefahr ganz darin.«

»Schauen Sie, schauen Sie!«, rief Pawlik. »Der Krebs kriecht aus seinem Häuschen! Wie lustig er ist! Eine Schere ist riesig und die andere winzig!«

Pawlik brach in fröhliches Lachen aus. Auch der Zoologe lachte.

»Wie schön sie ist, diese Aktinie!«, bewunderte Pawlik sie weiter. »Sie sieht aus wie eine Aster. Nicht wahr, Arsen Dawidowitsch? Nur sind die Blütenblätter viel länger, gewundener und ganz lila … solche Astern gibt es gar nicht.«

»Wahrhaftig, Kleiner. Nur sind das keine Blütenblätter, sondern Tentakel. Lebendig und beweglich. Siehst du, wie sie um den Mund der Aktinie oben auf ihrem Stamm schwanken? Schau dich nur um: Hier gibt es Massen von diesen Aktinien, die verschiedensten Arten.«

Pawlik hob den Kopf. Tatsächlich waren alle Felsen und Gesteinsbrocken mit diesen prächtigen Unterwasserblumen übersät. Hohe, bis zu dreißig oder vierzig Zentimeter, und niedrige, fast flache; mal mit langen Tentakeln, die wie gelöstes Haar im Wasser wehten, mal mit kurzen, wie gestutzt wirkenden. Rot, grün, purpur, violett, gelb, mit allen Schattierungen und Übergängen – sie bildeten einen lebendigen, für das menschliche Auge fast unwirklich bunten Garten.

Um sie herum huschten oder schwammen majestätisch Fische von außergewöhnlichen, fantasievollen Formen. Einige kleine Lippfische hielten plötzlich wie auf Signal direkt über dem transparenten Helm des Zoologen an. Die rötlichen Flanken der Fische waren vom Kopf bis zum Schwanz mit tiefblauen Streifen gemustert, die Rückenflossen leuchteten bunt. Mit sanften Schwanzbewegungen öffneten und schlossen sie ihre dicken, wie geschwollen wirkenden Lippen, als würden sie sich beraten. Dann sanken sie tiefer und blieben regungslos um den Helm des Zoologen hängen. Es schien, als würden sie dieses seltsame Wesen durch das Glas genau studieren und träge ihre Meinung darüber austauschen.

Pawlik wusste nicht, wohin er zuerst schauen sollte. Er machte eine unwillkürliche Bewegung mit den Händen. Im Nu stoben die Lippfische auseinander und verloren sich in einem Schwarm ihrer Verwandten, die eifrig Muscheln von den Felsen lösten und sie nachdenklich mit ihren stumpfen, flachen Zähnen zermahlten.

Eine rosaviolette Qualle, die wie aus reinstem Glas gegossen wirkte, glitt langsam vorbei. Ihr gallertartiger, glockenförmiger Körper war am Rand mit feinen Fransen gesäumt, und aus der Mitte hingen lange Tentakel wie bunte Schnüre herab. Die Qualle trieb sanft dahin, indem sie den Rand ihrer Glocke unaufhörlich zusammenzog und wieder aufblähte. Nahe einem dieser zarten Geschöpfe blitzte ein kleiner silberner Fisch auf, und im Nu änderte sich das Bild.

Die Tentakel hefteten sich an den Rücken des Fisches; der Fisch erstarrte wie gelähmt. Nesselkapseln aus den Tentakeln bohrten sich in seinen Körper, das Gift betäubte ihn augenblicklich. Die Tentakel zogen sich zusammen und zogen die Beute unter die Glocke zum Mund der Qualle. Im nächsten Moment konnte Pawlik durch den transparenten Körper bereits die dunklen Umrisse des verdauten Fischleins sehen; er passte nicht ganz in den Magen, und der Schwanz schaute noch aus dem Mund hervor.

»Jungchen, schau, was der Einsiedlerkrebs macht!«

Pawlik sah sich um. Der Krebs war ganz aus seiner gewundenen Schale herausgekrochen. Er krümmte seinen nackten rosa Hinterleib, kroch zu einer anderen, größeren Schale, steckte eine Schere hinein und holte ein paar Sandkörner heraus.

»Was macht er da?«, fragte Pawlik.

»Das wirst du gleich verstehen. Ich sehe diese Operation auch zum ersten Mal im Original und nicht nur auf Bildern.«

Der Einsiedlerkrebs untersuchte das Innere der neuen Schale erneut mit der Schere und war offenbar zufrieden. Er kroch rückwärts mit dem Hinterleib voran hinein und blieb eine Weile sitzen, um sich einzurichten. Dann kam er wieder heraus und kroch zu seinem alten Heim zurück. Die schöne Aktinie mit ihrem dunkelroten, schwarz gestreiften Stamm stand dort prachtvoll, dehnte sich aus und streckte ihre langen violetten Tentakel weit von sich. Die Tentakel spielten und wanden sich wie ein Strauß bunter Schlangen. Zwei kleine silberne Fische streiften im Spiel oder auf der Jagd die Tentakel. Augenblicklich waren sie in dem Knäuel gefangen – hilflos, unfähig, auch nur mit der Flosse zu zucken. Im nächsten Moment verschwand das Knäuel mit der Beute in der Mundöffnung in der Mitte des Tentakelkranzes. Kurz darauf entfaltete sich über der Aktinie wieder die bezaubernde Blume mit ihren zarten Blütenblättern.

Beeindruckt von dieser Jagd und der Hinterlist, die sich hinter Schönheit verbarg, wiederholte Pawlik mit leuchtenden Augen: »Wahnsinn! Was für ein schönes Biest! Was für ein schönes, fieses Ding!«

Der Zoologe zuckte mit den Metallschultern: »Nicht böse, Jungchen, und nicht gut. Sie lebt einfach und kämpft ums Dasein. An Kohl und Gebäck hat sie niemand gewöhnt.«

In diesem Moment kroch der Krebs an die Aktinie heran, richtete sich auf und begann, den Rand ihrer flachen Fußscheibe zu befühlen, mit der sie an der Schale festsaß. Dann begann er geschickt und fachmännisch mit seinen spitzen Beinchen, den Fuß der Aktinie von der Schale zu lösen. Er mühte sich redlich ab, bis die Aktinie – die keinerlei Widerstand gegen das Handeln ihres Mitbewohners leistete – schließlich in seinen beiden Scheren landete, hoch über den Boden gehoben. Der Krebs kroch langsam zu seinem neuen Zuhause und trug seine Schöne vorsichtig mit sich. Bei der neuen Schale angekommen, setzte er die Aktinie darauf, presste ihren Fuß fest an die gewölbte Oberfläche und hielt sie lange in dieser Position fest. Pawlik beobachtete diesen Umzug in die neue Wohnung mit angehaltenem Atem. Nach etwa zehn Minuten, als der Krebs die Scheren wegnahm, stand die prächtige Aktinie in ihrer ganzen Schönheit fest am neuen Ort und entfaltete ihre zarten Tentakel.

Fortsetzung folgt …