Deadwood Dick – Der schwarze Reiter der Black Hills – Kapitel 7

Deadwood Dick – Der Prinz der Straße
Oder: Der schwarze Reiter der Black Hills
Von Edward L. Wheeler
Kapitel 7

Ein Überfall

Laut rumpelnd kam die Postkutsche aus Cheyenne um Mitternacht auf der schwarzen Canyonstraße nach Deadwood. Sie war voll beladen mit Passagieren und hatte eine Verspätung von ganzen fünf Stunden, da eine Achse gebrochen war und unterwegs ersetzt werden musste. Sechs buckelnde, wiegende Pferde waren davor gespannt, die der erfahrene Kutscher mit der Geschicklichkeit eines Zirkusartisten lenkte. Das Knallen seiner langen Peitsche hallte in der Nacht wie Pistolenschüsse wider.

Die Straße führte durch eine wilde, gewundene Schlucht, gesäumt von hohen, gespenstischen Kiefern. Gelegentlich fiel ein Streifen schaudererregenden Mondlichts auf die holprige Straße, über die die Kutsche mit wilder Rücksichtslosigkeit raste.

Im Inneren des Fahrzeugs, das bis zum Rand vollgestopft war, strömten starke Dämpfe von Whisky und Tabakrauch sowie noch stärkere Ausdrücke über die Verspätung und das schreckliche Ruckeln des Fahrzeugs heraus.

Zusätzlich zu den eingepferchten Passagieren im Inneren befanden sich zwei weitere auf dem Dach hinter dem Kutscher. Sie hielten sich an den Kofferraumgeländern fest, um nicht heruntergeschleudert zu werden.

Der eine war ein älterer Mann, groß und auffallend korpulent, mit einem rötlichen Gesicht, kalten grauen Augen sowie braunem Haar und Bart, das mit silbernen Strähnen durchsetzt war. Er war elegant gekleidet. Seine Kleidung war aus feinstem Stoff und nach dem neuesten Stand der Mode geschnitten. Er trug Lacklederstiefel und einen Hut, der glänzte wie ein Spiegel. Diamanten funkelten auf seiner makellosen Hemdbrust, an seinen Fingern und an einem Siegelring, der an einer schweren Goldkette über seiner Weste hing.

Die andere Person war in jeder Hinsicht das Gegenstück zur ersten: Er war mehr als fünfzig Jahre alt, während sie kaum zwanzig war. Bei beiden spiegelte sich die gleiche makellose Eleganz in der Kleidung, die gleiche aufwendige Zurschaustellung von Juwelen und die gleiche hochmütige, aristokratische Haltung wider.

Sie waren Vater und Sohn.

»Verdammte Straße!«, brummte der jüngere Mann, während die Kutsche ihn wie einen Gummiball hin und her schleuderte. »Ich wünschte, ich wäre zu Hause geblieben, anstatt mich in diese fremde Gegend zu begeben. Es ist einfach schrecklich.«

»Ja!«, plapperte der Ältere zwischen den Stößen und Rucken, »es ist nicht so, wie es sein sollte, das ist wahr. Aber hab Geduld, bald erreichen wir unser Ziel und …«

»… erschossen werden wie der arme Vansevere!«, spottete der andere. »Ich sage dir, Vater, das ist ein verzweifeltes Spiel, das du da spielst.«

Der alte Mann lächelte grimmig.

»Ob es nun verzweifelt ist oder nicht, wir müssen es bis zum Ende durchziehen. Vansevere war nicht der richtige Mann, um den jungen Gauner zu verfolgen.«

»Was meinst du damit?«

»Er war zu unbesonnen, viel zu unbesonnen. Deadwood Dick ist ein waghalsiger Kerl und Vanseveres offenes Kopfgeldangebot hat den jungen Tiger nur in Alarmbereitschaft versetzt. In Zukunft wird er noch vorsichtiger und wachsamer sein.«

Dies sagte er in einem positiven Tonfall.

»Ja, er wird schwerer zu fangen sein als ein Fuchs, der eine Pfote in den Stahlzangen verloren hat. Außerdem wird er rachsüchtig sein!«

»Bah! Ich fürchte ihn nicht, so alt ich auch bin. Er ist noch ein Junge, wie du dich erinnerst, und wird leicht zu handhaben sein.«

»Das hoffe ich. Zumindest möchte ich nicht, dass mir das Gehirn weggeblasen wird.«

Die Kutsche rumpelte weiter, der Kutscher fluchte und peitschte seine Pferde. Die Schlucht wurde tiefer, enger und dunkler, die Steigung nahm leicht ab.

Der Mond schien auf dem Gipfel eines Berges zu ruhen, Hunderte Meter über ihnen, und blickte überrascht auf die lärmende Kutsche hinunter.

Alexander Filmore (der ältere Passagier) gelang es, sich lange genug zu halten, um das Ende einer Zigarre an der schmutzigen Pfeife des Kutschers anzuzünden. Dann beobachtete er die vorbeiziehenden Bäume. Clarence, sein Sohn, hatte seit der Abfahrt aus Camp Crook ununterbrochen geraucht. Nun warf er seine halb aufgerauchte Zigarre weg und lauschte dem Seufzen der gespenstischen Kiefern.

»Was ist mit dem Mädchen?«, fragte er nach einigen Augenblicken.

»Sie wird genauso hinderlich sein wie der Junge.«

»Sie? Nun, wir kümmern uns um sie, nachdem wir ihn aus dem Weg geräumt haben. Er ist derzeit das größte Hindernis auf unserem Weg. Vielleicht gefällt dir das Mädchen, wenn du sie siehst.«

»Pah! Ich will keine Röcke um mich herum haben, schon gar nicht von einer unwissenden Hinterwäldlerin. Sie passt wahrscheinlich besser zu einem Indianerhäuptling.«

»Du bist zu hart zu dem zarten Geschlecht, Junge«, sagte der ältere Filmore und lachte unpassend. »Du musst bedenken, dass deine Mutter eine Frau war.«

»War sie das?« Clarence biss sich auf das Ende seines gewachsten Schnurrbarts und dachte über die überraschende Äußerung seines Vaters nach. »Du weißt doch, dass ich sie nie gesehen habe.«

»Habt ihr Poppin’-Jays dabei, Pilger?«, fragte Jehu und drehte sich so plötzlich zu den beiden Passagieren um, dass sie vor Schreck fast aus der Haut fuhren.

»Poppin’-Jays?«, wiederholte Filmore senior.

»Schusswaffen, Revolver, patentierte Perforationsmaschinen.«

»Ja, wir sind bewaffnet, wenn Sie das meinen.«

Die Kutsche raste durch die hallende Schlucht, die schnaubenden Pferde stürmten voran und wurden durch den häufigen Einsatz der knallenden Peitsche zu noch größeren Anstrengungen angespornt. Die Kiefern wurden dichter und das Mondlicht warf seine Strahlen immer seltener quer über die Straße.

»Hey!«, brüllte eine raue Stimme aus dem Inneren der Kutsche. »Warum fährst du so schnell? Du hast uns allen die Sinne geraubt.«

»Fahr zur Hölle!«, schrie Jehu zurück und ließ seine Peitsche noch einmal knallen. »Wer im Namen von John Rodgers fährt dieses Gerät, Pilger? Du oder ich?«

»Du bringst noch ein Pferd zu Fall, wenn du nicht aufpasst!«

»Wer zum Teufel soll dafür aufkommen, wenn ich es tue?«, hallte es spöttisch zurück.

»Wenn Bill McGucken die Strecke nach Deadwood nicht so gut wie sonst fahren kann, wird er sein Geschäft aufgeben – oder dich als Kutscher einstellen.«

Die Kutsche rumpelt weiter hinunter durch einen tiefer gelegenen Teil des Canyons, in den kein Mondlicht fällt und in dem alles in stygischer Dunkelheit liegt.

Die beiden Passagiere oben auf der Kutsche zittern vor Angst und selbst der alte Bill McGucken blickt sich etwas misstrauisch um.

Es ist eine wilde Gegend mit Bergen, die sich zu beiden Seiten der Straße gewaltig in die Höhe erheben. Hoch aufragende Kiefern stöhnen ihr trauriges, ewiges Requiem. Man hört das Dröhnen der großen Räder über den harten Boden, das Schnauben der unruhigen Leitpferde, die Flüche und das Knallen von Jehus Peitsche sowie das Klirren der eisbeschlagenen Hufe. Es ist ein Ort und ein Moment, der Angst, stummes Staunen und Bewunderung hervorruft.

»Halt!«

Hoch über allen anderen Geräuschen ertönte dieser Ruf aus dem undurchdringlichen Raum der Dunkelheit vor ihnen. Er wird in einem klaren, befehlenden Ton gesprochen, in dem weder Angst noch Zögern mitschwingen.

Dieses eine Wort hatte eine wunderbare Wirkung. Es ließ Jehus Hände zu eisernen Fäusten ballen und er riss seine schnaubenden Pferde auf die Hinterläufe zurück. Es trug entscheidend dazu bei, die Kutsche anzuhalten. Wer hat jemals einen Kutscher aus den Black Hills gesehen, der weiterfahren wollte, wenn er an einem wilden, trostlosen Ort aufgefordert wurde, anzuhalten?

Der Ruf ließ einen Schauer einsamer Angst durch die Adern derer laufen, deren Ohren er erreichte. Er ließ die Hände zu den Griffen der Waffen schnellen und die Herzen schneller schlagen.

»Halt!« Wieder ertönte der Ruf und hallte in hundert verschiedenen Echos den zerklüfteten Berghang hinauf.

Die Pferde beruhigten sich. Jehu saß wie eine geschnitzte Statue auf seinem Kutschbock. Die Stille wurde für die Insassen der Kutsche unerträglich. Für diejenigen, die vor Aufregung zitterten und mit gezückten Revolvern aus den offenen Fenstern spähten, war sie es ganz besonders. Sie waren bereit zur sofortigen Verteidigung.

Plötzlich tauchte der Mond mit seinem goldenen Schein über dem Gipfel eines schneebedeckten Berges auf. Er thronte tausend Fuß über ihnen und beleuchtete die Schlucht mit gespenstischer Deutlichkeit. So erkannten die Beobachter einen schwarzen Reiter, der wenige Meter vor ihnen den Weg versperrte.

»Ruhe! Hört zu!« Diesmal nur zwei Worte mit derselben klaren, befehlenden Stimme. Nach einer kurzen Pause wurde die Stille durch das unheilvolle Klicken von etwa zwanzig Gewehren unterbrochen – allein dies machte deutlich, dass die Kutsche gedeckt war.

Dann ritt der einsame Reiter gemächlich auf die Kutsche zu und Jehu erkannte ihn. Es war Deadwood Dick, der Prinz der Straße!

Auf seinem mitternachtsschwarzen Pferd und in seinem seltsamen schwarzen Anzug bot er einen imposanten Anblick, als er furchtlos näherkam. Er konnte mutig und furchtlos sein, denn niemand wagte es, die Hand gegen ihn zu erheben, während die glänzenden Läufe von zwölf Gewehren aus jedem Gebüsch am Straßenrand diejenigen innerhalb und außerhalb der Kutsche bedrohten.

Ganz nah an der Kutsche ritt der waghalsige junge Gesetzlose. Seine durchdringenden Augen blickten aus den Augenlöchern seiner schwarzen Maske. In einer Hand hielt er die Zügel, in der anderen einen vernickelten Siebenläufer, den er bis zum Anschlag gespannt hatte.

»Gut, dass du angehalten hast, Bill McGucken!«, bemerkte der Straßenräuber und zügelte sein Pferd.

»Ich habe dich schon vor Stunden erwartet, pünktlich.«

»Es war nicht meine Schuld, Eure Ehren!«, antwortete Jehu sanftmütig wie ein Lamm, während er die Waffe des anderen im Blick hatte. »Seht Ihr, wir haben eine Stange auf dieser Seite von Custer City zerbrochen, und das hat uns mehrere Meilen zurückgeworfen.«

»Was hast du heute Nacht an Bord, das es wert ist, untersucht zu werden?«

»Nichts, Eure Ehren. Nur eine Kutsche voller Passagiere auf dieser Fahrt.«

»Bah! Du wirst arm. Steig von der Kutsche herunter!«

Der Kutscher zitterte und zögerte.

»Steig herunter!«, befahl der Straßenräuber erneut und richtete seinen Revolver auf ihn. »Bevor ich dich erschieße.«

Voller Angst hastete McGucken zu Boden, wo er mit klappernden Zähnen und zitternden Knien stand – ein erbärmlicher Anblick.

»Ha, ha, ha!« Das wilde Lachen von Deadwood Dick ließ den Himmel in einem unheimlichen Chor widerhallen. »Bill McGucken, du solltest zur regulären Armee gehen, so mutig, wie du bist. Ha, ha, ha!«

Das Lachen wurde von den Straßenräubern, die sich im Gebüsch versteckt hatten, aufgegriffen und schwoll zu einem wilden, ausgelassenen Geschrei an.

Der arme McGucken zitterte vor Angst in seinen Stiefeln, während die Insassen der Kutsche ziemlich erschrocken waren.

»Kutscher!«, sagte der Prinz der Straße, nachdem das Lachen verstummt war, kühl. »Geh zu den Passagieren, die diese klapprige Bude zieren, und sammle Geld ein. Komm mir nicht mit weniger als fünfhundert, wenn du nicht willst, dass ich dich salze!«

McGucken verbeugte sich demütig, nahm seinen Hut ab und machte sich auf den Weg zum Kutschenschlag.

»Meine Herren!«, flehte er, »Sie müssen Ihre Geldbörsen großzügig öffnen, wenn Sie heute Nacht noch nach Deadwood kommen wollen. Dick, der Straßenräuber, ist hier das Gesetz, das ist sicher!«

»Ich werde keinen Cent zahlen!«, knurrte ein alter Mann laut genug, damit alle ihn hören konnten. »Ich habe keine Angst vor all den Räubern von hier bis Jerusalem.«

Als er jedoch die Mündung des Revolvers des jungen Straßenräubers durch das Fenster hereinschauen sah, änderte er plötzlich seine Meinung, zog sein Portemonnaie hervor und legte es in McGuckens bereits gut gefüllten Hut.

Das Sammeln der Beute dauerte nicht lange und nach wenigen Augenblicken reichte der Kutscher dem Prinzen der Straße seinen ramponierten Plug zur Inspektion.

Coolly Deadwood Dick überprüfte den Schatz, als gehöre er ihm rechtmäßig. Dann warf er den Hut und alles andere in eine seiner Satteltaschen und wandte seine Aufmerksamkeit der Kutsche zu. Dabei sah er zum ersten Mal die beiden Passagiere oben. Als er sie ansah, blitzte es in seinen Augen, und seine Hände umklammerten nervös seine Waffe.

»Alexander Filmore, du hier!«, rief er aus, wobei seine Stimme seine Überraschung verriet.

»Ja«, antwortete der ältere Filmore kalt, »ich bin hier, um dich zu erschießen, du feiger Hund.« Schnell hob er eine Pistole, zielte und schoss.