Kommissar Rosic – Band 1.09

Rodolphe Bringer
Kommissar Rosic
Band 1
Der Dolch aus Kristall
Kapitel 9: Der amerikanische Detektiv

Nachdem er am Buffet von Saint-Rambert köstlich zu Abend gegessen hatte, gab Rosic Monsieur Chaulvet die Hand und stieg in den Schnellzug um 21:35 Uhr. Er richtete es sich in einem leeren Abteil der ersten Klasse bequem ein und dachte, mit dem wertvollen Koffer an seiner Seite, dass er alles in allem seine Zeit nicht verschwendet hatte.

Sicherlich war das Geheimnis nach wie vor düster.

Der Mörder, der William-Ralph Burnt hieß und trotz all seiner Vorsichtsmaßnahmen in Saint-Rambert getötet worden war, würde sein Geheimnis nicht bewahren können – dank der Papiere im Koffer, die Gladys, die Erzieherin seiner Tochter, ihm noch heute Abend übersetzen sollte.

Er würde also erfahren, warum dieser W.-R. Burnt seinen Landsmann Joé Wistler getötet hatte und wer dieser Komplize war, der beim Engpass von Le Robinet aus dem Zug gesprungen war und sich bei den Bankiers auf den Kristalldolch, das Tatwerkzeug, berufen hatte.

Beruhigt in dieser Hinsicht begann er bereits einzunicken, als sich auf der Schwelle seines Abteils eine große Gestalt abzeichnete, während eine Stimme mit unverfälschtem transatlantischem Klang sagte: »Verzeihung. Habe ich die Ehre, mit Monsieur Rosic zu sprechen, dem Chef der Kriminalpolizei von Lyon?«

Rosic schreckte hoch. Was wollte dieser Amerikaner von ihm? Er musterte den Unbekannten.

Es war ein großer, kräftiger Mann mit rasiertem Gesicht, erstaunlich blauen Augen und gekleidet in einen gräulichen Suffolk-Anzug.

Instinktiv hatte Rosic die Hand in seine Revolvertasche gesteckt.

Doch der Amerikaner schien von den besten Absichten geleitet zu sein, denn er sagte: »Ich muss mich vorstellen … lieber Kollege … Ich bin Tom Dan Shap, der amerikanische Detektiv, von dem Sie vielleicht gehört haben.«

Allerdings, Rosic hatte von ihm gehört! Es war keine drei Monate her, da hatte dieser T. D. Shap in einer sensationellen Bankraub-Affäre den Ozean überquert, um in Frankreich zu ermitteln, und die Zeitungen waren voll von seiner Persönlichkeit gewesen.

Rosic machte also große Augen, als er sich diesem illustren Kollegen gegenübersah. Er stand auf und drückte die Hand, die der Detektiv ihm reichte.

T. D.  Shap war in das Abteil getreten, hatte sich dem Polizisten gegenübergesetzt und sagte lächelnd: »Nachdem meine Angelegenheit erledigt war, bin ich noch eine Weile zum Vergnügen in Frankreich geblieben, denn Ihr Land ist gewiss das schönste der Welt. Und es war reiner Zufall, dass ich mich in Valence befand, als man dieses Verbrechen im B-14 entdeckte, das mich wegen mehrerer unklarer Punkte sehr interessiert hat … und wie Sie in Frankreich sagen: mysterious.«

»Ah!«, machte Rosic.

»Ja, ich habe Ihre Ermittlungen verfolgt … von Weitem. Ich habe Sie selbst verfolgt … diskret … Sie verstehen … es ging mich nichts an. Aber man ist eben Detektiv oder man ist es nicht … und ein Verbrechen ist immer ein Verbrechen.«

»Dieses da …«, begann Rosic.

Doch T. D. Shap unterbrach ihn und sprach mit einem verächtlichen Lächeln: »Ja. So sah es am Anfang aus. Aber nein … Ach, Monsieur Rosic, verschwenden Sie nicht Ihre Zeit mit dieser Sache, sie ist es nicht wert. Sie ist Ihrer nicht würdig.«

Rosic schreckte auf.

»Sie sind anspruchsvoll. Ich muss Ihnen gestehen, dass sie mich im Gegenteil fasziniert; wegen ihrer Undurchsichtigkeit. Glücklicherweise werden diese Papiere hier dieses Dunkel zweifellos aufklären.«

T. D.  Shap riss erstaunt die Augen auf.

»Was! Sie konnten diese elende Intrige nicht durchschauen …«

»Aber …«

»Aber, mein lieber Kollege, das ist doch sonnenklar, wie Sie Franzosen sagen.«

»Tatsächlich?«, rief Rosic spöttisch aus.

»Wahrhaftig! Was mich betrifft, gestand ich Ihnen, erscheint sie mir einfacher als ein Kindermärchen.«

Rosic sah den Amerikaner an. Einen Moment lang fragte er sich, ob dieser Transatlantiker sich nicht über ihn lustig machen wollte. Aber nein, der Mann war ernst und hatte, wie es schien, überhaupt keine Lust zu spotten. Und Rosic sprach:

»Wahrhaftig? Wenn Sie in dieser Tintenflasche klargesehen haben, verneige ich mich vor Ihnen.«

T. D.  Shap schüttelte den Kopf. »Nein, Sie sind diskret… Sie wollen nicht sagen, was Sie entdeckt haben. Und Sie haben recht. Ich in meinem Land, wenn ich arbeite und im Zug dem berühmtesten Polizisten Ihres Landes begegnen würde, so wie ich Ihnen begegne … ich würde schweigen, so wie Sie es tun. Aber ich möchte Ihnen sagen, was ich entdeckt habe, und sei es nur, um Ihnen zu zeigen, dass es den Detektiven der USA nicht an Spürsinn fehlt.«

Entschieden, dachte Rosic, macht sich dieser Detektiv über mich lustig. Aber wir werden seine Schlussfolgerungen ja sehen.«

»Im Grunde, wie Sie es natürlich sofort kombiniert haben, mein lieber Kollege, liegt das ganze Rätsel im elften Reisenden. Sobald wir wissen, wer dieser elfte Reisende ist, erfahren wir alles Weitere.«

»Genau … aber das ist ja der Haken.«

T. D.  Shap lächelte.

»Nein, dieser elfte Reisende ist ein gewisser Barnabé, Berufs-Einbrecher, gelegentlicher Mörder, vermutlich aus irgendeinem Zuchthaus entflohen. Man wird ihn beim erkennungsdienstlichen Dienst in Paris sofort wiedererkennen, wenn Sie den Herren dort sein Foto zukommen lassen.«

»Sein Foto?«, kicherte Rosic. »Woher soll ich das denn nehmen?«

»Na, aus Valence. Befindet sich dort nicht seine Leiche?!«

»In Valence liegt die Leiche seines Opfers, zweifellos dieser unglückliche Joé Wistler. Was Ihren Barnabé betrifft, sofern er wirklich existiert, so treibt er sich zur Stunde auf den Straßen herum. Wenn er der elfte Reisende ist, dann ist er derjenige, der bei Le Robinet aus dem Zug gesprungen ist.«

»Nein«, sagte Shap sehr ruhig. »Derjenige, der aus dem Zug gesprungen ist – oder von dem Sie eher vermuten, dass er gesprungen ist –, das ist das Opfer.«

»Aber …«

T. D.  Shap schüttelte sehr sanft und lässig den Kopf.

»Nein. Es tut mir wahrhaftig leid, Monsieur Rosic, aber Sie irren sich.«

»Wie bitte? Der kopflose Ermordete von Valence …«

»Sie wissen doch genau, dass der Schaffner ihn nicht wiedererkannt hat. Und das aus gutem Grund. Er war offiziell gar nicht im Zug. Es ist Barnabé.«

»Dann wären es die zwei anderen gewesen, die ihn ermordet haben.«

»Nicht die zwei anderen. Einer der zwei anderen.«

»Burnt?«

»Nein.«

»Ja, wer denn dann?«

»Joé Wistler!«

»Aber das ist doch das Opfer!«

»Nein.«

»Da doch der Mörder, der sich in Saint-Rambert hat überfahren lassen, Ralph Burnt ist.«

»Nein.«

»Wie, nein?«

Rosic begann sich zu ärgern. Was ihn wurmte, waren weniger die Dementis dieses amerikanischen Kollegen als vielmehr der Tonfall, in dem er sie vorbrachte; diese Ruhe, diese Sanftheit hatten die Eigenschaft, Monsieur Rosic in Wut zu versetzen.

Doch der andere fuhr fort, ohne auf den Zorn des französischen Polizisten zu achten:

»Ich sehe, Monsieur Rosic, dass ich die Dinge von Anfang an aufrollen muss.«

»Nun, ich verlange gar nichts Besseres.«

»Also Folgendes. Ach! Es ist ganz einfach, glauben Sie mir. Zehn Reisende aus Indien sind im Hafenbahnhof von Arenc direkt in den B-14 eingestiegen. Das wissen Sie bereits. Der Schlafwagenschaffner hat es Ihnen erklärt. Es waren: 1. eine englische Familie von sieben Personen; 2. ein unbedeutender Gentleman; 3. schließlich die Herren Joé Wistler und William-Ralph Burnt.«

»Gut. Das wissen wir.«

»Ja … aber was Sie nicht wissen, und ich ebenso wenig, ist, dass Joé Wistler die feste Absicht hatte, seinen Landsmann W.-R. Burnt zu beseitigen.«

»Was lässt Sie das vermuten?«

»Die Tatsachen … die folgenden Tatsachen, mein werter Monsieur.«

»Ich sehe keine.«

»Doch, doch, Sie werden sehen …«

Und mit seiner Sanftheit und seinem Lächeln fuhr T. D. Shap fort: »Im B-14 hat es vor den Indien-Reisenden ein Mann verstanden, sich hineinzuschleichen. Es ist der elfte Reisende, den der Schaffner nicht kennen kann. Es ist unser Freund Barnabé, auf der Suche nach einem fetten Coup, den er schon lange vorbereitet hat, und zwar meisterhaft. Sie werden sehen. Er weiß, dass die Passagiere des B-14 keine Habenichtse sind, denn es ist ein Luxuszug, und er hat sofort die Vorgehensweise erkannt. Bei der englischen Familie ist nichts zu holen, wo zwei Bedienstete wachen. Der unbedeutende Gentleman erscheint ihm als eine seiner nicht würdige Beute. Aber er hat ein Auge auf einen der zwei anderen Männer geworfen: W.-R. Burnt … und bei ihm wird er zur Tat schreiten.«

Rosic zuckte die Achseln.

»Das ist reiner Fortsetzungsroman. Im Übrigen beweist nichts diese aus der Luft gegriffenen Hypothesen.«

»Doch … warten Sie. Barnabé ist ein Künstler. Sollten sich doch andere des Dolches und des Revolvers bedienen, die schmutzig sind. Blut spritzt, hinterlässt Spuren … das ist unsauber, und Barnabé ist feinfühlig. Und außerdem, nicht wahr, liegt ihm nichts daran, geschnappt zu werden. Er hat eine intelligentere, bequemere, modernere Methode. Er benutzt Chloroform.«

Rosic brach in Lachen aus.

»Aber, mein lieber Kollege, Sie vergessen, dass die Leiche von Valence ordentlich geköpft war, und wenn ich ordentlich sage, ist das nur eine Redewendung, denn der Waggon triefte vor Blut. Ihr Barnabé …«

»Deshalb war es auch nicht Barnabé, der gehandelt hat. Das wäre in diesem Fall ein Selbstmord gewesen, da die Leiche von Valence keine andere als die von Barnabé ist. Lassen Sie mich bitte fortfahren, mein lieber Kollege, und Sie werden verstehen. Nein. Barnabé hätte seinem Opfer nicht dumm den Kopf abgeschnitten. Und der Beweis ist, dass er leise in sein Abteil schlich, ihm ein Fläschchen Chloroform unter die Nase hielt und ihn auf die sauberste Weise von der Welt einschläferte. Danach … Ah! Das ist der Clou an der Sache. Er zieht sein Opfer aus, nimmt dessen Kleidung, steckt es in seine eigene und wirft es in die Rhone, die in diesem Moment neben der Bahntrasse auftaucht. Das ist saubere Arbeit. Die Rhone wird ihre Beute nicht zurückgeben, und unser Barnabé ist in die Haut seines Opfers geschlüpft. Barnabé ist zu W.-R. Burnt geworden, während der unglückliche W.-R. Burnt im Anzug von Barnabé auf dem Grund des Wassers liegt. Wenn der Zug ankommt, wird niemand die Metamorphose bemerken. Es wird keine Leiche im B-14 geben, nicht ein Passagier weniger, nicht ein Passagier mehr. Das Meisterwerk des Verbrechens …«

»Sehr hübsch«, kicherte Rosic. »Sie haben eine blühende Fantasie. Aber nichts beweist …«

»Doch«, antwortete T. D. Shap sanft. »Der Geruch nach Goldrenetten, den der Mann verströmt, der bei Le Robinet von diesem Streckenläufer gefunden wurde, und der dessen Häuschen erfüllte, sobald er ihn hineingebracht hatte. Der Geruch nach Goldrenetten ist das Anzeichen von Chloroform. Der Mann hat keinen Sou bei sich, was außergewöhnlich wäre für einen Mann, der selbst aus dem Zug gesprungen wäre. Dieser grünliche Anzug war im Bahnhof von Arenc vom Schaffner nicht bemerkt worden, also ist es der des elften Reisenden. Und schließlich: Wenn dieser Mann der Komplize des Mörders gewesen wäre, würde er nicht zum Bankier von Viviers gehen, um Geld auf Empfehlung des Kristalldolches zu verlangen – das Werkzeug, mit dem Sie vermuten, dass dieser arme Barnabé getötet wurde. Und dann … warum ist er auf die Gefahr hin, erwischt zu werden, nach Valence gekommen und hat die Jacke aus dem Krankenhaus gestohlen? Das war gefährlich. Aber er hat es getan, weil diese Jacke ihm gehörte und sich in der Tasche dieser Jacke seine Papiere befanden … seine eigenen Papiere … und er an ihnen hing.«

Rosic war verblüfft; aber er gab sich alle Mühe, es sich nicht anmerken zu lassen, und fragte: »Warum hat dieser Burnt, wenn er es denn war, anstatt sich zu verstecken, nicht sofort eine Aussage gemacht?«

Shap begann milde zu lächeln.

»Das, mein lieber Kollege, ist sein Geheimnis. Aber die Papiere in diesem Koffer, der ihm gehört, werden es Ihnen zweifellos verraten.«

»Aber warum hat der andere Reisende dann Ihren Barnabé getötet? Er konnte ihn doch gar nicht kennen.«

»Weil dieser Gentleman, der Joé Wistler heißt, Indien mit der ausdrücklichen Absicht verlassen hatte, W.-R. Burnt zu ermorden. Während der langen Überfahrt konnte es ihm nicht gelingen. Aber in diesem Zug wird er diesen verbrecherischen Plan ausführen können. Er kommt also in dieses Abteil, wo Burnt schläft, stürzt sich auf ihn, ersticht ihn. Aber es ist Barnabé, den er beseitigt, denn Burnt ist ja in der Rhone. Als er seinen Irrtum erkennt, ist es zu spät. Im Übrigen kommt man im Bahnhof an. Ein Angestellter sieht Blut vom Waggon tropfen. Man dringt in den Waggon ein, entdeckt die Leiche, aber nicht den Mörder, der in einer Ecke kauert. Man rangiert den düsteren Wagen auf ein Abstellgleis. Joé begreift, dass er erwischt ist. Nein … nebenan steht ein anderer Zug auf dem Abstellgleis. Aber vorher trennt er noch den Kopf vollends ab, um die Justiz in die Irre zu führen und sich Zeit zu verschaffen, springt in den abgestellten Zug, reißt das Handtuch vom Waschbecken ab, wickelt den Kopf darin ein und wirft ihn in einen Fluss, den der Zug überquert. In Saint-Rambert steigt er auf der falschen Gleisseite aus, um nicht aufzufallen, und lässt sich dummerweise von einem entgegenkommenden Zug überfahren. Bitte schön … Sie sehen, mein lieber Kollege, wie einfach das alles ist. Ich sage es Ihnen, ein wahrhaftiges Kindermärchen.«

Rosic dachte nach. Es stimmte allerdings: Die Sache war die einfachste der Welt; dank diesem Barnabé klärte sich jede Dunkelheit auf, und dieses Geheimnis wurde von einer erstaunlichen Klarheit.

Die Evidenz drängte sich dem Chef der Lyoner Kriminalpolizei auf, der sich gegenüber seinem amerikanischen Kollegen dennoch ein wenig gedemütigt fühlte.

Doch T. D. Shap sah keineswegs triumphierend aus und sagte: »Wissen Sie, als ich die Frau dieses Streckenläufers von Goldrenetten sprechen hörte, da hatte ich die klare Wahrnehmung der Sache. Das ist Ihnen entgangen, Monsieur Rosic, weil bei Ihnen wenig mit Anästhetika gearbeitet wird, während die Sache bei uns alltäglich ist. Da unser Mann diesen charakteristischen Geruch ausdunstete, war er chloroformiert worden; danach entkleidet, da er weder Geld noch Papiere bei sich hatte und laut Aussage des Schaffners keiner der Passagiere einen grünlichen Anzug trug. Und als ich schließlich erfuhr, dass der Schlafwagenschaffner die Leiche nicht wiedererkannt hatte, erhielt ich die glänzende Bestätigung meiner Hypothese.«

Rosic nickte; gewiss, das alles war klar; aber es blieben doch noch ein paar dunkle Ecken, und er fragte: »Aber warum ist Ihr Mann, das Opfer eines Hinterhalts, wie ein Dieb davongelaufen, anstatt die Polizei zu verständigen?«

»Das, sagte ich Ihnen vorhin, ist das Geheimnis von W.-R. Burnt, aber dieses Geheimnis ist leicht zu erraten. Seit Langem muss er geahnt haben, dass man versuchen würde, ihn zu ermorden, um ihm seine Papiere zu stehlen – Papiere von höchster Wichtigkeit, zweifellos. Und nun kommt er im Häuschen eines Streckenläufers wieder zu sich. Seine erste Bewegung ist es, nach seiner Tasche zu greifen, und er ist überrascht, sein Brieftasche nicht mehr vorzufinden. Er sieht an sich herab, wundert sich, mit einem Anzug bekleidet zu sein, den er überhaupt nicht wiederkennt, und begreift alles, denn die Erinnerungen kehren zurück. Doch in diesem Moment glaubt er, das Opfer seines Feindes geworden zu sein. Los, es ist keine Zeit zu verlieren! Zuerst Geld, und er rennt zur nächsten Stadt, wo ein Bankier ihm auf Empfehlung von Monsieur Cazeneuve aus Paris Geld vorstrecken kann.

Aber in Viviers liest er eine Zeitung, erfährt von der Entdeckung im B-14 und die ganze Wahrheit offenbart sich ihm. Und er bricht nach Valence auf, um die Jacke des Ermordeten zu stehlen – die seine eigene Jacke ist und in der sich seine Papiere befinden … seine eigenen Papiere. Ist das klar?«

»Ja!«, machte Rosic. »Ich gebe es zu, Sie sind mein Meister. Aber warum beruft er sich in Viviers bei diesem Bankier auf den Kristalldolch, das Tatwerkzeug, anstatt seinen Namen zu nennen?«

»Glauben Sie wahrhaftig, dass Barnabé mit diesem Spielzeug geköpft wurde?«

»Aber …«

»Ich habe mir sagen lassen, dass in Indien, wo man Spitznamen liebt, ein englischer Offizier, der Schrecken unter den Rebellen verbreitete, von ihnen mit dem Spitznamen Crystal-Dagger bezeichnet wurde. Das könnte unser Mann sein. Aber glauben Sie mir, Barnabé wurde der Hals nicht von einem Kristalldolch durchgeschnitten, und wenn Sie einen im Waggon gefunden haben, dann deshalb, weil er aus dem Koffer von W.-R. Burnt gerutscht war, als sein Feind ihn öffnete, um zu sehen, ob die Papiere auch wirklich darin waren.«

»Dann war der im Waggon gefundene Koffer …«

»… der von Joé Wistler, den er aus seinem Abteil mitgebracht hatte, um die Papiere hineinzutun, die er durch ein Verbrechen an sich reißen wollte. Aber ihm fehlte die Zeit; er nahm den von Burnt und ließ seinen eigenen zurück, was Ihren Irrtum bezüglich der Personen verursacht hat.«

»Aber«, sagte Rosic erneut und fixierte diesmal den Detektiv genau, »bei alledem sehe ich nicht, wie Sie herausfinden konnten, dass der elfte Reisende Barnabé hieß.«

Da fing T. D. Shap herzhaft zu lachen an.

»Das liegt daran, dass ich vor Ihnen im Engpass von Le Robinet war und auf den Gleisen, vor dem Baum, auf den W.-R. Burnt gefallen war, dieses Papier gefunden habe, das diesem Gentleman während des Flugs, den er vom Waggon zum Baum machte, aus der Tasche gerutscht war. Nun, da die Jacke die von Barnabé war, gehörte der Brief ihm … Lesen Sie ihn.«

Und er reichte Rosic einen Fetzen Papier, auf dem dieser lesen konnte:

Alter Barnabé, da du aus dem Bau herausgekommen bist, bummle nicht in Marseille herum, komm nach Pantruche, wo es an Arbeit nicht fehlt, und du …

Der Rest fehlte.

»Ein Irrtum ist nicht möglich! Ich bin überzeugt!«

»Behalten Sie dieses Papier«, erwiderte der Detektiv, »es könnte Ihnen noch nützlich sein. Denn, nicht wahr, ich kümmere mich nicht um diese Sache. Und gerne überlasse ich Ihnen das Ergebnis dieser kleinen Ermittlung, wenn es Ihnen von Nutzen sein kann. Morgen schiffe ich mich in Le Havre ein, in sechs oder sieben Tagen bin ich in New York, wo ich schon viel zu lange fehle. Wie dem auch sei. Erfreut, Ihre Bekanntschaft gemacht zu haben. Aber da ist Lyon. Ich glaube, dort steigen Sie aus.«

In der Tat hielt der Zug im Bahnhof Perrache an; die beiden Männer drückten sich die Hand; T. D. Shap reichte Rosic seinen Koffer und die beiden Polizisten trennten sich, vermutlich um sich nie wiederzusehen.