Die Schwarzmäntel – Band 1 – Kapitel 2

Paul Féval
Die Schwarzmäntel
Originaltitel: Les Habits Noirs
Band 1
Kapitel 2
Monsieur Lecoq

Hundert Francs! Weiß man, was ein Schwartz von der guten Sorte mit 100 Franc anfangen kann?

J.-B. Schwartz hatte noch nie 100 Franc besessen. Hätte er 100 Franc gehabt, hätte J.-B. Schwartz ein Bankhaus in einer Dachkammer eröffnet. Zum Dichter wird man geboren; J.-B. Schwartz hingegen war mit einem exquisiten Sinn für Abrechnungen und dem Genie für Wechselrechnungen auf die Welt gekommen.

Ihn überkam ein Schwindelgefühl, denn der schlechte Schnaps des Wirtshauses gärte zusammen mit dem Ehrgeiz in seinem Kopf, und die drei Flaschen des herb-sauren Weins entfachten in ihm das heilige Feuer; vor seinem geistigen Auge zog ein endloses Trugbild vorbei: große Büros, in denen man auf Teppichen wandelte, Kommis hinter Gittern, grüne Geschäftsbücher mit roten Titeln, eine feine, imposante, tauschierte Metallkasse, Laufburschen, die innerlich mit wunderbar geordneten Zahlenreihen beladen waren, Geldeintreiber in grauer Livree, und vielleicht, in einer Kutsche mit vier Pferden, Madame J.-B. Schwartz, aufgetakelter als zwei oder drei Beerdigungen erster Klasse.

Hundert Francs! Hundert Francs enthielten all das, und noch weit mehr! Eichen wachsen aus kleinen Eicheln.

»Ich will nicht!«, wiederholte jedoch seine dahinschwindende Tugend.

Und er fügte hinzu, während er so tat, als wollte er aufstehen: »Weder für Gold noch für Geld, Monsieur Lecoq, werde ich jemals etwas tun, das mich gefährdet.«

»Jean-Baptiste«, erwiderte der Handelsvertreter in einem Tonfall der Überlegenheit, »ich habe die Ehre, Sie wie meine eigene Westentasche zu kennen. Hör zu, bevor du ablehnst, mein Junge. Es ist kinderleicht, und abgesehen von den hundert Francs kann man dir eine kleine Anstellung bei Berthier & Co. besorgen.«

»Man gibt keine hundert Francs für ein Rendezvous«, wandte der Elsässer ein. »Da steckt noch etwas anderes dahinter.«

»Wenn es doch die Dame ist, die die Zeche zahlt!«, deutete M. Lecoq an, während er sich durch das Haar strich.

J.-B. Schwartz war genau der Typ, der die Liebe auf diese Weise verstand, und dieses Argument traf ihn an seiner empfindlichsten Stelle. M. Lecoq, der das Eisen schmiedete, solange es heiß war, rief: »Versuch gar nicht erst, über Dinge nachzugrübeln, von denen du nichts verstehst, alter Junge! Hier ist die Sache in zwei Worten: Du ertrinkst, ich rette dich, he! Und nun zur Reihenfolge und zum Ablauf: M. Schwartz, der Konditor, schließt um neun Uhr; sobald es halb zehn ist, hast du keine Wahl mehr: Dann musst du bei M. Schwartz, dem Polizeikommissar, darum bitten, auf dem Dachboden schlafen zu dürfen.«

»Aber er hat mich doch weggeschickt!«, unterbrach ihn unser Elsässer.

»Verdammt noch mal! Präge dir diese Wahrheit gut ein: So weit die Grenzen unseres Planeten auch reichen mögen, gibt es auf dieser Erde außer mir niemanden mehr, der sich für deine Person interessiert!«

»Das stimmt«, stammelte J.-B. Schwartz, dem der Schnaps die Tränen in die Augen trieb. »Ich bin ganz allein auf dieser Welt!«

»Trauriger Exilant auf fremder Erde. Man könnte eine Unzahl von Texten zitieren, die von den ersten Komponisten vertont wurden. Nichtsdestotrotz wird der Polizeikommissar um zehn Uhr zehn nach Hause zurückkehren, wenn er aus dem Zirkus der Gebrüder Franconi kommt, der auf dem Präfekturplatz aus Packtuch errichtet wurde. Er wird es eilig haben und schlechter Laune sein, weil er von Amts wegen bereits zum vierzehnten Mal M. Franconi Vater im Generalsrock und Mademoiselle Lodose im Kostüm der Cymodoce bewundert haben wird. Er wird die Rue de la Préfecture hinaufgehen, dann die Rue Écuyère. Sie werden ihm zur Place Fontette folgen, dann durch die Rue Guillaume-le-Conquérant bis zur Place des Acacias, die so heißt, weil sie mit Linden bepflanzt ist. Dort schläft Mme Schwartz: eine Frau in den besten Jahren, unangenehm, aber eine, die lacht, wenn man sie kitzelt. Sie werden sich dem Magistrat, ihrem Ehemann, nähern. Ihr Anblick wird ihm eine unangenehme Überraschung bereiten; er wird rufen: ›Schon wieder Sie!‹ Vielleicht wird er dieser Ausrufung sogar einige erzürnte Worte hinzufügen, wie Nichtskönner, Barfußläufer oder Ähnliches. Das ist sein gutes Recht: Jede Woche erhält er drei oder vier Besuche von Schwartz. Hören Sie mir zu, Jean-Baptiste, he?«

Jean-Baptiste hörte zu, obwohl seine schweren Augenlider wie wild flatterten. M. Lecoq fuhr fort: »Achtung, alter Junge! Jetzt kommt das Wichtigste. Du wirst zu ihm sagen: ›Sehr geehrter Herr und geschätzter Landsmann, das Pech scheint mich in dieser Hauptstadt der Unternormandie zu verfolgen. Durch den größten aller Zufälle bin ich völlig ohne Mittel. In dieser Notlage rechnete ich auf den Schutz eines meiner früheren Vorgesetzten in der Hierarchie des Pariser Handels: M. Lecoq, leitender Angestellter des Hauses Berthier & Co., das die Geldkassette mit Geheimverschluss des ehrbaren M. Bancelle geliefert hat.‹ Begreifst du, he? Das sind keine leeren Worte: Es geht um hundert Francs, die du nehmen oder lassen kannst. ›Aber‹, wirst du fortfahren, ›dieser junge Vertreter hat noch heute Abend das Hotel zum kühnen Hahn, seine Unterkunft, verlassen und sich in seiner Kutsche auf den Weg nach Alençon gemacht.‹ Diese ganze Geschichte dient nur dazu, diese letzten Worte auszusprechen; wiederhole!«

J.-B. Schwartz wiederholte sie und fragte dann: »Wo soll ich schlafen?«

»Wo hätten Sie geschlafen, wenn Sie mir nicht begegnet wären, Jean-Baptiste? Verlieren wir uns nicht in Details. Wenn der würdige Magistrat Sie gebeten hat, Ihres Weges zu gehen, ist alles erledigt: Sie haben die Summe und den Anspruch auf meine ewige Dankbarkeit verdient.«

Der junge Elsässer dachte nach. Seine etwas verwirrten Gedanken sahen absolut nichts Kompromittierendes in dem unbedeutenden Schritt, den man von ihm verlangte. Was ihn beunruhigte, war die Höhe der Belohnung, die für eine so geringe Arbeit versprochen wurde. M. Lecoq stand auf und warf seine Serviette hin. Es schlug acht Uhr.

»Ich habe gesprochen«, deklamierte er. »Nun ruft mich die Liebe.«

»Wenn ich nur wüsste«, murmelte J.-B. Schwartz, »dass dahinter nichts anderes als Liebe steckt!«

»Ich nehme an, alter Junge«, sagte der Handelsvertreter streng, »dass Sie weder meine Ehre noch meine politischen Ansichten anzweifeln!«

J.-B. Schwartz hatte gar nicht an die politischen Ansichten von M. Lecoq gedacht. Er hätte viel darum gegeben, die Nacht vor sich zu haben, um nachdenken zu können. Aber M. Lecoq schnallte seinen Koffer zu, nachdem er seine Rechnung bezahlt hatte. Alles war bereit, nichts lag mehr herum, außer dem Spazierstock aus Rohr mit Silberknauf, der absichtlich in einer Ecke vergessen worden war.

Monsieur Lecoq stieg eine Melodie pfeifend hinab; J.-B. Schwartz folgte ihm. Das Gespann des Handelsvertreters des Hauses Berthier & Co., patentiert für Panzerschränke und Kassetten mit Geheimverschluss, Tresore, Kombinationsschlösser usw., war ein armseliger Karren, aber sein kleines bretonisches Pferd schien voller Feuer zu sein.

»Geben Sie mir ein Handgeld?«, fragte der junge Elsässer mit schwacher Stimme in dem Moment, als sein Begleiter den Fuß auf den Trittstein setzte.

»Keinen einzigen Heller, Jean-Baptiste, he!«, antwortete M. Lecoq. »Ich verberge Ihnen nicht, dass mir Ihre Zögerlichkeit missfällt. Sagen Sie Ja oder Nein, alter Junge.«

»Wenn ich es tue«, fragte J.-B. Schwartz, »wo treffe ich Sie wieder?«

»Sagen Sie Ja?«

»Nein.«

»Nun, dann soll dich der Teufel holen, du Elsässer Normand! Bis zum nächsten Mal!«

»Aber ich sage ja nicht Nein.«

M. Lecoq nahm die Zügel in die Hand. Schwartz bot einen erbärmlichen Anblick dar. Für denselben Preis hätte er das Fleisch seiner Arme verkauft, seine langen Zähne, seine Haarmähne oder vielleicht das Heil seiner Seele. Aber er hatte Angst, etwas Unrechtes zu tun – in dem Sinne, wie das Gesetz dieses Wort versteht.

»Achtung!«, rief M. Lecoq und knallte mit der Peitsche.

»Ich sage Ja.«, stammelte Schwartz niedergeschlagen.

Lecoq beugte sich zu ihm hinab und streichelte seine Wange.

»Du kleiner Schuft!«, sagte er und nahm für einmal den reinen Akzent der Canebière an. »Da haben wir’s doch, Jean-Baptiste, he? Deine Nacht wird nicht lang sein. Um zwei Uhr morgens verlässt du Caen über die Vaucelles-Brücke; du gehst eine Stunde weit auf der Straße nach Alençon spazieren. Punkt drei Uhr werde ich vor dem Dorf Allemagne sein, im Wald rechts von der Straße. Bis bald, alter Junge, und sag deine Lektion auf, nicht mehr und nicht weniger. Hüh, Coquet!«

Coquet gab Gas und schoss davon wie ein Pfeil, während das Dienstmädchen, die Knechte, Mama Brûlé, Papa Brûlé und die kleinen Brûlés mit lauten Rufen eine gute Reise wünschten. Die Juniabende sind lang. Es war noch hell, als M. Lecoq und sein schwungvoller bretonischer Klepper den Hof des kühnen Hahns verließen und den unglücklichen J.-B. Schwartz seinen mühevollen Überlegungen überließen. M. Lecoq hatte den Zahnstocher im Mund und knallte wie ein Sieger mit der Peitsche, während er die kleinen Straßen hinunterfuhr, die zum Fluss führen. Oh, was für ein munterer Kerl! Er lächelte den Mädchen zu, warf den Händlerinnen auf ihren Türschwellen Küsse zu, neckte die Straßenjungen und rief den Leuten, die zur Seite gingen, um ihn vorbeizulassen, »Achtung da, Papa!«, zu.

Und stellen Sie sich vor, man kannte ihn gut. Die Geldkassette, die er M. Bancelle, dem reichen Bankier, verkauft hatte, war in der Stadt Caen berühmt: eine Zauberkassette, die Dieben trotzte und einen Ganoven am Arm packte wie ein Gendarm! Paris weiß immer wieder Neues zu erfinden! Der Tresor war teuer gewesen; die Verhandlungen hatten lange gedauert. Andere Reiche überlegten bereits, ob sie ein so nützliches Möbelstück erwerben sollten. In Caen kannte man den Namen Berthier & Co. gar nicht; man sagte ganz einfach die Lecoq-Kassette. M. Lecoq war ein berühmter junger Mann.

Man sagte beim Vorbeifahren des Karrens: »Da fährt M. Lecoq hin, um weitere Kassetten zu verkaufen. Der lässt sich nicht unterkriegen. Der hat es nur mit den Reichen zu tun!«

Als M. Lecoq bei Einbruch der Dunkelheit über die Vaucelles-Brücke aus der Stadt fuhr, hatte er Hunderte von Zeugen, die bereit waren, seine Abreise zu bezeugen.

Das beweist wenig, da man schließlich zurückkehren kann. Aber unbedeutende Umstände sind wie kleine Bäche, die große Flüsse bilden.

Solange die Dämmerung anhielt, hielt M. Lecoq seinen Klepper im scharfen Trab; er sprach jeden Fuhrmann an, dem er begegnete. Als die Nacht einbrach, dreiviertel Meilen vor den Vorstädten, stieg er vor der Tür eines Wirtshauses ab, um demonstrativ seine Laternen anzuzünden.

»Ein hübsches Pferdchen«, sagte der Wirt und klopfte Coquet auf die Kruppe.

»Das wird im selben Schritt bis nach Alençon traben«, erwiderte M. Lecoq. »Und hüh!«

Fünfhundert Schritte vom Wirtshaus entfernt gab es eine Kurve, und auf der rechten Seite erstreckte sich ein Kastaniendickicht. M. Lecoq hielt sein Pferd abrupt an, sobald er um die Kurve gebogen war. Er blickte nach vorn, er lauschte nach hinten. Die Straße war menschenleer. M. Lecoq sprang aus seinem Karren; er nahm Coquet beim Zaumzeug und führte ihn mitten ins Dickicht, über einen kleinen Pfad, auf dem der Wagen kaum durchkam. Dieser Pfad selbst wurde bei der ersten Lichtung verlassen. Coquet, der gewaltsam hineingezogen wurde, brach eine Schneise ins Dickicht, und der Karren befand sich abseits des Weges. Bei Tageslicht hätte man ihn leicht gesehen, aber nachts verschwindet alles, was sich nicht auf dem ausgetretenen Pfad befindet, im Wald.

M. Lecoq spannte sein Pferd aus, ging mit ihm zwei- oder dreihundert Schritte ins Dickicht und band es schließlich an der dichtesten Stelle des Gestrüpps fest. Nachdem diese Arbeit erledigt war, kehrte er zum Karren zurück. Im Handumdrehen wurde seine herrliche karierte Hose durch die Hose eines Arbeiters aus blauem Baumwollstoff ersetzt, die an den Knien völlig abgewetzt war; anstelle seiner eleganten Reisejacke zog er eine Leinenbluse an und setzte eine dicke Mütze aus roter Wolle auf, die er sich tief in die Augen zog.

Eine merkwürdige Aufmachung für ein liebevolles Rendezvous!

Monsieur Lecoq zog seine Stiefel aus; er zog Filzpantoffeln an und darüber gute, beschlagene Schuhe.

Wir behaupten, dass selbst seine Geliebte an ihm hätte vorbeigehen können, ohne ihn zu erkennen. Er machte sich auf den Weg. Er war in Vollendung ein schwerfälliger Tölpel aus dem Calvados, halb Bauer, halb Städter.

1. Lecoq kehrte auf die Straße zurück und marschierte mit schwerem Schritt auf Caen zu. Es war halb zehn.

Wenige Minuten vor zehn Uhr trat plötzlich ein Mann aus dem Laden eines Antiquitätenhändlers auf diesem Place des Acacias im Saint-Martin-Viertel heraus, wo der Polizeikommissar Schwartz wohnte. Dieser Mann trug eine Bauernbluse und eine rote Wollmütze. Sein Gang machte keinerlei Geräusche, da er Filzsohlen trug.

Er überquerte schnell den Platz und holte unter einer Bank ein Paar dicke, beschlagene Schuhe hervor.

Als es zehn Uhr schlug, kam derselbe Mann, nun wie ein Landstreicher geschustert und die dicken Nägel seiner Holzschuhe gegen das Pflaster klappern lassend, auf dem Präfekturplatz an, wo die Musik der Gebrüder Franconi ihre letzten Töne brüllte. Die Vorstellung neigte sich dem Ende zu. Der Tölpel, der eine abgewetzte blaue Baumwollhose an den Knien, eine graue Bluse und seine Wollmütze trug, setzte sich auf einen Prellstein an der Ecke der Kirche. Der Polizeikommissar Schwartz kam als einer der Ersten aus dem Zirkus und steuerte sogleich das Saint-Martin-Viertel an. Der Tölpel folgte ihm mit etwas Abstand. Auf halbem Weg zu seinem Haus, in der Rue Guillaume-le-Conquérant, wurde der Polizeikommissar schüchtern von einem armen Teufel angesprochen, der ihn anzuflehen schien. Der Tölpel beschleunigte seinen Schritt. Der Polizeikommissar antwortete dem armen Schlucker in einem Ton voller Ungeduld und Härte: »Man kommt nicht einfach so in eine Stadt, ohne Bescheid zu wissen! Ich kann nichts für Sie tun.«

Sogleich trug J.-B. Schwartz mit mehr Selbstbewusstsein, als man nach seinen jüngsten Verwirrungen hätte erwarten können, seine gelernte Lektion vor. Er sprach von M. Lecoq, seinem Beschützer, von der Kassette von Bancelle und von dem unglücklichen Zufall, dass ausgerechnet heute Abend M. Lecoq auf dem Weg nach Alençon war.

Der Polizeikommissar erwiderte: »Ich kenne Ihren M. Lecoq nicht und das geht mich alles nichts an: Lassen Sie mich in Ruhe!«

Was J.-B. Schwartz auch tat, der nun seine 100 Franc verdient hatte.

Der Tölpel, der im Schatten eines Torbogens stehen geblieben war, hatte diesem Gespräch sehr aufmerksam zugehört. Als der Polizeikommissar und unser J.-B. Schwartz sich trennten, folgte er keinem von beiden, sondern bog in das Netz kleiner, gewundener Straßen ein, das sich rechts von der Place Fontette erstreckt. Er ging nun zügig und wirkte sehr beschäftigt. Ein Wirtshaus war am Ende der Sackgasse Saint-Claude noch geöffnet. Der Tölpel drückte sein Auge an die rußigen Scheiben, die durch Vorhänge aus Matratzendrell geschützt waren; er trat ein. Die Spelunke war leer, abgesehen von einem Mann, der hinter dem Tresen Groschen zählte.

»Sind wir bereit, Papa Lambert?«, fragte M. Lecoq, den jeder unter seiner Bluse erkannt hat.

Anstatt zu antworten, sagte der Wirt: »Haben Sie das Ding, Toulonnais?«

M. Lecoq schlug auf einen Gegenstand, der unter seiner Bluse eine Ausbeulung bildete. Der Gegenstand gab einen metallischen Klang von sich. Der Wirt löschte seine Lampe und beide gingen hinaus.