Der Wolfdämon – 1. Kapitel

Albert W. Aiken
Der Wolfdämon
Oder: Die Königin von Kanawha
1. Kapitel
Die Markierung am Baum

Zwei Gewehrschüsse durchbrachen die Stille der Wildnis, die sich in einem nahezu ununterbrochenen Band von den Gipfeln der Alleghany Mountains und des Blue Ridge bis hin zum Ohio River erstreckte. Der Knall hallte über die weite Mündung des Kanawha in den Ohio. Die Schüsse waren so kurz hintereinander abgefeuert worden, dass sie fast wie ein einziger klangen.

Bevor der Pulverdampf in spiralförmigen Ringen nach oben steigen konnte, krachte es im Unterholz. Ein prächtiger Bock brach in eine kleine, von der Natur geschaffene Lichtung hervor. Ein roter Strom aus einer Wunde hinter der Schulter sickerte hervor und färbte das glänzende braune Fell des Waldfürsten blutrot – er war tödlich getroffen. Der Bock erreichte die Mitte der Lichtung, doch seine Schritte wurden schwächer; der letzte Sprint durch das Dickicht war der verzweifelte Versuch gewesen, den unsichtbaren Feinden zu entkommen, deren tödliche Kugeln ihn durchbohrt hatten. Mit einem schmerzerfüllten Stöhnen, das fast menschlich klang, sank er in die Knie und blieb leblos liegen.

Das Tier war direkt neben einem riesigen Eichenstamm verendet – einem Baum, der durch eine Einritzung an seiner Seite hervorstach, in die ein einsamer Jäger in groben Zeichen seinen Namen geschnitzt hatte.

Kaum war das letzte Sterbegeräusch des Hirsches verklungen, als zwei Männer durch das Unterholz stürmten, jeder begierig darauf, als Erster bei der Beute zu sein. Der eine war dem anderen etwa zwanzig Meter voraus und erreichte den Kadaver genau in dem Moment, als sein Rivale aus dem Gebüsch trat. Der erste Jäger stellte einen Fuß auf das Tier und hielt sein Gewehr bereit, um seinen Anspruch gegen den Neuankömmling zu verteidigen – beide Fremden hatten wohl auf denselben Hirsch geschossen.

Der Jäger, der trotzig über dem Hirsch stand, war eine imposante Erscheinung: ein muskulöser, athletischer Mann von fast zwei Metern Größe, geschmeidig und aktiv wie ein Panther. Er trug ein Jagdhemd und Leggings aus Hirschleder, frei von jedem unnötigen Schmuck, dazu eine Kappe aus demselben Material, die mit dem kleinen, flachen Schwanz des Tieres verziert war. Sein Gesicht war markant: Große Züge, eine kalte graue Augenpartie, eine breite Stirn und ein massives Kinn verrieten unerschrockenen Mut und eisernen Willen. Eine tiefe Narbe zog sich von der Schläfe bis zum Kinn auf der linken Gesichtshälfte. Obwohl er erst etwa fünfundzwanzig Jahre alt war, zeichneten tiefe Sorgenfalten sein Gesicht.

Der zweite Jäger, ein Mann von etwa vierzig Jahren, blieb am Rand der Lichtung stehen, als er die drohende Haltung des anderen bemerkte. Auch er war von kräftiger Statur, doch seine Kleidung war reich mit Fransen verziert. Er trug eines der langen Gewehre, die für die Siedler jener Zeit – wir schreiben das Jahr 1780 – typisch waren. Sein klarer blauer Blick erfasste die Situation sofort; er erkannte, dass der Mann am Hirsch nicht bereit war, ohne Kampf nachzugeben. Also entschied er sich für ein Gespräch.

»Hallo, Fremder! Ich glaube, wir sind beide hinter demselben Geschöpf her«, sagte der ältere Jäger ruhig.

»Ja, das scheint so«, erwiderte der andere.

Etwas in der Stimme des Neuankömmlings schien den ersten Jäger zu besänftigen. Er senkte das Gewehr, ließ den Fuß aber auf dem Hirsch.

»Nun, einer von uns kann das Wild nicht allein haben. Ich glaube, ich habe ihn getroffen, und natürlich glaubst du das auch. Wir sollten klären, wem er gehört; ich will ihn nicht, wenn meine Kugel ihn nicht erlegt hat, und du willst ihn sicher auch nicht, wenn er mir zusteht«, sprach der zweite Jäger und trat furchtlos näher.

»Da hast du recht!«, rief der Jüngere, der sich vom gutmütigen Ton des anderen beeindrucken ließ. »Ich möchte mich vorstellen, Fremder, du scheinst neu hier zu sein«, begann der ältere Jäger. »Mein Name ist Daniel Boone. Vielleicht hast du schon von mir gehört.«

Der Jüngere starrte ihn erstaunt an. »Das habe ich! Es gibt kaum jemanden an der Frontier, der deinen Namen nicht kennt. Ich freue mich, dich zu sehen, Colonel.«

»Und wie darf ich dich nennen?«, fragte Boone, der Gefallen an dem stämmigen Fremden gefunden hatte.

»Da ist mein Zeichen«, sagte der Fremde und zeigte auf die Einritzung am Baumstamm. »Das bin ich.«

Boone blickte auf die Rinde. Dort stand in groben Buchstaben: ABE LARK.

»Du siehst, Colonel, der Bock dachte wohl, es war meine Kugel, die ihn erlöste, denn er legte sich direkt unter meinem Namen zum Sterben hin«, frotzelte der Jäger.

»Abe Lark!«, las Boone den Namen laut vor.

»Ja, das bin ich, Colonel. Zu deinen Diensten«, antwortete Lark.

Boone schüttelte ihm herzlich die Hand. »Ich bin froh, dich zu treffen. Während du in diesen Gegenden bist, komm bei mir unter. Ich bin drüben bei Point Pleasant zu Besuch bei Freunden.«

»Das mache ich gern, Colonel, danke für die Einladung«, erwiderte Lark.

»Und nun zum Hirsch«, sagte Boone und kniete nieder. »Lass uns sehen, wem er gehört.«

»Colonel, ich verzichte auf jeden Anspruch. Es steht mir nicht zu, mit dir zu streiten«, entgegnete Lark.

»Verzichtest du?«, rief Boone erstaunt. »Ich wette meine Flinte gegen eine Spielzeugpistole, dass du genauso gut schießen kannst wie ich. Es ist gut möglich, dass er dir gehört.«

Sie untersuchten den Kadaver sorgfältig. Beide Kugeln hatten das Tier kurz hinter der Schulter getroffen, aber von entgegengesetzten Seiten. Es war unmöglich zu bestimmen, welcher Schuss den Tod herbeigeführt hatte.

»Das würde sogar einen Anwalt vor ein Rätsel stellen«, murmelte Boone.

»Sagen wir, wir teilen uns die Beute, ganz gerecht«, schlug Lark vor.

»Das ist fair«, antwortete Boone. »Wir bringen den Bock zur Station. Übrigens, gibt es Neuigkeiten aus den nördlichen Siedlungen?«

Larks Miene verfinsterte sich. »Nichts Gutes. Die roten Teufel sind wieder auf dem Kriegspfad.«

Boone erstarrte. »Auf dem Kriegspfad? Welche Stämme?«

»Die Shawnee und die Wyandot.«

»Die Shawnee und Wyandot!«, rief Boone. »Dann werden wir hier bald Feuer und Pulverdampf riechen.«

»Das befürchte ich auch«, sagte Lark. »Ein Freund von mir kam gerade aus dem Land der Shawnee. Sie kommen mit einer Übermacht, wie man sie noch nie gesehen hat. Aufgehetzt von den Briten. Man erzählt sich, der britische Gouverneur zahle ein Kopfgeld für jeden weißen Skalp.«

»Der elende Schuft!«, rief Boone empört.

»Die Indianer wollen alle Siedlungen am Ohio auslöschen. Es werden blutige Zeiten«, sagte Lark düster.

»Wir müssen uns dem stellen«, entgegnete Boone. »Hat dein Freund gehört, welcher Häuptling die Expedition anführt?«

»Ja: Ke-ne-ha-ha.«

»Der-der-geht«, wiederholte Boone nachdenklich. »Einer der besten Krieger der Shawnee-Nation. Ich fürchte, an unseren Grenzen wird das Blut wie Wasser fließen.« »Und der Renegat Simon Girty soll sie führen«, fügte Lark hinzu.

»Wenn ich den einmal in Reichweite meines Gewehrs hätte, würde er nie wieder eine Expedition gegen sein eigenes Fleisch und Blut anführen«, sprach Boone besorgt, während sich seine Hand fest um den Gewehrlauf schloss.

»Ich war auf dem Weg nach Point Pleasant, als mir der Bock über den Weg lief«, erklärte Lark.

»Nun, ich bin froh, dass es so kam, sonst hätte ich nicht das Vergnügen gehabt, dich zu treffen«, entgegnete Boone. »Komm, lass uns den Bock an eine Stange hängen und zur Station tragen. Ich vermute, dort wird man bleiche Gesichter sehen, wenn sie hören, dass Ke-ne-ha-ha und seine Shawnee – ganz zu schweigen von Girty – auf dem Kriegspfad sind.«

»Es sollten genug tapfere Männer entlang des Ohio sein, um diesen roten Teufeln eine Abreibung zu verpassen«, meinte Lark.

»Sie sind zwar weit verstreut«, erklärte Boone, »aber jetzt, da wir wissen, was vor sich geht, können wir genug Männer zusammenbringen, um den Shawnee jeden Kampf zu liefern, den sie suchen.«

Gemeinsam hängten sie den Hirsch an eine Stange und machten sich auf den Weg zur Station Point Pleasant.