Die Schwarzmäntel – Band 1 – Kapitel 3

Paul Féval
Die Schwarzmäntel
Originaltitel: Les Habits Noirs
Band 1
Kapitel 3
Fünfzig Don Juans

Wir müssen einige Stunden zurückgehen, um von einer Sache zu sprechen, die noch berühmter war als Monsieur Bancelles Geheim- und Tresorkassette. Zu jener Zeit war Caen eine etwas lautstarke Stadt: Die Studenten und das Militär machten viel Aufhebens um die hübschen Frauen. Die reizendste und zugleich schönste Erscheinung in Caen war Julie Maynotte, die Frau des Stahlschneiders. Die goldene Jugend der Stadt verließ die große Promenade und den Park der Präfektur, um unter den fernen Bäumen des Akazienplatzes auf und ab zu flanieren, seit André Maynotte an der Ecke der Promenade einen bescheidenen Laden für Büchsenmacherei und Kuriositäten eröffnet hatte, der rasch Zulauf fand.

Die Offiziere aller Waffengattungen – denn die Militärdivision war noch nicht nach Rouen verlegt worden –, die Studenten der verschiedenen Fakultäten und die Stutzer des Handels gaben sich einmütig als Kenner aus und kamen von morgens bis abends, um die modernen oder antiken Gegenstände zu bewundern, die im engen Schaufenster ausgestellt waren. André Maynotte, ein Fremder in der Stadt Caen, verkaufte Pistolen, Florettdegen, Masken und gefütterte Handschuhe, ebenso wie feine spanische oder mailändische Klingen, Truhen, geschnittene Steine, Porzellan und Emaillearbeiten. Ich will keineswegs behaupten, dass die blendende Schönheit seiner jungen Frau nicht ihren Teil zum wahrlich verfrühten Erfolg eines solchen Geschäfts beigetragen hätte.

Julie Maynotte, sanft wie eine Mutter Gottes von Raffael mit dem kleinen Engel im Arm, war für das Haus ein wunderbares Aushängeschild gewesen. Und wo die Herren hinrennen, da folgen auch die Damen: Die schöne Julie verjüngte mit der Geschicklichkeit einer Fee kostbare Spitzen und echte Guipure; sie gab Seidenstoffen ihre Farben zurück und stellte die ursprüngliche Pracht der indischen Stickereien wieder her. Unter den Damen gab es zwei Meinungen: Diejenigen, die nicht übel aussahen, meinten: »An ihr ist nichts Besonderes«; diejenigen aber, die wahrhaft hübsch waren, und jene, die gänzlich hässlich waren – aus völlig unterschiedlichen Motiven in demselben Gefühl vereint –, erklärten sie für reizend. Und alle beschäftigten sich mit ihr. Solche Zwistigkeiten braucht es, um einen Erfolg auszumachen. Das Geschäft florierte.

Und wahrhaftig: André Maynotte – ein stolzer und tapferer Bursche, ebenso jung wie seine Frau, intelligent, robust, feurig und sehr verliebt – hatte keinen Grund zur Klage, zumal er ein Überschreiten gewisser Grenzen niemals geduldet hätte. Julie, zärtlich und klug, machte ihn zum glücklichsten aller Männer. Die Herren des Handels, die Studenten und die Offiziere bewunderten sie aus der Ferne. Diese drei Kategorien von Eroberern unternehmen meist weniger, als man vermutet.

Wir müssen jedoch hinzufügen, dass der Polizeikommissar, M. Schwartz, im ersten Stock des Hauses wohnte, dessen Erdgeschoss die Maynottes bewohnten. Eine solche Nachbarschaft schützt ebenfalls die Tugend.

Aus dem Vorangegangenen hat der Leser zweifellos geschlossen, dass das Schönste und Berühmteste in Caen – noch berühmter als der Tresor von Monsieur Bancelle – die erlesene Schönheit von Julie Maynotte war. Ein Irrtum! Um mit der berühmten Kasse des Bankiers zu konkurrieren, brauchte es einen handfesten Gegenstand, und wir haben von den Maynottes gesprochen, weil dieser Gegenstand im Schaufenster ihres Ladens erstrahlte. Es handelte sich um eine Mailänder Armschiene, oder um mich genauer auszudrücken: einen vollen Panzerhandschuh, bestehend aus dem Handschuh, der gelenkigen Handgelenksverzierung und der stählernen Armschiene oder Hülse, die dazu bestimmt war, den Unterarm bis über den Ellbogen zu umschließen. Das gesamte Stück, damasziert, mit Gold und Silber eingefasst, an den Gelenken mit Rubinen besetzt und in der kraftvollen Manier der Waffenschmiede des 14. Jahrhunderts ziseliert, war ein Werk von großer Wirkung und hohem Wert, geschaffen, um den Blick der Laien ebenso wie die Aufmerksamkeit der Kenner auf sich zu ziehen.

Ganz Caen kannte bereits die Armschiene, die André Maynotte in einer Partie alten Trödels erworben hatte und die, von seinen geschickten Händen restauriert, seit acht Tagen in seinem Schaufenster thronte. Die allgemeine Meinung war, dass man in der Stadt keinen Liebhaber finden würde, der reich genug wäre, den Preis für eine solche Rarität zu zahlen – sowohl wegen der Arbeit als auch wegen des inneren Werts der Metalle und Edelsteine, die zu ihrer Verzierung beitrugen. Man schätzte Unsummen, und die Bestinformierten behaupteten, André Maynotte werde nach Paris reisen, um seine Armschiene dem König, dem Ehrenleiter des Louvre-Museums, zu verkaufen.

Es war ungefähr die Zeit, als unser J.-B. Schwartz jenem gesellschaftlichen Glanzstück M. Lecoq am Ufer der Orne begegnete. Fünfzig Paar Brillen – Brillen des Handels, Brillen der Universität, Brillen der Armee – waren auf das Schaufenster von André Maynotte gerichtet, wo die berühmte Armschiene ihre verzierten Gravuren zwischen einer Streitaxt und einem Keulenkopf zur Schau stellte, unter den Bögen, die von Julies Spitzen gebildet wurden. Diese fünfzig Paar Brillen spazierten unter den Linden des Akazienplatzes auf und ab; sie alle suchten hinter dem Trödel und den Guipuren nach einer bezaubernden Erscheinung, die sich nur zu selten erblicken ließ, denn Julie Maynotte floh vor diesem etwas lästigen Zuspruch und hielt sich mit ihrem Kind im Hinterzimmer auf.

André arbeitete singend an seiner Werkbank, reparierte ein Paar Scheibenpistolen und erwiderte hier und da mit einem Nicken das Grüßen seiner Kunden.

Die meisten Brillenpaare buhlten in der Tat um Andrés Gruß; das verlieh ein gewisses Ansehen. Trotz der unbeholfenen Sehhilfen gab es darunter anmutige Gestalten; es gab rosige Wangen, geschmeidige und schlanke Taillen; an hübschen jungen Männern fehlte es in Caen ebenso wenig wie anderswo. Und all diese lieben Burschen, vom ersten bis zum letzten, hätten mit Vergnügen ihre Taschen in die Hand jedes Einzelnen geleert, der sie guten Glaubens beschuldigt hätte, den Frieden dieses unantastbaren Handwerkerhaushalts gestört zu haben. Welch ein Ruhm!

Im Stockwerk darüber kühlten sich der Polizeikommissar und seine Frau auf ihrem Balkon ab. Die Dame gehörte zu jener feindseligen und anspruchsvollen Kategorie derer, die nicht übel aussehen. Julie ging ihr gehörig auf die Nerven. Der Kommissar, ein kluger Mann von beschränktem Geist und strenger Ehrlichkeit, betrachtete seine Nachbarn ein wenig wie Intriganten. Ihr Erfolg hatte den Beigeschmack von Aufruhr, und er hatte häuslichen Ärger gehabt, weil er einst gesagt hatte, Julie Maynotte habe große Augen. Die Frau Kommissar sprach davon, wegen Julie umzuziehen, und bedauerte gehässig die Aussicht auf die Bäume. Die Brillenpaare richteten sich nicht oft genug auf ihren Balkon; daher sagte sie: »Es ist unerträglich, so angestarrt zu werden!«

Der Kommissar war schlechter Laune.

Gegen halb sieben betrat ein alter Diener in einem hybriden Gewand, das zaghaft versuchte, eine Livree zu sein, den Laden der Maynottes, und alle sagten gleichzeitig: »Sieh an! Da ist Monsieur Bancelle, der Andrés Hilfe braucht!«

Der alte Diener gehörte zu M. Bancelle.

Wenige Augenblicke später kam André mit freiem Oberkörper und in Hemdsärmeln mit dem alten Diener heraus.

»Das ist wegen des Tresors, ich wette darauf!«, rief Frau Schwartz. »M. Bancelle wird verrückt!«

»Gänzlich verrückt!«, pflichtete der Kommissar bei.

Und auf dem Platz sagten die fünfzig Paar Brillen: »Monsieur Bancelle weiß nicht mehr, wie er sein Sicherheitsschloss bedienen soll!«

»Er hat Angst, dass sein Mechanismus ihn für einen Dieb hält!«

»Vielleicht hat er sich schon die Hand in der Mausefalle eingeklemmt!«

Und noch andere, noch geistreichere Bemerkungen.

Unterdessen war Julie allein. Unter den Verführern entstand eine Bewegung; aber der Kommissar und seine Frau standen am Fenster. Was wäre wohl sonst geschehen! Man ging vor dem Schaufenster hin und her; die Brust wurde herausgedrückt, die Beine gestrafft, die Haltung korrigiert. Man muss sich vorstellen, dass jeder der Fünfzig, ob Militär oder Zivilist, eine geheime Hoffnung hegte, die sich so formulieren ließ: »Sie sieht mich an.«

Plötzlich brach die Frau Kommissar, die gerade gähnte, ab und fragte: »Wonach glotzen die denn alle?«

Denn die Fünfzig, vor der Tür zusammengerottet, blickten in der Tat mit all ihren Brillen hinein.

»Gaffer!«, urteilte der Kommissar voller Verachtung.

Seine Frau verließ, mit der Geduld am Ende, das Fenster.

Das war es, was die Fünfzig betrachteten: Ein Sonnenstrahl, der durch ein hinteres Fenster in das Hinterzimmer drang – die schöne Julie hatte gerade die Laden geöffnet –, erhellte plötzlich das bescheidene Innere der Maynottes. Es war wie das Aufziehen eines Vorhangs: Alles, was der kleine Raum enthielt, Möbel und Menschen, trat deutlich aus dem Schatten hervor. Die Möbel waren sehr einfach; am besten zu erkennen war das Bett der jungen Eheleute, das die Wiege des Kindes überragte. Auf der anderen Seite des Bettes dampfte ein Herd; in der Mitte des Zimmers stand ein weißer Holztisch mit Julies Arbeit: einem Haufen Guipure-Spitzen.

Julie hatte ihr Fenster geöffnet, um besser sehen zu können, während sie einen blonden Cherub kämmte, dessen dichtes Haar die Sonne fröhlich vergoldete. Julie dachte nicht daran, dass man sie sah; sie war an den Schatten ihres Hinterzimmers gewöhnt und gab sich ganz naiv dem Glück ihrer mütterlichen Liebkosungen hin. Der Sonnenstrahl umhüllte sie liebevoll, zeichnete die zarten Linien ihres Profils nach, hob ihr Haar hervor, beschützte sie und ließ das Lächeln in ihren Augen wie Diamanten funkeln, während er der zarten Anmut ihrer rosigen Finger eine geradezu ideale Transparenz verlieh. Das Kind küsste sie einmal und widersetzte sich ihr im nächsten Moment in niedlicher Auflehnung. Das Fenster im Hintergrund war von Jasmin eingerahmt, zwischen dem ein Käfig hing, in dem Vögel wie wild umherflatterten. Der Herd stieß bläuliche Rauchwolken aus, die im Licht wirbelten.

Die Fünfzig sahen dem zu.

Und als Julie in einem bestimmten Moment vom Busen bis zur Stirn errötete, weil sie bemerkte, dass sie zur Schau gestellt war, schämten sie sich und gingen auseinander.

Julie schloss die Tür ihres Hinterzimmers halb und kämmte ihren kleinen Jungen zu Ende.

Es war die Zeit, in der die eleganten Damen der Stadt Caen ihren Spaziergang machten. Unsere fünfzig Don Juans hatten jeder mehr als eine Intrige am Laufen. So mancher Bursche aus dem jungen Handel bezahlte, während er in seinen Träumen Julie Maynotte verführte, die Miete einer einfachen Arbeiterin und richtete törichte Wünsche an eine Dame der Gesellschaft. Man stelle sich vor, wie es da erst bei den Studenten zuging, die noch unverschämter waren, und bei den Offizieren!

Der Akazienplatz war in Mode. Es kamen Damen des Adels und Damen der reichen Fabrikanten, auch Beamtengattinnen, sei es, dass sie dem Innenministerium oder dem Justizministerium unterstanden. Caen ist eine Hauptmannsstadt. Die Damen im Staatsdienst, die ihren Haushalt je nach den Erfordernissen des Vaterlandes hierhin und dorthin verlegten, schätzten den Aufenthalt in Caen, wo die Gesellschaft angenehm, die Luft rein und das Leben günstig war.

Man möchte es kaum glauben: Diese schöne Maynotte, diese Madonna der italienischen Schule, war durch den Spaziergang dieser Damen ein wenig verunsichert. Sie beendete abrupt die Toilette ihres kleinen Lieblings und schenkte dem Abendessen ihres Mannes André, das auf dem Herd wärmte, nur noch einen flüchtigen Blick. Und doch liebte sie ihren André sehr, den liebevollsten Ehemann, den man sich nur wünschen konnte. Es war eine Liebesheirat, wie sie im Buche steht – aber die schöne Maynotte, hinter der Tür verborgen, begann die Seidenkleider, den Krepp de Chine, die leichten Schals und die italienischen Strohhüte zu betrachten. Die Fünfzig, und wären es fünfhundert gewesen, hätten keinen einzigen Blick erhascht; aber die schöne Julie seufzte, als sie die Stolen und Blumenmuster sah.

Das Pflaster erklang unter Pferdehufen. Die schöne Maynotte erblasste. Es war eine offene, geschmückte Kutsche, sanft federnd, die einen ganzen Strauß normannischer Markgräfinnen herbeibrachte, hübsch wie Pariserinnen.

Julie schloss ihre Tür, setzte sich und seufzte. Das Kind wollte auf ihren Schoß klettern; sie stieß es zurück.

Es war nur die Sache eines Augenblicks, und es trug dem lieben Kleinen nur umso mehr Liebkosungen ein. Aber sie hatte ihn zurückgestoßen.

Und sie blieb nachdenklich.

Dann nahm sie aus der Schublade des weißen Holztisches ein Kartenspiel. Sie stammte aus dem Süden, diese prächtige Kreatur; sie war noch keine zwanzig Jahre alt.

Sie legte sich die Karten. Der Kleine amüsierte sich beim Zusehen und blieb brav. Während sie die Karten legte, belebte sich das makellos ebenmäßige und intelligente Gesicht der jungen Frau; unter ihrer Schönheit lag nun Leidenschaft. Sie folgte den Wendungen ihres Spiels mit glänzenden, gierigen Augen, und manchmal kamen unwillkürliche Worte über ihre Lippen: »Du wirst reich sein!«, sagte sie zu dem Kind mit einer heftigen Gestik, die es zusammenzucken ließ.

Dann ließ sie den Kopf in ihre Hände fallen – und schließlich sammelte sie die Karten wieder ein, legte sie zurück in ihr Versteck und murmelte: »Sie sagen nicht, wann!«

André kehrte gegen Dämmerung zurück. Die Spaziergänger draußen wurden seltener. Der Polizeikommissar war gerade zum Zirkus aufgebrochen und hatte seine Frau mit Eliacin Schwartz zurückgelassen. Eliacin war der Alsatier, der unserem J.-B. Schwartz zuvorgekommen war. Ohne Eliacin wäre unser J.-B. Schwartz vielleicht in den Büros des Polizeikommissars angenommen worden. Später sollte J.-B. Schwartz, als er Millionär geworden war – denn er wurde Millionär, und das eher zehnmal als einmal –, diesem Eliacin, dem indirekten Urheber seines Vermögens, eine Anstellung verschaffen. Das beste Glück ist oft, die kleinen Partien zu verlieren.

Eliacin hatte Haare, Wimpern und Augenbrauen von einem farblosen Blond, rosige Haut, breite Schultern, gesunde Zähne und hervortretende Augen: Er war ein verrückter Alsatier. Er machte seine Arbeit im Büro gut und sagte der Kommissarin, Julie habe nur die Schönheit des Teufels. Man war ganz zufrieden mit ihm.

Unten im Hinterzimmer gab es ein Abendessen unter Verliebten. In diesem André steckte trotz des männlichen Ausdrucks seines Gesichts noch etwas Kindliches. Er war manchmal wie narrisch vor Glück; und wenn er seine Frau ansah, seinen angebeteten Schatz, hatte er Angst zu träumen.

Wohlgemerkt: Er wusste alles, obwohl er so tat, als ahnte er nichts. Er kannte das Versteck des Kartenspiels. Und wenn unter den Bäumen an der Ecke die schönen, gerafften Kleider, der Krepp de Chine und die italienischen Strohhüte vorbeizogen, spürte er in seiner eigenen Brust das kleine Herz dieser Tochter Evas schlagen. Oh, er liebte sie sehr, und sein Herz war das eines echten Mannes! Aber Julie dachte an all das nicht mehr. Wenn sich die Augen ihres André in den ihren spiegelten, wusste sie nur glücklich zu sein und dem Glück von Königinnen zu trotzen. Ich wiederhole es: Sie waren zwei Verliebte. Das Kind spielte zwischen ihren Küssen, ein lachendes, sanftes Geschöpf, das zwischen den beiden wie das Lächeln ihres eigenen Glücks war.

Man sprach über alles, nur nicht über die Liebe – denn die Freuden des Haushalts ähneln nicht den anderen, und das ist vielleicht ihr einziger Makel.

Die junge Frau fragte: »Warum bist du so lange bei Monsieur Bancelle geblieben?«

»Seine Kasse!«, antwortete André. »Immer seine Kasse! Er wird noch den Verstand darüber verlieren!«

»Was will er denn mit seiner Kasse machen?«

»Die Nägel ausarbeiten, die Knöpfe ziselieren, die Leisten vergolden, die Flächen bronzieren – das Möbelstück in ein Juwel verwandeln. Er ist verrückt.«

Ein leises Geräusch war im Laden zu hören. Beide lauschten, ohne sich jedoch zu stören. Obwohl der Abend schon weit vorangeschritten war, hörte man draußen noch die Spaziergänger auf dem Platz.

»Könnte das wirklich einen Dieb fangen?«, fragte Julie weiter.

»Das glaube ich wohl! Es ist eine Wolfsfalle! Monsieur Bancelle hat mir den Mechanismus im Detail gezeigt. Wenn das System scharfgeschaltet ist, springt beim ersten Schlüsseldreh eine mechanische Schlinge über dem Schloss heraus, um den Arm des Diebes zu ergreifen. Die Federn sind von einer solchen Kraft, und das Ganze funktioniert hervorragend. So sehr, dass, wenn M. Bancelle es eines Tages, wenn er es eilig hat, vergisst, die Maschine zu entschärfen …«

»Ist denn viel Geld in der Kasse?«, unterbrach ihn die junge Frau neugierig.

»Seine gesamte Fälligkeit vom 31. und der Erlös für sein Küstenschloss! Mehr als vierhunderttausend Francs!«

Ein Seufzer entwich den frischen Lippen Julies.

André fuhr fort: »Monsieur Bancelle posaunt es jedem heraus. Man könnte meinen, er wolle einen Dieb anlocken, um seine Kasse auf die Probe zu stellen. Wir waren heute Abend zu dritt bei ihm; er hat uns seine Banknoten gezeigt und gesagt: ›Das bewacht sich von selbst. Mein Kassenbote hat mich verlassen, ich denke nicht einmal daran, ihn zu ersetzen. Niemand schläft hier, niemand.‹ Er hat das Wort zweimal wiederholt.«

»Mehr als vierhunderttausend Francs!«, murmelte die schöne Maynotte. »Das sind Kinder, die reich sein werden!«

Ein Schatten legte sich auf Andrés Stirn. »Sieh mal einer an!«, rief er und stand abrupt auf. »Da ist jemand im Laden!«

Eine metallische Vibration, schnell gedämpft, hatte in der Stille geklungen, die auf Julies letzte Worte folgte. André stürzte in den Laden, gefolgt von seiner Frau, die eine Kerze trug. Der Laden war leer und nichts schien ausgeräumt oder verstellt. »Irgendeine Zange, die heruntergefallen ist …«, begann Julie, »oder … Sieh mal! Der Kater vom Kommissar!«

Ein Kater flitzte zwischen Andrés Beinen hindurch; dieser fing an zu lachen und verfolgte das Tier bis auf den Platz.

Auf dem Platz waren keine Spaziergänger mehr. André erblickte nur einen einzigen Passanten, der sich langsam unter den Bäumen verlor. Es war ein Bauer in blauer Baumwollhose, grauer Bluse und einer Mütze aus rötlicher Wolle.

»Bring den Kleinen ins Bett«, sagte er. »Ich muss mit dir sprechen.«

Julie beeilte sich, neugierig geworden. Als sie das Kind in seiner Wiege geküsst hatte, kam sie zurück, und André warf ihr einen Schal um die Schultern: »Bei dieser Hitze sind wir draußen besser aufgehoben.«

In diesen Worten lag eine gewisse Ernsthaftigkeit, die die junge Frau neugierig machte.

***

Als André seine Tür einmal abschloss, bevor er sich entfernte, kam der Polizeikommissar vor dem Haus an; er kehrte gerade aus dem Zirkus Franconi zurück. Seine letzte Begegnung mit J.-B. Schwartz hatte ihn in eine abscheuliche Stimmung versetzt. Er sagte zu seiner Frau, die sich gerade auszog, um zu Bett zu gehen: »Diese kleinen Leute von unten haben merkwürdige Manieren. Ich habe sie getroffen, wie sie auf Nachtschwärmerei gingen.«

Worauf die Kommissarin vertraulich erwiderte: »Das ist ein reines Arlequin-Leben! Man weiß nicht, woher sie kommen. An deiner Stelle würde ich sie überwachen.«

Sie gingen beide, André und Julie, Arm in Arm, froh, allein zu sein, ohne Angst oder Misstrauen; sie gingen langsam und tauschten bewegte Worte aus. Sie sprachen von der Zukunft, die der Mensch unablässig plant und über die Gott doch immer entscheidet.