Heftroman der
Woche
Tod vor Ort – Teil 8
A. Boyd Correll
Tod vor Ort
Eine Mystery-Story
Illustration von Joe Tillotson
Lissas Geschichte
Sie nickte. »Ja. Vor der Küche aufgehängt.«
»O.k.«, sagte ich. »Fahre mit deiner Geschichte fort.« Jetzt wusste ich, woher der Gestank kam. Häute, die in der Sonne Floridas trocknen, riechen nicht nach Rosenöl.
Tod vor Ort – Teil 7
A. Boyd Correll
Tod vor Ort
Eine Mystery-Story
Illustration von Joe Tillotson
Das Phantom Gator
Schließlich erreichte ich das untere Ende des Sees und stand neben der heruntergefallenen Palme, wo ich das Monster ein paar Stunden zuvor getroffen hatte. Ich blickte mich nach einem Lebenszeichen um, aber es herrschte nur eine unheimliche Stille. Der plötzliche Pung eines Ochsenfrosches überzeugte mich, dass ich allein war.
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Tod vor Ort – Teil 6
A. Boyd Correll
Tod vor Ort
Eine Mystery-Story
Illustration von Joe Tillotson
Ein wenig Schwimmen vor Einbruch der Dunkelheit
Das Eintreten von Lissa unterbrach meine Gedanken. Über einen Arm trug sie meine Jacke, und in ihrer Hand befand sich ein weiteres dampfendes Glas. Als sie durch die Küchentür stürmte, bemerkte ich noch stärker diesen Gestank des Todes.
Von außen kam ein Knacken aus dem Unterholz. Die Augen des Mädchens weiteten sich und ihr Blick richtete sich Weiterlesen
Tod vor Ort – Teil 5
A. Boyd Correll
Tod vor Ort
Eine Mystery-Story
Illustration von Joe Tillotson
Maw Tobers Hütte
Ich wachte langsam auf und hatte pochende Kopfschmerzen. Ich hörte ein leichtes Rascheln und öffnete die Augen.
»Fühlen Sie sich besser?« Eine leise Stimme erklang gedehnt zu mir herunter.
Tod vor Ort – Teil 4
A. Boyd Correll
Tod vor Ort
Eine Mystery-Story
Illustration von Joe Tillotson
Auf dem Weg nach Ferndale
Er war ein schäbiger Charakter.
Schweinsaugen, die blutunterlaufen waren, ein abgenutzter Mantel aus lauten Karos und ein Jeanshemd öffneten sich am Hals. Er griff nach unten und hob sein Rohr auf.
Tod vor Ort – Teil 3
A. Boyd Correll
Tod vor Ort
Eine Mystery-Story
Illustration von Joe Tillotson
Etwas, das durch die Sümpfe schleicht
Im Haus lag Betty Williams auf einer Couch. Bill Drake saß neben ihr, ein leeres Glas in der Hand. Mrs. Smythe stand mit einer Flasche Riechsalz bereit. Der Brandy und das Salz hatten die Kräfte des Mädchens teilweise wiederhergestellt.
Jane Morgan rannte zu mir, als ich eintrat. Sie hatte etwas vom kantigen, sturköpfigen Aussehen ihres alten Weiterlesen
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