Der mysteriöse Doktor Cornelius – Band 2 – Episode 8 – Kapitel 3

Gustave Le Rouge
Der mysteriöse Doktor Cornelius
Band 2
Achte Episode
Das Geisterauto
Drittes Kapitel
Für eine Frau

Der Milliardär Fred Jorgell vertrat den Grundsatz, dass man seine Bediensteten großzügig bezahlen müsse, wenn man gut bedient werden wolle; daher wurden alle, die mit ihm zu tun hatten, von den Ingenieuren der Compagnie des paquebots Éclair bis hin zu den niedrigsten Bediensteten, großzügig entlohnt. Selbst der Concierge des Palastes war eine echte Persönlichkeit, und die Summen, die er jedes Jahr erhielt, einschließlich verschiedener Zulagen, entsprachen dem Gehalt eines Generals oder Ministers in unserem alten Europa.

Dieser Portier hieß Edward Edmond und war irischer Herkunft. Er stand seit fast zehn Jahren im Dienst von Fred Jorgell, der nie den geringsten Grund zur Beschwerde hatte und ihn sehr schätzte. Edward Edmond war mit der wichtigen Aufgabe betraut, die zahlreichen Briefe des Milliardärs entgegenzunehmen und zu sortieren. Und er erfüllte diese Aufgabe zur allgemeinen Zufriedenheit.

Edward Edmond war ein stattlicher Mann mit freundlichem Aussehen, regelmäßigen Gesichtszügen, die von blonden Koteletten eingerahmt wurden, und einer Ausstrahlung von Offenheit, Gesundheit und guter Laune, die ihn auf den ersten Blick für alle sympathisch machte.

Edward Edmond erklärte selbst, er sei der glücklichste Mensch auf Erden. Er hatte keine Sorgen, seine Arbeit nahm ihn nicht in Anspruch, und jedes Jahr legte er beträchtliche Summen beiseite. Er wartete geduldig darauf, dass seine Ersparnisse einen bestimmten Betrag erreichten, den er sich selbst gesetzt hatte, um sich in sein Land zurückzuziehen und dort ein friedliches Leben als Rentier zu führen.

Plötzlich veränderte sich der Charakter dieses vorbildlichen Dieners völlig. Edward Edmond wurde melancholisch und zerstreut. Er ging seinen Aufgaben nur noch mechanisch nach und sprach nicht mehr von seinem Vorhaben, nach Irland zu ziehen, das früher den Mittelpunkt seiner Gespräche gebildet hatte. Ein fast unbedeutendes Ereignis hatte ausgereicht, um die Glückseligkeit dieses ruhigen Daseins zu stören.

Eines Abends, getrieben von Langeweile, betrat Edward Edmond ein Varietétheater, das fast ausschließlich von Seeleuten aller Nationen frequentiert wurde; er amüsierte sich außerordentlich über die Grimassen irischer Komiker, die in Anzügen aus Matratzenstoff gekleidet waren und groteske Strohzylinder trugen. Dann trat ein Chor schwarzer Musiker in roten und grünen Anzügen auf, die Banjo spielten und exzentrische Tänze aufführten. Es gab auch einen Schlangenmenschen, der sich durch allmähliches Abspannen so weit verengte, dass er in eine riesige Kristallkaraffe passte, wo sein geschminktes Gesicht so hässlich aussah wie das eines Clowns in einem Glas. Es gab einen kanadischen Schützen mit untrüglichem Blick, der mit einem Schuss aus seinem Gewehr aus dreißig Metern Entfernung die Pfeife seines Partners, der friedlich rauchte, knapp über dessen Lippen zerbrach.

Aber das Publikum verlangte lautstark nach der berühmten Dorypha, der spanischen Tänzerin, deren Name in riesigen Buchstaben auf dem Plakat prangte. Sie erschien. Ein tosender Applaus begrüßte ihren Auftritt, dann wurde es wieder still. Selbst Edward Edmond verspürte beim Anblick dieser Frau einen seltsamen Schauer.

Dorypha war nicht älter als zwanzig Jahre. Sie war eine blonde Zigeunerin mit großen, verschlingenden schwarzen Augen unter langen Wimpern. Ihr Dekolleté reichte bis zu den rosa Spitzen ihrer kleinen Brüste, sie trug ein sehr langes Mieder, das ihre Wespentaille betonte und die Rundungen ihres Hinterteils unter einem kurzen, mit Goldpailletten besetzten schwarzen Seidenrock hervorhob.

Sie tanzte den Tango, begleitet von zwei Gitarren und einer Mandoline, die vor Liebe zu stöhnen schienen, während die junge Frau sich sinnlich zurücklehnte, ihre Hüften schwang und mit einer Reihe leidenschaftlicher Gesten alle Qualen und Freuden sinnlicher Umarmungen andeutete. Mal tat sie so, als würde sie fallen wie eine Frau, die sich in die Arme ihres Geliebten begibt, dann versteifte sie sich ganz, ihr Körper vibrierte, halb ohnmächtig.

Edward Edmond hatte noch nie ein so überwältigendes Gefühl erlebt. Seine Augen wanderten nicht von der großen roten Rose, die in ihrem vom Feuer der Hölle geröteten blonden Haar steckte. Seine Zunge klebte an seinem Gaumen, seine Augen glänzten vor Lust. Er dachte, dass ein einziger Kuss dieser Frau alte Männer verjüngen und die in ihren Gräbern schlummernden Toten erwecken könnte.

Im ganzen Saal waren die Zuschauer außer Atem, ihre Herzen schlugen wie wild, ihre Köpfe waren benommen vom Anblick dieser blonden Hexe, die alle süßen Reize der Weiblichkeit, die ganze Sanftheit und die ganze brutale Leidenschaft der Liebkosungen in sich zu vereinen schien.

Der Tanz endete unter tosendem Applaus, und Señora Dorypha, deren Brüste vor Anstrengung vom Tanzen feucht waren, stieg rosig und lächelnd hinab, um die Kollekte einzusammeln. Sie schlängelte sich wie eine Schlange zwischen den Gruppen hindurch, und von ihrem glühenden Körper ging ein betörender Duft nach Nelken, Pfeffer und Pralinen aus. Die Münzen, Piastres und Dollar fielen wie Hagel in den Tambourin, den sie mit einem unschuldigen Lächeln hinhielt, und sie bedankte sich anmutig, fast schüchtern, ihre langen schwarzen Wimpern schamhaft gesenkt, während sich die Ecken ihrer roten, vollen, gewölbten Lippen zu einem Ausdruck enttäuschender Frechheit hoben, der die falsche Unschuld ihres Blicks Lügen strafte.

Edward Edmond gab ihr seinerseits einen Goldadler und wurde dafür mit einem äußerst koketten Augenzwinkern bedankt. In diesem Moment spürte er, dass diese Frau mit ihm machen würde, was sie wollte, dass er ganz ihr gehörte und dass nichts diese Leidenschaft aus seinem Herzen reißen konnte, die dort mit rasender Geschwindigkeit gewachsen war und nun für immer Wurzeln geschlagen hatte.

Von da an verließ er das Varietétheater nicht mehr. Er überschüttete die schöne Dorypha mit Geschenken, Blumensträußen und Schmuck, aber sie blieb provokativ und lehnte ihn ab, nicht ohne ein kokettes Lächeln, das besser als Worte versprach, dass ihr Widerstand nicht ewig währen würde.

Nach einem Monat waren Edward Edmonds Ersparnisse stark geschrumpft, aber er hatte triumphiert. Die Dorypha gehörte ihm, und als er eines Morgens aus dem Zimmer der Tänzerin kam, die Lenden gebrochen von einer zugleich schmerzhaften und lustvollen Erschöpfung, sah er sich als den glücklichsten Mann der Welt.

Einige Wochen vergingen. Der Ire führte ein leidenschaftliches, fieberhaftes Leben, das ihm weder Zeit zum Nachdenken noch zum Reflektieren ließ, und er war sehr überrascht, als man ihm eines Tages in der Bank, in der er sein Vermögen angelegt hatte, mitteilte, dass nur noch ein unbedeutender Betrag auf seinem Konto verblieben sei. Er erzählte Dorypha von diesem Unglück, aber die Tänzerin empfing ihn mit einem spöttischen Lachen.

»Das tut mir sehr leid für dich«, sagte sie, »aber wenn du arm bist, kannst du nicht länger mein Liebhaber bleiben. Ich habe alle möglichen Wünsche und Bedürfnisse. Ich brauche Geld, viel Geld. War ich dir bisher nicht treu? Besorg dir Geld, und ich werde für dich weiterhin das sein, was ich in der Vergangenheit war. Aber ein Mann, der nicht die Macht hat, meine Launen zu befriedigen, ist es nicht wert, mich als Geliebte zu haben.«

»Gut«, murmelte der Ire düster, »ich werde dieses verdammte Geld beschaffen!«

An diesem Tag lieh er sich hundert Dollar von Freunden, ging in eine ihm bekannte Spielhölle, spielte und gewann; aber diese Einnahmequelle war unsicher. Acht Tage waren noch nicht vergangen, da hatten die Griechen in der Spielhölle, die ihn zunächst ein paar Gewinne machen ließen, um ihn anzulocken, ihm das Wenige, das er noch besaß, vollständig abgenommen.

Dorypha schenkte seinen Opfern keine Beachtung. Dieses Geld, das ihn so viel gekostet hatte, gab sie für Launen aus, für nutzlose Dinge, die sie oft, ohne sie auch nur anzuschauen, in eine Ecke warf. Und sie sagte ihm mit ruhiger Stimme: »Was willst du, es ist nicht meine Schuld, dass ich so bin. Wenn du es nicht schaffst, dann verlass mich, es gibt genug Verehrer, die gerne an deiner Stelle wären!«

Edward Edmond war buchstäblich verzaubert und griff zu den schlimmsten Mitteln. Als er eines Tages in den Gemächern von Miss Isidora zu tun hatte, stahl er einen Diamantring, den das Mädchen in einer Schale vergessen hatte. Einige Stunden später verkaufte er das Schmuckstück für fünfhundert Dollar, ein Viertel seines Wertes, an einen Hehler. Mit diesem Geld ging er in die Spielhölle und redete sich ein, dass er eine große Summe gewinnen und den Ring zurückkaufen könnte.

Doch als er die Schwelle des langen Saals überschritt, in dem Betrüger aller Nationen in einem Tumult aus Geschrei, Gelächter und Beschimpfungen Baccara, Bridge und Écarté spielten, überkam ihn ein ungutes Gefühl. Dennoch setzte er sich an einen Spieltisch, und sofort schwirrten die Griechen oder, wie man in Amerika sagt, die Gamblers um seine Banknoten herum. Keine zwei Stunden waren vergangen, da hatte er nicht nur seine fünfhundert Dollar verloren, sondern auch noch hundert Dollar auf Kredit. Er war verzweifelt.

Ich bin am Ende, dachte er, entehrt. Mir bleibt nichts anderes übrig, als mir eine Kugel in den Kopf zu jagen.

Er nahm das Foto von Dorypha aus seiner Tasche, um es noch einmal heimlich in einer Ecke anzusehen, vergewisserte sich dann, dass seine Browning sicher in der Tasche seines Mantels steckte, und schlüpfte durch die Gänge, die zu einem tristen kleinen Garten hinter dem Spielsaal führten. Er war jetzt ruhig wie ein Mann, der seinen Entschluss gefasst hat. Die eisige Nachtluft kühlte seine glühende Stirn angenehm, und er lauschte wie in einem Traum den entfernten Stimmen der Spieler, die ihm wie aus einer anderen Welt zu kommen schienen.

»Komm schon«, flüsterte er mühsam, »alles ist gesagt, es muss ein Ende haben! Lebewohl, Dorypha!«

Und er nahm seine Waffe aus der Tasche und vergewisserte sich, dass sie funktionierte.

Doch in diesem Moment sprang ein Schatten hinter einem Felsblock hervor. Edward Edmond spürte, wie sein Handgelenk von einer eisernen Hand zerquetscht wurde. Er ließ die Browning fallen, ohne auch nur daran zu denken, sich zu wehren, so überrascht war er. Sein Angreifer ließ ihn fast so abrupt los, wie er ihn gepackt hatte, hob den Revolver auf, der ins Gras gefallen war, steckte ihn in seine Tasche und sagte dann mit sehr ruhiger Stimme: »Ich muss mit Ihnen sprechen und verbiete Ihnen, sich umzubringen, bevor Sie gehört haben, was ich Ihnen zu sagen habe!«

»Was wollen Sie von mir?«, flüsterte Edward Edmond mit erstickter Stimme. »Nichts kann mich jetzt noch interessieren.«

»Na ja, das kommt darauf an«, spottete der Unbekannte. »Master Edward Edmond, ich kenne Ihre Lage. Sie haben sich wegen einer Frau verschuldet. Sie haben Ihrer Geliebten, Miss Isidora, einen Ring gestohlen.«

»Was geht Sie das an? Und außerdem stimmt das nicht.«

»Es ist sehr wohl wahr.«

»Kümmern Sie sich um Ihre eigenen Angelegenheiten! Ich kenne Sie nicht und bitte Sie um nichts!«

»Nun, ich kenne Sie und biete Ihnen etwas an. Was würden Sie sagen, wenn ich Ihnen jetzt sofort einen schönen Tausend-Dollar-Schein in die Hand drücken würde?«

Da Edward Edmond schwieg, fuhr der Unbekannte mit eindringlicherer Stimme fort: »Was würden Sie sagen, wenn ich Ihnen die Möglichkeit bieten würde, jeden Monat einen solchen Betrag zu verdienen? Würden Sie dann immer noch auf die dumme Idee kommen, Selbstmord zu begehen? Die schöne Dorypha würde sich über Sie lustig machen, und sie hätte sicherlich recht damit.«

»Verspotten Sie mein Unglück nicht! Aber wenn Sie mir einen ernsthaften Vorschlag machen wollen, dann tun Sie es schnell.«

Der Unbekannte hatte eine Banknote aus einer Brieftasche gezogen, die er spielerisch zwischen seinen Fingern zerknüllte.

»Der Beweis dafür, dass mein Vorschlag sehr ernst ist«, fuhr er fort, »ist, dass es nur von einem Wort von Ihnen abhängt, ob Sie sofort die tausend Dollar erhalten, die ich hier habe.«

»Was muss ich dafür tun?«, fragte der Fremde leise.

»Nicht viel«, sagte der Unbekannte mit leiser Stimme. »Sie stehen im Dienst von Fred Jorgell. Sie müssen mir lediglich erlauben, die Briefe zu prüfen, die er erhält, und mir einige davon geben.«

»Das ist unmöglich«, rief Edward Edmond in einem letzten Aufbäumen seiner halb besiegten Rechtschaffenheit, »verlangen Sie etwas anderes von mir, aber ich will meinen Herrn nicht verraten. Fred Jorgell war sehr gut zu mir …«

»Es ist nicht so schlimm, wie Sie denken«, sagte der Verführer, der weiterhin mit einem nervtötenden Seidenrascheln die Banknote zerknüllte. »Sie werden Fred Jorgell keinen Schaden zufügen. Ich bin lediglich ein Privatdetektiv im Auftrag einer Agentur. Ich benötige bestimmte Informationen. Wenn Sie mir diese nicht geben wollen, werde ich sie auf andere Weise beschaffen, das ist alles.«

Edward Edmond war mehr als halb überzeugt.

»Wenn ich glauben würde«, murmelte er zögernd, »dass es keinen Schaden anrichten würde …«

»Aber keinen. Sie sind wirklich zu ängstlich. Das macht doch jeder. Fred Jorgell selbst weiß sehr wohl, dass alle seine Schritte beobachtet werden, dass alle seine Briefe von Agenten im Dienste seiner finanziellen Gegner gelesen werden, aber das ist ihm egal, niemand kann einem Mann wie ihm ernsthaft schaden.«

Dieses Argument war entscheidend. Der Ire hatte Fred Jorgell selbst oft ähnliche Überlegungen in seiner Gegenwart anstellen hören.

»Na gut!«, rief der Liebhaber der Dorypha plötzlich aus, »ich akzeptiere die Bedingungen, die Sie mir angeboten haben. Tausend Dollar jetzt und ebenso viel jeden Monat.«

»Abgemacht. Hier ist Ihre erste Banknote. Von nun an werde ich Sie regelmäßig zur Postzeit besuchen, und sollte zufällig jemand meine regelmäßigen Besuche bemerken, sagen Sie einfach, ich sei ein Schwager oder Cousin aus Irland, der auf der Suche nach einer Anstellung ist. Ah! Noch eine Empfehlung. Sobald Sie sich auf mein Angebot einlassen, verbiete ich Ihnen, jemals wieder einen Fuß in diese Spielhölle zu setzen. Dort treiben sich nur Gauner herum. Innerhalb einer Woche würden Sie sich wieder in derselben Situation befinden, und das will ich nicht!«

Der Ire hatte keine Einwände mehr. Auf Einladung des Unbekannten verließ er die Spielhölle, und die beiden Männer trennten sich, um ihre Vereinbarung zu besiegeln, erst, nachdem sie an der Theke einer Bar in der Nachbarschaft einen Whisky getrunken hatten.

»Wie heißen Sie?«, fragte Edward Edmond, als sie sich trennen wollten. »Ich möchte Ihren Namen wissen, damit ich Sie empfangen kann, wenn Sie zu mir kommen.«

»Slugh!«, antwortete der Unbekannte knapp. Und er entfernte sich mit schnellen Schritten.

Ab dem nächsten Tag empfing der Concierge von Monsieur Fred Jorgell jeden Tag regelmäßig zur Postankunftszeit den mysteriösen Monsieur Slugh, der sich nur kurz in der Loge aufhielt. Er untersuchte sorgfältig die Anschrift und die verschiedenen Stempel auf jedem der ihm übergebenen Briefe, nahm jedoch nur bestimmte Sendungen mit, vorzugsweise diejenigen, die aus Kanada verschickt worden waren und in der Regel an Agénor Marmousier adressiert waren.

Der Dichter, der ungeduldig auf Nachrichten von Lord Burydan und Oscar wartete, war daher sehr überrascht, als er sah, dass sie sich nicht meldeten, und seine Überraschung schlug bald in Besorgnis um. Er teilte Andrée de Maubreuil und Frédérique diese Situation mit. Die beiden jungen Mädchen waren ernsthaft beunruhigt. Dass der Bucklige sich nicht meldete, konnte nur bedeuten, dass ihm ein Unglück zugestoßen war. Ohne es sich einzugestehen, fürchteten sie, dass die Banditen der Roten Hand den mutigen Straßenjungen verschleppt hatten.

Ihre Befürchtung war teilweise begründet, denn alle von Slugh gestohlenen Briefe wurden sofort an Dr. Cornelius weitergeleitet, der somit bestens über die Taten und sogar die Absichten seiner Gegner informiert war.

Doch diese Vorsichtsmaßnahmen hätten beinahe versagt. Eines Tages, als Slugh sich im Büro des Hausmeisters befand, klingelte das Telefon. Es war Agénor, der am Apparat gefragt wurde.

Edward Edmond wollte den Franzosen gerade mit seinem unbekannten Gesprächspartner verbinden, als Slugh ihm den Hörer entriss und an sein Ohr hielt.

»Monsieur Agénor Marmousier?«, wiederholte eine entfernte Stimme.

»Wer fragt danach?«, fragte Slugh.

»Seine Freunde Oscar Tournesol und Lord Burydan.«

»Monsieur Agénor ist nicht mehr hier, er hat Amerika vor einigen Tagen verlassen und ist nach Frankreich zurückgekehrt.«

»Das ist seltsam«, sagte die Stimme unzufrieden. »Da das so ist, verbinden Sie mich bitte mit Monsieur Fred Jorgell. Sagen Sie ihm, dass sein ehemaliger Schützling Oscar Tournesol ihn sprechen möchte.«

Slugh ließ etwas Zeit verstreichen, um den Anschein zu erwecken, er habe den Milliardär informiert, dann nahm er das Gespräch am Telefon wieder auf.

»Monsieur Fred Jorgell ist sehr unzufrieden. Er möchte künftig nichts mehr mit Ihnen zu tun haben. Er ist sehr verärgert, dass Sie ihn ohne Vorwarnung verlassen haben. Schreiben Sie ihm oder kommen Sie zu ihm, wenn Sie weitere Informationen wünschen!«

Dann legte Slugh auf, um weiteren Fragen zuvorzukommen. Er wandte sich an Edward Edmond, dem er nun wie ein Herrscher befahl: »Beachten Sie bitte Folgendes. Sobald es einem dieser beiden Personen, Lord Burydan oder Oscar Tournesol, gelingt, mit Monsieur Fred Jorgell oder seinem Sekretär Agénor telefonisch in Kontakt zu treten, wird Ihre monatliche Rente von tausend Dollar vollständig gestrichen. Sie sind gewarnt. Das Gleiche gilt natürlich auch, wenn Sie einen der Briefe, auf die ich Sie hingewiesen habe, nicht an mich weiterleiten.«

Der Liebhaber der schönen Dorypha verbeugte sich unterwürfig. Er begriff, wenn auch etwas spät, dass er sich mit Slugh einen herrischen und tyrannischen Herrn gegeben hatte, dessen Willen er völlig ausgeliefert war.

Slugh zog sich nach dieser Warnung zurück und ließ Edward Edmond seinen Gedanken überlassen. Kaum hatte der Anhänger der Roten Hand sich umgedreht, betrat Agénor das Büro.

»Gibt es heute etwas für mich, Monsieur Edward?«, fragte er.

»Nichts, Monsieur«, antwortete Edward mit dumpfer Stimme.

»Schade! Wenn ein Brief für mich da wäre, würden Sie ihn mir sofort bringen.«

Agénor kehrte sehr besorgt in sein Zimmer zurück. Der Dichter hatte Gewissensbisse. Bei seinem Besuch in der Bar des Grand Wigwam hatte er nur an die Rettung seiner von der Polizei verfolgten Freunde gedacht und die Mission, die Miss Isidora ihm in Bezug auf ihren Bruder Baruch übertragen hatte, völlig vergessen; aber er hatte sich schnell überlegt, dass der Geisteskranke unter dem Schutz von Lord Burydan in keine besseren Hände geraten konnte. Und da er damit rechnete, am nächsten Tag einen Brief von Oscar zu erhalten, begnügte er sich damit, Miss Isidora zu sagen, man wisse nicht, was aus ihrem Bruder geworden sei, und behielt es sich vor, dem Mädchen die Wahrheit zu sagen, sobald er ihr Gewissheit verschaffen könne.

Das Ausbleiben von Briefen und Nachrichten von Oscar und Lord Burydan versetzte ihn in größte Verlegenheit. Er machte sich Vorwürfe, dass er durch seine Nachlässigkeit möglicherweise den Tod des Geisteskranken verursacht hatte, und als Miss Isidora ihn beauftragte, Nachforschungen über den Geisteskranken anzustellen, wusste er nicht, wie er sich verhalten sollte, und senkte beschämt den Kopf.

Seit dem Drama, das sich in der Irrenanstalt abgespielt hatte, hatte Agénor jeglichen Schlaf und Appetit verloren.