Der Gefangene der Stadtvogtei – Kapitel 10

Der Gefangene der Stadtvogtei
Eine Berliner Kriminalgeschichte
von Jodocus Donatus Hubertus Temme
G. Behrend (Falkenbergische Verlagsbuchhandlung), Berlin, 1861

Kapitel 10
Ein Duell bei Nacht

Die eingefriedete Wiese hinten im Tiergarten am Spreeufer lag im Dunkel und im Schweigen der Mitternacht.

Der Umgebung Berlins wohnt wenig Poesie inne. Auf den Wiesen zeigt sich selbst zur Geisterstunde weder ein einsames Irrlicht noch ein anderes geheimnisvolles Flämmchen.

Und doch kann es einem in tiefer, menschenleerer Nacht schauerlich zumute werden, wenn man, einsam verirrt, unversehens auf dunkle Gestalten trifft. Plötzlich lohen rot glühende Fackeln aus dem Gebüsch empor, Waffen klirren, Flüche gellen durch das Dunkel und verhallen in einem erstickten Schmerzensschrei. Dann wird alles totenstill. Die Fackeln verlöschen, die Schatten zerfließen im Nichts, und es bleibt kein Laut zurück, sodass man glauben könnte, einem wüsten Traum erlegen zu sein. Am folgenden Morgen freilich zeugt noch die Blutlache davon.

Ein Duell ist ein gewöhnliches Vorkommnis, und doch bleibt es stets etwas Ungeheuerliches für jene, die es austragen – selbst für die, deren Handwerk es ist. So verhält es sich mit vielem: mit dem Frevel wie mit der Liebe.

Die mitternächtliche Stille am Spreeufer wurde jäh gebrochen. Zwei Kutschen näherten sich in dichter Folge.

Vor dem großen, auf das Wiesengelände führenden Tor hielten sie an. Der Schlag war verriegelt, doch unmittelbar daneben wies das dichte Geäst der Hecke eine Öffnung auf, die einen bequemen Durchstieg bot. Aus den Wagen traten finstere Gestalten. Im Aussteigen vernahm man das leise Klirren von Eisen und gedämpfte Worte. Schweigend durchschritten die Männer die Hecke und zogen bis zur Mitte des Geländes. Dort gebot eine Stimme: »Fackeln entzünden!«

Das tiefrote Licht von vier Pechfackeln warf einen unsteten, unheimlichen Schein über den weiten Wiesengrund und schälte die Gestalten aus der Nacht. Im Vordergrund standen zwei junge Männer, die einander mit finsterem, unversöhnlichem Hass maßen; ihre bärtigen Gesichter blieben selbst im warmen Feuerschein von tödlicher Blässe gezeichnet. Hinter dem einen hatten zwei Offiziere Aufstellung genommen, hinter dem anderen zwei Herren in Zivil. Vier Bedienstete hielten die Fackeln. Etwas abseits, im Halbdunkel verharrend, breiteten zwei weitere Männer ihr chirurgisches Besteck im feuchten Gras aus.

Die Versammlung verharrte in lastender Stille, bis einer der Offiziere das Wort an einen der Zivilisten richtete: »Schreiten wir die Mensur ab!«

Es war der wohlbeleibte Gardeleutnant von Schwarzhof, der sich an den französischen Gesandtschaftsattaché Herrn von Fontaine wandte.

»Die Barriere beträgt drei Schritt, mein Herr«, erwiderte der Franzose.

»Ganz recht.«

Sie maßen die Barriere von drei Schritten ab und markierten die Distanz mit zwei Fackeln, deren Schäfte sie fest in das Erdreich stießen. Dahinter maßen sie auf beiden Seiten jeweils drei weitere Schritte ab, um den Standplatz der Duellanten mit den beiden verbliebenen Fackeln zu kennzeichnen.

Nun holten die Sekundanten die Waffen hervor – zwei Paar Duellpistolen, die sorgfältig geprüft und für einwandfrei befunden wurden. Nach dem Laden entschied das Los über die Wahl der Waffen.

»Kopf oder Schrift!«, rief Leutnant von Schwarzhof und warf einen Taler in die Höhe.

»Schrift!«, verlangte der Franzose.

Beide beugten sich herab.

»Schrift!«, bestätigten sie einmütig.

»Sie haben die Wahl«, überließ der Leutnant dem Gesandtschaftsattaché den Vortritt.

»Ich wähle die Pistolen des Herrn von Luberski.«

Ein grimmiges Aufblitzen flog über das Gesicht des Grafen Luberski; die Züge des Grafen Romkewicz blieben starr wie Stein. Die Sekundanten reichten ihren Duellanten je eine Waffe.

»Auf die Mensur!«, kommandierte der Franzose.

Die Kontrahenten traten an ihre Marken; ihnen zur Seite bezogen die Sekundanten über Kreuz Stellung, flankiert von den beiden Zeugen – dem zweiten Offizier und dem anderen Zivilisten. Die Bediensteten waren zurückgetreten.

Die Duellanten hielten die Pistolen gesenkt und warteten auf das Signal, das ihnen das Recht geben würde, dem Gegner eine Kugel durch Kopf oder Brust zu jagen. Neun Schritte trennten die beiden Männer voneinander; jeder stand dicht neben einer der in die Erde gerammten Fackeln. Das rote Licht beleuchtete scharf ihre fahlen Gesichter, in denen die Augen umso unerbittlicher glühten. Zehn Schritte weit dehnte sich das Gras wie ein dunkles Leichentuch; dahinter schluckte die Finsternis jeden Schimmer. Eine grabesgleiche Stille lähmte Licht und Schatten; niemand wagte einen Laut, um das entscheidende Kommando nicht zu überhören.

Leutnant von Schwarzhof übernahm die Führung.

»Los!«, rief er mit dröhnender Stimme.

Kaum war das Wort verhallt, hoben sich die Arme waagerecht empor, die Mündungen visierten die Brust des Gegenübers, und Blicke bohrten sich in Blicke. Doch im selben Atemzug war das Duell bereits entschieden. Ehe Graf Romkewicz das Ziel sicher erfassen konnte, hatte Graf Luberski schon abgedrückt – die vertraute eigene Waffe lag ihm sicher in der Hand.

Graf Romkewicz stürzte getroffen ins feuchte Gras; sein Blut sickerte dunkel in das Erdreich.

»Meine Herren Ärzte, tun Sie Ihre Pflicht«, wandte sich Herr von Fontaine an die Mediziner, »sofern noch etwas auszurichten ist.«

»Es schmerzt mich um meinen Schützling«, bemerkte der dicke Leutnant der Gardekürassiere gelassen. »Aber immerhin habe ich nun einmal ein Duell bei Nacht erlebt. Es bot einen wahrhaft malerischen Anblick.«