Die Geschichte des goldenen Saffianschuhs – Kapitel 5.1

Sie stiegen die steinerne, tief ausgetretene Treppe in das erste Stockwerk empor. Sie passierten zwei oder drei Pforten; die vierte öffnete sich wie zum Gruße von selbst, und auf der Schwelle stand ein betagter Herr in schwarzer, violett paspelierter Soutane, der Pater Simon beide Hände entgegenstreckte.

»Welch ein gesegneter Tag, der mir vergönnt, den ehrwürdigen Bruder unter meinem Dach zu empfangen! Tretet näher, ich bitte Euch; möchtet Ihr einen Blick auf das Tagewerk der Herren Skriptoren werfen? Ich sehe hier täglich nach der Ordnung und mahne die Jugend zu Fleiß und Sorgfalt, denn nun ja, hm, hm, hm …«, er räusperte sich brummend und wehrte mit der Hand ab.

Wawrzek, der sich an das Ordensgewand Pater Simons klammerte, beäugte den alten Herrn verstohlen von der Seite.

»Silberweißes Haar, doch dicht; gar nicht wie bei unserem Dorfpfarrer, der nur noch zehn Halme auf dem Scheitel zählt. Und solch struppige Brauen … wie Buschwerk hängen sie ihm vor den Augen … und erst die Nase! Die ist dermaßen lang, da ließen sich glatt zwei daraus schnitzen. Und weshalb verzieht er die Lippen so, als mundete ihm ein Bissen? Er isst doch gar nichts?«

Der Saal dehnte sich breit und niedrig, wie geschaffen für sein Tagwerk. Drei Fenster blickten zur Gasse hinaus; von dort öffnete sich die Aussicht geradewegs auf die königlichen Gemächer, nur dass das Długosz-Haus am Fuße und das Schloss auf der Höhe des Wawels lag. Die Decke aus meisterlich gefügten Lärchenbalken war vor Alter dunkel nachgedunkelt.

An den Fenstern entlang zog sich eine mächtige Tafel hin, die mit dunklem Tuch überspannt war. Zu beiden Seiten saßen je sechs junge Kleriker. Jeder hatte einen großen, gefalzten Bogen schweren, gelblichen Papiers vor sich, mehrere zugeschnittene Federkiele und ein Tintenfass. Der gewandteste unter den Schreibern führte die Feder jedoch nicht über Papier, sondern über feinstes Pergament – es war die Prachtausgabe, die der Verfasser dem gnädigen König zugedacht hatte.

Am Kopfende des Tisches saß ein älterer Mann, die Ellbogen aufgestützt, das Kinn in die Hände gebettet. Er las mit fester, deutlicher Stimme, Wort für Wort, aus einer aufgeschlagenen Handschrift vor. Die Kleriker brachten die getreulich diktierten Zeilen zu Papier. Jeden Initialbuchstaben, der einen neuen Sinnabschnitt eröffnete, deutete man zunächst nur mit hauchfeinen Strichen an; war der Bogen erst vollendet, wanderte er in die Hände der Buchmaler, die das Schriftbild mit leuchtenden Farben und Blattgold kunstvoll verzierten.

»Was für ein Werk lasst Eure Hochwürden da vervielfältigen, dass Ihr so peinlich genau über der Ausführung wacht?«, fragte Pater Simon.

»Wie Ihr aus unserem wiederholten Geplauder wisst«, erwiderte Długosz, »und nicht minder aus den Proben, die ich Euch vorlas, neigt sich nunmehr das fünfundzwanzigste Jahr, seit ich zum Lobe des allmächtigen dreieinigen Gottes, zur Ehre der Könige und Krieger und zum Heile der Nachwelt die Chronik unseres teuren Vaterlandes Polen begann. Der Herr hat meine inbrünstigen Gebete erhört und mir die Gnade geschenkt, das begonnene Monument zu vollenden. Das zwölfte Buch schloss ich erst gestern mit einem Lobgebet ab, und beim Abschreiben stehen wir erst beim achten. Tretet doch ein in mein Gemach, dort plaudert es sich ungestörter.«

Sie nahmen auf einer Holzbank Platz, die des Bequemlichkeit halber mit einem doppelt geschlagenen, schweren Teppich belegt war.

»Und was für ein Knabenkind führt Ihr da mit Euch, Pater Simon?«, erkundigte sich Długosz, der erst jetzt gewahrte, wie der Junge sich gänzlich in die Falten des habits geschmiegt und sich darin wie in einen Reisemantel gehüllt hatte.

»Das will ich sogleich berichten«, entgegnete der Ordensmann, »doch Ihr wart noch nicht am Ende Eurer Rede, hochwürdiger Herr.«

»Beinahe, beinahe«, nickte Długosz. »Nun, ich wollte nur anfügen, dass meine hinfällige Natur und das hohe Alter dem Lebensabend zustreben. Es ziemt sich nun zu rasten, und ich raste gern.«

»Sprecht nicht vor der Zeit vom Scheiden, Herr Kanonikus; Ihr steht doch noch in voller Kraft!«

»Ich habe in diesem Monat mein fünfundsechzigstes Lebensjahr vollendet.«

»Ihr werdet gewisslich noch ein Vierteljahrhundert unter den Lebenden weilen«, sagte der Bernhardiner lächelnd.

»Ihr scherzt, Eure Hochwürden; den kommenden Sommer erlebe ich schwerlich mehr; das Herz sagt es mir voraus.«

»Nun, steht Euer Sinn denn so gar nach der Ewigkeit, so erweist mir einen letzten Dienst; ich bitte demütig darum.«

»Von ganzem Herzen; worin soll er bestehen?«

»Wenn Ihr das Reich der Herrlichkeit betretet, so legt bei der Allerseligsten Jungfrau Fürsprache ein, dass ich, ihr unwürdiger und elender Knecht, die Pein des Fegefeuers kurz und nicht lang erleiden möge, sondern durch ihr Erbarmen bald das ewige Licht erblicken dürfe.«

»Und für welche Frist soll ich Eurer Hochwürden Nahen verkünden?«, fragte Długosz heiter gestimmt.

»Im zweiten Sommer nach Eurem Heimgang«, gab Simon von Lipnica mit ernster Miene zur Antwort.

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