Black Bess

Edward Viles
Black Bess
oder: Der Ritter der Straße
Eine Geschichte aus alter Zeit
1866
Kapitel 1

Dick Turpin überfällt den früheren Lord Mayor von London auf Wimbledon Common und beraubt ihn

Der Mond war soeben über dem Horizont aufgegangen und sandte schwache, gelbliche Strahlen in den Nachthimmel, die allen sichtbaren Objekten ein düsteres und mystisches Erscheinungsbild verliehen.

Auf der Hauptstraße, die Wimbledon Common nördlich begrenzt, standen schweigend ein Reiter und sein Pferd.

Das Mondlicht erfasste beide mit einer besonderen Wirkung. Es schien, als würde ein leises flackerndes Feuer über sie hinweggleiten – von den Hufen des Pferdes bis zur Feder an des Reiters Kopfbedeckung.

Diese Erscheinung entstand durch die eigenartige Färbung, welche der Dunst am Horizont den Mondstrahlen verlieh.

Der Reiter lehnte sich wach und aufmerksam in seinem Sattel vor.

Es lag etwas außergewöhnlich Romantisches und Malerisches in seiner Haltung auf dem leeren Landweg.

Er besaß eine große, muskulöse Statur und präsentierte sich im Sattel mit bewundernswerter Eleganz und Geschicklichkeit.

Seine Kleidung war hervorragend gewählt, um seine Erscheinung zur Geltung zu bringen und entsprach der Mode von Militäroffizieren aus der Epoche Georgs II.

Ein schwarzer Filzhut mit goldener Verzierung und einer langen schwarzen Feder, die nach hinten fiel.

Ein makellos weißes Halstuch, zu einer großen Schleife gebunden, deren Enden fast bis zur Taille hinabreichten.

Ein karminroter Rock, in der Länge ausgedehnt und in den Schößen steif, ebenfalls mit Goldborten geziert.

Eine Weste aus demselben Stoff und gleicher Färbung, die weit über die Hüften hinabging.

Eng sitzende weiße Lederhosen und schwarze Stiefel, die weit über das Knie hinaufgingen.

Dies war die Kleidung, die er trug.

Seine Schmuckgegenstände glänzten matt im Mondlicht, wobei ein anspruchsvolleres Auge hätte meinen können, dass dies etwas exzessiv wirkte.

Bezüglich des Pferdes, auf welchem er ritt – und es handelte sich um keine andere als die legendäre Stute Black Bess – halten wir es für überflüssig, weitere Beschreibungen abzugeben.

Der Reiter – den wir unseren Lesern gegenüber als Dick Turpin vorstellen können – hatte eine Hand auf dem Hals des Tieres ruhen.

Wir berichteten bereits von seiner aufmerksamen Haltung.

Auch das Pferd schien diesen Zustand zu teilen, da seine Ohren nach vorne gerichtet waren.

Auf der feuchten, schlammigen Fahrbahn – denn wenige Stunden zuvor war ein starker Regen gefallen – war ein undeutliches Geräusch zu vernehmen.

Nur ein erfahrener Beobachter hätte dieses Geräusch wahrgenommen oder dessen Ursprung bestimmen können.

Für Dick war das Geräusch vollkommen deutlich.

Eine Kutsche näherte sich, obgleich noch in einiger Entfernung.

Schnell jedoch intensivierte sich das Geräusch, und der Hufschlag der Pferde mischte sich mit dem Quietschen der Räder.

Daraufhin erschien das Licht der Kutschenlampen und verbreitete einen gedämpften Schein.

Es war eines jener großzügig ausgestatteten und komfortablen Fahrzeuge, in welchen unsere Vorfahren reisten.

Zwei kräftige Pferde zogen es in flottem Tempo fort.

Wappenverzierungen fehlten auf der Kutsche, doch die glänzenden Ornamente deuteten darauf hin, dass sie nicht einem Adeligen gehörte.

Der korpulente, auf dem Kutschbock sitzende Fahrer, welcher die Pferde mit würdevollem Geschick lenkte, trug dennoch gewisse Merkmale dieser Stellung.

Ebenso der Bediente, der mit verschränkten Armen auf dem Rücksitz saß.

In der Kutsche befanden sich zwei Personen, deren Glanz und Ruhm sich innerhalb von zwölf Monaten aufgebaut und wieder zerstreut hatte.

Dieser Zeitraum umfasste die Gesamtheit ihrer Bedeutung.

Mit anderen Worten: Sie waren der frühere Lord Mayor und die frühere Lady Mayoress von London.

Am 9. November war er aus seinem Amt ausgeschieden und hatte seine Pflichten an einen Nachfolger übertragen.

Jedoch wurde er nicht völlig ignoriert, wie es üblicherweise geschieht; die städtischen Behörden hielten es für passend, dass er seine verantwortungsvollen Aufgaben mit außergewöhnlicher Sorgfalt erfüllt hatte, und so hatten sie die letzten Monate damit verbracht, ein Ehrengeschenk in Form eines wertvollen Goldpokals herzustellen, der mit aufwendiger Verzierung versehen war.

Eine prunkvolle Inschrift auf dem Pokal pries die angeblichen Verdienste des Lord Mayors an.

Dieser trug den wohlklingenden Namen Ezekiel Funge.

Natürlich steigerte die Übergabe dieses Pokals seine Einbildung und seinen Hochmut erheblich.

Er lehnte sich in der Kutsche mit einem äußerst selbstgefälligen Ausdruck zurück.

Seit Empfang des Pokals verwahrte er ihn dort sorgfältig. Er konnte ihn nicht aus den Augen lassen und nahm ihn mit auf seiner Fahrt zu seinem Wohnsitz in Mortlake mit.

Der Pokal stand auf den Polstern des gegenüberliegenden Sitzes, sodass er diesen aus halb geschlossenen Augen betrachten konnte.

Die Fettmenge in seinem Gesicht hinderte ihn daran, diese weiter zu öffnen.

»Matilda!«, sagte er zum wiederholten Male zu seiner Gattin, »betrachtest du den Pokal?«

»Selbstverständlich nicht, du Narr!«, erwiderte seine Gemahlin unfreundlich, die von Gestalt das genaue Gegenteil darstellte – dünn und wespenähnlich, mit grimmigem Gesichtsausdruck und schrill unangenehmer Stimme. »Selbstverständlich nicht, du Narr; glaubst du wirklich, ich bin wie du und sehe nur diesen Gegenstand?«

Der frühere Lord Mayor Funge schnaufte ungeduldig und bewegte seine Hände wie die Flossen einer auf dem Rücken liegenden Schildkröte.

»Meine Liebe«, begann er, »wie oft habe ich dir bereits geraten, nicht auf diese unwürdige Art zu sprechen; es ist wirklich … ich möchte sagen … wirklich …«

»Schweig, du Narr!«, unterbrach ihn seine Gattin, »stelle dich nicht lächerlich dar; wenn du etwas mitzuteilen hast, sprich es direkt aus, ohne dich aufzublähen wie zu betrunkenen Ratsherren!«

»Du begreifst nicht, Matilda – du begreifst nicht; und du würdigst nicht gebührend die Ehre und Achtung, die mir für meine gewissenhafte Erfüllung der mir übertragenen Aufgaben erwiesen wurden.«

»Das ist Unsinn!«

»Matilda!«

»Reiner Humbug!«

Der frühere Lord Mayor Funge seufzte schwer auf.

»Dies betrübt mich sehr«, äußerte er, »ich hätte nicht gedacht, dass sich dein Charakter so entwickeln würde, seit ich dich beim Fischhändler in der Fore Street verwarb. Ach, hätten doch einige der alten Bekannten erlebt, wie ich diesen herrlichen Pokal erhielt!«

Er ergriff diesen während seiner Rede und hielt ihn so in die Höhe, dass das Licht darauf fiel.

Im schwankenden Licht wirkte dieser außerordentlich wertvoll und prächtig. Die Formgebung war ansprechend und die Ausführung raffiniert.

Doch sein Aussehen, das neunundneunzig von hundert Frauen angezogen hätte, verfing nicht bei der Gattin des früheren Bürgermeisters. Sie gehörte zu jenen Frauen, die sich ständig beschweren und mit allem unzufrieden sind.

Der frühere Lord Mayor Funge trieb sein Lob des Pokals trotzdem zu absurden Höhen.

»Herrlich! Herrlich!«, wiederholte er beständig, während er ihn drehte und von allen Seiten betrachtete. »Herrlich! Es ist … wirklich … was ist das?«

Der frühere Lord Mayor zuckte heftig zusammen und ließ den Pokal fallen, der dumpf auf den Boden der Kutsche aufschlug.

Der plötzliche Schuss einer Feuerwaffe hatte ihm diesen Schrecken verursacht.

Nach der Explosion folgte eine Stimme, die deutlich und entschieden sprach:

»Fahrzeug anhalten, Kutscher, oder Sie erleiden den Tod!«

Der kluge Kutscher, der sein Leben wertzuschätzen wusste, brachte die Kutsche sofort zum Stehen.

»Oh! Matilda, Matilda!«, sagte der frühere Lord Mayor. »Es ist ein Wegelagerer – ein Wegelagerer! Ich werde meinen herrlichen Pokal verlieren.«

In diesem Augenblick ritt Dick ans Fenster heran und ließ dieses mit Gewalt herab. Die Angst und Bestürzung des ehemaligen Lord Mayors Funge über den drohenden Pokalverlust waren deutlich erkennbar und boten einen belustigenden Anblick.

Dick brach in Lachen aus.

Er richtete eine Pistole ins Kutscheninnere und sprach in verbindlichem Ton: »Ein schöner Abend nach dem Regen, mein Herr.«

»Ein schöner Quatsch, du Vagabund!«, rief die frühere Lady Mayoress und ahmte Dicks Tonfall nach. »Ich vermute, Sie werden uns zunächst ausrauben und dann unsere Kehle durchschneiden.«

»Durchaus nicht, meine Dame, durchaus nicht. Ich würde mir Vorwürfe machen, sollte ich euch der Gesellschaft solch bezaubernder Wesen berauben.«

Dick hob seinen Hut und verbeugte sich auf äußerst gewählte Weise.

Der frühere Lord Mayor vermochte nur noch inartikulierte Laute hervorzubringen.

»Entschuldigen Sie die Unannehmlichkeit«, fuhr Dick fort, »doch die Umstände erfordern dies. Ich bitte um Ihr Geld, Ihre Ringe, Ihre Uhr und den Goldpokal, welcher sich in der Kutsche befindet.«

Bei Nennung dieser letzten Worte stieß der frühere Lord Mayor einen so beklagenswerten Laut aus, dass Dick seinen Kopf rasch zurückzog.

»Komm, komm«, sagte Dick, der sich wieder fasste, »es drängt mich, daher bitte ich dich, mit höchster Eile meinem Verlangen nachzugeben.«

»Oh! Du Schurke! Du Elender!«, kreischte die frühere Lady Mayoress. »Du ungehobelter, verabscheuungswürdiger Straßenjunge. Wäre ich ein Mann, würde ich dir Genugtuung verschaffen!«

Ihr Gemahl saß noch immer reglos da, völlig unfähig zu reden oder sich zu bewegen.

Mit bewiesener Geschicklichkeit und durch lange Übung erworbener Gewandtheit verstaute Dick schnell die Wertsachen des Bürgermeisters in seine Taschen.

Anschließend suchte er nach dem Pokal, konnte diesen jedoch nirgends entdecken.

Die Damen trugen damals wie heute Reifröcke, daher beanspruchte der Rock der früheren Lady Mayoress beinahe den gesamten Platz in der Kutsche.

»Entschuldigen Sie«, sagte Dick und öffnete die Kutschentür, »doch ich muss Sie ersuchen, beide auszusteigen.«

Ezekiel befand sich der Tür am nächsten, und Dick zog ihn mit einiger Anstrengung heraus.

Kaum berührten seine Füße den Erdboden, setzte er sich in einer äußerst niedergeschlagenen Haltung auf den Straßenrand.

»Nun, meine Dame, ich muss Sie, wenn Sie so gut wären, ebenfalls bitten.«

»Nenne mich nicht meine Dame, du gemeiner Kerl! Du weißt ebenso wie ich, dass dies mein Titel nicht mehr ist, du hässliches Ungeheuer!«

Dick lächelte äußerst höflich, streckte seinen Arm in die Kutsche, ergriff ihre Hand und zog die Lady sanft, aber bestimmt heraus.

Mit außerordentlicher Geschicklichkeit vollzog sich das Vorgehen, und die frühere Lady Mayoress stand plötzlich neben ihrem Ehemann, ohne dass dies ihr vollständig bewusst geworden war.

Sie folgte nicht seinem Beispiel und setzte sich nicht auf die Fahrbahn.

Dick blickte erneut ins Innere und bemerkte auf dem Boden einen glänzenden Gegenstand, den er mit Sicherheit als den goldenen Pokal identifizierte.

Dieser befand sich außerhalb seiner Reichweite, daher sprang er vom Pferd und stieg ziemlich unbedacht in die Kutsche.

Die frühere Lady Mayoress jedoch beobachtete alles aufmerksam und schlug die Tür zu, verschloss diese im selben Moment.

»Joseph! Joseph!«, schrie sie, »steige sofort herab und renne zur anderen Seite. Ich habe den räuberischen Schurken eingesperrt. Bleib an der Tür postiert und lass ihn nicht entkommen. Ich werde ihm das Gesicht zerkratzen, sollte er von dieser Seite hinaustreten, und du, Thomas, eile und hole Hilfe!«

Die frühere Lady Mayoress empfand den Mut einer ganzen Streitmacht in ihrer Brust.

Bei Joseph, dem Bedienten, und Thomas, dem Kutscher, zeigte sich kein solcher Mut.

Von beiden war Joseph der größere Feigling, obgleich er fraglos der Jüngste und Agilste war.

Er war einer jener zart wirkenden Jünglinge, welche häufig als Diener angestellt wurden.

Als Dick die Waffe abfeuerte und dem Kutscher befahl anzuhalten, machte sein Herz einen solchen Sprung, dass er beinahe rückwärts vom Bock stürzte.

Nachdem er sich jedoch auf seinem Sitz befestigte und feststellte, dass er unverletzt war, saß er zitternd da, völlig unfähig sich zu rühren.

Er hegte eine intensive Furcht vor Schusswaffen, und falls die Aussage wahr ist, dass der feigste Mensch derjenige ist, der sein Leben am vorsichtigsten behandelt, dann war Joseph zweifellos die elendeste aller menschlichen Kreaturen.

Als seine Herrin ihn in so kühnem Ton ansprach und mit solcher Heftigkeit gesprochen, begann er herabzusteigen, allerdings ohne besondere Schnelligkeit.

»Beeilt euch, ihr Feiglinge!«, schrie sie und versetzte ihrem Mann einen gewaltigen Schlag an den Kopf, was seinen verworrenen Zustand nicht verbesserte, denn er saß da und wirkte verwirrter und benommener als zuvor.

»Beeilt euch, ihr Feiglinge! Und achtet darauf, dass er von der anderen Seite nicht entkommen kann. Ich passe hier auf!«

Mittlerweile war Thomas vom Bock herabgestiegen und machte sich auf Befehl seiner Gebieterin auf die hoffnungslose Suche nach Hilfe.

Joseph, der an allen Gliedern wie Pudding zitterte, positionierte sich an der Kutschentür, um eine Flucht zu blockieren.

Im Inneren der Kutsche herrschte tiefe Stille.

Black Bess war das Stück Straße hinuntergetrabt und fraß kurzes Gras am Wegrand.

Die frühere Lady Mayoress stand mutig und trotzend Wache.

Joseph sah, dass weiterhin Ruhe herrschte, und begann Mut zu fassen, doch dieser verschwand sogleich wieder, als das Fenster unweit von ihm mit lautem Poltern herabgelassen wurde.

Noch einen Moment länger und er hätte die Flucht ergriffen; doch zuvor erreichte der außer Atem und ermattet ankommende Kutscher die Stelle.

»Halten Sie ihn noch einen Augenblick durch!«, keuchte er, »alles ist in Ordnung; die Lage ist gesichert, meine Dame. Dort herannahend sind fünfzig Polizeibeamte zu Pferd.«

Ein echter Freudenschrei entfuhr der Herrin.

»Oh! Der gemeine Vagabund; er wird nun gefasst und gehängt, ganz gewiss, und dies geschieht ihm zu Recht!«

Das Hufschlag zahlreicher Pferde war nun deutlich zu vernehmen.

»Sie sind da, meine Dame; sie sind da!«, sagte der Kutscher, welcher noch immer rang nach Atem rang. »Vernehmen Sie nicht die Geräusche?«

»Ja, ja! Sie sind angekommen, das ist klar. Er ist gefangen, und wir werden zusehen, wie er erhängt wird.«

Während sie sprach, bogen etwa zehn bis zwölf berittene Polizeibeamte in rasantem Tempo um die Straßenecke.