Eine Reise ins Jahr 2000 – Kapitel 22

William Wallace Cook
Eine Reise ins Jahr 2000
Kapitel 22
Tibilus zahlt die Zeche

Der scharfsinnige Kinch gab selten so rasch nach wie in diesem Moment. Es dauerte jedoch nicht lange, bis er sich wieder vollkommen im Griff hatte.

Er stürzte zur Tür und riss sie weit auf.

»Wo wollen Sie hin?«, fragten ein Dutzend Stimmen wie aus einem Munde.

»Mir den Mantel holen, wenn ich kann.«

»Die bringen Sie um, sobald sie merken, welcher Trick ihnen gespielt wurde«, sagte Mortimer.

»Nein, das werden sie nicht. Ich bin nicht dazu bestimmt, von einem brüllenden Mob aus dem Jahr 2000 umgebracht zu werden! Der Rest von euch bleibt hier und kümmert sich um Lumley – ich bin weg!«

Die Tür knallte ins Schloss und Kinch war verschwunden. Da er ganz im Stil der Epoche gekleidet war, wusste er, dass er im allgemeinen Tumult nicht auffallen würde.

Als er den Gehweg vor dem Haus erreichte, nahm er im Höchsttempo die Verfolgung des Mobs auf. Der Muglug lag weit in Führung und vergrößerte den Abstand zu seinen Verfolgern zusehends.

Schließlich bog der Stahlmann um eine Ecke. Bis zu diesem Zeitpunkt war das Rennen, soweit der Detektiv es überblicken konnte, noch völlig offen. Im Jahr 2000 war das Sprinten eine verlorene Kunst gewesen, und so gelang es Kinch, die Meute zwei Häuserblöcke nach der Biegung einzuholen.

Doch dann bemerkte er eine neue Gefahr, die dem Muglug drohte: Eine Gruppe von Bürgern stand an einer Kreuzung vor dem Automaten, aufgeschreckt durch die Rufen der Verfolger.

Die Gruppe erkannte schnell, was sich anbahnte, und verteilte sich, in der offensichtlichen Absicht, sich den heranstürmenden Flüchtlingen entgegenzustellen. Damit befand sich der Muglug bildlich gesprochen zwischen Scylla und Charybdis.

Er musste sich für das kleinere Übel entscheiden, und der Automat wählte richtigerweise den direkten Weg nach vorn, um es lieber mit der kleineren Schar vor ihm aufzunehmen als mit der Horde im Rücken. Der Detektiv hörte den Zusammenprall und sah, wie der unzähmbare Muglug kurz darauf in Hemdsärmeln aus dem Getümmel hervorging. Er bog um eine weitere Ecke in eine Seitenstraße ab, wo er sich mit erneutem Tempo vorwärtswarf.

Vier Männer aus der Gruppe, die versucht hatten, die mechanische Gestalt aufzuhalten, lagen in recht mitgenommenem Zustand auf dem Pflaster; die übrigen schlossen sich dem Rest des Mobs an und stürzten hinterher.

Kinch hielt nur lange genug an, um den Mantel aufzuheben und das wertvolle Dokument aus der Innentasche an sich zu nehmen. Dann ließ er den Mantel fallen und nahm die Verfolgung wieder auf, um zu sehen, welches Schicksal den Muglug letztlich ereilen würde.

Dieser steuerte auf einen Steinturm auf einem freien Platz zu, der drei Häuserblöcke entfernt lag. Kinch hatte keine Ahnung, was dieser Steinturm darstellte, bis ihm die keuchenden Rufen der Umstehenden den entscheidenden Hinweis lieferten.

»Die Universal-Röhre! Er will zur Röhrenstation! Jetzt kriegen wir ihn!«

Kinch schmunzelte. Selbst das Handgemenge hatte den erregten Leuten nicht offenbart, dass sie in Wahrheit einem gefälschten Lumley nachjagten.

Als der Detektiv dem Turm näher kam, sah er in Buchstaben, die so groß waren, dass man sie im Vorbeilaufen lesen konnte, die Inschrift über dem offenen Eingang: Universal-Röhrenstation und darunter die Worte: Tägliche Fahrten in komfortablen Wagen nach China und zu allen Zwischenstationen.

In der Mitte des Turms befand sich ein gewaltiger Käfig von dreißig Fuß Durchmesser, der eine Plattform umschloss. Die Plattform war zehn Fuß breit und säumte die zwanzig Fuß breite Öffnung des gewaltigen Schachts, der die Erde von einer Seite zur anderen durchbohrte.

Was hatte der Muglug vor? Die Menge begann bereits über die bevorstehende Ergreifung zu jubeln.

»Er kann keinen Zug mehr erwischen!«, rief ein Mann zur Linken des Detektivs. »Es fährt nur ein Zug am Tag, und der ist heute Morgen schon abgetaucht. Wir haben ihn, ganz sicher!«

Der Muglug schien genau zu wissen, was er tat. Als er den Käfig erreichte, riss er mit seinen starken Händen eine Bresche in das Geflecht aus Draht, sprang hindurch, eilte über die Plattform und blieb dicht am Rand des gähnenden Abgrunds stehen.

Nur einen kurzen Augenblick verharrte er am Abgrund. Dann hob er die Hände über den Kopf, Handfläche an Handfläche, und stürzte sich kopfüber in eine schwindelerregende Tiefe von achttausend Meilen!

Der verfolgende Mob hielt in ehrfürchtigem Staunen inne. Das Rufen verstummte wie von Zauberhand. Jeder blickte in das Gesicht seines Nachbarn und staunte über den Wahnwitz, der zu einer solchen Tat der Selbstvernichtung treiben konnte.

Lumley war tot! Der große Everson Lumley, Autor von Die Möglichkeiten des unterbewussten Ichs, dessen Entdeckungen in diesem Gnadenjahr 2000 so viele Wunder und so viel Unheil angerichtet hatten!

»Was wird nur aus ihm werden?«, erkundigte sich Kinch bei einem fassungslosen Mann, der wie versteinert vor sich hin starrte.

»Nun«, antwortete der Mann und strich sich mit einer Hand über die Stirn, »wenn er auf wundersame Weise noch lebt, wenn er viertausend Meilen Tiefe erreicht hat, wird ihn der Widerstreit der Gravitation dort schweben lassen, bis die vorbeirauschenden Wagen ihn mit voller Wucht erfassen und seinen zerschmetterten, leblosen Körper wieder an die Oberfläche zurückschleudern. Der Mann war verrückt, völlig verrückt!«

»Immer noch besser als ein Blitzschlag aus einer elektrischen Kanone«, entgegnete Kinch, wirbelte herum und machte sich vergnügt auf den Rückweg zum Koloniehaus.

»Haben Sie es bekommen?«, rief Lumley, als der Detektiv erschien.

»Ich bekomme immer, was ich haben will«, lautete die selbstgefällige Antwort, während das wichtige Papier übergeben wurde. »Passen Sie in Zukunft besser darauf auf, Lumley. Es bedeutet Ihnen viel.«

»Es wird nie wieder aus meinem Besitz gelangen«, sagte Lumley und steckte das Dokument in die Innentasche seines geliehenen Mantels. »Ich darf nicht länger hierbleiben«, fügte er hinzu. »Wenn diese Meute von Leute herausfindet, welch ein Trick ihnen gespielt wurde, kommen sie zurück.«

»Das werden sie nicht herausfinden, Lumley; folglich werden sie dem Koloniehaus keinen weiteren Besuch abstatten.«

»Warum sollten sie es denn nicht herausfinden?«, fragte Ripley.

»Weil Lumley tot ist.«

»Tot?«, rief Lumley aus. »Wie ist das passiert?«

»An der Universal-Röhre. Sie haben sich den Weg durch Ihre Verfolger erkämpft, sie abgehängt, sind zur Röhrenstation gerannt, durch den Käfig um das Loch gebrochen, standen eine halbe Sekunde am Abgrund und haben sich dann kopfüber hineingestürzt.«

Ein erstauntes Nachdenken und Atemholen ging durch die Reihen der Kolonisten.

»Hat das der Muglug wirklich getan?«, erkundigte sich Mortimer.

»Genau das hat er getan; und keine Seele in der Menge hat gemerkt, dass es nicht Lumley war. Was dieses Zeitalter betrifft, sind Sie ein Totgeglaubter, Lumley. Wenn Sie wieder leben wollen, müssen Sie ins Jahr neunzehnhundert1900 zurückkehren. In der heutigen Zeit ist es für Sie nicht mehr sicher, wieder ins Leben zurückzukehren.«

»Wie es für Lumley gilt«, stimmte Mortimer ein, »so gilt es auch für den Rest von uns. Wenn irgendwer von uns leben will, müssen wir in unsere eigene Zeit zurückkehren.«

»Gibt es auch nur einen unter uns, der nicht gehen würde, wenn er könnte?«, fragte McWilliams.

»Keine einzige Seele«, fügte ein anderer hinzu.

»Ich habe die Nase voll von dieser modernen Ära«, sagte Lumley. »Das ist ein gewöhnungsbedürftiger Geschmack, und jemand aus der guten alten Zeit kann nicht einfach hineinspringen und Gefallen daran finden. Das gute alte 1900 ist mir gut genug.«

»Mir auch«, erklang es von den anderen.

»Wenn wir nur zurückkönnten«, seufzte Mortimer.

»Das können Sie«, ergriff Lumley das Wort.

»Wie?«, fragte der atemlose Chor.

»Nun, ich lade Sie alle ein, mit mir zurückzureisen.«

»Wenn das ein Scherz ist, Lumley«, knurrte McWilliams, »ist es einer von zweifelhaftem Geschmack.«

»Es ist kein Scherz, meine Herren, das versichere ich Ihnen«, beharrte Lumley. »Ich muss lediglich die Bewegung des Zeit-Coupés umkehren, in dem ich angekommen bin.«

»Und Sie können uns wirklich zurückbringen?«, rief Lindley.

»Ich kann es, und ich werde es tun!«

Die Freude der Kolonisten kannte keine Grenzen. Mitten in dem allgemeinen Jubel hielt es der Detektiv jedoch für notwendig, ihnen eine verdrängte Tatsache vor Augen zu führen:

»Lumleys Absichten in allen Ehren, aber er ist gar nicht in der Lage, Sie alle mitzunehmen.«

»Nicht in der Lage?«, wiederholten die Kolonisten in plötzlichem Entsetzen.

»Genau das habe ich gesagt. Die Kapazität des Zeit-Coupés ist begrenzt; mehr als vier Personen können sich nicht hineinquetschen.«

»Könnten wir uns nicht aufs Dach setzen«, schlug McWilliams verzweifelt vor, »oder uns unten dranhängen oder so was?«

»Unmöglich! Ihre Gehirne würden vom Äquatorialring zerschmettert werden.«

»Wie sieht es damit aus, Lumley?«, erschallte ein gekränkter Chor.

In diesem Augenblick arbeitete Lumleys großer Geist daran, das unvorhergesehene Hindernis zu beseitigen. Er ging einige Male im Raum auf und ab, die Hände hinter dem Rücken verschränkt und das Kinn auf die Brust gesenkt – ganz in der bewährten Manier tiefen Nachdenkens.

»Es gibt einen Weg!«, rief er schließlich und wandte sich mit funkelndem Blick an die Kolonisten.

»Was für einen?«, fragten die Gestrandeten hoffnungsvoll.

»Das Coupé braucht nur zehn Minuten, um eine Zeitspanne von hundert Jahren zu überwinden. Kinch, Mortimer, McWilliams und ich reisen ins Jahr 1900 zurück und schicken die Maschine anschließend für den Rest von euch wieder her.«

Ein Jubelschrei unterbrach Lumley.

»Das ist die Lösung!«

»Ganz einfach!«

»Hurra für Lumley!«

»Dreimal hoch auf das Zeit-Coupé!«

Die Kolonisten fassten sich an den Händen und tanzten im Kreis, mit Lumley und Kinch in der Mitte. Dann musste der Detektiv allerdings wieder ein wenig harte Realität ins Spiel bringen.

»Jeder Muglug in der Stadt hat heute Nachmittag einen Zerstörungsfeldzug unternommen«, sagte er, »und wer weiß schon, ob das Zeit-Coupé nicht der allgemeinen Verwüstung zum Opfer gefallen ist?«

»Ach, hören Sie doch auf«, brummte Ripley, »Sie sind ja ein wahrer Spielverderber!«

»Glauben Sie wirklich, dass der Maschine etwas passiert sein könnte?«, fragte Lumley mit einem nervösen Frösteln.

»Nein, das glaube ich nicht«, antwortete der unerschütterliche Kinch. »Der einzige Muglug, der bei Doktor Kelpie Unheil hätte anrichten können, war jener, den ich aufgelauert, niedergeschlagen und seines Getriebes beraubt habe, als ich mich verkleidete, um Ihnen zum Haus von Tibilus zu folgen. Aber andere Muglugs könnten in die Ruine eingedrungen sein, oder es ist einer aus einem Luftschiff darauf gestürzt – heute Nachmittag hat es sie ja förmlich geregnet –, oder ein Luftschiff selbst ist darauf abgestürzt, oder …«

»Ach, Unsinn!«, rief Lindley. »Machen wir uns doch keine Sorgen über ungelegte Eier. Um herauszufinden, ob der Zeit-Annihilator in Ordnung ist, gehen wir am besten selbst zu Doktor Kelpie und sehen nach.«

»Und wenn wir gehen«, fügte Ripley hinzu, »sollten wir auf die Reise vorbereitet sein.«

»Das ist die richtige Einstellung!«, rief Mortimer und wollte schon aus dem Raum eilen. »Holt eure Bücher, Leute! Es heißt jetzt oder nie!«

Wie echte Kerle stürzten die Kolonisten davon. Kurze Zeit später kehrten sie zurück, jeder mit einem Manuskript unter dem Arm.

»Alle bereit?«, erkundigte sich Lumley.

Sie waren es und bestätigten es auch entsprechend.

»Wollt ihr euch denn gar nicht von dem alten Haus verabschieden?«, fragte McWilliams.

»Verabschieden?«, hallte es von Mortimer zurück. »Wozu? Wir werden es doch dort, wo wir hinreisen, wiedersehen. Vergeudet keine Zeit mit nutzloser Sentimentalität. Je schneller wir aufbrechen, desto besser.«

Vorsichtshalber schloss Mortimer die Haustür von außen ab und steckte den Schlüssel in seine Tasche.

Um zum Haus von Doktor Kelpie zu gelangen, musste man einen großen Platz überqueren – die Überreste dessen, was einst der Central Park gewesen war.

Da man Lumley für tot hielt, brauchte er sich um seine eigene Sicherheit keine allzu großen Sorgen zu machen. Er war in Mortimers bestem Anzug getarnt, und die einzige Möglichkeit, ihn zu identifizieren, wäre eine tatsächliche Zählung der Kolonisten durch jemanden gewesen, der ihre genaue Zahl kannte.

Es war jedoch nicht anzunehmen, dass jemand eine solche Zählung vornehmen würde. Wie bereits erwähnt, hatten die gewaltigen Ereignisse des Nachmittags die Bedenken wegen solcher Kleinigkeiten verdrängt.

Als sich die Gruppe dem Platz näherte – der sich etwa an jener Stelle befand, an der früher die Schwanenboote anzulegen pflegten –, bemerkte sie eine allgemeine Menschenbewegung in dieselbe Richtung.

Mortimer fragte einen der Bürger, was der Andrang zum Platz hin zu bedeuten habe. Der Bürger bedachte ihn mit einem überraschten Blick.

»Nun, ich dachte, das wüsste jeder in der Stadt«, lautete die Antwort. »Den Männern von Ordnung und Recht ist es gelungen, Tibilus festzunehmen, und sie schicken sich an, ein Exempel an ihm zu statuieren. Das Hauptzentrum hat am heutigen Tag mehr Eigentum zerstört, als eine ganze Generation wiederaufbauen kann – und das alles in weniger als drei Stunden. Nachrichten gehen in Strömen in den Mittleren Westen, um Mechaniker aller Art anzufordern, und morgen werden sie zu Millionen hier sein …«

Lumley konnte sich einen leisen Jubelruf nicht verkneifen. Der Bürger warf ihm einen kurzen Blick zu, doch der Lärm vieler Stimmen vom Platz zog seine Aufmerksamkeit auf sich und er eilte weiter.

»Vorsicht, Lumley«, warnte Kinch mit gedämpfter Stimme. »Da hätten Sie sich beinahe verraten.«

Lumley zügelte seinen Überschwang. Doch er konnte nicht umhin zu staunen, dass der Bürger im selben Atemzug, in dem er vom Schicksal berichtete, das Tibilus blühte, auch vom Erfolg von dessen kühnem Plan erzählt hatte. Das Hauptzentrum war nicht umsonst gestorben!

In der Mitte des Platzes war ein hohes Podest errichtet worden, und eine gewaltige Menschenmenge wogte um die Balken, die diese behelfsmäßige Bühne stützten. Auf dem Podest, für jeden gut sichtbar, stand Tibilus mit entblößtem Haupt und auf dem Rücken gebundenen Armen, gegenüber einem Erschießungskommando mit elektrischen Gewehren.

Der große Mann zeigte nicht das geringste Zeichen von Nervosität oder Furcht. In jeder Hinsicht betrug er sich wie der siegreiche General, der er war.

Was er sich vorgenommen hatte, hatte er vollbracht. In dieser Stadt New York hatte sein kühnes Vorgehen einen Keil getrieben, der die abscheulichen Trugschlüsse des gesamten Landes spalten sollte.

Lumley, Kinch, Mortimer und der Rest der Gruppe drängten sich mit den Ellenbogen bis auf fünfzig Fuß an das Podest heran; sie waren so nah, dass sie alles hören und sehen konnten, was gesagt und getan wurde.

Ein merkwürdiges Hochgefühl durchströmte jede Faser von Lumleys Körper. Dort, auf dieser einfachen Bühne, sollte die größte Demonstration und Überprüfung stattfinden, die seine Theorien je erfahren hatten.

Ein Menschenleben sollte auf dem Altar des unterbewussten Ichs geopfert werden. Die Ekstase des Augenblicks erfüllte Lumleys Seele, und er hatte das Gefühl, als möchte er Schulter an Schulter mit Tibilus stehen.

Mitgerissen wie er war, hätte er sich womöglich zu einem unbedachten Schritt hinreißen lassen, wäre nicht eine Ablenkung eingetreten. Kurz darauf sah Lumley einen weiteren Mann auf dem Podest, neben dem Erschießungskommando und dem verurteilten Reformer.

Dieser Mann war Tiburos!

Er war nicht aus Schaulust gekommen, um zu sehen, wie sein Freund sterben würde, sondern um in offizieller Funktion zu handeln. Neben dem Titel des Erklärungsgenerals trug Tiburos noch mehrere andere, die ihn enger mit den Staatsgeschäften verbanden.

Das Schicksal hatte die Karten so gemischt, dass Tiburos von Amts wegen berufen war, der Hinrichtung seines Jugendfreundes beizuwohnen und eine eidesstattliche Erklärung darüber zur Aufbewahrung im Staatsarchiv auszufertigen.

Wenn man die beiden Männer betrachtete, hätte man Tiburos für den Verurteilten und Tibilus für den Aufseher der Hinrichtung halten können. Ersterer war blass, schwach und seelisch elend, während die Haltung des Letzteren stolz und furchtlos war; den ausweichenden Blicken seines Freundes begegnete er mit einem gewinnenden Lächeln.

»Haben Sie noch etwas zu sagen, Tibilus«, erkundigte sich Tiburos mit halblauter Stimme, »bevor das Todesurteil vollstreckt wird?«

»Nur wenige Worte, Tiburos«, lautete die ruhige Antwort; »ich möchte mit der Sonne untergehen.«

Tibilus wandte sich einen Augenblick nach Westen, wandte sich dann aber rasch wieder der Vorderseite des Podests zu.

»Der Tag neigt sich dem Ende zu, Bürger, aber wir stehen an der Schwelle eines neueren und besseren Tages. Was mich betrifft, so habe ich keine Klagen. Das Todesurteil ist über mich verhängt worden, und es ist vielleicht richtig, dass es so ist. Wer den Gesetzen getrotzt hat, wie gerecht sein Ziel auch sein mag, soll nach den Gesetzen leiden.«

»Ich halte es in der heutigen Zeit für ein Verbrechen, wenn ein Mensch reich stirbt« – er zog ein Dokumentenpaket aus dem Gewand – »und ich habe eine Reihe von Urkunden ausgestellt, die mich mittellos hinterlassen. Einen Großteil meines Eigentums habe ich am heutigen Tage zerstört, aber es verbleiben noch fast eine Milliarde Dollar an Immobilien.«

»Die Handwerker, die aus dem Mittleren Westen herbeigerufen wurden, werden außer den Kleidern auf ihrem Leib wenig mitbringen, und diesen Männern werde ich weder Bibliotheken stiften noch Universitäten ausstatten oder Kunstgalerien bauen. Kultur kommt von innen, nicht von außen, und die Bibliotheken würden nicht geschätzt werden; die Kosten für eine Universitätsbildung lägen außerhalb der Reichweite des Arbeiters, und es bliebe keine Zeit, auf Kissen zu faulenzen und die Werke alter Meister zu genießen.«

»Was an Immobilien übrig bleibt, ist in Bargeld umzuwandeln, in Sonnenaktien anzulegen und der Ertrag pro rata unter den Arbeitern von New York aufzuteilen. Wenn sie Bücher und Bilder wollen, können sie sie sich selbst kaufen, und wenn sie eine Universitätsbildung wünschen, gebe ich ihnen die Mittel dazu. Tiburos setze ich zu meinem Testamentsvollstrecker ein.«

Er wandte sich um und händigte die Urkunden seinem Freund aus.

»Das«, fuhr er fort, »halte ich für die einzig wahre Art des Gebens; denn ich gebe dem Arbeiter nicht das, was ich für ihn möchte, sondern das, was er selbst will. Das ist alles, was ich sagen möchte, und ich danke Ihnen für Ihre Aufmerksamkeit. Es tut mir leid, wenn ich Ihnen Unannehmlichkeiten bereitet habe, aber Sie alle müssen die gottgegebene Wahrheit lernen, dass der Mensch und nicht die Maschine an erster Stelle steht – das menschliche Wesen und nicht der Muglug. Die Aufgabe dieser Republik ist das Formung des Menschen, nicht des Geldes.«

Er gab ein Zeichen, dass er fertig war, und die Stricke, die Tiburos kurzzeitig von seinen Händen genommen hatte, wurden wieder angelegt. Inmitten feierlicher Stille wurde er an den Rand des Podests gestellt.

Die Gewehre des Erschießungskommando lagen an den Schultern an. Zweimal versuchte Tiburos, das Signal zu geben, das dem Leben seines alten Freundes ein Ende setzen sollte, aber er brachte es nicht über sich.

»Feuer!«

Es war Tibilus selbst, der das Wort sprach. Der Blitz zuckte aus den Gewehrmündungen, der Reformer fiel auf die Plattform und die Tragödie war vollendet.

Dann durchbrach von irgendwoher eine schrille Stimme die Stille.

»Lumley – Everson …«

Jeder Mann in der Gruppe der Kolonisten schreckte zusammen.

Wer hatte die Tarnung durchschaut und Lumley erkannt? In der Menge keimte ein Murren auf, das rasch zu einem Brüllen anwuchs.

Weiter rechts, über den Köpfen der Leute, erblickte Lumley ein Paar sträubender Zöpfe mit roten Bändern, die aufragten – ganz nach der vorherrschenden Mode über einem kleinen Hut der damaligen Zeit. Er wandte sich ab.

»Bringen Sie mich hier raus«, flüsterte er Kinch zu, »sonst gibt es noch mehr Arbeit für diese elektrischen Gewehre.«