Blackhawk, der Bandit – Kapitel 6

Percy Bolingbroke Saint John
Blackhawk, der Bandit
Kapitel VI

Eine Nacht mit dem Tod

Es war zwei Stunden nach Sonnenuntergang und Philipp stand in Begleitung von Edward und Chinchea wieder in der Kammer, die wir im vorigen Kapitel beschrieben hatten, um den Aufbruch des Letzteren vorzubereiten, der entkleidet und aufrecht in seiner scheußlichen Kriegsbemalung stand, während ein kurzes Messer und ein Tomahawk an seiner Hüfte hingen. In der Hand hielt er ein kurzes, leichtes Füsil.

Seine Haltung war ruhig und leidenschaftslos; keine Bewegung, nicht die geringste Kontraktion eines Muskels verriet das Gefühl für das gefährliche Unternehmen, das er vorhatte. In diesem schummrigen Licht war er eher die unbewegliche Statue eines Künstlers als ein menschliches Wesen.

Neben ihm stand Philip Stevens, der eine dunkle Laterne hielt, deren Licht so ausgerichtet war, dass es auf den Boden fiel, ohne den anderen ein Zeichen zu geben, während Edward Blake zu seinen Füßen kniete und die Enden von zwei Seilrollen fest zusammenknotete.

»Sie sind eine geschickte Hand, Mr. Brown, wie ich sehe«, sagte Philip lächelnd.

»Das sollten Sie auch sein, denn Sie waren ein britischer Seemann«, antwortete der andere.

»Und Sie sind sicher, dass es sein Gewicht tragen wird?«

»Es wird ein Vielfaches davon aushalten, und wenn Ihr mich nicht hier haben wolltet, würde ich gerne die Probe aufs Exempel machen, indem ich mit ihm absteige.«

»Nein«, sagte der Indianer unverblümt, bleich wie ein Bär in der Dunkelheit. »Sinnlos.«

»Ich wusste, dass Ihr mich lieber nicht haben wolltet«, fuhr Blake lachend fort, »aber ich würde gern Eure Gefahr teilen. Glaubt mir, Indianer, mir wird ein Stein vom Herzen fallen, wenn ich dich in Sicherheit zurückkehren sehe.«

Der Indianer antwortete nicht, sondern streckte seine Hand aus, nahm die des jungen Mannes und drückte sie mit einem Griff, der dem des Tieres glich, mit dem er ihn gerade verglichen hatte.

»Jetzt wollen wir sehen, ob die Luft rein ist«, sagte Stevens, während Blake ihm zum Fenster folgte.

Die Nacht war dunkel und stürmisch. Der Wind pfiff um das Gebäude, als ob er sich anschickte, seine Arbeit für den Abend aufzunehmen; die stürmischen Böen, die die Bäume auf den Kämmen des gegenüberliegenden Felsens umknickten, waren häufig und heftig, und der ganze Himmel bildete einen riesigen Baldachin aus schwarzem Dunst.

Etwa zwanzig Fuß unterhalb des Live Oak Crest gab es jedoch ein Zeichen von Heiterkeit und Lebendigkeit. Ein schwacher Lichtschein tauchte hinter einem Felsvorsprung auf und verriet die Anwesenheit eines Feuers. Es sah aus wie der Schlund eines Hexenkessels, obwohl keine Flamme zu sehen war. Ab und zu ging ein Schatten davor vorbei; jemand ging langsam auf und ab.

»Der Indianer muss dort drüben an dem Feuer vorbeigehen«, sagte Philip Stevens, »und wie er so unbeobachtet bleiben soll, kann ich nicht sagen.«

»Chinchea wird gehen – er ist bereit«, erwiderte der Indianer.

Ohne eine Bemerkung zu machen, befestigten Edward und Stevens das Seil mit einer Schlaufe an der Taille des Indianers, der, sobald dies geschehen war, leise zum Fenster ging und seinen gefahrvollen Abstieg begann. Sein Schicksal war nicht nur einem Seil anvertraut, denn Blake und Stevens hielten jeweils ein Seil, das sie nach und nach herabließen.

Der Felsen wölbte sich an der Spitze leicht nach innen, und so schwang der junge Krieger vollständig in der Luft, wobei er furchterregend schwankte und Drehungen vollführte, die manch einem weniger nervösen Mann den Kopf verdreht hätten. Diejenigen, die oben waren, achteten darauf, ihn so langsam wie möglich hinabzulassen; doch bald geriet Stevens, der hinausschaute, um einen Blick zu erhaschen, fast aus dem Gleichgewicht, und einen Moment lang spürte Blake, wie das Seil mit beängstigender Schnelligkeit durch seine Hände glitt.

»Zieh zurück«, rief Stevens, »oder er wird zerschmettert, verflucht sei das Seil; hätte er sich nur mir anvertraut, hätte es keinen Blackhawk gebraucht, um seine Karriere zu beenden.«

Beide gingen nun mit äußerster Vorsicht vor; und nach Ablauf von etwa zehn Minuten erreichten sie das Ende der beiden Seile; aber das Gewicht war so groß wie immer. Der Indianer hatte den erwähnten Felsvorsprung nicht erreicht.

»Er muss wieder hochgezogen werden«, sagte Stevens launisch, »wir können ihn niemals dort hängen lassen, solange ich kein anderes Seil finde.«

»Ich werde nachsehen, wie weit er noch vom Ziel seiner Reise entfernt ist«, antwortete Blake.

Die Nacht war immer noch dunkel, obwohl einige Unterbrechungen in den düsteren Wolkenkränzen einen schwachen Lichtstrahl durchließen. Indem er seine Augen bis zum Äußersten anstrengte, konnte Blake fast die Position des Indianers erkennen.

»Seine Füße sind etwa einen Meter von der Kante entfernt, und wäre sie breiter, könnten wir darauf vertrauen, dass er fällt.«

»Nicht dort«, rief Stevens, »das Regal fällt ab, und er würde hundertfünfzig Fuß tief in den schwarzen Abgrund fallen.«

»Gütiger Gott«, rief Blake, als sich das Seil in ihren Händen löste, »er ist weg.«

Beide steckten ihre Köpfe durch die schmale Öffnung und warteten mit eiskaltem Blut in den Adern auf das Geräusch, das den Untergang des Indianers ankündigen sollte. Es kam kein Geräusch, aber ein zweiter Blick zeigte, dass er aufrecht und regungslos am Rande des furchtbaren Abgrunds stand. Im nächsten Augenblick war er verschwunden.

Schwer atmend, wie Männer, die Zeuge eines glücklichen Entkommens geworden waren, zogen sie die Seile hoch und fanden die Enden vom Messer des Indianers durchschnitten.

»Ich habe schon viele Taten indianischen Mutes und Scharfsinns gesehen«, rief Stevens ernsthaft, »aber noch nie habe ich gesehen, dass dies übertroffen wurde. Am Rande eines furchtbaren Abgrunds zog er es vor, alles zu riskieren, anstatt zu zögern.

Er ist ein kühner Bursche, antwortete Blake, und dieser Anfang verheißt Gutes für das Ergebnis.«

Etwa eine Stunde lang hielten sie still Wache und lauschten mit scharfem und geübtem Ohr auf jedes Geräusch, das ihnen Hinweise auf das Vorankommen ihres Abgesandten geben könnte, aber vergeblich. Nicht der leiseste Fußtritt war zu hören. Endlich, nachdem sie ihre Augen und Ohren bis zum Äußersten angestrengt hatten, erblickten sie eine dunkle Gestalt, die sich für einen Augenblick in der Nähe des Feuers auf dem gegenüberliegenden Felsen zeigte, und dann erhob sich hoch in der Nachtluft ein furchtbares Geräusch, mit dem nichts Menschliches verglichen werden konnte. Es war ein Schreien, und doch so vermischt mit dem Heulen eines Panthers, dass es kaum zu unterscheiden war. Sie lauschten erneut. Aber alles war still.

Als Chinchea feststellte, dass er an den Seilen nicht tiefer hinabsteigen konnte, sah er, dass die Felswand unter ihm schräg abfiel und dass, obwohl die Oberfläche uneben war und dem Fuß Halt bot, ein Sturz ihn mit ziemlicher Sicherheit in die darunter liegende Kluft stürzen würde.

Die glatte Oberfläche des Hügels, gegen den er sich schwang, war jedoch an ein oder zwei Stellen gebrochen und zerklüftet. Ein schneller Blick zeigte ihm ein Loch in Reichweite, in das er mit der linken Hand griff, und blitzschnell durchtrennte er mit dem Messer, das er in der Rechten hielt, die Seile um seine Taille und stand sicher auf dem Felsen, denn obwohl der Felsen, den er ergriff, zerbröckelte und nachgab, federte er seinen Sturz doch so weit ab, dass er seine Füße in Sicherheit bringen konnte.

Ein natürlicher Pfad, schmal, manchmal fast unmerklich, manchmal ein bloßer Kieselstein, führte nun nach unten. Diesem Pfad folgte der Indianer langsam und ruhig, wobei er jede Vorsichtsmaßnahme gegen jeden falschen Schritt traf. Der Abstieg war mühsam und ermüdend, aber schließlich war er geschafft, und Chinchea befand sich am Fuße des kleinen Niagara, der den Strom bildete, der das Nest umspülte.

Ohne eine Pause einzulegen, außer um einen Schluck Wasser zu trinken, begann er einen Aufstieg, der ebenso mühsam und voller Gefahren war wie der Abstieg, den er aber mit der ihm eigenen unbeugsamen Ausdauer fortsetzte, sodass er in weniger als einer Stunde nach seinem Aufbruch vom Fenster nur wenige Meter vom Feuer unterhalb von Live Oak Crest entfernt stand. Die Gefahren schienen sich jedoch eher zu vervielfachen, als zu verringern.

Das Feuer war auf einer Plattform in der Nähe des Höhleneingangs errichtet worden, wobei ein Felsschirm es vor den Blicken des Nestes schützte. Es bestand aus kleinen Eichenästen, die ein knisterndes Geräusch und viel Rauch erzeugten und so dem Indianer halfen, sich heimlich auf den einsamen Mann zuzubewegen, der nun in der Nähe saß. Seine Beschäftigung war für einen Einsamen in der Wildnis etwas ungewöhnlich. Er war eifrig damit beschäftigt, eine Mahlzeit zu kochen, und zwar nicht eine solche, die eine Mau vernünftigerweise verzehren könnte, sondern ein Abendessen für einen ganzen Zug.

Ein halbes Dutzend Enten auf einem Ladestock, ein riesiger irdener Topf, aus dem etwas einen äußerst wohlschmeckenden Geruch verströmte, ein Haufen Süßkartoffeln, die in der Glut kochten, und ein riesiger Truthahn, der sich auf einem groben Spieß drehte, bildeten den Grundstock der Mahlzeit.

Der Koch, dessen Gesicht für Chinchea deutlich sichtbar war, war ein Indianer seines Stammes, und in seiner völligen Versunkenheit in seine Aufgabe, in seinem leeren Blick, seinem luxuriösen Kichern und seinem schweren Atem war der Halbidiot deutlich zu erkennen. Seine Nasenlöcher schnupperten den Dampf, der seinen eigenen gastronomischen Fähigkeiten zu verdanken war, mit intensiver Befriedigung, während seine großen Augen mit einer fast unwiderstehlichen Sehnsucht glitzerten, sich zu fallen. Klugheit oder Angst schienen ihn jedoch zurückzuhalten, und er setzte sein Tun mit Geduld und Ernsthaftigkeit fort.

Plötzlich stürzte sich Chinchea mit einem Heulen wie ein ausgehungerter Panther auf ihn; der andere stieß in seinem Schrecken einen Schrei aus, der die Luft erfüllte und, obwohl er für alle oben vom Wind gedämpft wurde, im Kehlsteinhaus deutlich zu hören war. Chinchea hatte seine Arme um den erschrockenen Koch geschlungen und ihn zu Boden geworfen, kaum dass er sich der Anwesenheit seines Feindes bewusst geworden war, und stand im nächsten Augenblick über ihm, mit schwingendem Tomahawk und einer Miene, die das Herz seines Opfers erstarren ließ.

»Der springende Panther«, sagte der andere, »der nicht nur ein großer Narr, sondern auch feige und gefräßig war – Eigenschaften, die ihn aus seinem Stamm vertrieben hatten – ist sehr tapfer; er wird nicht das Blut eines Sklaven nehmen.«

»Pfui!«, sagte der andere mit unaussprechlichem Abscheu, »Chinchea will sein Blut nicht, er würde seine Axt nicht mit einem so schlammigen Strom beflecken; der springende Panther ist ein Mann und nimmt das Leben von Menschen. Aber Anton muss bis zum Morgen tot sein.«

Dann erklärte er dem zitternden Koch, dass er in die Höhle gehen müsse, wo er geknebelt und gefesselt die Nacht verbringen solle, während er, der springende Panther, sein Gewand und seine Miene annehme und auch seine Pflichten und sein Amt übernehme. Anton oder Antonio, wie der andere genannt wurde, willigte ein, und nachdem er gierig etwas zu essen verschlungen hatte, betrat er die Höhle, an deren Eingang er geknebelt und gefesselt lag, wobei Chinchea ihm deutlich zu verstehen gab, dass er bei dem geringsten Zeichen seiner bloßen Existenz, auch wenn er selbst umkäme, zuerst seinen Lohn erhalten würde.

Nachdem dies geschehen war, verbarg der Wacco seine Waffen und verkleidete sich, um diejenigen zu täuschen, für die das üppige Waldmahl zubereitet worden war. Als er sich setzte, nahm er sogar das Aussehen und die Miene des unglücklichen Kochs an. Kaum hatte er dies getan, hörte er mehrere Schritte, die von oben herabkamen, über den groben Pfad, der zum Gipfel des Live Oak Crest führte. Chinchea gab ein gutturales Zischen von sich, um Anton daran zu erinnern, Vorsicht walten zu lassen, und machte sich dann daran, die gut gekochten Speisen auf die groben Teller zu legen.

»Nun, Anton«, sagte der Anführer der Gruppe, der berühmte Blackhawk selbst, »bist du bereit? Denn ich bin es, diese Belagerung ist eine hungrige Arbeit.«

»Bereit«, antwortete Chinchea.

»Setzen Sie sich, meine Herren«, sagte Blackhawk und wandte sich an zwei Weiße und einen jungen Indianerhäuptling.

»Ich denke, Pedro«, sagte der Häuptling, »dass es nach den geschäftigen Sorgen des Tages nichts Schöneres gibt, als sich von seiner Position als Häuptling zurückzuziehen und mit ein paar Freunden die Geselligkeit am Abendbrottisch zu genießen.«

»Si! Si!«, antwortete der mexikanische Bandit mit einem Grinsen. »Das Abendbrot ist eine sehr angenehme Mahlzeit. Es hat den großen Vorteil, dass man sich danach nicht anstrengen muss und sich satt essen kann, ohne Angst zu haben, dass es einen stört.«

»Ma foi!«, sagte der Dritte, ein Franzose, »Qualität, nicht Quantität, für mich – obwohl ich sagen muss, dass ich noch nie so gut gegessen habe wie in Texas.«

»Weil, Carcassin, man in Texas an der frischen Luft lebt, sich ausgiebig bewegt und – Donnerwetter – von der Kaktusfeige bis zum wilden Mustang alles essen kann.

Ein sehr gutes Pferd«, meinte der junge Indianerhäuptling.

In Chinchea zitterte jeder Muskel.

»So denken die Menschen, Langer Arm; ich selbst habe es nie probieren können, obwohl ihr Wilden das Tier sehr schätzt.«

Bei einer solchen Unterhaltung verging etwa eine Stunde, in der der größte Teil des Essens dem Beispiel der Zeit folgte – Chinchea schaffte es, trotz seiner Verwunderung und Besorgnis über die Anwesenheit des jungen Wacco-Häuptlings Langer Arm, seinen Anteil zu bekommen. Schließlich schien auch Pedro, der Mexikaner, zufrieden zu sein.

»Nun, Anton, der Whisky, und wir werden unseren Freund Langer Arm in die Geheimnisse des Punsches einweihen.«

Das war ein Rätsel, denn Chinchea kannte den Ort, an dem das flüssige Feuer aufbewahrt wurde, nicht. Er handelte jedoch mit seiner üblichen Entschlossenheit, umklammerte sein Messer, von dem er sich nie getrennt hatte, und ging zum Eingang der Höhle.

»Wo?«, fragte er leise flüsternd.

»Drinnen«, antwortete Anton.

Chinchea tastete sich weiter und kam nach einem etwa zwanzig Meter langen Gang plötzlich in eine Art Zimmer, das von einer Öllampe schwach beleuchtet war und in dem mehrere Krüge verschiedener Größe standen, die von benachbarten Pflanzern und Siedlern gestohlen worden waren.

Aber warum hält Chinchea inne? Warum wird sein Blick starr, leidenschaftlich, streng? Warum umklammert er sein Messer und knirscht mit den Zähnen?

Auf einer groben Pritsche lag ein junges, schönes und wohlgeformtes Indianermädchen, das sich in den Schlaf geweint hatte. Die Tränen standen ihr noch auf der Wange, und ihre geschwollenen Gesichtszüge verrieten, wie heftig ihr Schluchzen und ihr Kummer gewesen waren.

Chinchea warf einen Blick auf sie, schnappte sich einen Krug und ging zurück zur Festgesellschaft.