Kommissar Rosic – Band 1.15

Rodolphe Bringer
Kommissar Rosic
Band 1
Der Dolch aus Kristall
Kapitel 15: Bobs Tochter

Rosic war in seiner kleinen Villa in den Hügeln von Sainte-Foy zurückgekehrt. Er hatte seine Tochter umarmt, ebenso Gladys, die Freundin und Anstandsdame seiner Tochter. Schließlich hatte er sich genießerisch seine Hausschuhe angezogen und sich in dem kleinen Esszimmer der Villa zwischen den beiden jungen Frauen an den Tisch gesetzt – vor einen dieser vorzüglichen Lyoner Eintöpfe, die so wunderbar nach der guten alten französischen Küche duften.

»Ach, Kinder … wie schön es doch hier ist!«, seufzte Rosic. »Besonders wenn man vier Tage lang keine halbe Stunde Schlaf bekommen hat und nur von einem Zug ins Auto gesprungen ist … Ach, was für ein anstrengender Beruf!«

»Aber Papa«, meinte Rosics Tochter, »warum gehst du nicht einfach in den Ruhestand? Findest du nicht, dass du genug gearbeitet und dir ein Recht auf Erholung erworben hast?«

»Nun ja«, antwortete Rosic, »wenn ich nur genug Vermögen hätte …«

»Wir sind doch nicht arm …«

»Nein, zum Leben reicht es. Aber ich muss deine Mitgift noch aufbessern, mein Schatz. Ach, wenn du nur wie jenes junge Mädchen wärst, dem im unpassendsten Moment ein Vermögen von gut hundert Millionen in den Schoß fällt …«

»Hundert Millionen!«, riefen die beiden jungen Frauen wie aus einem Mund.

»Mindestens!«

»Was ist denn das für eine Geschichte?«

»Nun, man könnte wahrhaftig einen Roman daraus machen. Er würde Der Kristalldolch heißen. Ein verdammter Roman, in dem ich – verratet es bloß niemandem – eine ziemlich lächerliche Rolle gespielt habe. Und der Grund dafür, dass ich seit vier Tagen völlig umsonst ein echtes Hundeleben führe …«

»Papa, erzähl es uns doch!«

»Ja, irgendwann in den nächsten Tagen … Das würde jetzt zu lange dauern, und ich bin viel zu müde. Würdet ihr mir also erlauben, meine Schönen, dass ich mich gleich nach dem letzten Bissen ins Bett lege?«

»Armer Papa …«

»Armer Monsieur Rosic …«

Nach dem Essen legte M. Rosic seine Serviette auf den Tisch. Ohne auch nur eine Tasse Kaffee trinken zu wollen, stand er bereits auf, um auf sein Zimmer zu gehen, als ein heftiges Läuten an der Türklingel die Stille des Hauses erschütterte und alle drei zusammenfahren ließ.

Das Dienstmädchen war gegangen, um zu öffnen, und verhandelte gerade mit dem Besucher, als man sie plötzlich aufschreien hörte. Noch bevor Herr Rosic ihr zu Hilfe eilen konnte, stürzte ein Mann wie ein Wahnsinniger ins Esszimmer und schrie:

»Monsieur Rosic! … Monsieur Rosic! … Ich muss M. Rosic sprechen, und wenn er tot wäre!«

Es war W. R. Burnt.

Allerdings ein W. R. Burnt in einem Zustand, dass ihn selbst die Freunde dieses sonst so phlegmatischen Gentleman nicht wiedererkannt hätten: mit hervorgetretenen Augen, strubbeligem Haar, gehetztem Atem, einem ziegelroten Gesicht und überall von Schweiß badend.

»Aber hier bin ich doch!«, rief Rosic erschrocken. »Hier bin ich. Was ist denn nur geschehen?«

Die beiden jungen Frauen waren aufgesprungen und starrten verängstigt auf den Unbekannten, der wie ein Verrückter hereinplatzte. Sie schickten sich bereits an, die Flucht zu ergreifen.

1. R. Burnt stürzte auf Rosic zu.

»Ah! … Sie sind es … Endlich! Ich dachte schon, ich würde Sie nie finden … Sagen Sie mir … schnell … Was haben Sie mit Gladys Sweet getan?«

Rosic starrte W. R. Burnt an. Was wollte er damit sagen? War der Kristalldolch etwa plötzlich verrückt geworden?

»So antworten Sie doch!«, brüllte Burnt, packte Rosic am Revers seines Sakkos und schüttelte ihn wie einen Pflaumenbaum, dessen Früchte man herunterholen will.

»Aber … sie ist doch hier …«, brachte Rosic schließlich hervor und deutete auf das junge Mädchen.

1. R. Burnt wirbelte herum und wandte sich an die Erzieherin: »Sie? … Sie ist es wirklich?«

Er trat auf sie zu. »Sind Sie in Indien geboren?«

»Ja«, antwortete diese, während sie wie ein Espenblatt zitterte und kein Wort von dieser seltsamen Szene verstand.

»Ist Ihre Mutter auf dem Schiff gestorben, das Sie vor acht Jahren nach Frankreich brachte?«

»Ja.«

»Hieß Ihr Großvater nicht Monsieur Doux?«

»Ja.«

Und da geschah etwas Außergewöhnliches: Der gewöhnlich so ruhige, ernsthafte und kühle Sir William-Ralph Burnt begann mitten im Zimmer zu tanzen und rief:

»Sie ist es … Ich habe sie gefunden! Es ist die Tochter meines alten, verdammten Bob!«

Auf einmal verstand Rosic.

»Was?«, rief er aus. »Gladys wäre die Erbin von Lord Hyton?«

»Zweifeln Sie nicht daran! Schon ihre Ähnlichkeit mit ihrer armen Mutter beweist es. Sehen Sie nur … Ach, es war völlig unnötig, sie überhaupt zu befragen!«

Er zog ein Miniaturbild aus seiner Brieftasche und zeigte es Rosic. Man hätte meinen können, es sei ein ganz aktuelles Porträt von Gladys Sweet.

»Das ist das Porträt von Mademoiselle Doux, als sie meinen armen Bob heiratete. Ach, Fräulein … Hello, Gladys! … Cheer up! … I am very glad!«

Er wusste nicht mehr, was er sagte; die französischen und englischen Worte sprudelten nur so aus ihm heraus. Er ergriff die Hände des jungen Mädchens, schüttelte sie und drückte Gladys schließlich lange an seine Brust.

Rosic war wie vom Donner gerührt. Wie bitte? Gladys, dieses kleine Waisenkind, das er bei sich aufgenommen hatte, die Erzieherin seiner Tochter, war die Erbin jenes Lord Hyton, von dem Burnt behauptet hatte, dass er ein Vermögen von gut hundert Millionen besaß? Gladys war eine Lady, eine Peeress – die Hauptfigur jenes wahrhaftigen Märchens, von dem er eben noch gesprochen hatte! Und sie war zugleich jene Erbin, für die so viel Blut geflossen war, die diese Angelegenheit um den Kristalldolch heraufbeschworen hatte – eine Angelegenheit, die ihm so rätselhaft vorgekommen war, die ihm so viel Mühe gemacht hatte und deren verschlungene Fäden er allein niemals hätte entwirren können.

Es gab wahrlich genug Grund, einen Mann völlig zu verblüffen – selbst wenn dieser Mann ein Polizeichef war.

Doch Gladys wusste selbst nicht, was sie denken sollte. Angesichts dieses Mannes, der wie ein Verrückter hereingestürzt war, ihren Namen geschrien, sie so sonderbar ausgefragt und dann eine solche Freude an den Tag gelegt hatte, während Rosic wie zur Statue erstarrt dastand, fragte sie sich, ob nicht plötzlich ein Wind des Wahnsinns durch die Villa geweht war oder ob das Ganze nicht bloß ein zusammenhangloser, unwahrscheinlicher Traum war.

Die Erbin von Lord Hyton … Was sollte das nur bedeuten?

Inzwischen hatte sich W. R. Burnt wieder beruhigt. Mit einem letzten »Cheer up!« war er auf einen Stuhl gesunken, wie überwältigt von seinem Glück.

Da wandte sich Rosic an Gladys: »Mein liebes Kind, was hier geschieht, ist ein regelrechter Roman … Die Auflösung jenes Romans, von dem ich Ihnen gerade eben noch erzählt habe. Nun sind Sie ganz plötzlich Erbin von hundert Millionen geworden …«

»Ich?«

»Ja, Sie. Ihr Vater, den Sie kaum gekannt haben, war keineswegs – wie die ganze Welt glaubte – ein nachgeborener Sohn aus einfacher Familie oder ein mittelloser Offizier. Nein, er war ein Sonderling, der Ihrer Mutter bei der Hochzeit nicht gesagt hatte, dass er der Marquis von Westbury, Graf von Barnstaple, Baronet von Pembroke und Lord von tausend anderen Orten war – kurz gesagt ein Lord und Peer von England und Inhaber eines Vermögens von mehr als hundert Millionen. Er starb, ohne dass Ihre arme Mutter diese Dinge je erfahren hätte. Und zweifellos hätten Sie für immer ein armes, unauffälliges Leben geführt, während einer Ihrer Cousins in England sich all dieses Vermögen und all diese Titel kriminell angeeignet hätte – wäre dieser wackere Gentleman nicht aufgebrochen, um Sie zu suchen und Ihnen zu Ihrem Recht zu verhelfen.«

»Und das war wahrhaftig nicht ohne Mühe!«, unterbrach ihn W. R. Burnt. »Aber der größte Schreck in dieser ganzen Geschichte war, als ich in Les Charpennes ankam – in jener Pension, von der mir Bradfort versichert hatte, dass ich dort Gladys Sweet finden würde – und man mir sagte: ›Gladys hat die Pension vor fast achtzehn Monaten verlassen.‹ Wahrlich, ich dachte, ich würde verrückt werden! Sollte alles, was ich bis dahin unternommen hatte, umsonst gewesen sein? Und diese verdammten Nonnen wollten mir einfach nicht die neue Adresse der Tochter meines alten, verdammten Bob geben! Ich musste richtig laut werden … Und stellen Sie sich meine Verblüffung vor, als ich schließlich erfuhr, dass Gladys Sweet hier war … bei diesem wackeren, vortrefflichen Rosic! Ah! … Aber sprechen wir nicht mehr davon. Lassen Sie uns feiern!«

Gladys begann zu verstehen. Sie erinnerte sich auch … Doch die Überraschung war so groß, dass sie glaubte zu träumen. Sie konnte kaum fassen, dass sie plötzlich, wie durch den Schlag eines Zauberstabs, zu einem der reichsten jungen Mädchen der Welt geworden war.

Schlicht sagte sie: »Umso besser, wenn ich reich bin. So kann ich viel Gutes und Glück um mich herum verbreiten.«

***

Drei Tage nach diesen Ereignissen spielte sich im prachtvollen Schloss Putney eine Szene ganz anderer Art ab.

Lord Bradfort lief fiebrig und unruhig in seinem riesigen Park auf und ab, als ein Diener erschien und ihn informierte, dass ein Besucher ihn um eine kurze Unterredung bittet.

»Ist es nicht der Mann«, fragte Bradfort, »der Ende letzter Woche schon einmal hier war?«

»Ja, Milord.«

»Er ist es!«, dachte Bradfort. »Wenn er wiederkommt, bedeutet das, dass er Erfolg hatte.« Er stieß einen Seufzer der Erleichterung aus.

In der Bibliothek traf er auf W. R. Burnt, der sich dem Lord gegenüber als ein Freund des armen Joe Wistler ausgegeben hatte.

»Nun?«

»Ach, Milord!«

»Was ist?«

»Wir haben Pech gehabt …«

»Was ist mit dem Mädchen?«

»Nichts zu machen … Ich hätte sie selbst beim Teufel geholt, aber nicht dort, wo sie war.«

»Wo denn?«

»Bei einem gewissen Herrn Rosic, der niemand Geringeres ist als der Chef der Kripo in Lyon …«

»Und nun?«

»Nun ja …«

»Sie lebt also noch?«

»Denken Sie doch … beim Polizeichef!«

»Damned boy!«, schrie Bradfort, der plötzlich leichenblass wurde. Er dachte einen Augenblick nach und fragte dann: »Und die Papiere?«

»In den Händen der französischen Justiz.«

»Und was bedeutet das?«

»Nun, Milord … Diese Papiere sind überaus eindeutig: Sämtliche Ausweisdokumente Ihres Cousins Robert, die Heiratsurkunde mit dieser Fräulein Doux, die Geburtsurkunde der kleinen Miss … Eine üble Sache! Die Justiz wird diese Dokumente sicherlich der Botschaft übermitteln, die sie an das Standesamt weiterleitet. Und da Sir Robert, Marquis von Westbury, das Erbe seines Vaters antritt und eine rechtmäßige Tochter hinterlässt … tja, da sind Sie nun enteignet.«

»Verflucht!«

»Ja … Und das wäre noch gar nichts! Aber diese Sache mit B-14 hat enormes Aufsehen erregt. Da gab es einen Polizisten, neben dem unser Sherlock Holmes nur ein kleiner Junge ist … Und W. R. Burnt ist nicht tot.«

»Wie bitte? Hat Joe ihn nicht ermordet?«

»Leider nicht … Er hat sich geirrt. Lesen Sie die Times, Milord, da finden Sie alle Details dieser merkwürdigen Affäre bis ins einzelne beschrieben … Der verdammte Rosic! Ausgerechnet der, bei dem diese kleine Miss wohnt! Nun ja … Burnt wird reden. Man wird erfahren, wer die junge Frau von Robert ermordet hat. Man wird erfahren … und nicht nur, dass Milord aller Güter beraubt wird, sondern mit hoher Wahrscheinlichkeit wird Milord obendrein noch gehängt!«

»Gehängt? Ich? Ein Lord? Ein Peer von England? Sie scherzen wohl!«

»Leider nein, Milord. Da die Tochter dieses Robert noch lebt, sind Sie weder Lord noch Peer mehr. Und dann …«

Bradfort wurde vollends fahl im Gesicht.

»Was raten Sie mir?«

»Ich bin doch nur eine so unbedeutende Person …«

»Sprechen Sie!«

»Nun … Ich an Milords Stelle würde nicht auf den Galgen warten.«

»Sie würden fliehen?«

»Wohin? Der Arm des Gesetzes ist lang und die Welt ist so klein … Und außerdem: Was sollte Milord tun, wenn er von dieser unerfreulichen Geschichte verfolgt wird?«

»Was also?«

Und da machte Burnt – denn er war es selbst – eine sehr vielsagende Geste …

Bradfort dachte nach. Er sah bereits aus wie eine Leiche.

»Gut!«, sagte er. »Lebewohl!« Und er entließ den Mann, den er für den Freund von Joe gehalten hatte.

Am nächsten Tag erfuhr man aus allen Zeitungen, dass Lord Bradfort sich in einem Anfall von Neurasthenie, an der er schon lange gelitten hatte, die Kehle durchgeschnitten hatte. Somit hatte Burnt jeden Skandal vermieden.

Die Geschichte mit B-14 hatte ein weltweites Echo. Der gesamte Ruhm fiel Rosic zu, der die verschlungenen Fäden dieser mysteriösen Geschichte so geschickt zu entwirren vermocht hatte. Schlagartig erwarb er sich den Ruf eines außerordentlichen Ermittlers und stellte alle seine Vorgänger in den Schatten. Bescheiden urteilte er jedoch, dass er es nie wieder besser machen könnte, und beschloss, sich nach diesem ruhmreichen Coup zur Ruhe zu setzen.

Gladys trat das Erbe ihres fabelhaften Vermögens an. Sie richtete sich in Putney auf jenem prachtvollen Schloss ein, das einst ihrem Großvater Lord Hyton gehört hatte und in dem ihr Cousin Bradfort seine Tage beendet hatte – weit vor der Zeit, die das Schicksal ihm bestimmt hätte, wäre diese Geschichte nicht dazwischengekommen.

»Sie werden mich niemals verlassen …«, hatte sie zu W. R. Burnt gesagt.

Und W. R. Burnt hatte es versprochen. »Mein liebes Kind, ich werde Ihnen den Vater ersetzen, den Sie nicht gekannt haben.«

Doch nach einer Woche begann er bereits zu gähnen. Nach einem Monat wurde er trübsinnig, und ehe sechs Wochen vergangen waren, begriff er, dass das Leben in London nach zehn Jahren auf den Hochebenen von Kaschmir keinerlei Reiz mehr für ihn hatte.

»Nun denn«, sagte er eines Tages zu Rosic, »ich übertrage Ihnen meine Vollmachten. Seien Sie der Vater unserer Gladys … Ich gehe.« Und der »Kristalldolch« kehrte zu seinen hohen Ebenen im Turkestan zurück.

Doch bevor er abreiste, hatte er seine Schulden beglichen.

Eines Tages erhielt Frégière einen Wertbrief, der ihn wegen seiner vielen Briefmarken und eindrucksvollen Siegel mächtig neugierig machte und für den er auf dem Postamt unzählige Unterschriften leisten musste. Dieser Brief enthielt jedoch nur ein einziges Stück Papier.

Dieses Stück Papier war allerdings ein Scheck über einhunderttausend Francs, dem die einfachen Worte beigefügt waren: »Mit bestem Dank vom Kristalldolch.«

Und Frégière konnte – nur weil er einmal einen Mann aus einem Weiher aufgesammelt hatte – seinen Dienst als Streckenläufer quittieren, ein schönes Anwesen am Ufer der Rhône kaufen und dort fortan als Privatier leben.

Oft wiederholt er mit dröhnendem Lachen: »Für einen Dolchstoß … war das wahrlich ein famoser!«

Ende