Die Geheimnisse Londons – Band 1- Kapitel 19

George W. M. Reynolds
Die Geheimnisse Londons
Band 1

Kapitel 19
Der Morgen

Die Zechtour in der Spelunke dauerte die ganze Nacht an. Unter den Gästen gab es viele freigebige Naturen, die gut bei Kasse waren und die Armen freihielten. So konnten Tom der Einbrecher, Dick Flairer und Bill Bolter nach Herzenslust den gepanschten Alkohol genießen, der in dem Etablissement ausgeschenkt wurde.

Der kalte, feuchte Novembermorgen brach mit einem feinen Sprühregen an. Im Gastraum wurden die Gaslampen gelöscht, und das Tageslicht fiel auf Gesichter, die von Ausschweifungen gezeichnet und durch Schmutz sowie dunkle, borstige Stoppeln entstellt waren.

Für den Wirt und die Wirtin der Kneipe schlug nun eine geschäftige Stunde. Die Nachbarn, die hier regelmäßig verkehrten, kamen einer nach dem anderen herein – Männer wie Frauen –, um ihren Morgentrunk zu nehmen. So nannten sie ihren ersten Schluck Schnaps. Besonders gefragt war die Restmischung, das sogenannte Allerlei. Altkleiderhändler, Schornsteinfeger, Müllkutscher, Abdecker, Seelenfänger und Dirnen drängten sich an der Bar, um das seltsame, aber hochprozentige Gebräu hinunterzustürzen. Selbst junge Jungen und Mädchen im zarten Alter verlangte es nach einem morgendlichen Anregungsmittel, bevor sie dem Tagewerk oder ihren Geschäften nachgingen.

Verfilztes Haar, triefende Augen, rußverschmierte Gesichter, pestartiger Atem und eingefallene Wangen – gepaart mit Lumpen und Fetzen – das waren die Kennzeichen der elenden Gestalten, die sich um den Tresen dieser untersten aller Säuferhöhlen scharten.

Nichts wirkt auf das Auge abstoßender als der ungewaschene Anblick von Zuchtlosigkeit im fahlen Licht der Morgendämmerung. Die Frauen waren offensichtlich direkt aus ihren Betten gesprungen und hatten sich ohne Rücksicht auf jede Art von Anstand in ihre elende Kleidung gehüllt, nur um keine Zeit beim Ergattern ihres Morgentrunks zu verlieren. Die Männer sahen aus, als hätten sie die ganze Nacht in ihren Kleidern geschlafen; Strohhalme im groben, verfilzten Haar vieler von ihnen verrieten nur zu deutlich, woraus ihre Schlafstätten bestanden.

Sie alle traten fröstelnd, kalt, niedergeschlagen und mürrisch ein. Der Schnaps bewirkte jedoch auf der Stelle eine erstaunliche Veränderung bei jedem Einzelnen. Eine künstliche Fröhlichkeit – entladen in zotigen Witzen, Gotteslästerungen und obszönem Gerede – breitete sich aus. Wer es sich leisten konnte, gönnte sich ein zweites und drittes Glas, und einige spielten um Krüge voll Bier. Die Männer zündeten ihre Pfeifen an, und der Raum erfüllte sich mit den betäubenden Schwaden des stärksten und minderwertigsten Tabaks – diesem Opium des kleinen Mannes.

Bald darauf schlenderte der zuständige Polizeibeamte herein und wurde von der Wirtin mit einem Glas ihres besten Kräutergins bedacht. Er schien mit vielen der Anwesenden bestens vertraut zu sein und lachte herzlich über die Witze, die in seiner Gegenwart gerissen wurden. Als er gegangen war, erklärten die Stammgäste der Spelunke einmütig, er sei der feinste Copper der ganzen Truppe.

Im Gastraum waren mehrere Männer damit beschäftigt, Bier zu wärmen, Heringe zu rösten und Würste zu braten. Die Tische wurden von einem schmutzigen, schlumprigen Mädchen mit einem Lappen abgewischt, der so schwarz war wie ein Hut; mit demselben Tuch staubte sie das Drahtgitter ab, welches das nachgedunkelte Zifferblatt der riesigen Standuhr schützte. Völlig unbeeindruckt von ihrer Anwesenheit setzten die Männer ihr obszönes und dreckiges Gerede fort, und sie ging genauso kühl ihrer Arbeit nach, als dränge nichts Anstößiges an ihr Ohr.

Es gibt – Gott sei Dank! – Tausende britische Frauen, die den Ruhm ihres Geschlechts ausmachen: keusch, tugendhaft, feinfühlig und rein in Gedanken wie in Handlungen; Wesen, die nur einen Schritt von den Engeln entfernt sind und selbst zu Engeln werden, wenn sie einst ihr Erbe der Unsterblichkeit antreten. Solche Frauen muss der Dichter vor Augen haben, wenn er in glühender und leidenschaftlicher Sprache das gesamte Geschlecht lobpreist, das unter dem bezaubernden Namen Frau zusammengefasst wird. Denn oh, wie sehr wäre sein Geist erschüttert, müsste er für einige Stunden durch jene Höhlen des Lasters und Sümpfe der Verdorbenheit wandeln, die wir gerade beschrieben haben! Sein Geist, der auf Adlerflügeln in den sonnigen Himmel der Poesie emporsteigt, würde beim Anblick dieser abscheulichen und ekelhaften Kreaturen, die in weiblicher Gestalt an den Stätten der Armut und des Verbrechens anzutreffen sind, elend zur Erde zurückflattern.

Doch fahren wir fort.

Bill Bolter verabschiedete sich gegen acht Uhr morgens von seinen Kumpanen und kehrte zügig nach einer Nacht wilder Zecherei auf dem Heimweg um.

In der Field Lane wimmelte es nun von Leben. Die elenden kleinen Läden waren alle geöffnet, und die Besitzer waren emsig damit beschäftigt, ihre Waren im besten Licht zu präsentieren. Hier befassten sich Jüdinnen mit dem Aufhängen zahlreicher Seidentücher an Drähten und Stangen über ihren Türöffnungen; dort schufteten die Schuster, die Altware aufarbeiteten, und reihten ihre Bestände auf den Regalen anstelle der Fensterrahmen auf. In ein oder zwei dunklen, tief gelegenen Läden sortierten Frauen Heringe, Klippfisch und getrockneten Schellfisch; in einem anderen wurden Kohlen, Gemüse und Austern feilgeboten; nicht wenige waren vollgehängt mit gebrauchter Kleidung so gut wie neu. Dem sei hinzugefügt, dass mitten im Zentrum der großen Metropole des mächtigsten Reiches der Welt – in einer Stadt mit einer Polizei, die die Nation jährlich Tausende Pfund kostet, und in einem Land, dessen Gesetze dafür gepriesen werden, jede Stufe des Verbrechens zu erreichen und zu vereiteln – zahlreiche Hehler kühn, sicher und seelenruhig die Waren zum Verkauf ausstellten, die ihre Handlanger in der vorangegangenen Nacht aufgesammelt hatten.

An dem Anblick der Field Lane war für Bill Bolter jedoch nichts neu. Er ging auf seinem Heimweg lediglich deshalb durch diesen Händlerbasar, weil er sich von einem kleinen Betrag ein Paar Bücklinge für sein Frühstück kaufen wollte; das Kleingeld hatte er sich von einem Freund in der Kneipe geliehen, um seine unmittelbarsten Bedürfnisse zu stillen.

Als er an seiner Unterkunft im Lower Union Court ankam, entgegnete ihm seine Frau mit einem Sturm aus Vorwürfen, Drohungen und Flüchen, weil er die ganze Nacht in der Spelunke geblieben war. Anfangs zitterte dieser grausame und erbarmungslose Mann – er wurde tatsächlich blass und zitterte in der Gegenwart der Xantippe, die ihn so angriff. Doch schließlich wurde sein Zorn durch ihre Sticheleien und Drohungen geweckt, und nachdem er sich mit der rasenden Frau schreckliche Beschimpfungen und wüste Schimpfwörter an den Kopf geworfen hatte, ließ er sich zu Schlägen hinreißen. Mit einem einzigen Hieb seiner enormen Faust streckte er sie zu Boden und trat dann brutal auf sie ein, als sie fast bewusstlos zu seinen Füßen lag.

Danach setzte er sich seelenruhig ans Feuer, um sein eigenes Frühstück zuzubereiten, ohne den beiden armen Kindern die geringste Aufmerksamkeit zu schenken, die in der Ecke des Zimmers, in der sie geschlafen hatten, bitterlich weinten.

Nach wenigen Minuten richtete sich die Frau schmerzerfüllt vom Boden auf. Ihre Gesichtszüge waren verzerrt und ihre Lippen vor Wut erblasst. Sie wagte es jedoch nicht, ihren rasenden Ehemann weiter zu reizen; dennoch brauchte ihr Zorn ein Ventil. Sie blickte sich um und schien einen Moment nachzudenken.

Im nächsten Augenblick entlud sich all ihr angestauter Hass auf die Köpfe ihrer unglücklichen Kinder.

Mit einem schrecklichen Fluch über deren Geschrei sprang die Frau wie eine Tigerkatze auf den armen kleinen Jungen und das Mädchen zu. Harry schützte seine Schwester wie gewohnt so gut er konnte mit seinem eigenen, ausgemergelten Körper, und ein Hagel von Schlägen regnete auf sein nacktes Fleisch herab. Die Tracht Prügel, die das rasende Weib ihm zufügte, war äußerst grausam.

Tausendmal zuvor hatte Polly Bolter ihre Kinder mit teuflischer Grausamkeit behandelt, ohne dass ihr Mann versucht hatte, einzuschreiten. Bei dieser Gelegenheit jedoch setzte er es sich in den Kopf, sich einzumischen – aus dem einfachen Grund, weil er seine Frau nach dem Streit im Moment hasste und gierig jede Gelegenheit ergriff, sie zu durchkreuzen oder sich ihr zu widersetzen.

Er sprang von seinem Stuhl auf und rief: »Lass die Kinder in Ruhe! Die haben dir nichts getan.«

»Kümmere dich um deinen eigenen Kram!«, fuhr die Frau ihn an. Sie hielt für einen Moment mit ihrem Angriff auf den Jungen inne und warf ihrem Mann einen Blick voller Trotz und Verachtung zu.

Das Gesicht dieser Frau, das von Natur aus hässlich und abstoßend war, wirkte nun absolut furchteinflößend.

»Ich sage, lass die Kinder in Ruhe!«, schrie Bill. »Wenn du sie noch einmal anfasst, mache ich dich fertig!«

»Oh, du Feigling! Auf eine Frau einzuschlagen! Ich wünschte, ich wäre ein Mann, ich würde es dir heimzahlen – und wenn ich einer wäre, würdest du dich nicht trauen, mich zu schlagen!«

»Pass auf, was du sagst, Poll. Ich bin heute Morgen nicht in der Stimmung, mich ärgern zu lassen. Lass deine Griffel von den Gören, sonst mach ich dich kalt, verdammt noch mal!«

»Puh – Feigling! Das ist meine Antwort darauf!«, schrie sie und versetzte der Schulter ihres Jungen einen gewaltigen Schlag.

Der arme Junge schrie erbärmlich auf; die Hand seiner Mutter war mit dem Gewicht eines Vorschlaghammers auf sein nacktes Fleisch getroffen.

Doch dieser feige Schlag hallte kaum einen Augenblick später in einem zweiten wider. Letzterer stammte von der Faust Bill Bolters und traf den Hinterkopf der erbarmungslosen Mutter mit betäubender Wucht.

Die Frau stürzte nach vorn und schlug mit dem Gesicht heftig gegen die Kante des Fichtetisches.

Ihr linkes Auge traf die Ecke der Holzplatte und wurde buchstäblich in seiner Höhle zermalmt – eine furchtbare Gerechtigkeit für diejenige, die nur wenige Stunden zuvor geplant hatte, ihre unschuldige und hilflose Tochter in die ewige Nacht der Blindheit zu stürzen.

Sie fiel auf den Boden und ein leises Stöhnen entwich ihren Lippen. Sie versuchte, ihre rechte Hand zu ihrem nun erblindeten Auge zu führen, doch ihre Kräfte verließen sie und ihr Arm fiel leblos an ihrer Seite nieder. Sie lag im Sterben.

Nun geriet der Mann in Panik und eilte herbei, um sie aufzurichten. Die Kinder waren vor unbekannter Angst verstummt und hielten sich in ihren kleinen Armen umschlungen.

Die Frau erlangte in den zwei oder drei Sekunden vor ihrem letzten Atemzug genügend Bewusstsein zurück, um mit ihrem verbliebenen Auge zum Gesicht ihres Mannes aufzublicken. Sie konnte jedoch keinen deutlichen Laut mehr hervorbringen – nicht einmal ein weiteres Stöhnen.

Aber keine Feder könnte es schildern und keine Worte beschreiben: den tödlichen, den tückischen, den teuflischen Hass, der ihr Gesicht erfüllte, als ihr Blick sich mit dem ihres Mannes traf.

Selbst eine Tigerin, die sich in den Schlingen einer Abgottschlange windet, hat der Schlange, die sie machtlos in ihrem tödlichen Griff hält, nie einen solchen Blick ohnmächtiger, aber zutiefst konzentrierter Wut zugeworfen.

Sie verstarb, während ihre Gesichtszüge noch immer von diesem schrecklichen Ausdruck rachsüchtiger Bosheit entstellt waren.

Es vergingen einige Augenblicke, ehe dem Mann bewusst wurde, dass seine Frau tot war – dass er sie ermordet hatte!

Er stützte sie gleichsam mechanisch; denn er war bestürzt und entsetzt über den grausamen Anblick, den ihr Gesicht angenommen hatte – jenes Gesicht, das durch den blutenden, in seiner Höhle zermalmten Augapfel nur noch scheußlicher wirkte.

Schließlich begriff er, dass sie nicht mehr am Leben war, und ließ ihren Kopf mit einem furchtbaren Fluch auf den Boden fallen.

Eine Minute lang stand er da und betrachtete die Leiche – ein Wirbelsturm tobte in seinem Kopf.

Die Stimmen seiner Kinder rissen ihn aus seiner Erstarrung.

»Vater, was ist mit Mutter?«, fragte der Junge mit schüchterner, gedämpfter Stimme.

»Mutter hat sich wehgetan«, sagte Fanny. »Arme Mutter!«

»Schau dir Mutters Auge an, Vater«, fügte der Junge hinzu. »Schau es dir doch an! Ich bin sicher, da ist etwas Schreckliches passiert.«

»Verdammt noch mal!«, stieß der Mörder hervor und eilte nach einer weiteren Minute des Zögerns zur Tür.

»O Vater, Vater, verlass uns nicht – geh nicht weg von uns!«, schrie der kleine Junge und brach in heftiges Weinen aus. »Bitte geh nicht weg, Vater! Ich glaube, Mutter ist tot«, fügte er mit einem Blick des Entsetzens und der Furcht auf die Leiche hinzu. »So verlass uns nicht, Vater – Fanny und ich gehen betteln und tun alles, was du willst; nur bitte verlass uns nicht; geh nicht, geh nicht weg!«

Mit tiefem Schmerz im Herzen klammerte sich der kleine Kerl an die Knie seines Vaters und brachte seine Bitte auf denkbar aufrichtigste und rührende Weise vor.

Der Mann hielt inne, als wüsste er nicht, was er tun sollte.

Sein Zögern dauerte jedoch nur einen Augenblick. Er riss sich aus den Armen seines Kindes los und sagte in sanftem Tonfall – einem sanfteren, als er je zuvor angeschlagen hatte: »Sei nicht albern, Junge; ich bin gleich zurück. Ich hole nur einen Arzt – ich brauche keine Minute.«

»Oh, bitte bleib nicht lange, Vater!«, erwiderte der Junge und schlug flehend seine kleinen Hände zusammen.

Im nächsten Augenblick waren die beiden Kinder allein mit der Leiche ihrer Mutter, während der Mörder hastig die Treppe hinabstieg, um dem Anblick dieses Schreckens-Szenarios zu entfliehen.