Die Schwarzmäntel – Band 1 – Kapitel 4

Paul Féval
Die Schwarzmäntel
Originaltitel: Les Habits Noirs
Band 1
Kapitel 4
Pot au lait

Das Schweigen wurde schließlich von Julie, der Neugierigen, gebrochen. Schon eine Kleinigkeit genügt, um bei solchen ehrgeizigen Geistern Argwohn und Fantasie zu wecken: Kaum haben sie sich ein Tuch umgeworfen oder ein Halstuch umgelegt, schon reisen sie ins Land der Träume und bauen gedanklich bereits das oberste Stockwerk ihres Luftschlosses.

»Was hast du mir denn zu sagen, André?«, fragte sie.

»Gar nicht viel, mein Schatz«, antwortete der junge Ziseleur, »außer dass ich in einer merkwürdigen Gemütsverfassung bin. Und das hält nun schon seit mehreren Tagen an. Wenn ich arbeite, träume ich. Nachts kann ich nicht schlafen.«

»Mir geht es genauso«, murmelte Julie.

»Ja, genau wie dir … Und vielleicht warst du es ja, die damit angefangen hat.«

Julie erwiderte nichts.

»Unsere Herzen sind einander so nah«, fuhr André fort, »dass die Gedanken zwischen ihnen ansteckend wirken. Ich glaube nicht, dass du einen Wunsch hegen kannst, ohne dass ich das Bedürfnis verspüre, ihn zu erfüllen.«

»Das klingt aber sehr ernst«, sagte Julie und zwang sich zu einem Lachen. »Habe ich etwa gesündigt? Dann schimpf schnell mit mir!«

Sie waren am Ende des Place des Acacias angekommen. Dort stand eine Holzbank, hinter der eine Straßenlaterne zwischen zwei Bäumen hing. André hielt an und setzte sich; mit seinem gebogenen Arm bildete er eine Rückenlehne an Julies Taille.

»Ich schimpfe doch nicht«, nahm er leiser und noch liebevoller das Wort wieder auf. »Bist du es? Bin ich es? Was macht das schon! Möglicherweise entstehen unsere beiden Gedanken gemeinsam. Gewiss ist nur, dass wir beide unruhig sind und für uns etwas in der Luft liegt, als sollte sich unsere Lage ändern.«

»Gott gebe es!«, sagte die junge Frau unbedacht.

Es entstand eine Stille, und Julie fügte ganz reuevoll hinzu: »Mein André, du weißt doch, wie glücklich ich mit dir bin!«

»Ich weiß es, mein Schatz; zumindest glaube ich es … Und was würde aus mir werden, wenn ich es nicht glaubte? Aber in deinen Adern fließt das Blut einer vornehmen Dame, und genau deshalb liebe ich dich nur umso mehr … Diese Kleider, die du dir anschaust, würden dir so hervorragend stehen! Es scheint, als gehörten sie dir, meine Frau, und als hätten die anderen sie dir gestohlen.«

Julie nannte ihn verrückt, bot ihm aber ihre Stirn zum Kuss dar.

Das schwebende Licht, das vom Nachtwind hin- und hergewiegt wurde, erhellte von hinten die Fülle ihres reichen Haars und ließ den Flaum ihres abgewandten Profils schimmern.

André Maynotte erlebte eine jener Stunden, in denen die Entzückung alle Türen des Herzens sperrangelweit offen vorfindet, und Julie einen jener Momente, in denen selbst die Schönheit noch verschönert von seltsamem Glanz erstrahlt. André blickte in ihre Augen, die voller mystischer Lichter waren; ihm war, als könne man von ihren Lippen berauschenden Duft trinken; der laue Atem dieser Sommernacht jagte ihm tiefe Schauer durch den Körper, in denen sich unerklärliche Angst mit unsäglichem Entzücken mischte. Julie dämpfte ihre klangvolle, sanfte Stimme und fragte zum zweiten Mal:

»André, was hast du mir denn zu sagen?«

»Du bist glücklich«, antwortete er, »du liebst mich, aber du bist nicht in deiner wahren Sphäre. Wenn ich an dich denke, sehe ich dich immer im Exil. Die Frauen unserer Heimat befragen oft das Schicksal …«

Julie trat ins Dunkel, um ihre Röte zu verbergen.

»Geliebtes Kind«, fuhr André fort, »wenn dir die Gegenwart gefiele, würdest du dann nach dem unbekannten Morgen suchen?«

»Kann man die Karten denn nicht auch um etwas anderes als das Vermögen befragen?«, murmelte die junge Frau.

»Um was denn?«

»Wenn ich dich damals drüben in der Gegend von Sartène vorbeigehen sah, habe ich die Blütenblätter der Margeriten ausgerissen, eines nach dem anderen, und gesagt: ›Liebt er mich ein wenig? Sehr …?‹«

André verschloss ihr den Mund mit einem Kuss.

»Leidenschaftlich«, vollendete er mit beinahe ernstem Tonfall. »Du brauchst keine Karten, um das zu wissen, Julie, und auch keine Blumen.«

»Das stimmt«, rief sie aus und schlang beide Arme um seinen Hals. »Ich habe versucht zu lügen. Du hast Sie zu mir gesagt, und ich bin gestraft. Nein, es war nicht, um zu erfahren, wie sehr du mich liebst, dass ich die Karten gelegt habe. Es gibt Tage, da habe ich Angst. Sind wir weit genug weg von denen, die dich hassen?«

Dann schüttelte sie ihr reizendes Haupt und fuhr mit jenem entschlossenen Ton fort, der die Wahrheit spricht.

»Aber nein, das war es nicht, André … Oder zumindest war es noch wegen etwas anderem: Es war, um zu erfahren, ob du eines Tages an deinen wahren Platz aufsteigen wirst. Stehst du nicht weit unter deinen eigentlichen Verhältnissen?«

»Und was antworten die Karten?«

Julie zögerte, nahm dann aber beherzt einen Anlauf und erwiderte in einem Ton fröhlicher Offenheit: »Heute Abend sind die vier Asse liegen geblieben.«

»Das bedeutet?«

»Eine vierrädrige Kutsche, Monsieur. Wir werden in einer Karosse fahren!«

»Und du wirst darin zauberhaft schön aussehen, mein Schatz«, schloss André mit kindlicher Begeisterung.

»Höre«, fuhr er fort, »wer nicht wagt, der nicht gewinnt. Ich bin für dich zehnmal ehrgeiziger als du selbst. Es ist Zeit, den Kampf aufzunehmen. Wenn du willst, brechen wir nach Paris auf.«

Julie stieß einen Freudenschrei aus und klatschte in die Hände. Dann setzte jedoch das Nachdenken ein, und sie wiederholte nicht ohne Schrecken: »Nach Paris!«

Dieser Name birgt für eine lebhafte Fantasie, wie Julie sie besaß, beinahe ebenso viele Drohungen wie Versprechungen.

»Man braucht viel Geld, um in Paris Erfolg zu haben«, fügte sie hinzu.

»Lass uns rechnen!«, sagte André und zog sie an sich.

Das Zärtliche in seiner Stimme verhieß Gutes und schien zu sagen: »Du wirst gleich sehen, dass wir einen Schatz besitzen!«

Julie war, Gott sei Dank, ganz Ohr.

»Wir haben hier angefangen«, nahm André Maynotte den Faden wieder auf, »mit den dreitausend Francs, die sich in meinem Gürtel befanden, als wir aus Korsika ankamen. Es stimmt zwar, dass wir in Caen sind und dass unsere Anfänge mehr als bescheiden waren; aber wenn man hier auch kein großes Kapital braucht, um sich niederzulassen, so sind die Absatzmärkte doch klein und rar. Ich betrachte unseren bescheidenen Erfolg als ein Wunder. Nur in Paris, in unserer Heimat, kann man zu Wohlstand gelangen.«

Julie nickte zustimmend.

»Der Büchsenmacher Gossin«, fuhr André fort, »hat mir gestern zwölftausend Francs für unsere Waren und meinen Kundenstamm geboten.«

Julie machte eine Bewegung freudiger Überraschung.

»Er wird fünfzehn geben«, fügte André Maynotte hinzu, »aber das ist noch nicht alles. Monsieur Bancelle, der Bankier, wird mir die Armschiene abkaufen.«

»Er?! Wo er doch so sparsam ist!«

»Das ist eine Nebenwirkung seiner Verrücktheit. Heute Abend, nachdem er zwei Stunden lang mit mir über seine Kasse gesprochen hatte und ich mich gerade verabschieden wollte, sagte er zu mir: ›Hängen Sie sehr daran, solche Armschienen zu verkaufen?‹ Ich ahnte nicht, worauf seine Frage abzielte; er erklärte sich und fügte hinzu: ›Ein feines Werkzeug für Diebe ist das, Monsieur Maynotte! Sie verstehen doch sicher, dass man mit einem Mann, der Armschienen verkauft, in einer Stadt nicht sicher ist!‹ Und da ich es noch immer nicht begriff: ›Potzblitz!‹, fuhr er fort, ›mit Ihren Armschienen nützt das ausgeklügelte System nichts! Was kann meine Mechanik schon ausrichten? Den Arm eines Gauners packen. Nun, wenn der Gauner eine Armschiene trägt, zieht er seinen Arm ganz ruhig heraus und macht sich mit meinen Talern auf und davon, während er die Halunkenhülle in den Klauen meines Systems zurücklässt …‹«

Julie brach in lautstarkes Lachen aus, und ihre Heiterkeit hielt, wie es in Momenten großer Erregung vorkommt, länger an, als es angemessen war.

»Es stimmt aber«, sagte sie, »dass die Armschiene so viel wert ist wie ein Schlüssel, um die Kasse von Monsieur Bancelle zu öffnen!«

»Ich habe mich ehrenwörtlich verpflichtet, keine Armschienen mehr zu verkaufen«, fuhr André fort, »wofür er uns die unsrige zum Preis von tausend Talern abkaufen wird. Ich werde sie ihm gleich morgen früh bringen, denn er hat große Eile, mit seiner Mechanik selbst Dieb zu spielen.«

»Das macht achtzehntausend Francs«, rechnete Julie zusammen.

André zog eine Brieftasche aus seiner Tasche, öffnete sie; sie enthielt vierzehn Scheine zu je fünfhundert Francs.

In dem Moment, als Julie sich vorbeugte, um sie zu betrachten, wurde es plötzlich dunkel und ein lautes Lachen erschallte hinter ihnen. Es war Vater Bertrand, der Laternenanzünder, der ihnen diesen Streich gespielt hatte. Als er von Weitem zwei Verliebte zu so später Stunde auf einer Bank sah, hatte sich der gute Mann auf Leisetretern genähert: ein lustiger Vogel, der gerne Schabernack mit den Bürgern trieb.

»Drittelteilung!«, sagte er, »wenn die Spardose von Monsieur Bancelle geknackt wird.«

Wie könnte man da böse sein? Und wozu auch? Der brave Vater Bertrand bekam ein Glas Most, eingeschenkt von der weißen Hand Julie Maynottes; und alle gingen zu Bett.

Fünfundzwanzigtausend Francs! Paris! Die von den vier Assen versprochene Kutsche! Unsere Julie hatte schöne Träume.

Um zwei Uhr morgens schlief sie; und ganz Caen tat es ihr gleich, einschließlich der fünfzig Don Juans. Aber André lag wach. Der herbeigerufene Schlaf wollte sich nicht einstellen. André wälzte sich zwischen seinen weißen Laken hin und her. Ihm war das Herz schwer. Er litt.

Er war von sanftem, einfachem und liebevollem Wesen, aber zugleich von herausragendem Verstand. Sein Leben hatte es bis dahin keineswegs an Abenteuern fehlen lassen, denn er stammte von weit her, und es hatte eines ganzen düsteren und geheimnisvollen Romans bedurft, um die hochmütige Tochter eines edlen Geschlechts in die Arme eines Handwerkers zu führen; aber dieser Roman hatte sich gewissermaßen nach dem Diktat des Schicksals gefügt. André und Julie hatten in ihrer Vergangenheit seltsamen Gefahren getrotzt und sie abgewendet, aber keine eigentlichen Kämpfe ausfechten müssen. André war noch dabei, seine Kräfte zu erproben. In gewissen Stunden war er sich der unbändigen Energie bewusst, die schlummernd in ihm ruhte und die noch von keiner letzten, entscheidenden Gefahr herausgefordert worden war.

Dann richtete er sich in seiner unbekannten Macht auf und glaubte zu träumen; er trotzte der Zukunft, er verlangte nach der Schlacht, denn jeder Sieg trägt Kränze! Dies war einer jener Augenblicke. André träumte von künftigen Kämpfen und wunderte sich über das geheimnisvolle Bedürfnis, sich in die Arena zu stürzen.

Als es zwei Uhr schlug, überquerte ein Mann die Vaucelles-Brücke, blieb in der Mitte stehen und warf einen raschen Blick nach vorn und nach hinten. Die Umgebung war menschenleer.

Der Mann streifte rasch einen grauen Kittel ab, den er trug, rollte ihn zusammen mit seiner roten Wollmütze ein und warf das Paket in den Fluss, nachdem er einen schweren Stein daran festgebunden hatte. Dann, bekleidet mit einer Hose aus blauer Baumwolle, barhäuptig und im Hemd, schlug er querfeldein auf der rechten Seite der Straße nach Alençon den Weg ein. Er trug etwas in einem Tuch: Es war weder hart noch schwer und hinderte ihn keineswegs daran, über Böschungen zu springen. Er ging sehr schnell, wenn er Deckung fand; im freien Feld ging er mit den Händen in den Taschen, mit gekrümmtem Rücken und schlotternden Beinen; man hätte ihn für einen betrunkenen Bauern halten können, der den Weg nach Hause verloren hat. So etwas findet man in der Normandie wie überall sonst auch.

Er machte große Umwege, um die in der Landschaft verstreuten Gehöfte zu meiden. Ein Hund, der in der Ferne heulte, ließ ihn zitternd innehalten. Seine lebhaften, unruhigen Augen durchdrangen die Nacht. Wir haben Monsieur Lecoq bereits in seltsamen und schwierigen Lagen gesehen: Seine Unterhaltung mit J.-B. Schwartz, die Lüge bezüglich seines Rendezvous, seine unterbrochene Reise, die Sorgfalt, mit der er sein Fahrzeug und sein Pferd versteckt hatte, seine Verkleidung, seine Rückkehr in die Stadt, sein Aufstellen unter dem Torweg, um das Vorbeikommen des Polizeikommissars zu belauern und zu überwachen, wie derselbe J.-B. Schwartz seinen scheinbar so belanglosten Auftrag ausführen würde; schließlich sein Besuch bei Vater Lambert, dem Wirt aus der Sackgasse Saint-Claude – all das hat uns mehr als ausreichend Gelegenheit gegeben zu erraten, dass Monsieur Lecoq einem anderen Gewerbe nachging als dem eines Handlungsreisenden für Geldschränke. In diesen verschiedenen Umständen, die allesamt auf einen bevorstehenden Kampf hindeuteten, hat sich das Wesen M. Lecoqs für uns keineswegs verleugnet: Wir haben einen kühnen, kalt entschlossenen Kerl gesehen, der bei der Ausführung eines gefährlichen Vorhabens eine Art von fröhlicher Dreistigkeit an den Tag legte.

So war der Mann in der Tat; aber es gibt die Erschöpfung, die auf eine gewonnene Schlacht folgt; vor allem aber gibt es die enorme Last der erbeuteten Beute. Schauen Sie sich um und sehen Sie den tiefgreifenden Unterschied zwischen dem prahlerischen Kämpfer, der alles hofft und nichts fürchtet – und dem Sieger, der von nun an etwas zu verlieren hat.

Dieses an den vier Ecken geknotete Tuch hätte auf einer Waage nicht einmal ein Kilo gewogen. Dennoch erdrückte es Monsieur Lecoq so sehr, dass wir Mühe gehabt hätten, ihn wiederzuerkennen. Den frechen Burschen von eben hätten wir nun als besorgten, ängstlichen und kranken Mann wiedergefunden. Auf seiner Stirn stand kalter Schweiß. Von Weitem hielt er die Eichen für Gendarmen.

Gebietsweise sprach er mit sich selbst; er sprach von J.-B. Schwartz, von Vater Lambert, dem Wirt aus der Sackgasse Saint-Claude, und noch von einer anderen Persönlichkeit, die er mit dem seltsamen Namen L’Habit-Noir bezeichnete. Er sagte: »Ein andermal teile ich mit niemandem! …« Und das Geräusch eines vom Wind bewegten Astes ließ ihn erzittern – und der schleichende Schritt eines Hasen ließ ihm den Atem in der Brust stocken.

Die Nacht ist voll von solchen Stimmen, die Angst machen. Da sind vor allem die Zweige bestimmter Eichen, die mitten im Sommer die Blätter des Vorjahres behalten. Wenn die Brise sie berührt, rascheln sie trocken, als würde der Schritt eines Mannes sie plötzlich beiseiteschieben.

Monsieur Lecoq, das können wir versichern, war kein Neuling mehr, aber er war erst zweiundzwanzig Jahre alt, und wir werden ihn noch reifen sehen.

Er gelangte an das Gehölz, ohne einer Menschenseele begegnet zu sein. Das Pferd graste, die Karre stand an ihrem Platz. M. Lecoq stieß einen Seufzer der Erleichterung aus, als er seine karierte Hose, seine glänzende Weste und seine feine Jacke wieder in Besitz genommen hatte. Das Schwerste war offensichtlich getan: Die Kaltblütigkeit kehrte zurück. Mit bereits wieder schneidiger Miene setzte er sich seine Reiseschirmmütze schief aufs Ohr.

Einige Minuten später galoppierte Coquet, der weder stolzer noch weniger stolz war als zuvor, auf der Chaussee dahin. Eine halbe Meile von dort entfernt stieg M. Lecoq ab. Die Nacht war noch dunkel, obwohl der Osten bereits jenen grauen Farbton annahm, der den Morgen ankündigt. Links vom Weg lag ein Bauernhof, auf dem alles schlief. Monsieur Lecoq band einen Stein an seine blau baumwollene Hose, die er zu einem Paket gerollt hatte: Er stieg über die Hofmauer und warf sein Paket in den Brunnen.

Als er diese letzte Sorge erledigt hatte und Coquet wieder in Galopp verfiel, pfiff M. Lecoq, wahrhaftig, eine Vaudeville-Melodie, während er sein berühmtes Tuch aufknotete.

Auch J.-B. Schwartz folgte demselben Weg, zu Fuß und melancholischen Überlegungen hingegeben. Er dachte an seine hundert Francs und übersetzte die Fabel vom Pot au lait der Perrette in Prosa. Von Zeit zu Zeit zerbrach der Pot au lait am Anprall eines traurigen Gedankens: Dieser Spaßvogel von Lecoq hatte sich vielleicht über ihn lustig gemacht. Handlungsreisende pflegen mit Leidenschaft andere zum Narren zu halten, um anschließend an der Table d’hôte von ihren Taten zu erzählen. Hundert Francs, nur um die Folgen eines galanten Rendezvous zu vermeiden! Es gibt viele große Herren, die ihre Abenteuer nicht so verschwenderisch vertuschen!

Hundert Francs! Was für ein Geschäft wollte er wohl eröffnen? Hundert Francs bar auf die Hand! Er spürte, wie in ihm der erhabene Stolz der Kapitalisten aufstieg.

Als J.-B. Schwartz seinen Namensvetter, den Polizeikommissar, verlassen hatte, war er ein wenig durch die menschenleeren Straßen geschlendert. Er hatte sogar auf die Orne geblickt, die unter der Brücke hindurchfloss und ihren Lauf zum Meer fortsetzte. So verhält es sich auch mit dem Geld, das in den armen Geldbörsen verstreut ist: Es fließt alles, aber auch alles, durch eine natürliche und verhängnisvolle Neigung jenen reichhaltigen Kassen zu, jenen breiten Flüssen, die die versprengten Goldadern vereinigen. Was Geld anging, war J.-B. Schwartz ein Denker und Philosoph; er hatte das Gesetz der Schwerkraft erraten, das die Groschen zu den Louis d’or treibt.

Er verließ Caen gegen Mitternacht. Drei Stunden Dunkelheit totzuschlagen ist mehr, als man denkt. J.-B. Schwartz setzte sich viele Male an den Wegrand und wog diese höchste Frage ab: »Werde ich meine hundert Francs bekommen? Werde ich meine hundert Francs nicht bekommen?«

Er kam lange vor der vereinbarten Zeit am Treffpunkt an. Er wartete. Je länger er wartete, desto mehr schwand die Hoffnung, denn die Schwartzs von direkter Abstammung sind vor allem vernünftige Leute, und das Verhalten von Monsieur Lecoq spottete jeder Wahrscheinlichkeit. Hundert Francs! Warum hundert Francs? Für einen halben Louisdor hätte M. Lecoq die Gefälligkeit von J.-B. Schwartz ebenso gekauft, vorausgesetzt natürlich, es handelte sich um eine ehrbare Sache; halten wir das fest: Um von J.-B. Schwartz eine unredliche Tat im rechtlichen Sinne des Wortes zu erwirken, hätten hunderttausend Francs nicht ausgereicht. Diese Zahl von hundert Francs lachte dem vorsichtigen und weisen Elsässer ins Gesicht: Das konnte nur ein grausamer Scherz sein.

Wenn Sie wüssten, wie er sich geschunden hatte, seit er aus Gebweiler weg war, ohne dass es ihm je gelungen wäre, die zwanzig großen Silbermünzen beiseitezulegen, die diese Summe von hundert Francs ausmachen!

Und doch, wenn dieser Lecoq verrückt wäre! Rund um die Markthallen in Paris gibt es Freiluft-Bankiers, die die Wohltäter der Gemüsehändler sind. Wucher ist nach Ansicht der besten Köpfe nur ein Wort, und die Ängstlichkeit des Gesetzbuches ihm gegenüber ist das Symptom moderner Frömmigkeit. Dem freien Wohlgefallen des Goldes Einhalt zu gebieten, wie ehrfurchtsvoll auch immer, heißt einen Gott zu lästern, den letzten Gott, den einzigen Gott, der von nun an noch ein wenig Zukunft hat! Wenn Wucher einmal gut ist, warum sollte man die Gewohnheit dann verdammen? Das Gute, zur Gewohnheit erhoben, ist unserer Meinung nach nur umso besser. J.-B. Schwartz sah sich für einen Augenblick als Gelegenheits-Philanthrop, der die Geschäfte auf dem Markt belebte. Dank der bescheidenen Zinsen dieser volkstümlichen Kapitalbewegungen werden aus hundert Francs in zwölf Monaten leicht tausend Taler; in weiteren zwölf Monaten können tausend Taler, gut angelegt, rund fünfzigtausend Francs einbringen, Verluste inbegriffen. Dann verlässt man die Marktstände und wendet sich dem Diskontgeschäft für den Kleinhandel zu: ein weites Feld, auf dem jeder in vier Teile geteilte Groschen seine Früchte und Blüten trägt. Nehmen wir zehn Jahre Haushalts-Diskontierung. Die Million ist gereift; man pflückt sie. Und es ist eine anmutige Sache, der Eintritt der unbekannten Million in die Welt, ganz jung, noch mit dem Pflaumenflaum auf der Haut.

Nun, wie werden wir unsere Million in den höheren Sphären der eleganten Industrie manövrieren?

Wir sind weit entfernt von den Pfeilern der Markthallen; der kleine Laden flößt uns gerechte Verachtung ein. Schmieden wir hundert Ligen Eisenbahnschienen oder horten wir Mehlsäcke? Die naivsten Ideen sind die besten. Man könnte, allein indem man Wein aus Apfelschalen herstellt …

Aber dieser Lecoq war nicht verrückt! Um die Million zu haben, brauchte man aber die fünfzigtausend Francs, für die fünfzigtausend Francs die tausend Taler, für die tausend Taler die zwanzig Fünf-Francs-Stücke von Monsieur Lecoq.

Oje, oje! Der Pot au lait verstreute seine Scherben wieder einmal in der Fahrrinne.

Und J.-B. Schwartz erwachte mit schwerem Herzen und sagte sich: »Da kommt der Tag! Es muss drei Uhr geschlagen haben. Monsieur Lecoq hat sich über mich lustig gemacht!«

Ein Rumpeln von Rädern und der Galopp eines Pferdes! J.-B. Schwartz erhob sich ganz zitternd vor Hoffnung. Man hört in diesen einsamen Stunden, in denen das Land schläft, sehr weit. Zwischen diesem ersten Geräusch und dem Moment, als die Silhouette eines Wagens im Grau auftauchte, hatte die Hoffnung von J.-B. Schwartz Zeit, mehr als einmal ins Wanken zu geraten; aber kaum zeigte sich der Wagen, war er auch schon bei ihm. Er fuhr mit einem Höllentempo.

»Steig ein, Jean-Baptiste!«, sagte eine bekannte Stimme.

Eine kräftige Hand packte ihn gleichzeitig am Oberarm. Der kleine Bretone hielt kaum an. J.-B. Schwartz sah sich, emporgehoben und ein wenig mithelfend, auf den Boden der Karre geschleudert, während die Peitsche munter knallte und Coquet mit doppelter Geschwindigkeit durch Staubwolken davonflitzte.