Das alte Schloss

Eines Abends hatte sich eine große Gesellschaft in dem gemütlichen Landhaus meines Vaters versammelt, um Weihnachten mit uns zu feiern. Mein Onkel, der sich gerade in sehr heiterer Stimmung befand, erzählte viel von seinen Feldzügen in Spanien. Nach einer Weile sagte er, dass er uns eine Geistergeschichte zum Besten geben wolle, wie wir sie noch nie gehört hätten. Wir alle nahmen daraufhin Platz vor dem großen Kamin, dessen helles Flammenlicht es uns ermöglichte, mit einem Gefühl der Sicherheit in die dunklen Ecken des Raumes zu blicken. Mein Onkel setzte sich in seinen großen Lehnstuhl, nahm meine Schwester Emely auf die Knie und begann:

»Vor vielen Jahren, meine Freunde, als das Schlachtfeld mein Zuhause war und meine einzigen Freunde diejenigen waren, die an meiner Seite kämpften, als mir ein normales Leben wie ein Traum erschien und ich kaum die Hoffnung hatte, meine Verwandten je wiederzusehen, trug sich die Begebenheit zu, die ich euch jetzt mitzuteilen gedenke. Ich war damals jung und voller Hoffnung und Enthusiasmus hinsichtlich des Lebenswegs, den ich gewählt hatte und der mir kaum Zeit ließ, mich trüben Gedanken hinzugeben. Heitere Gedanken umgaben mich, und voller Ehrgeiz stürmten wir vor und warfen selten einen Blick zurück. Mein Weiterlesen →

Das monotone Ticken der Uhr erfüllte ihn mit unbegründeter Wut.
Die Uhr
Von Arthur Styron

Mein ganzes Leben lang hatte ich eine tiefe und anhaltende Abneigung gegen Monotonie. Die unveränderliche und ermüdende Gleichförmigkeit des Lebens irritiert mich und erfüllt mich mit Depressionen. Ich fürchte und hasse alle Menschen, weil ich gezwungen bin, sie zu meiden, um dieser abscheulichen Mutter der Monotonie, der Gewohnheit, zu entgehen, die meine Nerven zerreißt und sie mir spöttisch ins Gesicht wirft. Jede Art von Regelmäßigkeit erfüllt mich mit Groll und ohnmächtiger Wut gegen den Lauf der Dinge. Das stetige Prasseln von Regentropfen treibt mich dazu, hysterisch und stammelnd mein Gesicht zwischen den Kissen oder unter einer Matratze zu vergraben – an jedem Ort, an dem das stetige Tropfen nicht zu hören ist. Das Geräusch von Trommelschlägen erfüllt mich mit einer solchen unkontrollierten Wut und Raserei, dass ich in meiner Verzweiflung laut schreie und Steine oder andere verfügbare Wurfgeschosse auf die Übeltäter werfe, die es wagen, mich zu provozieren. Ich kann, ich wage und ich will keine eintönige Gleichförmigkeit ertragen! Mein fantasievolles und aufgeregtes Temperament verlangt nach Abwechslung.

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