Varney, der Vampir – Kapitel 69

Thomas Preskett Prest
Varney, der Vampir
oder: Das Blutfest

Ursprünglich als penny dreadful von 1845 bis 1847 veröffentlicht, als es zum ersten Mal in Buchform erschien, ist Varney, der Vampir ein Vorläufer von Vampirgeschichten wie Dracula, die es stark beeinflusst hat.

Kapitel 69
Flora Bannerworth und ihre Mutter – Die Ritterepisode

Mit Freude wenden wir uns von einem Mann wie Marchdale ab und der schönen, gebildeten Flora Bannerworth zu. Wir können ihr – ohne das Interesse an unserer Handlung in irgendeiner Weise zu schmälern – ein weit glücklicheres Schicksal voraussagen, als sie es zu jener Zeit vermutlich selbst für möglich hielt.

Nach ihrem Auszug aus Bannerworth Hall erfreute sie sich gewiss einer größeren Seelenruhe als zuvor. Doch wie wir bereits bemerkten: Je mehr ihr Geist durch den Tapetenwechsel von den schrecklichen Gedanken abgelenkt wurde, die ihr der Angriff des Vampirs aufgezwungen hatte, desto stärker kehrten ihre Gedanken zum Schicksal von Charles Holland zurück, das nach wie vor in tiefes Dunkel gehüllt war.

Sie saß oft mit ihrer Mutter zusammen und sprach darüber, bis sie ihre Gefühle in eine äußerst unruhige Erregung versetzt hatte. Dann bat Mrs. Bannerworth ihren jüngeren Sohn hinzu, der ihr gelegentlich eigene Werkentwürfe vorlas oder Texte eines Lieblingsautors, von denen er hoffte, sie würden sie aufheitern.

Es geschah genau an jenem Abend, als Sir Francis Varney den Entschluss gefasst hatte, Charles Holland freizulassen, dass der junge Bannerworth seiner Schwester und seiner Mutter die folgende kleine Rittergeschichte vorlas, die er, wie er ihnen mitteilte, selbst aus authentischen Quellen zusammengetragen hatte.

»Der Ritter mit dem grünen Schild«, rief einer aus einer Gruppe von Waffenknechten, die in einem alten Wirtshaus unweit von Shrewsbury beisammensaßen und tranken, »der Ritter mit dem grünen Schild ist ein so trefflicher Ritter, wie je einer ein Schwert gegürtet oder Sporen getragen hat.«

»Wie kommt es dann, dass er nicht zu den Siegern des heutigen Turniers gehört?«, rief ein anderer.

»Bei den Gebeinen Alfreds!«, sagte ein Dritter. »Ein Mann muss nach seinen Verdiensten beurteilt werden und nicht nach der Parteilichkeit seiner Freunde. Das ist meine Meinung, Kameraden.«

»Und meine auch«, stimmte ein weiterer ein.

»Das ist alles sehr wahr, und ich würde euch normalerweise recht geben – doch nicht in diesem Fall. Auch wenn ihr mir Parteilichkeit vorwerfen mögt, so bin ich es keineswegs. Ich habe nämlich einige der heutigen Sieger gesehen, die im Getümmel der Schlacht keineswegs an vorderster Front standen – Männer, von denen ich nicht sagen will, dass sie die Gefahr fürchteten, die sie aber doch so wenig schätzten, dass sie ihr nach Möglichkeit auswichen.«

»Aye, wahrhaftig, das habe ich auch gesehen! Der Grund ist einfach: Es ist viel leichter, sich einer stumpfen Lanze zu stellen als einer mit eiserner Spitze. Das eine kann man üben und darin erfolgreich sein, das andere nicht. Denn die beste Lanze auf dem Turnierplatz ist im Kampf nicht immer der stärkste Arm.«

»Und das ist der Grund, warum ich sage, dass der Ritter mit dem grünen Schild ein guter Ritter ist. Ich habe ihn mitten im Getümmel gesehen, als Männer und Pferde durch den Anprall zu Boden geschleudert wurden. Dort hat er sich wie ein tapferer Recke bewährt und ist mehr als einmal dafür gelobt worden.«

»Aber wie kam es, dass er heute so leicht abgeworfen wurde? Das hat doch etwas zu bedeuten.«

»Sein Pferd ist alt.«

»Umso besser«, sagte ein anderer. »Es ist an seine Arbeit gewöhnt und so schlau wie ein alter Mann.«

»Aber es ist mehr als einmal verwundet worden und stark geschwächt. Außerdem habe ich gesehen, wie es den Halt verlor; sonst hätte er seinen Gegner umgeworfen.«

»Er schien wegen seines Missgeschicks jedenfalls keineswegs niedergeschlagen zu sein, sondern saß gelassen im Zelt.«

»Er weiß wohl, dass diejenigen, die ihn kennen, sein Unglück weder mangelndem Mut noch schlechter Führung zuschreiben werden. Zudem scheint er einer von jenen zu sein, denen die Meinung solcher Leute gleichgültig ist, die sich nicht um sie kümmern.«

»Und damit hat er recht! Nun, liebe Kameraden, auf das Wohl des Grünen Ritters – oder des Ritters mit dem grünen Schild, denn das ist sein Name oder die Bezeichnung, die er führen möchte!«

»Ein Hoch auf den Ritter mit dem grünen Schild!«, riefen die Waffenknechte und erhoben ihre Becher.

»Wer ist er überhaupt?«, erkundigte sich einer der Männer bei demjenigen, der so günstig über den Fremden gesprochen hatte.

»Ich weiß es nicht.«

»Und doch hast du vor wenigen Sekunden noch so gut von ihm gesprochen und gesagt, was für ein tapferer Ritter er sei!«

»Und dazu stehe ich auch! Aber ich sage dir was, Freund: Ich würde dasselbe für den fremdesten Mann tun, dem ich je begegnet bin. Ich habe ihn dort kämpfen sehen, wo Männer und Pferde zu Hunderten ins Gras bissen. Das spricht meiner Meinung nach für den Mann und den Krieger. Wer dann nicht wie ein Soldat kämpfen kann, sollte lieber daheim im Burghof lanzenreiten und dort das Lächeln der Damen gewinnen, nicht aber das Lob des Heerführers.«

»Das ist wahr. Ich selbst erinnere mich noch sehr gut an Sir Hugh de Colbert – ein sehr gewandter Ritter auf dem Übungsplatz. Seine Männer waren zwar, rein äußerlich betrachtet, eine so feine Truppe, wie je eine auf einem Pferd saß; doch im Augenblick der Prüfung versagten sie. Sie wurden versprengt und flohen auf der Stelle, ohne dass kaum einer von ihnen auch nur einen Kratzer abbekam.«

»Sie hatten also dem Ansturm des Feindes nicht standgehalten?«

»Nein, das ist gewiss.«

»Aber dennoch wüsste ich zu gern, wer dieser Ritter ist – ich wüsste zu gern seinen Namen.«

»Ich kenne ihn nicht. Er hat vermutlich seine Gründe, ihn geheim zu halten. Doch seine Taten werden dem Namen keine Schande machen, wie er auch lauten mag. Ich kann bezeugen, dass mehr als ein Feind unter seiner Streitaxt fiel.«

»Tatsächlich?«

»Ja, und er hat in der letzten Schlacht, die geschlagen wurde, dem Feind ein Banner abgenommen.«

»Nun denn! Er verdient für morgen ein besseres Los. Wer soll eigentlich der Bräutigam der schönen Bertha werden, der Tochter von Lord de Cauci?«

»Das muss sich erst noch erweisen. Aber man nimmt an, dass Sir Guthrie de Beaumont der Auserwählte ist.«

»Ah! Aber was, wenn er nicht als Sieger hervorgeht?«

»Das gilt als ausgemacht. Denn es ist bekannt, dass er von den Eltern der Dame vorgesehen ist, und niemand wäre so ungalant, sich gegen ihn durchzusetzen – es sei denn unter Bedingungen, die die Früchte des Sieges nicht gefährden würden.«

»Nicht?«

»Sicherlich nicht. Sie würden die Trophäen zu Füßen der Schönheit niederlegen, die von den Rittern auf dem Turnier verehrt wird.«

»Ob siegreich oder nicht, er wird also der Bräutigam sein; er trägt den Preis der Tapferkeit davon, ob er ihn nun verdient oder nicht – das ist die nackte Tatsache.«

»So ist es, so ist es.«

»Und eine Schande ist es obendrein, Freunde! Aber so läuft das heutzutage. Dennoch: Wenn sich das Pferd des Ritters von der Zerrung erholt und morgen einsatzbereit ist, habe ich so das Gefühl, dass der Grüne Schild dem Feiertagsritter einiges zu schaffen machen wird.«

In der Nähe von Schloss Shrewsbury war ein großes Turnier abgehalten worden, zu Ehren der bevorstehenden Vermählung der schönen Lady Bertha de Cauci. Sie war die einzige Tochter des Grafen de Cauci, eines angesehenen Edelmanns von altem, untadeligem Namen und großem Reichtum.

Die Dame war wunderschön, zugleich aber eine widerwillige Braut – das konnte jeder sehen. Doch dem Bräutigam war das gleichgültig.

Auf ihrer Stirn lag ein tiefer, fester Kummer – ein Schmerz, der aufrichtig und dauerhaft schien. Doch sie sprach mit niemandem darüber; ihre Lippen öffneten sich nur selten. Sie liebte einen anderen. Ja, sie liebte jemanden, der fernab in den Kriegen seines Landes kämpfte – einen Mann, der nicht so reich an Ländereien war wie ihr jetziger Bräutigam.

Als er sie verließ, erinnerte sie sich an sein Versprechen: Er wollte so lange kämpfen, bis er sich ein Vermögen oder einen Namen erworben hatte, der ihm das Recht verleihen würde, ihre Hand selbst von ihrem gebieterischen Vater zu fordern. Doch ach, er kam nicht! Und was konnte sie schon gegen die Befehle eines Mannes ausrichten, der unbedingten Gehorsam verlangte?

Auch ihre Mutter war eine stolze, hochmütige Frau, deren einzige Sorge darin bestand, die Größe und Macht ihres Hauses durch solche Verbindungen zu mehren.

So kam es, dass sie, von den Umständen bedrängt, nicht länger standhalten konnte – umso mehr, als sie nichts von ihrem Ritter hörte. Sie wusste nicht, wo er war, ja nicht einmal, ob er noch lebte oder bereits tot war. Er wurde mit keinem Wort mehr erwähnt. Dieser letzte Umstand schmerzte sie zutiefst; denn er gab ihr die Gewissheit, dass der Mann, den sie liebte, sich nicht aus der Masse der anderen Männer hatte hervortun können, dass er in den Annalen des Ruhms unbekannt geblieben war – ganz zu schweigen von der Wahrscheinlichkeit, dass er in einem der früheren Scharmützel des Krieges gefallen sein könnte.

Wenn dies geschehen war, bereitete ihr der Gedanke daran tiefes Herzeleid. Doch solche Ereignisse wurden von den Frauen jener Zeit fast mit Gleichgültigkeit betrachtet – außer in Fällen, in denen ihr Herz wie hier im Spiel war. Der Schmerz wurde jedoch dadurch gemildert, dass in solchen Gefechten ständig Männer durch Menschenhand fielen, was zugleich als ein ehrenvoller und preisungswürdiger Tod für einen Soldaten galt. Er war gefallen, doch nicht unter jener Verzweiflung, von der man heute hört; denn die Hinterbliebenen wurden durch den Gedanken getröstet, dass der verstorbene Krieger bedeckt mit Ruhm gestorben war.

Bertha jedoch war jung, und sie wusste noch nichts von den Gründen für das Schweigen ihres abwesenden Ritters – oder warum man nicht von ihm gehört hatte, wo er doch zu den Vordersten in der Schlacht gehörte.

»Gottes Wille geschehe!«, rief sie aus. »Was kann ich tun? Ich muss mich den Befehlen meines Vaters beugen; doch mein künftiges Leben wird eines voller Elend und Kummer sein.«

Sie weinte beim Gedanken an die Vergangenheit und beim Träumen von der Zukunft. Beides war gleichermaßen schmerzlich – kein Trost in der Vergangenheit und keine Freude in der Zukunft.

So weinte und trauerte sie in der Nacht nach dem ersten Turniertag. Es sollte ein zweites stattfinden, das Hauptturnier, bei dem sich ihr zugedachter Bräutigam in ihren Augen hervortun und seinen Teil zum Kampfspiel beitragen sollte.

Bertha saß noch spät auf – sie saß voller Kummer beim Schein der Lampen und dem flackernden Feuer auf dem Herd, das aufstieg, fiel und tanzende Schatten an die Wände warf.

»Oh, warum nur, Arthur Home, musst du so lange fernbleiben? Fernbleiben ausgerechnet in einer Zeit, in der du mehr gebraucht wirst denn je! Ach, wehe mir! Womöglich weilst du gar nicht mehr unter den Lebenden. Deine Familie ist hochangesehen und dein Name bekannt – dein eigener wurde voller Lob von den Lippen deiner Freunde gesprochen. Wie viel mehr an Ruhm brauchst du noch? Doch ich rede ohne Zweck … Gott erbarme sich meiner.«

Als sie dies sprach, blickte sie auf und sah eine ihrer Dienerinnen neben sich stehen.

»Nun, was wünschst du?«

»Herrin, da ist jemand, der Euch sprechen möchte«, sagte die Magd.

»Mit mir?«

»Ja, Herrin. Er nannte euch Lady Bertha de Cauci.«

»Wer und was ist er?«, erkundigte sie sich mit einer gewissen Unruhe bei dem Mädchen.

»Ich weiß es nicht, Herrin.«

»Hat er denn kein Zeichen gegeben, woran ich erkennen könnte, wen ich in meine Gemächer lasse?«

»Keines«, antwortete die Magd.

»Und was trägt er zu seiner Erkennung? Welches Wappen oder welche Devise führt er?«

»Nur einen grünen Schild.«

»Der erfolglose Ritter vom heutigen Turnier! Himmel, was kann er von mir wollen? Er ist doch wohl nicht – nein, nein, das kann nicht sein.«

»Wollt ihr ihn empfangen, Herrin?«

»Ich weiß wahrhaftig nicht, was ich tun soll. Doch womöglich hat er mir Nachrichten zu bringen. Ja, ja, lass ihn eintreten. Aber werfe zuerst noch einige Holzscheite ins Feuer.«

Die Dienerin tat, wie ihr geheißen, und verließ den Raum, um den fremden Ritter mit dem grünen Schild einzulassen. Nach wenigen Augenblicken konnte Bertha die schweren Schritte des Ritters hören, wie er sich dem Gemach näherte. Der Schritt kam ihr seltsam vertraut vor – sie glaubte, es sei der Schritt von Sir Arthur Home, ihrem Geliebten. Voller Unruhe wartete sie darauf, dass sich die Tür öffnete; dann trat der Fremde ein. Seine Gestalt und seine Haltung glichen der ihres Geliebten, doch sein Visier war heruntergelassen, sodass sie die Züge des Fremden nicht erkennen konnte.

Seine Rüstung zeugte von manch hartem Einsatztag, und es gab reichlich Spuren von Schlachten an ihr. Seine von der Reise gezeichnete Ausrüstung verkörperte in jeder Hinsicht den harten Dienst im Feld.

»Herr Ritter, Ihr wünschtet mich zu sprechen. Sagt, weshalb Ihr hier seid und ob Ihr Nachrichten bringt.«

Der Ritter antwortete nicht, sondern deutete auf die Dienerin, als wünsche er, dass diese sich zurückziehe.

»Du kannst gehen«, sagte Bertha. »Bleib in Rufweite und gib mir Bescheid, falls mir eine Unterbrechung droht.«

Die Dienerin zog sich zurück, und Ritter und Dame blieben allein. Der Ritter schien für einige Augenblicke unschlüssig, wie er das Schweigen brechen sollte.

Dann sagte er: »Lady …«

»Oh Himmel! Er ist es!«, rief Bertha aus und sprang auf. »Es ist Sir Arthur Home!«

»Das ist er!«, rief der Ritter, schob sein Visier nach oben, sank auf ein Knie, schlang seinen Arm um die Taille der Dame und drückte im selben Augenblick seine Lippen auf die ihren.

Nachdem der erste Überschwang von Freude und Überraschung verflogen war, zügelte Bertha ihre Gefühle und tadelte den Ritter wegen seiner Kühnheit.

»Nein, tadele mich nicht, liebe Bertha! Ich bin noch derselbe, der ich war, als ich dich verließ, und ich hoffe, dich ebenso unverändert vorzufinden.«

»Bin ich das denn nicht?«, sagte Bertha. »Wahrhaftig, ich weiß es nicht; denn du scheinst mir noch schöner zu sein als damals. Ich hoffe, das ist die einzige Veränderung.«

»Wenn es eine Veränderung gibt, dann nur jene, die du siehst. Kummer und Reue sind die Hauptgründe dafür.«

»Ich verstehe dich.«

»Meine bevorstehende Vermählung …«

»Ja, ich habe alles gehört. Ich bin erst heute Morgen hier angekommen; mein Pferd war erschöpft und müde, und meine Ungeduld, am Turnier teilzunehmen, hat mir ein Missgeschick eingebracht – gut nur, dass es nicht am zweiten Tag geschah.«

»Das ist wahr, lieber Arthur. Wie kommt es nur, dass ich deinen Namen nie erwähnen hörte oder während des nun beendeten Krieges von niemandem Nachrichten über dich erhielt?«

»Ich hatte mehr als einen persönlichen Feind, Bertha. Männer, die mich gern hätten fallen sehen und die – sollte das misslingen – kein Problem damit gehabt hätten, einen Meuchelmörder zu dingen, um meinen Tod um jeden Preis zu sichern.«

»Himmel! Und wie bist du einem solchen Schicksal durch diese Leute entkommen, Arthur?«

»Indem ich eine Tarnung wählte wie jene, die ich trage. Man nennt mich den Ritter mit dem grünen Schild.«

»Ich habe dich heute beim Turnier gesehen.«

»Und dort hat mein müdes, erschöpftes Pferd nachgegeben. Doch morgen werde ich, so hoffe ich, mehr Glück haben.«

»Das hoffe ich auch.«

»Ich werde mein Bestes tun. Mein Arm hat sich im Kampf bewährt, und ich sehe keinen Grund, warum er bei friedlichen Lanzenstechen versagen sollte.«

»Gewiss nicht. Welches Glück ist dir beschieden gewesen, seit du England verlassen hast?«

»Ich war natürlich nur wenigen bekannt. Zu diesen wenigen gehörten der General, unter dem ich diente, und meine unmittelbaren Vorgesetzten, von denen ich wusste, dass sie mein Geheimnis nicht verraten würden.«

»Und das haben sie nicht getan?«

»Nein, sie haben es edelmütig gewahrt und im Kampf ein Auge auf mich gehabt. Und ich versichere dir, ich habe eine reiche Ernte an Ruhm, Ehre und Reichtum eingefahren.«

»Gott sei Dank!«, sagte Bertha.

»Bertha, wenn ich als Sieger hervorgehe – darf ich dich dann vor allen Zuschauern im Burghof als meine Braut einfordern?«

»Das darfst du«, sagte Bertha und neigte den Kopf.

»Mehr noch«, sagte Sir Arthur. »Du wirst mir kein halbes Versprechen geben: Wenn ich dich fordere, wirst du sogleich zu mir herabkommen und mich als deinen Ehemann annehmen. Wenn ich der Sieger bin, kann dein Vater gegen die Verbindung nichts einwenden.«

»Aber er wird viele Freunde haben, und sein ausersehener Bräutigam noch viel mehr – du könntest dich unter so vielen Feinden in Gefahr begeben.«

»Fürchte nichts um mich, Bertha! Denn ich werde dort ebenfalls viele hochangesehene Freunde haben – viele alte Gefährten, kampferprobte Männer, deren Taten ihnen zu Ruhm und Ehre gereichen. Außerdem stehen mir mein Kommandeur und mehrere Edelleute zur Seite, die sofort einschreiten würden, falls man versuchen sollte, einen unfairen Vorteil aus meiner vermeintlichen Schwäche zu ziehen.«

»Hast du ein frisches Pferd?«, erkundigte sich Bertha.

»Ich habe eins, oder werde bis zum Morgen eines haben. Doch versprich mir, dass du tun wirst, worum ich dich bitte – dann wird mein Arm zu Höchstleistungen angespannt sein, und der Sieg ist mir gewiss.«

»Ich verspreche es«, sagte Bertha. »Ich hoffe, du wirst so erfolgreich sein, wie du es dir erhoffst, Arthur. Doch angenommen, das Glück wendet sich gegen dich; angenommen, es geschieht irgendein Zwischenfall – was soll dann werden?«

»Dann muss ich mich wohl für immer als besiegter Ritter verbergen. Wie könnte ich dann vor deinen Freunden treten und deine Hand fordern?«

»Ich werde niemals einen anderen nehmen!«

»Aber man wird dich zwingen, diesen Guthrie de Beaumont zu akzeptieren – den erwählten Schwiegersohn deines Vaters.«

»Ich werde Zuflucht in einem Kloster suchen!«

»Würdest du mit mir an einen abgeschiedenen Ort fliehen, Bertha, wo wir zusammen leben können?«

»Ja«, sagte Bertha, »alles – nur keine Hochzeit mit Guthrie de Beaumont.«

»Dann erwarte das Turnier von morgen«, sagte Sir Arthur, »und dies lässt sich womöglich abwenden. Bis dahin bewahre ein tapferes Herz und denke daran, dass ich in der Nähe bin.«

Die beiden Liebenden trennten sich für den Augenblick nach diesem langen Gespräch. Bertha zog sich in ihr Gemach zurück und der Ritter mit dem grünen Schild in sein Zelt.

Der folgende Morgen war von großen Vorbereitungen geprägt. Die Schranken der Turnierbahn waren erweitert und die Tribünen ausgebaut worden, da der Andrang der Besucher weit größer zu werden schien als erwartet.

Zudem sollten viele alte, hochangesehene Krieger anwesend sein, was den Bräutigam blass werden ließ und ihm ein ungutes Gefühl bezüglich des Ausgangs des Turniers bereitete. Die Lanzenstechen sollten schon früh beginnen, und das Festmahl sowie die Feierlichkeiten würden am frühen Abend folgen, sobald die Kämpfe abgeschlossen waren.

Bei den heutigen Turnierkämpfen wurden viele aus dem Sattel gehoben und viele Lanzen gebrochen. Der Bräutigam trat gegen mehrere Ritter an und ging als Sieger hervor oder trennte sich unentschieden von ihnen.

Der grüne Ritter hingegen trat nur gegen wenige an, siegte jedoch jedes Mal – und diese Durchgänge bestritt er gegen Männer, die sich im Krieg oder zumindest auf dem Turnierplatz bereits einen Namen gemacht hatten.

Die Kampfspiele neigten sich dem Ende zu, und als der Bräutigam schließlich als Herausforderer auftrat, ritt der Ritter mit dem grünen Schild sogleich ruhig heraus, um sich ihm zu stellen. Der Zusammenstoß ließ sich kaum noch vermeiden, obwohl der Bräutigam das Lanzenstechen mit einem Ritter, der seine Gegner so mühelos und ohne Umstände abgefertigt hatte, nur zu gern abgelehnt hätte.

Schon der erste Ansturm entschied den Kampf. Der Bräutigam wurde in hohem Bogen aus dem Sattel geschleudert, blieb bewusstlos auf dem Boden liegen und musste vom Feld getragen werden. Unter den Freunden des Bräutigams entstand sofort helle Aufregung, und mehrere von ihnen ritten aus, um den fremden Ritter für seine Anmaßung herauszufordern.

Hierbei hatten sie jedoch ihre Chancen falsch berechnet. Der Herausgeforderte nahm die Anfragen mit Eifer an und erledigte einen nach dem anderen mit aller Ehre für sich selbst, bis der Tag zu Ende ging. Der Fremde wurde schließlich aufgefordert, sich zu erkennen zu geben, woraufhin er sein Visier hob und sprach: »Ich bin Sir Arthur Home und fordere Lady Bertha nach den Gesetzen des Kampfes und der Liebe als meine Braut!«

Wieder war das Zelt dicht gefüllt, und wieder wurde die Herberge von Soldaten bevölkert, die sich bald für die eine, bald für die andere Seite aussprachen, während die Becher aneinander klirrten.

»Habe ich nicht gesagt«, rief einer der Reiter, »dass der Ritter mit dem grünen Schild ein guter Ritter ist?«

»Das hast du«, antwortete ein anderer.

»Und du wusstest, wer er war?«, fragte ein dritter Reiter. »Ich doch nicht, Kameraden! Ich hatte ihn in der Schlacht kämpfen sehen und ahnte daher ungefähr, wie es ausgehen würde, wenn er gegen den Bräutigam eine Chance bekäme. Ich bin froh, dass er die Dame gewonnen hat.«

Es war wahr: Lady Bertha war gewonnen. Sir Arthur Home erhob Anspruch auf seine Braut, und obwohl man noch versuchte, seinen Anspruch abzuwehren, sprach sich Bertha sogleich so entschlossen zu seinen Gunsten aus, dass man schließlich – wenn auch widerwillig – einwilligen musste.

In diesem Augenblick drang ein lautes Geschrei wie von einer riesigen Menschenmenge an ihre Ohren, und Flora schreckte erschrocken von ihrem Sitz auf. Die Ursache dieses Alarms werden wir sogleich im Einzelnen schildern.