Tür des Todes – Kapitel 6

John Esteven
Tür des Todes
Kapitel 6

Renaissance-Studien

Eine gefühlskalte Person hätte eine solche Niederlage, wie sie Norse ereilt hatte, einfach achselzuckend abgetan oder sie mit Prahlerei überspielt. Er jedoch ertrug sie tapfer. Er zeigte keinerlei Regung. Nicht, dass er die Demütigung nicht spürte, sondern weil er sie tief empfand – zutiefst existenziell. Ich glaube, er war für eine Weile im wahrsten Sinne des Wortes wie gelähmt. Doch dann wandte er sich ruhig an Roose.

»Haben Sie die Vorderseite des Hauses patrouilliert?«

»Ja, Sir.«

»Halten Sie es für möglich, dass jemand jene Tür dort drüben verlassen haben könnte, ohne dass Sie ihn gesehen haben?«

Roose kratzte sich am Kopf.

»Es war eine dunkle Nacht«, antwortete er, »und die Hausfront ist lang. Ich habe so scharf Ausschau gehalten, wie ich konnte, und ich möchte kaum glauben, dass jemand an mir vorbeikommen konnte; aber ich könnte nicht beschwören, dass es nicht doch geschah.«

Der andere nickte. Ich habe schon viele Polizeibeamte erlebt, die diese Gelegenheit genutzt hätten, um zu fragen, wofür Roose ihrer Meinung nach eigentlich da sei, und die ihn bei einer so offensichtlichen Chance zu ihrem Sündenbock gemacht hätten. Doch obwohl Norse streng sein konnte, war er im Allgemeinen streng mit sich selbst und gerecht gegenüber anderen. Zudem ändert gegenseitige Schuldzuweisung niemals eine Tatsache.

Er verglich Ballions Unterschrift in einem seiner Bücher mit der auf dem maschinengeschriebenen Blatt und erklärte Letztere für authentisch.

»Ein wenig unsicher«, bemerkte er, »als wäre sie unter emotionalem Stress geschrieben worden, aber ansonsten völlig identisch.« Dann zog er ein Vergrößerungsglas aus seiner Tasche, begann das Papier aufmerksam zu studieren, und es dauerte eine ganze Weile, bis er aufblickte.

»Wo ist Carl Ballion?«, fragte er. Doch Carl war hinausgegangen, um Eleanor über das Geschehene zu informieren. »Schauen Sie mal hier, Ames«, sagte er und reichte mir das Glas, »was sehen Sie unten auf dem Blatt?«

Ich sah etwas, das wie Kratzer aussah, wie man sie geistesabwesend mit einem Fingernagel macht; doch bei genauerem Hinsehen schienen sie eine Abfolge verzerrter Buchstaben zu bilden. Im Bewusstsein, dass manche Menschen manchmal gedankenverloren ihren Namen in Druckbuchstaben schreiben, versuchte ich, diese Arabesken mit den Worten Francis Ballion in Einklang zu bringen, jedoch ohne Ergebnis.

»Hier«, sagte Norse, während er ein Blatt aus seinem Notizbuch riss, »pausen Sie exakt das ab, was Sie sehen, und nichts anderes.«

So angewiesen, gelangte ich zu ungefähr folgendem Ergebnis:

Er verglich dies mit dem Original und fand es ziemlich genau.

»Ich hätte wohl ungefähr dasselbe kopiert – nur dass Ihr Z vielleicht als S gedacht ist und Ihr II sehr nach einem U aussieht. Wie auch immer, ich möchte das zu Hause mit einem stärkeren Glas untersuchen. Wahrscheinlich steckt ohnehin nichts dahinter.«

Ich konnte mir nicht vorstellen, was er darin zu finden hoffte, und seine Neugier in diesem Punkt schien mir trivial. Ich glaube, ich hätte es ihm auch gesagt, wäre es nicht so gewesen, dass er mir aufrichtig leidtat. Ich schrieb es einer beruflichen Gewohnheit zu, die einsam weiterwirkte, obwohl es keine Notwendigkeit mehr dafür gab.

Er hatte die Untersuchung der Schreibmaschine, die unter ihrer schwarzen Abdeckung neben dem Schreibtisch stand, gerade beendet, als Carl zurückkehrte.

»Übrigens«, sagte Letzterer, »Sie haben gestern versprochen, mir zu zeigen, warum Sie glaubten, dass jene Tür dort von jemandem geschlossen wurde, der im Haus geblieben ist.«

Carls Gesicht war gezeichnet. Man sah ihm deutlich an, wie sehr ihn diese letzte Wendung der Ereignisse mitgenommen haben musste; doch er bemühte sich um Selbstbeherrschung. An diesem Morgen schien mir die Ähnlichkeit zwischen ihm und Francis Ballion größer als je zuvor – dieselbe Tiefe der Augen und dieselbe Willenskraft, die sich tief in das Gesicht eingegraben hatte und die ein Familienmerkmal zu sein schien. Vielleicht schwang in seiner Frage an Norse eine gewisse Wehmut mit, als ob er selbst jetzt noch gegen jede Hoffnung hoffte.

Doch Norse schüttelte den Kopf.

»Ich habe Ihnen genug Theorien geliefert, die im Sande verlaufen sind; ich möchte sie nicht weiter erörtern. Ich bin heute nicht gerade mein eigener Lieblingsmensch. Aber vielleicht sagen Sie mir, welchen Eindruck Ihr Bruder gestern Abend auf Sie gemacht hat.«

»Falls Sie meinen«, sagte Carl, »ob ich auch nur die leiseste Ahnung hatte, dass er so etwas beabsichtigte: Nein, die hatte ich nicht. Er schien mir ein wenig rastlos, ein wenig unruhig, aber das war unter den Umständen natürlich. Ich blieb zwei oder drei Stunden bei ihm; er zeigte sich mir gegenüber sehr liebevoll.« Hier stockte Ballions Stimme. Er hielt inne. »Ich habe ihn trotz allem geliebt«, fügte er hinzu. »Das Einzige, woran ich mich erinnere und was auf eine solche Tat hätte hindeuten können, war, dass er von seinem Testament sprach. Es scheint, dass er mich als seinen Erben eingesetzt hat.«

»Unter normalen Umständen«, erwiderte Norse herzlich, »sollte ich Ihnen gratulieren. Sie sind der Typ Mensch und in der Position, Reichtum klüger zu nutzen als dies hier«, und er deutete auf den Raum. »Aber vielleicht können Sie mir noch eine letzte Sache sagen, die mich neugierig macht. Ihr Bruder besaß eine berühmte Edelsteinsammlung. Wissen Sie, wo er sie aufbewahrte?«

»Nein. Vielleicht bei seiner Bank. Es wird zweifellos in seinen Unterlagen erwähnt werden.«

»Sicherlich«, pflichtete Norse bei. »Nun, der Fall ist abgeschlossen. Es tut mir leid, welche Rolle ich darin gespielt habe, obwohl die Dinge aus Ihrer Sicht natürlich so besser sind. Ich werde Schritte unternehmen, um festzustellen, ob Ihr Bruder tatsächlich tot ist, aber ich habe daran keine Zweifel. Ein seltsamer Mann war er. Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn ich mir bei meinem Aufbruch einige seiner Bücher ausleihe – jene, die sich mit der Geschichte der Baglioni befassen?«

»Welche Sie wünschen«, antwortete Carl.

In diesem Moment trat ein Mann ein, um mitzuteilen, dass der Gerichtsmediziner eingetroffen sei, und wir gingen hinaus, um der Leichenschau beizuwohnen. Sie fand in dem großen Schlafzimmer statt, das einst Celia Ballion gehört hatte. Das farblose Winterlicht fiel grau auf Wandteppiche und Fresken; das Bett mit seinen vergoldeten Pfosten wirkte eher wie ein kunstvoll gearbeitetes Prunkgrab in einer prächtigen Gruft, und wir selbst wie Eindringlinge aus einer späteren, verständnislosen Zeit. Wir, in unserer schlichten, eckigen Kleidung, repräsentierten die sachliche Gegenwart mit ihrer Sicherheit, ihrer Routine und ihrer gehegten Mittelmäßigkeit; unsere Umgebung war das Spiegelbild einer glanzvolleren, aber wilderen Vergangenheit. Es war, als hielte das zwanzigste Jahrhundert eine Untersuchung über das fünfzehnte ab. Celia Ballion hatte in ihrer verwirrten Art recht behalten: Greyhouse selbst mochte modern sein, doch der Geist, der es erfüllte, war ein Echo, eine Erinnerung.

Ich hatte Zeit genug, während der eher langatmig verlaufenden Prozedur über all dies nachzudenken. Die jüngsten Ereignisse wurden in einem faden Rückblick Revue passieren gelassen, der all der Leidenschaften beraubt war, die sie zuvor belebt hatten. Es war wie das Abheften einst sensationeller Dokumente, die bereits verblasst waren. Eine nach der anderen wurden die Aussagen aufgenommen – eine reine Formsache, denn Ballions Geständnis hatte den Befund des Coroners zu einer bloßen Pflichtübung gemacht. Einer nach dem anderen schilderten die verbliebenen Akteure des Dramas ihre Rollen und verstummten. Ich fragte mich müßig, wie sich der Weg dieser verschiedenen Leben, die in einem gemeinsamen Schatten zusammengeführt worden waren, nun gestalten würde und in welchen unterschiedlichen Szenen – für Hasta, adrett und undurchschaubar wie eh und je; für Eleanor, deren schwarzes Kleid und Haar ein Gesicht scharf hervorhob, das schlagartig gealtert war; für Norse in seinem rastlosen Metier; und auch für mich selbst. Heute Nachmittag, so dachte ich, würde Greyhouse endgültig der Vergangenheit angehören. Ich hatte eine Visitenrunde vor mir und einen fesselnden Fall in der Notaufnahme.

Mit den verstreichenden Minuten war ich jedoch zunehmend beeindruckt von Norses vollkommener Nonchalance und schrieb sie dem Gram über seinen Fehler zu. Er war kaum anwesend, sein Körper nur eine Hülle, die Fragen automatisch beantwortete, ansonsten aber leer war. Sein Blick war, sozusagen, erloschen. Er erinnerte mich an einen orientalischen Asketen, der seine Seele auf eine Mission entsandt hat und währenddessen in Apathie verharrt. Als das erwartete Ende erreicht und die Untersuchung abgeschlossen war, blieb er noch einen Moment sitzen und verließ dann wortlos den Raum.

Doch an diesem Punkt ereignete sich ein Vorfall, der, obwohl er in sich nicht mit dem Vorhergegangenen oder Nachfolgenden zusammenhing, für meine Erfahrung in Greyhouse entscheidend sein sollte. Es war lediglich, dass Eleanor Graham mich bat, nach ihrem Dienstmädchen Anne Roderick zu sehen, die am frühen Morgen erkrankt war. Man sagte mir, sie leide unter erheblichen Schmerzen in der Brust und im Rachen, was beide beunruhigt hatte. Während wir zu Eleanors Zimmer gingen, in dem ein zusätzliches Bett aufgestellt worden war, erfuhr ich einiges über ihre langjährigen Dienste, über ihre rückhaltlose Ergebenheit gegenüber den beiden Schwestern seit Gordon Grahams Tod und über Eleanors herzliche Zuneigung zu ihr. Abwegigerweise erinnerte ich mich in diesem Moment an Francis Ballions Gefasel über seine geöffnete Tür und den Geist des Todes, der in Greyhouse umgehe. Sogar seine heuchlerische Prophezeiung schien sich erfüllt zu haben. Seitdem hatte der Tod einmal zugeschlagen; ich fragte mich, ob dies bedeutete, dass er erneut zuschlagen würde.

Bei der Untersuchung stellte sich tatsächlich heraus, dass Anne Roderick an einer Herzentzündung litt, die zwar nicht zwangsläufig tödlich, aber dennoch ernst war und mit größter Wachsamkeit behandelt werden musste. Vor allem konnte sie vorerst nicht transportiert werden.

»Das bedeutet«, stammelte Eleanor, »dass ich nicht weggehen kann, dass ich hierbleiben muss?« Das Sinken ihrer Stimme verriet, welche Willensanstrengung es sie gekostet hatte, bis jetzt in Greyhouse auszuharren. Doch ihre unausgesprochene Andeutung hatte eine unglückliche Wirkung auf das Dienstmädchen, das flehend die Hand ausstreckte.

»Lassen Sie mich hier nicht allein«, murmelte sie, »nicht allein in diesem Haus mit Fremden. Ich habe Angst, Angst. Es wird mir nicht schaden, wenn man mich verlegt. Nehmen Sie mich mit, liebe Miss Eleanor.« Und obwohl ich darauf bestand, dass eine oder mehrere Krankenschwestern geschickt werden könnten und dass Miss Grahams Anwesenheit nicht im Geringsten notwendig sei, ergriff sie Eleanors Hand und zog sie immer wieder zu sich heran.

»Aber natürlich«, sagte Letztere, »natürlich, Anne, ich würde nicht im Traum daran denken, wegzugehen. »Verstehst du«, fuhr sie fort und wandte sich mir mit erzwungener Heiterkeit zu, »ich kann Greyhouse noch nicht verlassen. Du wirst doch eine Krankenschwester schicken, nicht wahr, Richard? Aber«, und für einen Moment verließ sie der Mut, »wer wird in diesem Haus bei uns bleiben? Ich bin so albern geworden, so erbärmlich! Ich muss an die Dinge denken, die Celia immer sagte. Ich bilde mir ein, nachts Geräusche zu hören – letzte Nacht zum Beispiel, obwohl es still war, glaubte ich den Wind zu hören, einen Schrei, wie ihn der Wind draußen macht. Oder war es ein menschlicher Schrei? Aber offen gesagt, ich bin mit den Nerven am Ende. Richard, hältst du es für möglich –«, sie zögerte, »dass du ein paar Nächte hier verbringen könntest? Ich weiß, es ist viel verlangt, aber du bist in fünfzehn Minuten in der Stadt, und deine Termine in der Praxis oder im Krankenhaus würden nicht gestört werden. Du bist Arzt und wärst im Notfall zur Stelle. Ich schätze, Norse würde einen seiner Männer hierlassen, wenn ich ihn böte, aber das wäre nicht dasselbe.« Sie hielt inne und fügte dann hinzu: »Sei aber ganz offen, falls es ungelegen kommt.«

Ich wäre gerne ganz offen gewesen; ich hätte gerne gesagt, dass eine Bitte von ihr um irgendeinen Dienst, den ich erweisen konnte, mir unsagbares Glück bescherte: dass ich bereitwillig jedes Vergnügen, das ich kannte, für dieses eine – in Greyhouse Wache zu halten – geopfert hätte. Doch ich erinnerte mich an Carl Ballion und blieb stoisch förmlich. Es mache keinerlei Umstände, antwortete ich; doch die Herzlichkeit ihres Dankes gab mir das Gefühl, ein ziemlicher Heuchler zu sein.

Nachdem wir vereinbart hatten, dass ich am Abend zum Essen zurückkehren würde, ging ich nach unten und suchte Norse, der schließlich aus dem Wirtschaftstrakt des Hauses auftauchte. Auf meine Frage hin sagte er, er habe das Untergeschoss untersucht, um zu sehen, was sich unter der Bibliothek befinde.

»Und Sie fanden?«

»Was jeder hätte erwarten können«, antwortete er, »einen sehr gut beleuchteten und leeren Keller. Ich werde jetzt einige Bücher in Ballions Museum zusammensuchen«, fuhr er fort. »Kommen Sie mit rein und warten Sie auf mich. Dann fahren wir zusammen zurück.«

Während ich nun an den halb geöffneten Türen der Bibliothek stand und zusah, wie Norse einen pergamentgebundenen Band nach dem anderen aus dem Regal zog, nahm ich zwei Stimmen im Flur draußen wahr, deren Gespräch ich für einen Moment unfreiwillig mit anhören musste.

»Aber wir sind verlobt, Eleanor. Wenn jemand hierbleibt, habe doch sicher ich das Recht dazu.«

»Begreifst du nicht, Carl, dass du gerade aus diesem Grund nicht hierbleiben kannst?«

»Nun, vielleicht.«

»Außerdem, Liebster, nach dem, was geschehen ist …« Sie hielt inne.

»Nun?«

»Nach dem, was geschehen ist, muss unsere Bekanntgabe eine Weile aufgeschoben werden.«

»Warum? Was macht das für einen Unterschied, wenn wir einander lieben?«

»Vielleicht nicht für uns, aber für die Welt. Es macht dir doch nichts aus zu warten, oder? – Mir zuliebe?«

»Nein – hundertmal nein. Ich würde ewig warten. Aber es macht mich wahnsinnig, an diese andere Person hier bei dir zu denken, während ich …«

An dieser Stelle gelang es mir, die Innentür zu schließen – ein unfreiwilliger Lauscher, der zudem zutiefst niedergeschlagen war. Dahin war die unvernünftige Freude, die Eleanors Bitte ausgelöst hatte. Dahin das erneute Flüstern einer absurden Hoffnung. Ich war rechtzeitig eines Besseren belehrt worden. Natürlich hatte ich mir vorgenommen, nicht auf diese Weise an sie zu denken, und hatte vernünftigerweise eingesehen, dass sie für mich unerreichbar war. Und natürlich hatte das Unterbewusstsein stur an seiner eigenen unmöglichen Fiktion festgehalten. Aber es war gut für mich, die harte Tatsache endgültig anzuerkennen und das Beste daraus zu machen. Was ich gehört hatte, wirkte wie ein beißendes Adstringens. Es würde eine Weile brennen, aber die Heilung würde schneller eintreten. Vielleicht. Nur begann ich die Qual zu fürchten, Eleanor heute Abend allein gegenüberzutreten, und vielleicht noch an vielen weiteren Abenden. Es würde eine spartanische Disziplin erfordern.

Norse, der seine Auswahl beendet hatte, legte nun einen Arm voll Bücher auf den Schreibtisch.

»Das ist Lesestoff für tausendein Stunden«, bemerkte er. »Aber was ist los? Sie sehen deprimiert aus.«

»Oh, nein«, erwiderte ich und schwindelte ein wenig, »vielleicht ist es der Gedanke, einige Nächte hier in Greyhouse verbringen zu müssen. Es ist kein belebender Ort.« Und ich erzählte ihm von Anne Rodericks Krankheit.

Zuerst sah er nachdenklich aus, doch dann tröstete er mich mit dem Wunsch, er hätte meine Chance.

»Wofür?«, wunderte ich mich.

»Damit ich hier eines Abends ungestört studieren könnte«, antwortete er. »Aber«, und er rieb sich die Hände, »es wird praktisch sein, Sie greifbar zu haben.«

Ich unterbrach ihn ungeduldig.

»Worauf wollen Sie hinaus? Dieser Fall ist abgeschlossen, Norse.«

»Welcher Fall?«, gab er zurück. »Oh, jener! Nun, natürlich ist er das. Ich beginne lediglich ein Studium der italienischen Renaissance, und dies hier wäre ein idealer Ort, um darin zu arbeiten. Aber wie gesagt, Sie können mir helfen.«

Seine Art war irritierend. Bei jedem anderen hätte ich es für einen schwachen Versuch von Humor gehalten, aber hier schwang offensichtlich ein Unterton von Ironie mit.

»Wie?«, fragte ich als Reaktion auf seinen Vorschlag.

»Nun, so: Ich möchte, dass Sie heute Nacht um ein Uhr die Totentür für mich öffnen.« Und als ich ihn anstarrte: »Nein, es ist völlig ernst gemeint, verdammt ernst sogar. Hören Sie zu: Kaufen Sie sich eine Taschenlampe, falls Sie keine haben. Ihr Schlafzimmerfenster geht nach Westen. Sie werden meine Taschenlampe zweimal aufblitzen sehen. Geben Sie mir die gleiche Anzahl an Blitzen zurück als Zeichen, dass Sie herunterkommen; drei, falls Sie aufgehalten werden; vier, wenn Sie aus irgendeinem Grund gar nicht kommen können. Diese kaputten Schlösser«, fuhr er fort und deutete auf die Türen, »werden bis heute Nacht nicht repariert sein. Alles, was Sie tun müssen, ist, jene dort drüben für mich zu entriegeln.«

»Aber um Himmels willen«, sagte ich, »warum dieses ganze Getue? Ich kann Ihnen die Vordertür öffnen, wenn Sie zu dieser unchristlichen Zeit kommen wollen. Andernfalls bitten Sie Carl Ballion um Erlaubnis, die Nacht hier zu verbringen, und setzen Sie Ihre Studien fort, wie es Ihnen beliebt.«

Seine Antwort erfolgte im selben spöttischen Tonfall wie zuvor.

»Das, mein lieber Ames, würde alles verderben. Die italienische Renaissance kann man nur richtig verstehen, wenn man sich in die entsprechende Atmosphäre begibt – Nacht, Heimlichkeit, Geheimnis. Ich werde Carl nicht nur nicht um Erlaubnis bitten, hierzubleiben, sondern«, und sein Gesicht wurde ernst, »ich untersage Ihnen, auch nur ein Wort über meine Absicht an irgendjemanden zu verlieren. Und ich möchte, dass Sie diese Tür öffnen. Werden Sie es tun?«

»Natürlich«, antwortete ich, »wenn es Ihnen so wichtig ist. Aber können Sie mir nicht einen Hinweis geben, worum es bei dem Ganzen geht?«

»Das habe ich. Ich habe Ihnen gesagt, dass ich mich für eine bestimmte historische Epoche interessiere.«

»Das ist natürlich Unsinn.«

»Nein, es ist buchstäblich wahr. Aber welche weiteren Interessen ich verfolge, beabsichtige ich Ihnen jetzt nicht zu sagen – oder vielleicht niemals.«

»Schön«, sagte ich steif.

Norse legte mir die Hand auf die Schulter.

»Bisher war ich gesprächig; aber da wir uns einig sind, dass der Fall abgeschlossen ist, ziehe ich es vor, über meine gelehrten Bestrebungen Schweigen zu bewahren. Sie sollten nichts dagegen haben; ich bin empfindlich gegenüber Spott. Aber nur um Ihnen zu zeigen, was für ein reiches Feld für archäologische Spekulationen dieses Museum bietet, kommen Sie bitte einen Moment hierher.«

Er führte mich an das Ende des Raumes, wo jene hässlichen Instrumente versammelt waren, auf die Carl uns gestern hingewiesen hatte. Sie sahen mehr denn je wie Utensilien aus einer Teufelsküche aus.

»Dies«, sagte Norse und deutete auf das, was ich bereits als eine Art mit einem Teppich bedeckte Bank erwähnt hatte, »dies ist unserer Aufmerksamkeit gestern entgangen; aber von altertümlichem Eifer erfüllt, kam ich nach der Untersuchung hierher, um es zu prüfen.«

In seiner getarnten Form ähnelte das betreffende Objekt einem mäßig niedrigen Diwan von etwa acht Fuß Länge und drei Fuß Breite; doch als Norse die Abdeckung wegzog, kam eine Vorrichtung zum Vorschein, wie ich sie noch nie gesehen hatte. Sie erinnerte vage an ein Gestell aus starken Balken, das von vier Pfosten getragen wurde. An jedem Ende befand sich auf gegenüberliegenden Seiten eine Kurbel, deren Betätigung offensichtlich dazu diente, den Abstand zwischen dem letzten und dem vorletzten Balken sowohl am Kopf- als auch am Fußende zu vergrößern. An den Endquerschnitten waren Lederstücke befestigt, die wie ein längs aufgeschnittenes Rohr aussahen, aber mit Scharnieren zu einem Ganzen zusammengefügt waren. Die beiden Hälften waren durch Stangen verbunden, die mit großen Flügelmuttern versehen waren. Außerdem bemerkte ich, dass, wenn Norse eine Kurbel betätigte, zusätzlich zu dem bereits erwähnten vergrößerten Abstand zwischen den Querstücken jener Balken neben dem Ende begann, vertikal aufzusteigen.

»Beobachten Sie nun«, sagte Norse, »den Einfallsreichtum der Epoche, auf die ich mich spezialisiere. Wir haben hier ein wahres Pianoforte des Schmerzes. Die Unterarme und Waden des Opfers wurden in diese Ledermanschetten eingeschlossen; aber seine Arme wurden von hinten nach oben gezwungen. Er lag daher nicht völlig flach, sondern wurde halb in einem Winkel gestützt, der durch die Spannung seiner Arme gebildet wurde. Die Manschetten, oder besser gesagt Schraubstöcke, konnten zweifellos progressiv bis zu jedem Schmerzgrad festgezogen werden. Wenn nun aber die Kurbel gedreht wird, beginnt die langsame Dehnung des Körpers, welche die Knochen in ihren Gelenkpfannen anhebt. Ohne Zweifel werden zuerst die Arme ausgekugelt. Beachten Sie jedoch, dass durch das vertikal aufsteigende Querstück eine zusätzliche Aufwärtsspannung übertragen wird. Wenn wir nun von oben diese Querstangen anbringen«, und er deutete auf die mit Leder bezogenen Stangen entlang der Seiten des Rahmens, »haben Sie ein Instrument, das Arm- und Beinknochen gleichzeitig bricht, während der Körper auseinandergezogen wird. Mit anderen Worten«, fügte Norse mit einer feinen Darstellung wissenschaftlicher Begeisterung hinzu, »haben Sie in einem Mechanismus die Streckbank, das Rad und den Spanischen Stiefel. Und das alles, wohlgemerkt, ohne einen Tropfen Blut zu vergießen. Doch der Mensch, der diese Prozeduren hinter sich hat, ist kein Mensch mehr: Er ist ein untermenschlicher Brei – hilflos, zuckend, wahnsinnig.«

»Hören Sie auf!«, rief ich aus. »Was hat es für einen Sinn, all das aus der Vergangenheit hervorzuzerren und es mir vor die Nase zu halten?«

»Die Vergangenheit?«, echote Norse. »Nun, Sie haben dieses feine Exemplar hier vor sich. Und eines der interessantesten Dinge daran – aber fühlen Sie mal diese Lederstücke im Inneren.«

Ich tat es und bemerkte, dass sie feucht waren.

»Es ist wie Öl«, warf ich ein.

»Ja«, erwiderte er, »oder Schweiß.«

Und während ich ihn rätselnd anstarrte, zog er den Teppich wieder an seinen Platz.

»Sie sehen«, fügte er hinzu, »zu welchen interessanten Beobachtungen ein Studium der Renaissance führen kann.«

Doch über diesen zweifelhaften Ausspruch hinaus weigerte er sich, sich weiter zu erklären.