Mary Louisa Molesworth
Die Geschichte der wogenden Schleppe

»Dann lasst uns Geistergeschichten erzählen«, schlug Gladys vor.

»Bist du ihrer noch immer nicht überdrüssig? Heutzutage hört man ja kaum etwas anderes mehr«, wandte die junge Mrs. Snowdon ein, ebenfalls ein Gast in The Quarries. »Und sie sind angeblich alle authentisch und verbürgt – doch bekommt man nie die Person zu Gesicht, die die Erscheinung tatsächlich gesehen, gehört oder gespürt hat. Es ist immer jemandes Schwester, ein Cousin oder der Freund eines Freundes.«

»Ich weiß nicht, ob das ein wirklich stichhaltiger Grund ist, sie pauschal abzutun«, sagte ihr Mann. »Es liegt in der Natur der Sache, dass man den Hauptbeteiligten seltener begegnet als den Geschichten selbst. Hundert Leute können eine Erzählung wiederholen, aber der Urheber – oder vielmehr der Held der Geschichte – kann nicht an hundert Orten gleichzeitig sein. Du ziehst doch auch keine anderen Berichte in Zweifel, bloß weil du den Hauptakteur nicht persönlich kennst?«

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W. W. Jacobs
Jerry Bundler

Es fehlten nur noch wenige Nächte bis Weihnachten – ein Fest, für das die kleine Marktstadt Torchester bereits eifrige Vorbereitungen traf. Die engen Gassen, in denen kurz zuvor noch das Leben pulsierte, waren nun fast menschenleer. Ein fliegender Händler aus London mühte sich mit letzter Kraft ab, seine rußende Naphtha-Lampe auszupusten, während die letzten Läden hastig ihre Schotten für die Nacht dichtmachten.

Im behaglichen Schankraum des alten Boar’s Head saß ein halbes Dutzend Gäste – zumeist Handelsreisende – im warmen Schein des Kaminfeuers beisammen. Das Gespräch war gemächlich von der Wirtschaft zur Politik gewandert, von der Politik zur Religion und schließlich beim Übernatürlichen angelangt. Drei Geistergeschichten, die eigentlich als todsicher galten, waren diesmal wirkungslos geblieben; draußen war es zu laut, drinnen zu hell. Erst die vierte Erzählung, vorgetragen von einem erfahrenen Gast, zeigte Wirkung. Inzwischen waren die Straßen verstummt, und er hatte das Gaslicht gelöscht. Im flackernden Feuerschein, der auf den Gläsern funkelte und lange Schatten an die Wände warf, entfaltete die Geschichte eine solche Wucht, dass George, Weiterlesen →

Die Geschichte von Clifford House

Ich werde Ihnen nun, wie versprochen, diese Geschichte erzählen. Doch ich kann Ihnen kaum vermitteln, wie ungern ich meine Gedanken in die Zeit zurückwandern lasse, die ich in diesem Haus verbracht habe – meinem ersten Wohnsitz in der Stadt nach meiner Heirat.

Ich hatte mir so sehr gewünscht, im Frühjahr in die Stadt zu ziehen – vermutlich, weil ich meiner schönen, ländlichen Heimat überdrüssig geworden war. Ich war überdrüssig der weiten Rasenflächen und der stillen, spiegelglatten Teiche und Bäche, die von üppig blühenden Rhododendren gesäumt waren. Ich war überdrüssig der stillen, moosbewachsenen Alleen, die im flackernden Licht, das durch die hellgrünen Buchenblätter fiel, wunderschön aussahen. Ich war überdrüssig der Rosengärten mit grasbewachsenen Wegen, die übersät waren mit schalenartigen Blütenblättern in den Farben Weiß, Purpur, Rosa und Creme. Ich war überdrüssig der altmodischen Zimmer mit schmalen Sprossenfenstern, die von scharlachroter Japonica und duftendem, sternförmigem Jasmin umrankt waren.

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Die weiße Katze von Drumgunniol

Es gibt eine berühmte Geschichte über eine weiße Katze, die wir alle aus unserer Kindheit kennen. Ich werde eine Geschichte über eine weiße Katze erzählen, die sich sehr von der liebenswürdigen und verzauberten Prinzessin unterscheidet, die diese Verkleidung für eine Saison annahm. Die weiße Katze, von der ich spreche, war ein unheimlicheres Tier.

Wer von Limerick nach Dublin reist und die Hügel von Killaloe auf der linken Seite passiert, sieht den Keeper Mountain hoch vor sich aufragen. Nach und nach findet man sich auf der rechten Seite von einer Reihe niedrigerer Hügel umgeben. Dazwischen liegt eine wellige Ebene, die allmählich auf ein niedrigeres Niveau als die Straße abfällt. Einige verstreute Hecken mildern ihren etwas wilden und melancholischen Charakter.

Eine der wenigen menschlichen Behausungen, von der aus Torfrauchwolken über diese einsame Ebene aufsteigen, ist das locker mit Stroh gedeckte Lehmhaus eines starken Bauern, wie die wohlhabenderen Pächter in Munster genannt werden. Es steht in einer Baumgruppe am Rande eines mäandernden Baches, etwa auf halbem Weg zwischen den Bergen und der Straße nach Weiterlesen →

Die Vision von Tom Chuff

Am Rande des düsteren Catstean Moor im Norden Englands, umgeben von einem halben Dutzend alter Pappeln mit knorrigen, grauen Stämmen – einer von ihnen wurde vor dreißig Sommern von einem Blitz in der Mitte zerbrochen –, die alle durch ihre große Höhe die Behausung, neben der sie stehen, in den Schatten stellen, steht ein grobes Steinhaus. Es verfügt über eine Küche und ein Schlafzimmer im Erdgeschoss sowie einen über eine Leiter zugänglichen Dachboden, der unter dem Schindeldach in zwei Räume unterteilt ist.

Sein Besitzer war ein Mann mit schlechtem Ruf. Tom Chuff war sein Name. Er war ein strubbeliger, breitschultriger und kräftiger Mann, wenn auch etwas klein, mit finsteren Brauen und mürrischen Augen. Er war Wilderer und gab nicht einmal vor, seinen Lebensunterhalt mit ehrlicher Arbeit zu verdienen. Er war ein Trinker. Er schlug seine Frau und führte seine Kinder ein Leben voller Angst und Wehklagen. Für seine verängstigte kleine Familie war es ein Segen, wenn er, wie es manchmal vorkam, eine Woche oder länger fortblieb.

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