Die Sage des Billy the Kid – Kapitel 10 – Teil 1

Die Sage des Billy the Kid
Kapitel 10 Teil 1

Die dreitägige Schlacht

Eine Julinacht lag über Lincoln in stiller Ruhe. Die dunkle, stille Stadt schien unter den friedlichen Sternen zu schlafen.

Doch hinter den bastionsartigen Mauern des Murphy-Ladens wurden kriegerische Vorbereitungen getroffen. Im tiefen Schutz von Murphys altem Büro beriet Sheriff Peppin mit Jimmy Dolan, Marion Turner, John Kinney, Andy Boyle, Old Man Pearce und anderen Anführern der Murphy-Fraktion.

»Wir haben Kid endlich«, erklärte Peppin. »Es gibt keinen Weg für ihn, zu entkommen. Diesmal kriegen wir ihn, tot oder lebendig.«

Kid war mit einem halben Dutzend anderen McSween-Anhängern, frisch vom Kampf in Chisums South Spring Ranch, ein paar Stunden zuvor angekommen und hatte im McSween-Haus Zuflucht gesucht. Kurz darauf traf Deputy Sheriff Turner mit fünfundzwanzig Männern, die ihm den ganzen Weg vom Pecos gefolgt waren, in Lincoln ein.

»Mit Turners Gruppe haben wir insgesamt sechzig Männer«, sagte Peppin. »Neunzehn Amerikaner, der Rest Mexikaner. Alles gute Kämpfer. Kid hat keine Ahnung, wie viele von uns er bekämpfen muss. Er denkt, es wird ein leichtes Spiel. Aber er ist in einer Falle. Wir werden zuschlagen.«

»Wir sind genug, um das McSween-Haus zu stürmen«, riet Dolan.

»Das bringt nichts«, warnte Kinney. »Wir haben Kid in der Tasche, ohne Risiken einzugehen.«

»Kid ist ein weiser Hombre«, überlegte Peppin. »Wenn wir vorschlagen, dass er sich ergibt, glaube ich, dass er unter den Umständen Vernunft annehmen wird.«

»Das stimmt«, mischte sich Old Man Pearce ein. »Er könnte uns ein paar erwischen, wenn wir es mit ihm austragen.«

Aber wie man Verhandlungen mit Kid aufnimmt, war ein Problem. Wer einen Versuch unternahm, eine Unterhaltung zu beginnen, lief Gefahr, eine Kugel abzubekommen.

»Ich glaube, ich weiß, wie«, sagte Turner.

Mit Dolan und Kinney schlich er in das tiefer gelegene Land entlang des Bonito River und kroch hinter der McSween-Scheune hoch. Dort, geschützt vor möglichen Schüssen, rief er laut. Kid antwortete durch einen Spalt in der Küchentür.

»Wir haben dich umzingelt, Kid«, rief Turner. »Wenn du kämpfst, bringen wir euch alle um. Wenn du dich ergibst, versprechen wir, dass dir nichts passiert.«

Etwas, das verdächtig nach Lachen klang, kam aus dem Spalt in der Küchentür.

»Das ist kein Witz, Kid. Du solltest dich besser ergeben.«

»Sich einer Bande Hunde wie euch ergeben? Was für ein Narr in sechsfacher Ausfertigung glaubst du, bin ich?«

»Wir garantieren dir Schutz.«

»Ich bleibe, wo ich bin, und beschütze mich selbst. Wenn ihr mich wollt, dann kommt und holt mich. Geh zurück zu deiner Bande und sag ihnen, sie sollen das Feuerwerk zünden. Wir sind bereit für euch.«

Aus dem Osten der Stadt war ein Grollen von Pferdehufen zu hören, begleitet von einem Chor juchzender Rufe und vereinzelten Schüssen. Turner und seine Begleiter warteten nicht, um die Ursache zu erfahren. Sie unterbrachen die Konferenz und schlossen sich Sheriff Peppin wieder an. Faktionsführer McSween war mit einem Gefolge von fünfunddreißig mexikanischen Kämpfern von seinem Lager am Ruidoso in die Stadt geritten.

Als Turner und seine Truppe aus Roswell in die Stadt kamen, war Martin Chávez, ein Stellvertreter von Sheriff Copeland und McSween-Anhänger, eilig zu McSweens Lager geritten, um die Nachricht von der gefährlichen Lage Kids zu überbringen. Daraufhin hatten sich McSween und seine Gefährten eilig beritten gemacht und waren in einem Lauf nach Lincoln gekommen. Diese starke Verstärkung änderte die Situation erheblich und machte sie nicht mehr so düster. Unter dem Schutz der Nacht schlüpften McSween und mehrere seiner mexikanischen Verbündeten in das McSween-Haus, ohne das Feuer des Feindes auf sich zu ziehen. Sie schlossen sich Kid an, der sie mit großer Begeisterung begrüßte.

Die Murphy-Streitkräfte hielten den Murphy-Laden und das Hotel. Diese Gebäude befanden sich am westlichen Ende der Stadt, innerhalb von fünfzig Metern zum McSween-Haus: Das Hotel lag auf derselben Straßenseite, der Laden auf der anderen. Auf den Hügeln im Süden der Schlucht postierten sich Murphy-Scharfschützen und kontrollierten so das gesamte Dorf.

Die McSween-Männer unter Chávez besetzten die Montana- und Patron-Häuser am östlichen Ende von Lincoln. Charlie Bowdre, George Coe und Hendry Brown waren im McSween-Laden postiert, der sich ein wenig westlich vom McSween-Haus befand. Im Haus von McSween befanden sich Billy the Kid, Tom O’Folliard, Jim French, Doc Skurlock, Harvey Morris, Francisco Semora, Ignacio Gonzales, Vincente Romero, Jose Chavez y Chavez und Ygenio Salazar. Im Haus befanden sich außerdem drei Frauen: Mrs. McSween, Mrs. Elizabeth Shield, ihre Schwester, und Mrs. Ealy, die Frau des presbyterianischen Pastors, den McSween aus dem Osten nach Lincoln gebracht hatte. Dieser hielt jeden Sonntag Gottesdienste im McSween-Laden ab.

Angesichts der drohenden Eskalation der langjährigen Fehde zu einem mörderischen Höhepunkt verließ sich McSween nach wie vor auf göttliches Eingreifen, das die nun unvermeidliche Tragödie abwenden würde. Er verbrachte die Nacht im Gebet. Auf den Knien in seinem Zimmer sprach er mit Gott, als ob dieser ihm gegenüberstünde, und flehte um ein Wunder. »Berühre, Herr, die Herzen unserer Feinde mit deiner Güte und Barmherzigkeit … Führe sie auf den besseren Weg … Sende deinen Segen des Friedens herab.«

Als Billy the Kid und die anderen am nächsten Morgen zum Frühstück versammelt waren, waren sie gut gelaunt und bereit für den Kampf. Mit witzigen Scherzen und fröhlichem Geplänkel inspizierten sie ihre Gewehre und Revolver. Mrs. McSween, Mrs. Shield und Frau Ealy liefen derweil zwischen Küche und Esszimmer hin und her und deckten den Tisch mit dampfenden Gerichten. McSween betrat den Raum und hielt eine Bibel in der Hand.

In seinem Auftreten lag die Ernsthaftigkeit und Strenge eines alten Propheten. Sein großer, schlanker Körper war aufrecht, und er strahlte die ruhige Tapferkeit eines Mannes aus, der sich von Engeln beschützt wähnt. Sein Gesicht, blass von der schlaflosen Nachtwache, strahlte von einem tiefen, unerschütterlichen Glauben. In seinen Augen lag der Blick einer apokalyptischen Vision, als sähe er über die irdischen Horizonte hinaus auf die Silhouette von opalen Türmen und Zinnen, geschmückt mit lebenden Saphiren. Er nahm seinen Platz am Kopf der Tafel ein, neigte den Kopf in seine Hand und sprach das Tischgebet.

Da krachten die Gewehre des Murphy-Klans aus den Fenstern des Murphy-Ladens und -Hotels. Die Kugeln prallten gegen die Lehmwände des McSween-Hauses, rissen zerfetzte Löcher in die Fensterläden, zersprengten die Scheiben und streuten Glassplitter über den Boden.

Für einen Moment huschte ein Ausdruck schmerzlicher Überraschung über McSweens Gesicht. Er hatte für Frieden gebetet. Kugeln waren seine Antwort.

»Wo ist dein Gewehr, Mr. McSween?«, fragte Kid.

»Ich habe kein Gewehr«, antwortete McSween. »Ich habe nie eines besessen. Ich habe in meinem Leben noch nie eines abgefeuert.«

»Aber du wirst jetzt helfen und kämpfen, oder?«

»Gott bewahre.«

»Aber wir stecken richtig tief drin. Wir müssen um unser Leben kämpfen. Jeder Mann zählt.«

»Ich würde lieber sterben, als meine Seele mit dem Blut meines Mitmenschen zu beflecken«, antwortete McSween mit tiefer Ernsthaftigkeit. »Ich habe keinen Grund, diese große Sünde zu begehen. Gott ist meine Zuflucht und Stärke. Er wird mich beschützen.«

Ein zynisches Lächeln verzog einen Mundwinkel Kids.

»In Ordnung, Gouverneur«, erwiderte er gutmütig. »Vertraue du nur weiter auf den Herrn. Wir anderen verlassen uns auf unsere Six Shooter.«

Er öffnete die Fensterläden, die sich als nutzloser Schutz erwiesen hatten. Durch die geöffneten Fenster antworteten er und seine Männer auf die Salven des Feindes.

Der Kampf entwickelte sich schnell entlang der gesamten Front. Während die Streitkräfte Murphys, die sich im Laden und Hotel versteckt hielten, ihre Salven auf das McSween-Haus konzentrierten, gossen ihre Scharfschützen, die sich entlang der Hügel auf der Südseite der Schlucht aufgestellt hatten, ein unaufhörliches Feuer auf Chávez’ Männer in den Montana- und Patron-Häusern.

»Irgendwie ein lauer Kampf«, bemerkte Kid, als der Tag sich dem Ende zuneigte. »Diese Murphy-Kerle bleiben in Deckung. Ich kann niemanden richtig ins Visier nehmen. Wir sollten heute Nacht hier raus und uns Chávez anschließen. Dann können wir die Murphy-Bande aus der Stadt jagen.«

»Wir bleiben, wo wir sind«, sagte McSween. »Wir müssen unsere Herzen von Hass und Todessehnsucht befreien. Die Vergeltung ist mein, spricht der Herr. Wir müssen in der Defensive bleiben. Ich habe immer noch Vertrauen, dass Gott diese traurige Angelegenheit stoppen wird, bevor Blut vergossen wird.«

Angesichts dieser Haltung hatte Kid Befürchtungen, dass sich der Kampf zu einer Belagerung ausweiten könnte. Nachdem es dunkel geworden war, brachte er zwei Fässer Regenwasser, die im geschützten Hof standen, ins Haus. Diese würden der kleinen Besatzung für einige Tage genug Wasser zum Trinken und Kochen bieten.

McSweens Glaube wurde gestärkt, als das Kämpfen für die Nacht ohne Verluste auf beiden Seiten endete. Es schien ihm ein himmlisches Zeichen zu sein, dass seine Gebete erhört worden waren. Er dankte Gott auf den Knien und ging neben seiner Bibel zu Bett.

Unterdessen krochen Lucio Montoya und Charlie Crawford, Scharfschützen der Murphy-Fraktion, zwischen den Felsen auf dem steilen Hügel, der sich über die Montána- und Patron-Häuser erhob. Sie machten es sich nebeneinander hinter zwei riesigen Felsbrocken bequem. Unter ihnen, im frühen Morgenlicht, lag die stille Stadt. Ihre lange, gewundene Straße war von den Schatten der Häuser, Bäume und Zaunpfähle durchzogen.

»Keine Seele in Sicht«, bemerkte Crawford. »Die Stadt sieht aus, als ob niemand darin lebt.«

»Alle Leute haben Angst, herauszukommen«, antwortete Montoya.

Eine Viertelmeile entfernt konnten sie das McSween-Haus sehen, dessen Lehmputz von Kugeln zerschmettert und vernarbt war. Rauch begann aus seinem Schornstein aufzusteigen.

»McSween kocht Frühstück.«

»Si, compadre.«

»Wir sind an einem guten Ort. Von hier aus sollten wir einige dieser Chávez-Leute ausschalten können.«

»Mira, amigo!«

Montoyas Stimme erhob sich kaum über ein Flüstern.

Martin Chávez trat aus dem Patron-Haus und begann den kurzen Fußweg, der es vom Montana-Haus trennte.

Montoya und Crawford schnallten ihre Gewehre in Position. Zwei Kugeln rissen den Boden an Chávez’ Füßen auf.

»Das war eine verdammt schlechte Schießerei«, sagte Crawford.

»Ziemlich weit«, antwortete Montoya philosophisch.

»Na, Kumpel, lass uns sie aufwecken.«

Sie begannen, stetig zu feuern. Stundenlang hielten sie durch. Durch die Fenster und Türen der beiden Häuser, in denen sich Chavez’ Männer befanden, krachten die Kugeln der versteckten Scharfschützen.

Fernando Herrera, der für seine Geschicklichkeit mit einem Gewehr bekannt war, betrachtete die Hügel mit einem Fernglas. Bei jedem Schuss zeigten Crawford und Montoya für einen Augenblick Kopf und Schultern an genau derselben Stelle hinter ihren Felsen.

Herrera führte sein Büffelgewehr durch einen Spalt in der Hintertür des Montana-Hauses auf die Stelle, an der Crawford erscheinen würde. Er wartete einen Moment mit dem Finger am Abzug. Crawfords Gewehr arbeitete sich in Position hinter dem Felsen. Seine rechte Schulter erschien. Dann kam sein Kopf in Sicht, als er entlang des Laufs zielte. Wom! Herreras Kugel sauste aufwärts über die dazwischenliegende Strecke von neunhundert Yards – danach gemessen. Sie traf den Hammer von Crawfords Gewehr, wich in einem leichten Winkel ab, durchpflügte seinen Körper und brach seinen Rücken. Crawfords Schrei hallte die Schlucht rauf und runter. Er katapultierte sich in die Luft, stürzte von einem Felsvorsprung und rollte den Hügel hinab. Er kam in einem flachen Bereich am Rande eines Maisfeldes zum Stillstand, das ihn vor den Augen seiner Feinde schützte. Dort lag er, tödlich verwundet, den ganzen Tag in der brennenden Sonne. Er war tot, als ihn nachts eine Suchmannschaft fand.

Montoya wurde Herreras nächstes Problem und er löste es auf die gleiche Weise. Herrera richtete sein Gewehr durch die Türspalte auf die Stelle, an der er berechnete, dass Montoya erscheinen würde. Er musste nicht lange warten. Vielleicht war Montoya ein wenig aufgeregt über die Verwundung seines Kameraden oder ein wenig zu eifrig, die Verletzung zu rächen. Er war etwas weniger vorsichtig als gewöhnlich. Als er sich das nächste Mal zum Schießen bereit machte, exponierte er einen Großteil seines Körpers in einer halb knienden Position. Ein Ellenbogen ruhte auf einem Knie, um das Ziel zu stabilisieren. Wieder knallte Herreras Gewehr, wieder summte seine Kugel wie eine wütende Hummel durch die Luft, und Montoya brach mit einem zertrümmerten Bein hinter seinem Felsen zusammen. Dort lag er den Rest des Tages, stöhnend vor Qual, während die heiße Sonne auf ihn niederprasselte.

Crawfords Todesschrei hallte mit durchdringender Schärfe durch das McSween-Haus.

»Ein Murphy-Mann weniger«, kommentierte Kid zufrieden. »Sie haben diesen Kerl sicher erwischt.«

Doch der Schmerzensschrei erfüllte McSweens Seele mit Ehrfurcht und Vorahnung. Waren seine Gebete vergeblich gewesen? Würde Gott das Wunder zurückhalten?

»Das gefällt mir nicht«, sagte er. »Hoffen wir, dass der arme Mann nicht getötet wurde. Ein Gott der Liebe wird meinen Bitten kein taubes Ohr leihen. Aus der Dunkelheit wird er sprechen und Frieden bringen.«

»Hier ist ein Gewehr, Mr. McSween«, sagte Kid und hielt ihm eine Waffe hin. »Gutes Schießen wird mehr bewirken als dein Gebet.«

Doch McSween hob die Hand mit einer Geste des Abscheus.

»Niemals!«, rief er aus. »Ich werde nicht in solche Gottlosigkeit verführt.«

 

In seinem Büro in Fort Stanton saß Oberst N. A. M. Dudley, der Kommandant, und war mit der täglichen Routine beschäftigt. Durch das Fenster sah er, wie eine Frau zerzaust und offensichtlich in großer Aufregung auf ihn zukam. Im nächsten Moment stürmte sie wie eine Erscheinung in den Raum, blass, mit wilden Augen und zerfetzten Kleidern.

»Um Gottes willen, bringen Sie Ihre Soldaten nach Lincoln!« Ihre Stimme war fast ein Schrei. »Die Clans kämpfen. Dies ist der dritte Tag. Sie werden kämpfen, bis der letzte Mann tot ist. Tote liegen auf der Straße. Frauen und Kinder werden ermordet. Die Stadt wird zerstört werden. Die Menschen haben Angst. Sie sind in ihren Häusern eingesperrt. Ich bin Mrs. Juanita Mills. Ich konnte es nicht mehr ertragen. Deshalb bin ich vor dem Morgengrauen aus der Stadt geschlichen und zu Fuß über die Hügel geeilt – neun Meilen lang. Ich bin gekommen, um Sie zu bitten, uns zu retten – die Mütter, die Babys, unsere Häuser. Nur die Truppen können diesen Wahnsinn stoppen. Es gibt noch Zeit. Aber beeilen Sie sich. Um Gottes willen, beeilen Sie sich!«

Die Morgenstille wurde von Trompeten durchbrochen. »Stiefel und Sättel!« ließ die Echos durch die Hügel fliegen. Sofort herrschte reges Treiben. Hocheilende Offiziere schrien Befehle. Reitersoldaten begannen, sich in zerrissenen Gruppen zu den Ställen zu versammeln. Bald waren zwei Schwadronen schwarzer Kavallerie mit zwei Gatling-Kanonen und Oberst Dudley an der Spitze in schnellem Marsch auf der Straße nach Lincoln unterwegs.

Murphy-Aufklärer, die aus den oberen Fenstern des Murphy-Ladens Ausschau hielten, entdeckten eine Staubwolke, die sich im Westen in Richtung der Double Crossing des Bonito erhob. Verwirrt darüber, was das bedeuten könnte, riefen sie Sheriff Peppin. Ein starkes Reiterkontingent näherte sich. Aber wer waren sie? Die Murphy-Führer erwarteten keine Verstärkung. Wenn die Reiter McSween-Anhänger waren, war es für die Murphy-Fraktion besser, keine Zeit zu verlieren und sich in die Hügel zu schlagen. Ihre Sache war verloren.

»Bringt mir mein Fernglas!«, rief Peppin einem seiner Handlanger zu. Der Murphy-Sheriff warf einen schnellen Blick durch das Glas. Sein wettergegerbtes Gesicht verzog sich zu einem Lächeln. Das Rätsel war gelöst.

»Soldaten! Oberst Dudley bringt seine alten Armee-Büffelsoldaten mit. Ich weiß nicht, was er vorhat. Aber es ist alles in Ordnung, Jungs. Er ist unser Freund.«

Bald marschierte die lange Kolonne in blauen Uniformen um eine Kurve der Straße und in Lincoln ein. Die Säbel klirrten, die Karabiner waren entsichert. Oberst Dudley und seine Offiziere ritten voraus. Zwischen den Schwadronen rollten zwei Gatling-Kanonen, furchteinflößende Waffen in jenen Tagen, geheimnisvoll in ihrer tödlichen Fähigkeit, effizient den Tod zu versprühen. Ein Zug von Vier-Maultier-Wagen, beladen mit Zelt- und Kampfausrüstung, bildete das Ende der Kolonne.

Als die Kavalkade am Murphy-Laden vorbeiklirrte, kamen gedämpfte Jubelrufe aus den Tiefen des alten Gebäudes. Diejenigen, die ihre Freude äußerten, wagten es nicht, sich an den Fenstern zu zeigen, aus Angst, ein zufälliges McSween-Maschinengewehr könnte ihre Begeisterung abrupt beenden. Oberst Dudley hielt seine Truppen vor dem McSween-Heim an. Noch vor wenigen Tagen war es das schickste Haus der Stadt gewesen, doch jetzt sah es baufällig aus. Über Nacht war es durch die Zerschlagungen des Kampfes alt geworden. Er schickte einen Gehilfen hinein, um McSween vorzuladen.

Während die schwarzen Reiter in ihren Sätteln ausruhten, kamen die Männer des Murphy-Clans in Scharen aus ihren Laden- und Hotel-Festungen und drängten sich um das McSween-Heim. Jetzt gab es keine Gefahr mehr. Sie standen unter dem Schutz der Armee. Kein McSween-Anhänger war so verzweifelt, dass er es wagte, der Majestät von Onkel Sam mit einem Schnellschuss auf Murphy-Feinde zu trotzen. Auch die belagerten Wächter der McSween-Festung waren nicht neugierig. Auch sie strömten auf die Straße, standen schweigend vor dem Gebäude und warteten auf Entwicklungen. Ihre Gewehre ruhten im Winkel ihrer Arme und ihre unruhigen Augen hielten die Feinde argwöhnisch im Auge.

Gehorsam trat McSween aus der Tür seines Hauses, als er zu Oberst Dudleys Vorladung gerufen wurde. Er hielt am Kehlriemen des Pferdes des Obersten an und stand dem streng aussehenden Soldaten gegenüber, der steif in seinem Sattel saß.

»Mister McSween«, sagte Oberst Dudley mit stentorianischer Stimme.

Doch Jimmy Dolan wartete nicht, um die Tragweite der Botschaft zu erfahren, die Oberst Dudley McSween übermitteln wollte. In der Aufregung, die durch das Anhalten der Kavallerieschwadronen vor dem Haus der McSweens ausgelöst wurde, erkannte Jimmy Dolan eine Gelegenheit. Er schlich unbemerkt durch die Menge entlang der Truppenlinie in Richtung des Murphy-Hotels und sammelte auf dem Weg Old Man Pearce, Charlie Hall und den schrulligen alten Raufbold und Bösewicht Andy Boyle ein.

»Es ist unsere Chance, Jungs«, sagte er in vorsichtigen Untertönen. »Schnell jetzt. Kommt mit mir.«

Für wenige Augenblicke durchwühlten die vier Verschwörer das Hotel und seine Nebengebäude. Dann sprangen sie eine Böschung hinter dem Hotel hinunter. Von der Straße verborgen, rannten sie über die Niederungen des Bonito. Sie kletterten die Böschung hinter der McSween-Scheune hinauf und gelangten so in den Hinterhof des McSween-Heims. Dolan trug in einer Hand eine Dose Kerosin und in der anderen einen Zinnbecher. Andy Boyle brachte einen Korb voller Späne und Holzchips. Old Man Pearce und Charlie Hall trugen Armvoll Anzündholz und Bündel aus Harz-Kiefer.

Die Kolonne der Truppen stand fünfzig Fuß entfernt in der Straße. Billy the Kid und seine Kämpfer, Mrs. McSween, Mrs. Shield, Mrs. Ealy und alle anderen Mitglieder der McSween-Garnison befanden sich an der Vorderseite des Hauses. McSween stand immer noch am Kehlriemen des Pferdes des Obersten. Die Rückseite des Hauses war verlassen. In der gespannten Stille dieses Moments klang jede Silbe, die Oberst Dudley an die vier Männer bei ihrem geheimen Tun im Hinterhof des McSween-Hauses richtete, deutlich.

»Mister McSween«, sagte Oberst Dudley in stentorianischem Ton, »dieser Kampf muss sofort enden.«

»Ich bin machtlos, ihn zu beenden«, antwortete McSween.

»Sie müssen das Feuer einstellen«, befahl Oberst Dudley.

»Ich werde gerne das Feuer einstellen«, entgegnete McSween, »wenn die Murphy-Fraktion es auch tut. Die Murphy-Seite hat diesen Kampf begonnen. Wir sind belagert – belagert in meinem eigenen Zuhause. Wir kämpfen um unser Leben. Beenden Sie den Angriff auf uns, dann ist der Kampf vorbei.«

»Geht ein Stück zurück, Jungs«, sagte Jimmy Dolan. »Gebt mir die Chance, das Kerosin auszugießen.«

Über den Haufen aus Spänen, Anzündholz und Kiefernharz, der hoch gegen McSweens Hintertür aufgeschichtet war, schüttete Dolan das Kerosin aus. Er füllte seinen Zinnbecher und spritzte das Kerosin über Tür und Stürze von oben bis unten. Auf die Fensterbänke legte er Späne und sättigte sie mit Öl. Über die Fensterläden und jedes Holzwerk schüttete er Becher voller brennbarer Flüssigkeit, bis seine Dose leer war.

»Ich habe Ihnen meine Befehle gegeben, Mr. McSween.« Die Stimme von Oberst Dudley klang endgültig. »Sorgen Sie dafür, dass sie befolgt werden. Stoppen Sie das Feuer, oder tragen Sie die Konsequenzen.«

Der Oberst wandte sich mit einem scharfen Befehl seinem Hornisten zu.

»Zündet jetzt euer Streichholz an und setzt es in Brand«, sagte Jimmy Dolan.

Die abgehackten Laute der Trompete ertönten in der Straße. »Vorwärts!« sang die Trompete. Es gab ein Rasseln von Waffen, während sich die Reiter aufstellten und ihre Reihen geordnet wurden. Die Kolonne setzte sich langsam in Bewegung.

Der mit Öl getränkte Haufen explodierte in einer Feuerwolke, die bis zum Dach aufstieg. Während Dolan und seine Begleiter die Böschung hinunter in die Niederungen sprangen, flimmerte und zitterte ein dünner Schleier aus blau-weißem Feuer über Türen und Fensterläden. Kleine feurige Zungen kringelten sich gierig um das Holzwerk, als würden sie schmackhafte Speisen genießen. Schlanke, rote Fahnenträger, die zwischen den Schindeln des Daches blitzten, winkten und flatterten wie Siegeswimpel.

Das Klappern der Ausrüstung, das Stampfen der Hufe und das Knarren der Geschützwagen wurden in der Ferne leiser und verstummten schließlich ganz. Weicher, wogender weißer Rauch stieg vom Dach des McSween-Heims auf und driftete in einem leuchtenden Nebel in die leere Straße.

Kaum hatte sich die Kavalleriekolonne in Bewegung gesetzt, eilten McSween und seine Gruppe von Heimverteidigern schnell zurück ins Haus.

»Oberst Dudley hat alles taghell gemacht, dass wir aufhören müssen zu schießen«, spottete Billy the Kid. »Aber ich sehe, dass er der Murphy-Bande nicht gesagt hat, das Schießen einzustellen. Warum nicht? Sie standen alle um ihn herum.«

Mrs. McSween roch etwas in der Luft.