Deadwood Dick – Der schwarze Reiter der Black Hills – Kapitel 2

Deadwood Dick – Der Prinz der Straße
Oder: Der schwarze Reiter der Black Hills
Von Edward L. Wheeler
Kapitel 2
Deadwood Dick, der Straßenräuber

500 Dollar Belohnung: Für die Festnahme und Verhaftung eines berüchtigten jungen Desperados, der sich Deadwood Dick nennt. Sein derzeitiger Aufenthaltsort liegt in der Nähe der Black Hills. Für weitere Informationen wenden Sie sich bitte umgehend an

Hugh Vansevere
im Metropolitan Saloon, Deadwood City.

So lautete eine Bekanntmachung, die an einer großen Kiefer drei Meilen oberhalb von Custer City am Ufer des French Creek angebracht war. Es handelte sich um ein großes Plakat, das gut sichtbar für alle Passanten angebracht war, die die Route nach Norden durch die Custer’s Gulch nahmen, um die junge Stadt im Nordwesten zu erreichen – Deadwood.

Deadwood! Schauplatz der erstaunlichsten Geschäftigkeit und Aktivität im Jahr1877. Der Ort, an dem Menschen buchstäblich innerhalb eines Tages und einer Nacht reich oder arm werden können. Vor 1877 waren die Black Hills größtenteils unerschlossen, aber nun, was für eine Veränderung! In den Bezirken von Deadwood wurde jeder Quadratmeter verfügbarer Boden beansprucht und abgesteckt; die Bevölkerung ist von fünfzehn auf mehr als zweitausendfünfhundert Seelen angewachsen.

Die Straßen wimmeln von ständig neu ankommenden Einwanderern; die Geschäfte und Saloons sind zu jeder Tageszeit buchstäblich überfüllt; es gibt Tanzlokale und Can-Can-Spelunken; Hunderte von eifrigen, erwartungsvollen und hoffnungsvollen Bergleuten arbeiten in den Minen, und die von ihnen erzielten Erträge sind keineswegs entmutigend. Entlang der Schlucht reihen sich zahlreiche Hütten, Zelte und Baracken aneinander, sodass Deadwood in Wirklichkeit eine Stadt von etwa zwanzig Kilometern Länge ist, obwohl einige unternehmungslustige Personen noch zwei weitere junge Städte oberhalb von Deadwood gegründet haben, die Elizabeth City und Ten Strike heißen. Die Quarzformationen in diesen Gegenden sind außergewöhnlich, und nach neuesten Berichten bringen sie unter intensiver und ernsthafter Erschließung Erträge, die die optimistischsten Erwartungen übertreffen.

Die Seifengruben westlich von Camp Crook werden mit sehr zufriedenstellenden Ergebnissen erschlossen, und tatsächlich herrscht von Custer City im Süden bis Deadwood im Norden überall große Begeisterung und Aufregung.

Ein Reiter, der durch die Custer-Schlucht nach Norden ritt, bemerkte das Plakat, das für die Öffentlichkeit gut sichtbar angebracht war, und mit einem leisen Pfeifen, das seine Verwunderung ausdrückte, lenkte er sein Pferd von der Postkutschenstraße ab, ritt zu dem betreffenden Baum und ließ seinen Blick über die wenigen unregelmäßig geschriebenen Zeilen auf dem Plakat gleiten.

Er war ein junger Mann zwischen sechzehn und zwanzig Jahren, schlank und kompakt gebaut, mit ausgeprägter Muskulatur und animalischer Energie; breit und tiefbrüstig, mit eisernen Schultern; kleine Glieder, die dennoch wie Stahlstangen waren, und einer selten erreichten Anmut in der Haltung im Sattel; er bot ein schönes Bild für den Pinsel eines Künstlers oder die Feder eines Dichters.

Nur eine Sache trübte die fesselnde Schönheit des Bildes.

Er trug einen eng anliegenden Anzug aus Hirschleder, der tiefschwarz gefärbt war und einen auffälligen Kontrast zu allem bildete, was man im wilden Westen als Kleidung sieht. Und das war noch nicht alles. Ein breiter schwarzer Hut war tief über seine Augen gezogen; er trug einen dicken schwarzen Schleier über dem oberen Teil seines Gesichts, durch dessen Augenlöcher ein Paar durchdringende Augen blitzten, und seine großen, knorrigen Hände waren in einem Paar hellfarbiger Handschuhe versteckt.

Man hätte ihn zu Recht als Black Rider bezeichnen können, denn sein Vollblutpferd war schwarz wie Kohle, aber wir halten es nicht für angebracht, ihn so zu nennen – sein Name ist Deadwood Dick, und das soll vorerst genügen.

Es war gerade Abend, als er vor einem Plakat anhielt, das an einem Baum in einem der einsamsten Teile von Custer’s Gulch angebracht war, und es zu lesen begann.

Über ihm und zu beiden Seiten erhoben sich die von Bäumen gesäumten Berge in ihrer ganzen majestätischen Größe zu einer gewaltigen Höhe.

Vor und hinter ihm, fast genau in Nord-Süd-Richtung, lag die tiefe, dunkle Schlucht – eine Kluft zwischen mächtigen Wänden – Custer’s Gulch.

Und über allem begann sich der Mantel der Nacht zu legen, denn die Sonne hatte bereits ihren letzten Kuss auf die Bergkrater gegeben, und unten verdichtete sich die Dunkelheit mit schnellen Schritten.

Langsam, immer und immer wieder, las Deadwood Dick, Gesetzloser, Straßenräuber und Ausgestoßener, die Bekanntmachung, und dann brach ein wildes, sarkastisches Lachen unter seiner Maske hervor – ein schreckliches, markerschütterndes Lachen, das sogar das mächtige Tier, das er ritt, aufschrecken und die Ohren spitzen ließ.

»Fünfhundert Dollar Belohnung für die Festnahme und Verhaftung eines berüchtigten jungen Desperados, der sich Deadwood Dick nennt! Ha! Ha! Ha! Ist das nicht zum Totlachen? Ha! Ha! Ha! Deadwood Dick verhaften! Das ist ja wirklich ein Anblick für müde Augen. Ich wusste gar nicht, dass ich so berüchtigt bin, wie dieses Dokument vermuten lässt. Bevor sie fertig sind, werden sie mich wohl noch zum Mörder erklären. Sie können mich einfach nicht in Ruhe lassen – sie müssen mich ständig verfolgen, als wäre ich eine widerwärtige Plage auf der Erde. Aber egal – sollen sie doch weitermachen! Sollen sie doch weiter ihre Jagd spielen und sehen, wer am Ende die Nase vorn hat. Wenn nicht mehr als einer von ihnen sich die Finger verbrennt, wenn sie Deadwood Dick schnappen, dann bin ich ein Spring Creek-Trottel, das ist alles. Vielleicht weiß ich nicht, wer die Rechnung für diese Belohnung bezahlt; oh nein; vielleicht kann ich nicht nach Deadwood reiten und diesem Mr. Hugh Vansevere, wer auch immer er sein mag, drei Ideen aus dem Leib jagen. Ha! Ha! Der Narr, der diese Anzeige aufgegeben hat, kannte Deadwood Dick nicht, sonst hätte er niemals sein Leben in Gefahr gebracht, indem er eine für die betreffende Partei so uninteressante Handlung vollbrachte. Hugh Vansevere; mal sehen – ich glaube nicht, dass ich diesen Namen in meiner Sammlung von Beinamen habe. Vielleicht ist er ein neues Werkzeug im Dienste des alten Mechanikers.«

Die Schatten der Nacht wurden dunkler und dichter. Der Mond nach der Ernte stieg hoch genug, um einen silbernen Lichtstrahl in die stille Schlucht zu werfen. Wie ein aus der Nacht geschnitztes Bild standen Pferd und Reiter regungslos und still vor dem Plakat.

Deadwood Dick hatte den Kopf gesenkt und war in tiefe Gedanken versunken. Eine Träumerei, die seine ganze Aufmerksamkeit für eine lange, lange Zeit in Anspruch nahm; dann weckte ihn das ungeduldige Scharren seines Pferdes, und er saß wieder aufrecht im Sattel.

Ein letztes Mal wanderte sein Blick über die Bekanntmachung am Baum – ein letztes Mal hallte sein schreckliches Lachen durch die Berge, und er lenkte sein Pferd zurück auf die holprige, unebene Postkutschenstraße und galoppierte die Schlucht hinauf.

»Ich werde mir ansehen, wie dieser Hugh Vansevere aussieht!«, sagte er und spornte sein Pferd an. »Ich will verdammt sein, wenn ich will, dass er so oft meinen Namen erwähnt, vor allem, wenn damit eine Belohnung von fünfhundert Dollar verbunden ist.«

 

Mitternacht.

Camp Crook, eingebettet in einer der wildesten Schluchten der Black Hills Region – schlafend im Mondlicht, das von dem leuchtenden Ball weit oben am blauen Himmelsgewölbe ausgestrahlt wird, wurde plötzlich und unsanft aus seinen Träumen gerissen.

Es ertönte ein wildes Hufgeklapper, ein Chor seltsamer und vielfältiger Stimmen schwoll zu einem wilden Berggesang an, und mitten durch das Herz der kleinen Stadt, in der die Goldgräberwut einige wenige optimistische Seelen zurückgelassen hat, raste eine Kavalkade maskierter Reiter, gekleidet in die malerische Tracht der Miners und auf Tieren von überragender Geschwindigkeit und Ausdauer.

An ihrer Spitze reitet, seltsam und wunderbar in seinem schwarzen Anzug, derjenige, von dem alle gehört haben – derjenige, den einige gesehen haben und gegen den niemand es wagt, im Einzelkampf die Hand zu erheben – Deadwood Dick, der Straßenräuberprinz und die einzige Person, deren Name in aller Munde war.

Geradeaus durch die einzige nördliche Straße des jungen Dorfes ritt die unerschrockene Bande und machte mit ihrem ausgelassenen Gesang seltsam schöne Musik, wobei einige der Stimmen kultiviert und klar wie ein Klarinettenklang waren.

Ein paar Bergleute, aus ihrem Schlaf geweckt, sprangen aus dem Bett, kamen zur Tür und starrten benommen auf die sich entfernende Kavalkade. Andere, die glaubten, der Lärm sei auf einen Indianerangriff zurückzuführen, griffen zu Gewehren oder Revolvern und schossen aus Fenstern und Schießscharten auf alles, was sich ihren Kugeln in den Weg stellte.

Aber die Straßenräuber unterbrachen ihr Lied nur für einen Moment, um ein wildes, sarkastisches Lachen zurückzuschicken; dann setzten sie es fort und galoppierten fröhlich die Schlucht hinauf, wobei das Klirren ihrer eisenbeschlagenen Hufe einen seltsamen Trommelrhythmus zum Klang der Musik schlugt.

Schläfrig krochen die Bergleute zurück zu ihren jeweiligen Schlafstätten; der Mond lächelte auf Mutter Erde herab, und die Natur wiegte sich mit dem Hauch einer duftenden Brise wieder in den Schlaf.

 

Deadwood – magische Stadt des Westens!

Nicht tot und nicht einmal schlafend war dieser Hauptsitz der Bevölkerung der Black Hills um Mitternacht, vierundzwanzig Stunden nach dem Überfall der waghalsigen Straßenräuber auf Camp Crook.

Deadwood war zwischen Sonnenuntergang und Sonnenaufgang genauso lebhaft und ausgelassen wie tagsüber. Saloons, Tanzlokale und Spielhöllen blieben die ganze Nacht geöffnet, und die Geschäfte schlossen erst spät. Um ein, zwei und drei Uhr morgens waren die Straßen genauso belebt wie zu jeder anderen Zeit am Abend. Schlägereien, Schießereien, Messerstechereien und üble Schimpfwörter prägten die Nacht, ebenso wie Gesang, Trinken, Tanzen und Glücksspiel.

Jede Nacht kamen die meisten Miners aus einem Umkreis von sechs bis zehn Meilen hierher, und nur selten gingen sie ohne ihre Beute wieder weg. Sicherlich gabt es in Deadwood auch einige Männer, die nicht tranken, aber sie waren so wenige und verstreut, dass sie fast völlig unbedeutend erschienen.

Es war Mitternacht, und Deadwood lag in einem sanften Mondlicht, das lange Schatten von den Kiefernwäldern auf den Gipfeln warf und auf dem schnellen, schlammigen Wasser des Whitewood Creek glitzerte, der lautstark an der jungen Metropole vorbeirauscht auf seiner wilden Reise nach Süden.

Alle Saloons und Tanzlokale waren in vollem Gange; Rufe und sentimentale Schreie zerrissen die Luft. Vor einem unscheinbaren Schild mit der Aufschrift Ten-by-Twenty rief ein alter Kerl lautstark: »Kommt hierher, Pilger, zum großen Black Hills Theater; es kostet euch nur einen Achteldollar, um hineinzugehen und das zarte Geschlecht zu sehen, das schon in seinen gestreiften Strümpfen strampelt; nur ein Achteldollar, denkt daran, um die größte Show der Welt zu sehen, also hier ist eure Chance!«

Aber warum musste er so schreien? Die Kneipe war bereits voll, und nach dem tosenden Geschrei und Klatschen zu urteilen, entsprach die Unterhaltung genau dem verdorbenen Geschmack der rüpelhaften Penner, die ihren Achteldollar bezahlt haben und hineingegangen waren.

Aber seht nur!

Aus der Deadwood-Schlucht, der Behausung Tausender lauernder Schatten, stürmte ein Reiter heraus.

Er ritt mit erhobenem Hut und im Wind wehenden Haaren direkt durch die Hauptstraße der lauten Metropole.

Weiter, weiter, verfolgt von den Blicken Dutzender Neugieriger, die wissen wollen, warum er es so eilig hat – weiter, und schließlich hielt er vor einer großen Bretterbaracke, über deren Tür ein beleuchtetes Leinwandschild hing: Metropolitan Saloon, von Tom Young.

Offensichtlich wurde sein Herannahen gehört, denn sofort strömte aus dem Metropolitan eine Menge von Miners, Spielern und Penner heraus, um zu sehen, was los sei.

»Gibt es unter Ihnen, meine Herren, einen Mann, der den Namen Hugh Vansevere trägt?«, fragte der Reiter, den wir aufgrund seiner Mitternachtskleidung als niemanden anderen als Deadwood Dick erkennen können.

»Das ist mein Name, Pilger!«, rief ein großer, grobschlächtig aussehender Mann aus Minnesota und tritt vor. »Was hast du gegen mich in der Hand?«

»Eine sichere Sache!«, zischte der maskierte Wegelagerer streng. »Du wirbst für einen gewissen Deadwood Dick, und der ist gekommen, um dir seine Aufwartung zu machen!«

Im nächsten Augenblick gab es einen Blitz, einen Pistolenschuss, einen Sturz und ein Stöhnen, das Klappern von eisenbeschlagenen Hufen; und dann, bevor jemand auch nur daran denken kann, war Deadwood Dick verschwunden!