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Der mysteriöse Doktor Cornelius – Band 1 – Episode 1 – Kapitel 7

Gustave Le Rouge
Der mysteriöse Doktor Cornelius
La Maison du Livre, Paris, 1912 – 1913
Erste Episode
Das Rätsel des Creek Sanglant

Kapitel VII

Eine tragische Nacht

Es war schon lange her, dass der Ingenieur Harry Dorgan auf einer öffentlichen Veranstaltung erschienen war. Es gab Gerüchte, dass er sich das Bein gebrochen hatte, als er von einer der eisernen Leitern der Maschinen abgerutscht war. Dr. Fitz-James, der ihn behandelte, hatte die Richtigkeit dieser Behauptung bestätigt und erklärt, dass der Ingenieur noch mindestens drei Wochen lang mit seinem Bein in einem Gipsverband ausharren müsse.

In Wirklichkeit war Harry Dorgan vollkommen geheilt und plante seine Rache.

In diesem Moment fiel auf, dass sich Fred Jorgells Gewohnheiten auffällig veränderten. Man sagte mit einem Lächeln, er werde immer jünger. Er, der sonst so ernst war und sich mit Zahlen beschäftigte, verbrachte nun fast jeden Abend im Haricot Noir, zockte, trank und versetzte die wildesten Partygänger des Clubs mit seiner Begeisterung und Lebendigkeit in Erstaunen.

Es wurde behauptet, dass der Milliardär, der bei der Gründung von Jorgell-City beträchtliche Summen verloren hatte, sich berauschen wollte und dass sein Ruin unmittelbar bevorstand.

Außerdem scheute er sich nicht, von den Morden am Creek Sanglant zu sprechen, die seinem Unternehmen so großen Schaden zugefügt hatten, aber zur Überraschung aller behauptete er nun, es habe nie einen Mord gegeben, die Opfer seien allesamt Feiglinge und Trunkenbolde gewesen, die an Schlaganfällen gestorben seien, nachdem sie sich mit Whisky und Champagner so volllaufen ließen, dass sie sich nicht mehr auf den Beinen halten konnten.

Niemand erkannte bei diesen unzusammenhängenden Äußerungen mehr seinen üblichen Ernst und gesunden Menschenverstand; man ging sogar so weit zu sagen, dass die finanziellen Verluste, die er gemacht hatte, ihm das Gehirn durcheinander gebracht zu haben schien. Die Spötter wären überrascht gewesen, wenn sie gewusst hätten, dass Fred Jorgell mit seinen Äußerungen und Handlungen lediglich einem durchdachten Masterplan folgte, der in Zusammenarbeit mit Harry Dorgan ausgearbeitet worden war.

Eines Abends – es war genau der Todestag des unglücklichen Pablo Hernandez – wirkte der Milliardär fröhlich; er hatte viele Partien gespielt und schließlich die Bank gesprengt; Alkohol floss in Strömen. Es war einer dieser glänzenden Abende, wie man sie seit dem Verschwinden des eleganten Arnold Stickmann selten im Club erlebt hatte. Fred Jorgell hatte so viele Banknoten gewonnen, dass er sie in all seine Taschen stopfen musste, weil er keinen Platz mehr in seiner Brieftasche hatte.

Das Gespräch kam, wie es kommen musste, auf die Morde am Creek Sanglant.

»Ich sage Ihnen«, rief Fred Jorgell, »dass es in unserer Stadt keine Mörder gibt, und ich bin davon so überzeugt, dass ich eine Wette anbiete …«

Es herrschte ein tiefes Schweigen, die Zuschauer waren sehr interessiert.

»Ich schlage also vor, fünfzigtausend Dollar zu wetten«, fuhr der Milliardär fort, der sich über seine Wette freute, »dass ich noch heute Abend allein zu Fuß über den Creek Sanglant zurückkehre, mit all den Banknoten, die ich in meinen Taschen trage.«

Es gab einen Augenblick der Fassungslosigkeit.

»Das ist Wahnsinn!«, flüsterten die Spieler. »Das darf man nicht zulassen! Das wäre ein Verbrechen! Er hat zu viel Champagner getrunken! Er entgleist!«

»Also«, fuhr der Milliardär langsam fort, »will niemand die Wette halten? Ist das angekommen?»

»Niemand«, erwiderte der zufällig anwesende Doktor Cornelius. »Was Sie da vorhaben, ist von der allergrößten Unvorsichtigkeit. Niemand will sich an einer solchen Torheit beteiligen!«

Obwohl der Arzt mit der Zustimmung aller Anwesenden die energischsten Vorhaltungen machte, blieb Fred Jorgell unerschütterlich in seinem Vorhaben.

»Gut«, sagte er, »da niemand meine Wette halten will, werde ich das Tal des Creek Sanglant trotzdem durchqueren – und zwar allein.

»Wenigstens», sagte jemand, »dürfen wir Ihnen wenigstens in einiger Entfernung im Auto folgen?«

»Niemals werde ich das zulassen. Ich erkläre, dass ich es als unfreundlichen Akt betrachte, wenn Sie mich gegen meinen Willen begleiten, und dass ich alle Beziehungen zu denjenigen abbrechen werde, die sich das zuschulden kommen lassen …»

Man musste dieser unvernünftigen Sturheit nachgeben. Es war bekannt, dass der Milliardär mit despotischer Energie gesegnet war und dass diejenigen, die sich ihm widersetzen wollten, immer sehr schlecht abschnitten.

Er machte sich also mit einer riesigen Zigarre zwischen den Zähnen auf den Weg und freute sich, wie er sagte, auf den Spaziergang an der frischen Luft, den er machen würde. Lange Zeit verfolgten die Mitglieder des Clubs von der Terrasse aus seine hohe Erscheinung, die in der Ferne der Avenue unter dem grellen Licht der elektrischen Glühbirnen immer kleiner wurde.

Cornelius verließ unter dem Vorwand, einen Kranken besuchen zu müssen, fast ebenso schnell wie Fred Jorgell den Club. Ein paar Schritte vom Club entfernt traf er Baruch, der auf dem Weg dorthin war, und die beiden begrüßten sich förmlich.

»Wollten Sie in den Club?«, sagte der Arzt.

»Ja.«

»Ich würde Ihnen raten, stattdessen einen Spaziergang zum Creek Sanglant zu machen. Von dort aus wird eine ganze Ladung Banknoten hierher transportiert.«

Baruchs Augen funkelten mit dem Feuer der Gier.

»Und der, der sie geladen hat, befindet sich in einem Zustand leichter Trunkenheit, wie …?«

Der Arzt brachte den Gedanken nicht zu Ende.

»Und wie heißt er?«, fragte Baruch.

»Ich brauche Ihnen seinen Namen nicht zu sagen, das ist eine Überraschung, die ich für Sie bereithalte.«

»Harry Dorgan vielleicht.«

»Ich will Ihnen nichts sagen. Ich sage es Ihnen noch einmal, ich überlasse Ihnen das Vergnügen der Überraschung.«

Mit einem teuflischen Lachen ging der Fleischschnitzer davon.

Als Baruch allein zurückblieb, kehrte er nach einigen Minuten der Unentschlossenheit um, rief nach einem Auto und ließ sich bis zu zwei Dritteln der Avenue fahren, die in den Creek Sanglant mündete.

Die ganze Zeit, die Fred Jorgell in Sichtweite des Clubs gewesen war, hatte er die Avenue in gerader Linie verfolgt, aber als er sicher war, dass man ihn nicht mehr sehen konnte, bog er in eine Gasse ein, die zu einem unbebauten Grundstück führte, auf dem in der Mitte eine Bretterbude stand. Er nahm einen Schlüssel aus seiner Tasche und trat ein.

Trotz ihres armseligen Äußeren war die Hütte im Inneren komfortabel eingerichtet. Der Milliardär suchte nach einer Kerze und zündete sie an. Er schien plötzlich die Fröhlichkeit und den Schwung verloren zu haben, die die Clubmitglieder des Haricot Noir so bewundert hatten; sein Gesicht drückte nur noch tiefe Traurigkeit und eine unerbittliche Entschlossenheit aus.

Auf dem Tisch in der Mitte des einzigen Zimmers lag ein verschlossener Umschlag. Der Milliardär öffnete ihn und las die folgenden mit Bleistift geschriebenen und mit H. D. unterzeichneten Worte: Ich bin wie jeden Abend auf meinem Posten. Wenn Sie sich entschließen zu kommen, lassen Sie bitte keine der angegebenen Vorsichtsmaßnahmen aus.

»Was für ein loyaler und einfallsreicher Junge der liebe Harry ist«, murmelte er. »Ich werde seine Anweisungen Punkt für Punkt befolgen. Eine geheime Stimme sagt mir, dass die Opfer heute Abend gerächt werden.

Fred Jorgell hatte sich seiner Banknoten entledigt und sie achtlos in die Schublade eines Schranks geworfen. Dann zog er unter seiner Kleidung eine Art Tunika aus Metalldraht an, die ihn von Kopf bis Fuß schützte, wie sie die Arbeiter in manchen Elektrizitätswerken tragen, und setzte sich eine Art Helm auf, der nach demselben Prinzip hergestellt wurde. Mit diesen Vorkehrungen verließ er das Haus genauso geheimnisvoll, wie er es betreten hatte, und ging mit festen, entschlossenen Schritten auf das Tal des Creek Sanglant zu.

Als er den Zugang zur Brücke erreichte, hielt er es für angebracht, den leicht zögerlichen Gang eines alten Gentlemans anzunehmen, der den Claret und den Extra-Dry mehr als angemessen genossen hatte.

Er hatte kaum das gegenüberliegende Ufer erreicht, als sich ein hochgewachsener Mann aus der Dunkelheit erhob; er schwang eine Keule. Bevor der Milliardär sich verteidigen konnte, versetzte er ihm einen sehr leichten Schlag in die Halsgegend, die glücklicherweise durch die Tunika aus Metallfäden geschützt war.

Eine Sekunde lang sah sich Fred Jorgell von einer regelrechten Aureole aus elektrischem Licht umgeben. Aber trotz des Schutzpanzers hatte er einen gewaltigen Schlag erhalten.

»Ich bin am Zug, Harry!«, rief er.

Der Ingenieur, der einige Schritte entfernt hinter einem Busch lauerte, war aufgesprungen und schwang in der einen Hand seinen Revolver, in der anderen eine starke Taschenlampe, deren gleißende Helligkeit Baruch Jorgell zeigte, der mit bleichem Gesicht vor seinem Vater stand, den er mit einer Art Keule bedrohte.

»Du bist also der Mörder des Creek Sanglant!«, rief der Milliardär mit schrecklicher Stimme. »Töte ihn, Harry, erschieß ihn! Er ist ein Elender, der keine Gnade verdient!«

Die Erschütterung war zu stark für den alten Mann, sein Kopf fiel nach hinten, seine Arme flatterten in der Luft, und er sank schwerfällig zusammen, ohnmächtig, vielleicht tot.

»Jetzt stehen wir beide uns gegenüber, du Schurke!«, rief Harry Dorgan mit bedrohlicher Stimme.

Und langsam und kalt zielte er auf den Mörder, der nur noch wenige Schritte von ihm entfernt war.

»Einer von uns beiden wird sterben«, kicherte Baruch, »wenn du es bist, wirst du als der Urheber all der kleinen Stromschläge gelten!«

Harry Dorgan konnte in einer Sekunde sehen, woraus die Waffe bestand, die Baruch schwang: Es war ein metallenes Ei mit einem Glasgriff. Von dieser Kapsel ging ein flexibler und starker Draht aus, der an dem Pfahl endete, an dem sich das Stromkabel verzweigte. Der Ring, an welchem das Kabel befestigt war, der Licht und Energie in die gesamte westliche Siedlung von Jorgell-City brachte, war entfernt und durch einen anderen ersetzt worden, der den Draht zur Keule führte. Baruch richtete also eine Kraft von mehreren tausend Volt auf seine Opfer.

Mit einem schnellen Blick erkannte der Ingenieur die Gefahr, in der er sich befand, und betätigte schnell den Abzug seiner Waffe.

Baruch hatte sich geduckt und die Kugel zischte an seinem Ohr vorbei.

Bevor Harry einen zweiten Schuss abfeuern konnte, sprang der Mörder auf ihn zu und zerquetschte sein Handgelenk. Im Schein der Taschenlampe, die im Gras lag und noch immer leuchtete, entbrannte ein schrecklicher Kampf.

Der Ingenieur hatte seinen Revolver fallen lassen, ebenso wie Baruch seine Keule mit dem Glasgriff. So kam es zu einem Kampf der Bestien mit Zähnen und Klauen um Fred Jorgells Körper.

Harry Dorgan spürte Baruchs spitze Fingernägel, als er versuchte, ihm ein Auge auszustechen. Um ihn zum Loslassen zu bewegen, biss er ihn grausam ins Handgelenk.

Beide waren mit Blut beschmiert.

Schließlich beförderte Harry seinen Feind mit einem gewaltigen Tritt in den Magen zu Boden.

Baruch blieb regungslos liegen; der Ingenieur glaubte, er habe gesiegt, und atmete tief durch. Er wischte das Blut aus seinen Wunden und ruhte sich einige Sekunden lang auf einem Steinhaufen aus, so erschöpft, dass er alles um sich herum drehen sah und sich fühlte, als würde er gleich ohnmächtig werden.

Dieser Moment der Schwäche wurde ihm zum Verhängnis.

Baruch war nicht so schwer getroffen worden, wie der Ingenieur geglaubt hatte, aber als er sich am Boden wiederfand, hatte er vorgetäuscht, ohnmächtig zu sein.

Er nutzte den kurzen Moment der Ruhe, kroch langsam zum Revolver und nahm ihn an sich.

Als Harry ahnungslos versuchte, den Kragen seines Hemdes aufzuknöpfen, um Luft zu holen, stürmte Baruch auf ihn zu, stieß ihn um und drückte ihm den Revolver gegen die Schläfe, indem er ihm ein Knie auf die Brust legte.

Harry Dorgan spürte die Kälte des Laufs auf seiner Haut.

Er wusste, dass er sterben würde.

Baruch kicherte. »Du hast das Spiel verloren, du musst bezahlen, und man wird sagen, dass du der Mörder bist. Ha, ha, ist das ein guter Witz!«

Grimmig verlängerte der Mistkerl die Todesangst seines Opfers, indem er den Lauf der Waffe näher an sein Gesicht heranführte und wieder zurückzog. Plötzlich zuckte er zusammen. Er hatte geglaubt, in der Ferne ein Geräusch gehört zu haben.

»Komm schon«, sagte er, »lassen wir es beenden!«

Er drückte den Abzug.

Der Schuss löste sich nicht. Während des Kampfes war Sand in die Federn des Revolvers geraten und verhinderte, dass er funktionierte.

Baruch stieß einen Fluch aus.

Er wollte Harry gerade auf andere Weise erledigen, als er plötzlich aufsprang und mit einem wütenden Schrei davonlief.

Er hatte gerade seinen Vater gesehen, der mit der elektrischen Keule bewaffnet direkt auf ihn zukam. Die Ohnmacht des Milliardärs war nur von kurzer Dauer gewesen. Als er wieder zu sich kam, hatte er Harry Dorgan unter Baruchs Knie liegen sehen, und dieser Anblick hatte ausgereicht, um ihm seine Energie vollständig zurückzugeben.

Er war aufgestanden und hatte als erstes nach der Keule gegriffen. In seiner Seele, die jeglichem Mitleid verschlossen war, wünschte er sich, dass der unwürdige Sohn denselben Tod sterben würde, dem er selbst so viele Menschen zum Opfer gemacht hatte.

Baruch war in Panik über Hecken und Zäune gesprungen und hatte die Beine in die Luft gestreckt.

Erst vor der Tür des Arztes machte er Halt. Sein Instinkt als gejagtes Tier sagte ihm, dass er dort vielleicht Zuflucht finden könnte.

Trotz der vorgerückten Stunde wurde Baruch in den Warteraum geführt, aber der alte italienische Butler Leonello runzelte bedeutungsvoll die Stirn, als er den ausgemergelten, mit Blut und Schlamm besudelten Baruch erblickte.

»Der Arzt ist nicht da«, sagte er trocken, »und ich weiß nicht, wann er wiederkommt. Ich rate Ihnen, bis morgen zu warten.«

Baruch stammelte einige vage Worte und lief zu Fritz Kramm. Dieser war seine letzte Hoffnung.

Er sagte dem Diener, der ihm die Tür öffnete, dass es sich um eine ernste Angelegenheit handelt.

»Sie haben Glück, dass Herr Fritz noch nicht im Bett ist.« In Anbetracht der seltsamen Kleidung des Besuchers fügte er hinzu: »Der Herr hat wahrscheinlich gerade einen Autounfall erlitten?«

»Das stimmt«, sagte Baruch und griff nach dieser so plausiblen Ausrede.

Eine Minute später wurde er in die Halle mit den Gemälden geführt.

Fritz Kramm musterte ihn eine Weile schweigend, dann sagte er in einem knappen, aber eiskalten Ton: »Ich sehe, was hier passiert, Sie haben sich erwischen lassen, Sie werden gejagt und suchen hier Zuflucht.«

In einigen knappen, unterbrochenen Sätzen erzählte Baruch von dem Drama, das sich im Creek Sanglant – wieder einmal – abgespielt hatte.

»Ich sollte Sie Ihrem traurigen Schicksal überlassen«, sagte Fritz nach einer Weile des Schweigens, »denn Sie sind ein Tölpel. Wenn man Dinge wie heute Abend unternimmt, muss man sie entweder erfolgreich abschließen oder sich nicht einmischen.

»Sie können doch nicht so gleichgültig gegenüber meiner Situation bleiben.«

»Und warum ist das so?«, fuhr der Gemäldehändler in gleichgültigem Ton fort. »Meine Bücher sind vollkommen in Ordnung. Ich habe nichts von Ihren Machenschaften erfahren. Wir haben nichts miteinander gemein. Alles, was Sie gegen mich sagen könnten, würde mich nicht kompromittieren.«

Fritz blieb einige Zeit in Gedanken versunken. Baruch wartete ängstlich darauf, zu welchem Entschluss er kommen würde.

»Hören Sie«, sagte Fritz Kramm schließlich, »ich möchte mich ein letztes Mal für Sie verwenden. Gehen Sie in das Zimmer, wo Sie sich umziehen können. Sobald Sie bereit sind, wird Sie mein Auto zum nächsten Bahnhof der Chicagoer Linie bringen. Von dort aus können Sie nach New York und in die Alte Welt reisen. Versuchen Sie, sich so gut wie möglich zu verstecken, das ist der Rat, den ich Ihnen gebe.« Und als Baruch sich verzweifelt bedankte, sagte er: »Ach, noch ein letzter Ratschlag: Richten Sie in Ihrem eigenen Interesse keine Fragen an den Mann, der Sie fahren wird, und lassen Sie ihn so wenig wie möglich von Ihrem Gesicht sehen.«

Eine Viertelstunde später saß Baruch Jorgell, eingehüllt in einen langen Mantel, mit einem breitkrempigen Cowboyhut, unkenntlich gemacht, in einem prächtigen Sechzig-PS-Wagen, der im vierten Gang durch die menschenleeren Boulevards von Jorgell-City fuhr.

Eine Dreiviertelstunde später bestieg er am kleinen Bahnhof Ogstram den Zug und zwei Tage später ging er in New York an Bord des Passagierschiffs Kaiser Wilhelm mit Ziel Cherbourg. Er war gerettet.

Außerdem waren in den Zeitungen keine neuen Meldungen über die mysteriösen Morde in Jorgell-City erschienen.

 

*

 

Am Tag nach dem Drama, das sich im Creek Sanglant abgespielt hatte, waren Fred Jorgell, Miss Isidora und Harry Dorgan im Wintergarten versammelt. Der Milliardär hatte geglaubt, seiner Tochter die ganze Wahrheit sagen zu müssen. Alle drei sollten über den Entschluss beraten, den sie in Bezug auf Baruch fassen wollten.

Miss Isidora liebte ihren Bruder sehr und hatte einen Weinkrampf und eine lange Ohnmacht erlitten, als sie von den Gräueltaten erfuhr, deren er sich schuldig gemacht hatte. Sie verfluchte das Schicksal, dass sie selbst es gewesen war, die Harry Dorgan gebeten hatte, den Mörder zu finden. Sie stand traurig und schweigend neben ihrem Vater und wagte es nicht, zu dem Ingenieur aufzuschauen.

»Ich habe meine Meinung nicht geändert«, sagte der Milliardär grob. »Baruch ist ein elender Kerl, ich werde beim Constable meine Aussage machen, damit der Mörder von der Polizei aufgespürt und zur Hinrichtung verurteilt wird. Er hat es mehr als jeder andere verdient, auf dem elektrischen Stuhl zu landen.«

»Vater«, flehte das Mädchen, »gib diesem Unglücklichen wenigstens die Chance, Buße zu tun und seine Verfehlungen zu sühnen. Meiner Meinung nach hat er seine Verbrechen im Schwindel des Wahnsinns begangen. Er sollte nicht in ein Gefängnis, sondern in eine Heilanstalt gebracht werden.«

»Miss Isidora hat recht«, sagte Harry Dorgan. »Solche Verbrechen sind so ungeheuerlich, dass es unmöglich erscheint, dass sie bei vollem Bewusstsein begangen wurden. Denken Sie nur an die Schande, die das für Ihren Namen bedeuten würde.«

Der Milliardär stand abrupt auf. »Ich möchte nicht, dass Isidora sich schämen muss, einen Mörder als Bruder gehabt zu haben«, sagte er. »Wir werden also über die Ereignisse der letzten Nacht schweigen. Ich zähle auf Sie, nicht wahr, Herr Dorgan?«

Als Antwort ergriff der junge Mann die Hand, die ihm der Milliardär entgegenstreckte.

»Was den Creek Sanglant betrifft«, fuhr er fort, »so werde ich dort eine Gruppe von Häusern bauen lassen. Das wird der Weg sein, um den schlechten Ruf dieses unheimlichen Ortes vergessen zu machen. Was meinen Sohn betrifft, so will ich so leben, als hätte er nie existiert. Ich verbiete, dass sein Name jemals in meiner Gegenwart ausgesprochen wird.«

Nach diesen Worten erhob sich der alte Mann und ging unvermittelt hinaus. Harry Dorgan und Miss Isidora blieben allein zurück.

»Master Dorgan«, sagte das Mädchen mit trauriger Stimme, »Sie kennen das Versprechen, das ich Ihnen gegeben habe. Ich werde es halten; aber es muss genug Zeit vergehen, damit ich mich von dem schrecklichen Schock heute erholen kann. Ich habe im Moment zu viel Kummer, um an Glück zu denken und in der Zukunft daran zu glauben.«

»Es genügt mir, Ihr Versprechen zu haben«, stammelte Harry mit vor Rührung erstickter Stimme, »das ist immer noch ein großes Glück für mich. Ich werde so viele Monate, ja sogar so viele Jahre warten, wie es nötig ist.«

»Danke«, sagte die junge Frau, »hier ist das Pfand meines Versprechens.« Sie bot ihm ihre Stirn an, die ihr Verlobter mit einem wehmütigen Kuss berührte.