WEEKLY GHOST STORY – Die Uhr

Das monotone Ticken der Uhr erfüllte ihn mit unbegründeter Wut.
Die Uhr
Von Arthur Styron

Mein ganzes Leben lang hatte ich eine tiefe und anhaltende Abneigung gegen Monotonie. Die unveränderliche und ermüdende Gleichförmigkeit des Lebens irritiert mich und erfüllt mich mit Depressionen. Ich fürchte und hasse alle Menschen, weil ich gezwungen bin, sie zu meiden, um dieser abscheulichen Mutter der Monotonie, der Gewohnheit, zu entgehen, die meine Nerven zerreißt und sie mir spöttisch ins Gesicht wirft. Jede Art von Regelmäßigkeit erfüllt mich mit Groll und ohnmächtiger Wut gegen den Lauf der Dinge. Das stetige Prasseln von Regentropfen treibt mich dazu, hysterisch und stammelnd mein Gesicht zwischen den Kissen oder unter einer Matratze zu vergraben – an jedem Ort, an dem das stetige Tropfen nicht zu hören ist. Das Geräusch von Trommelschlägen erfüllt mich mit einer solchen unkontrollierten Wut und Raserei, dass ich in meiner Verzweiflung laut schreie und Steine oder andere verfügbare Wurfgeschosse auf die Übeltäter werfe, die es wagen, mich zu provozieren. Ich kann, ich wage und ich will keine eintönige Gleichförmigkeit ertragen! Mein fantasievolles und aufgeregtes Temperament verlangt nach Abwechslung.

Ist es angesichts meiner Veranlagung verwunderlich, dass Uhren mich mit Hass und Schrecken erfüllen? Diese prosaischen Ingenieure des Raums mit ihrem schrecklichen, unfehlbaren Takt, ihrer unaufhörlichen Wache über die dem Menschen zugeteilte Zeit, ihrem stetigen und unermüdlichen Tick-Tack in Richtung Ewigkeit! Sie erschrecken mich, vergiften mich, machen mich wahnsinnig! Diese abscheulichen Mahnungen an die unerbittliche Zeit, die treue Verbündete des unerbittlichen und unnachgiebigen Todes!

Ich lebte allein mit einer alten Frau, die mich als Kind aus einem Waisenhaus aufgenommen hatte. Ich liebte sie auf eine gewisse Weise, denn sie war gütig, sehr alt und gebrechlich. Doch sie bestand immer auf Regelmäßigkeit: Essen, Schlafen und Arbeiten zu festgelegten Zeiten. Als ich beschloss, mein Leben zu variieren und mich mittags zurückzog, um erst um Mitternacht zum Frühstück aufzustehen, stieß ich auf so entschiedenen Widerstand seitens der alten Frau, dass ich auch sie zu fürchten und zu hassen begann.

Das Haus, in dem wir lebten, war ein altes, weitläufiges Landhaus von prächtigen und protzigen Ausmaßen. Es war jedoch von einer Atmosphäre der Düsternis und Einsamkeit durchdrungen. Die Einrichtung bestand größtenteils aus Erbstücken und Antiquitäten von großer Schönheit und Wert, auf die die alte Frau sehr stolz war.

Unter den Einrichtungsgegenständen befanden sich zwei alte und kostbare Uhren von seltenem und ungewöhnlichem Design und handwerklicher Qualität. Sie standen nebeneinander in der großen Halle, hoch, düster und gespenstisch, und regulierten den Haushalt durch ihre minutengenauen Zeitangaben. Zumindest eine von ihnen tat dies. Die andere lief seit vielen Jahren nicht mehr. Die alte Frau hatte mir oft erzählt, wie diese Uhr um Viertel nach Mitternacht stehen geblieben war, genau in dem Moment – ja, in der Sekunde –, als ihr Mann gestorben war: Von selbst, wie sie sagte, oder durch die Hand eines unsichtbaren Gastes. Mit ihren eigenen Händen pflegte, reinigte und polierte sie die beiden Uhren. Jede Nacht zog sie mit unveränderlicher Regelmäßigkeit die lebende Uhr auf. Diese würde, so erzählte sie mir voller Zuversicht, im Moment ihres Todes stehen bleiben, so wie die andere stehen geblieben war, als ihr Mann starb.

Ist es dann verwunderlich, dass ich diese verdammten Maschinen fast ebenso sehr fürchtete, wie ich sie hasste? Die Ehrfurcht und Furcht, mit der ich sie betrachtete, hätte ich vielleicht ertragen können. Aber das ständige Ticken der lebenden Uhr – das Lebenswerk der alten Frau, wie ich es nannte – peitschte meine Nerven in einen solchen Zustand der Raserei, dass ich zitternd und schreiend aus dem Haus in die Nacht, in die Kälte, in den Sturm stürzte – irgendwohin, nur weg von dieser grauenhaften Monotonie, diesem ewigen Rhythmus!

Es gab auch ein Glockenspiel, das einen dumpfen, düsteren, hallenden Klang von sich gab. Dieser Klang erfüllte mich mit Vorahnung und Schrecken. Er ließ mich an den grausamen Tod und eine noch grausamere Abrechnung denken. Er erzählte von ungezügelten Leidenschaften und strenger Vergeltung. Mit jeder Viertelstunde nahm die Zeit zu, bis sie zur vollen Stunde eine ganze Strophe bildete. Die Wirkung dieser Musik auf meine Vorstellungskraft war so grauenhaft, dass ich sie nicht aus meinen Gedanken verbannen konnte. Ich konnte nicht schlafen, ich konnte nicht ruhen, ich wartete ständig auf die nächste Folge. Manchmal schlich ich mich nachts aus meinem Bett und kauerte mich in den dunklen, kühlen Flur, um das Ticken und Läuten deutlicher zu hören. Ich wartete darauf, dass die schreckliche Musik wieder einsetzte und dann auf den nächsten Ton, den nächsten und so weiter, bis zum Morgen. Manchmal unternahm ich entschlossene Anstrengungen, um mich von diesem Bann zu befreien. Ich sagte mir: »Nach dem nächsten Viertelstundenschlag werde ich mich ins Bett begeben und einschlafen, bevor er wieder ertönt.« Sobald die schreckliche Melodie des Viertelstundenschlags verstummt war, eilte ich zitternd vor Kälte und Nervosität in mein Zimmer, legte mich mit fest geschlossenen Augen hin und versuchte einzuschlafen. Doch dann packten mich große, spitze Hände am Herzen, in meinen Ohren lachten musikalisch und spöttisch blecherne Stimmen, bis ich es nicht mehr aushielt und zurück in den dunklen, kalten Flur eilte. Dort konnte ich das gleichmäßige Ticken zählen und den unveränderlichen Schlag hören – den Rest der langen Nacht!

Mit der Zeit wurde mir klar, dass mein Zustand ernst wurde. Der Gedanke, die Uhr zu zerstören, beschäftigte mich ständig, aber ich konnte es nicht tun, da ich dieses schreckliche Ding aus tiefster Seele fürchtete.

Einmal wandte ich mich mit listigen und klugen Argumenten an die alte Frau und fragte sie, warum sie die Uhr nicht anhalten sollte, aber sie lehnte empört ab. Danach, so schien es mir, begann ich zu bemerken, dass sie mir verstohlene und misstrauische Blicke zuwarf. Sie ahnte mein Problem! Sie wusste es! Lieber Gott, ich glaube fest daran, dass sie meine Qualen und mein Leiden kannte und dennoch wollte sie diese teuflische Uhr nicht anhalten! So begann ich vor gnadenlosem Hass und Rachegelüsten auf die alte Frau zu brennen.

Da ersann ich einen listigen Plan, um meinen Hass zu stillen und mich gleichzeitig des Monsters zu entledigen. Die alte Frau hatte gesagt, dass die Uhr von selbst stehen bleiben würde, wenn sie stirbt. Sehr gut. Auf diese Weise würde sie vollbringen, was sie sich geweigert hatte zu tun und was ich selbst nicht zu tun wagte.

Ja, ich beschloss, die alte Frau zu töten. Sie tat mir leid, weil sie freundlich zu mir gewesen war und weil sie sehr alt und gebrechlich war. Aber sie stand zwischen mir und meinem Glück und musste deshalb sterben. Noch in derselben Nacht würde ich die Tat vollbringen und mich für immer von dieser Last befreien.

Nach Einbruch der Dunkelheit begann ich mit meinen Vorbereitungen. Sie waren sehr einfach. Das Haus stand in einer einsamen Gegend. Niemand würde etwas hören. Die alte Frau war sehr alt und gebrechlich und konnte keinen Widerstand leisten.

Wie üblich ging sie früh zu Bett und ich ging in mein Zimmer, um zu lauschen und zu warten. Ich hatte vor, bis Mitternacht zu warten und dann die Tat zu vollbringen, bevor die Uhr mit ihrer Viertelstundentonmelodie einen neuen Tag einläutete.

Ich atmete kaum noch und kauerte in meinem Zimmer, bis Mitternacht geschlagen hatte. Ich wartete, bis der letzte Ton der schrecklichen Totenklage in der furchtbaren Stille der Nacht verklungen war. Dann machte ich mich mit einer kleinen Axt in den Händen auf den Weg zum Zimmer der alten Frau. Ich bewegte mich sehr langsam und vorsichtig, Zentimeter für Zentimeter, kroch auf Händen und Knien, um kein Geräusch zu machen. Auf dem Weg blieb ich vor der hohen, grimmigen Uhr stehen und freute mich.

»Monster!«, stieß ich mit hoher, dünner Stimme hervor, denn ich wollte nicht, dass die alte Frau mich hörte und alarmiert wurde. »Ungeheuer! Verdammte Seele! Nie wieder wirst du deine höllische Stimme erheben! Nie wieder werde ich vor Angst zittern und beben, wenn ich deine spöttische Melodie höre! Nie wieder – denn bald wirst du für immer verstummen!«

In meiner Aufregung hatte ich unbewusst meine Stimme zu einem schrillen, durchdringenden Ton ansteigen lassen. Wut ergriff mich. Ich sprang auf und schüttelte meine Faust gegen seine böse Gestalt. Ich schrie ihn mit Verwünschungen und Flüchen an, lachte teuflisch und triumphierte.

»Agent der Hölle!«, kreischte ich, schwang meine Axt und tanzte in einem Rausch des Hasses umher. »Du hast deine letzten Worte gesprochen! Du wirst deine blecherne Stimme nie wieder benutzen können!«

Kaum waren die Worte aus meinem Mund, da durchbrach ein Geräusch die klare, unheimliche Stille der Nacht – heiser, kühn, spöttisch! Ein Geräusch, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ, mir vor Schreck die Haare zu Berge stehen ließ und mich mit wogender Wut erfüllte. Ich hatte mich in der Zeit verschätzt, weil ich mich nicht nach der Uhr gerichtet hatte. Der Dämon begann, die Viertelstunde zu schlagen – um mich zu verspotten. Aber nicht mehr. Denn mit dem ersten Ton überkam mich eine solche Welle der Wut und des Abscheus, ein solcher Hass auf das Monster und eine solche Wut darüber, dass meine Pläne durchkreuzt worden waren, dass ich meine Angst vergaß, alles vergaß, außer dass ich wütend war! Ich stieß einen schrecklichen Schrei aus und sprang auf ihn zu. Mit übermenschlicher Kraft schlug ich ihn zu Boden, wo er mit einem furchtbaren Krachen landete. Schreiend und fluchend riss ich ihm mit bloßen Händen die Eingeweide heraus, zerstörte und zerfleischte sie.

»Teufel!«, tobte ich. »Du sollst nicht sprechen! Du sollst nicht! Du sollst – NICHT!«

In wenigen Minuten war er ein völliges Wrack. Es lag auf dem Boden, zerquetscht und zerbrochen, und in meiner aufgeregten Fantasie sah es aus wie ein ermordetes Wesen.

Laut und schrill lachend, die Überreste der verstümmelten Maschine in meinen verwundeten und blutbefleckten Händen umklammernd, eilte ich in das Zimmer der alten Frau.

Sie lag ruhig auf dem Bett und starrte mich mit vor Entsetzen geweiteten Augen an.

»Siehst du!«, schrie ich, warf die blutigen Überreste auf den Boden und fuhr fort: »Siehst du, alte Frau! Da ist deine Uhr! Jetzt wird sie kaum noch stehen bleiben, wenn du stirbst! Ha, ha!«

Dann überkam mich ein seltsames Gefühl der Ehrfurcht. Ich hörte auf zu toben und sah die alte Frau aufmerksam an. Im fahlen Licht einer flackernden Kerze sah ich, dass sie mich immer noch mit vor Entsetzen geweiteten Augen anstarrte. Nun bemerkte ich, dass ihre Augen milchig trüb waren. Die alte Frau war tot! Sie war gestorben, als die Uhr stehen geblieben war!