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Marshal Crown – Band 52

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Luzifer

John D. Swain
Luzifer

Der berühmt-berüchtigte Fall Remsen war vor etwa einem Jahr in aller Munde, obwohl heute nur noch wenige die Einzelheiten aus dem Stegreif nennen könnten. Ein halbes Dutzend Männer diskutierte deshalb mehr oder weniger belanglos über psychische Belanglosigkeiten. Bliven, der Psychoanalytiker, ergriff das Wort.

»Es hängt alles von einer Tendenz ab, die vielleicht am besten in so alten Sprüchen wie Ertrinkende klammern sich an Strohhalme, Im Sturm tut es jeder Hafen oder Gott würfelt nicht. Wenn die Menschen Wissenschaft und Religion ausgeschöpft haben, wenden sie sich an Medien, Kristallgucker, Hellseher und Patentarzneien. Ich kannte einen intelligenten Apotheker, der an einer bösartigen Krankheit im Sterben lag. Er wurde dreimal operiert. Die Fachärzte hatten ihn aufgegeben. Dann begann er, die Mittelchen aus seinem eigenen Regal zu nehmen, obwohl er genau wusste, was sie enthielten – oder es leicht hätte herausfinden können. Er konsultierte eine Menge Kräuterärzte, langhaarige indianische Heiler und Werbefachleute.«

»Und natürlich ohne Ergebnis«, kommentierte der kleine englische Arzt.

»Das würde ich nicht sagen«, entgegnete Bliven. »Es hielt den verzweifelten Funken Hoffnung in seiner Seele am Leben. Besser, als nur die Hände zu falten und auf das Unvermeidliche zu warten! Er war gerade dabei, eine wundersame brasilianische Wurzel zu schlagen, als er starb. Im Großen und Ganzen lebte er glücklicher und möglicherweise auch länger, wegen all der falschen Heilmittel und Ärzte, für die er so viel Geld ausgab. Es ist alles nur eine Frage des eigenen Verstandes. Alles andere zählt nicht viel.«

»Alles Fälschungen, auch die Aufzeichnungen der P.S.R.«, erklärte Holmes nickend, der über experimentelle Psychologie referierte.

Der kleine Arzt schüttelte abschätzig den Kopf.

»So weit würde ich nicht gehen«, wandte er ein, »denn hin und wieder stoßen diese Medien und Pseudomagier inmitten ihrer bewussten Täuschung, wie Sie es nennen, mit den markierten Karten und präparierten Schiefertafeln, den versteckten Magneten und unsichtbaren Drähten und all dem, auf etwas, das sie völlig verblüfft. Ich habe mich mit einem bekannten Zauberkünstler unterhalten, der eine ständige Wette von hundert Guineen darauf abgeschlossen hat, dass er die Erscheinungen eines jeden Mediums duplizieren kann; und doch sagt er, dass er hin und wieder völlig verblüfft ist. Er kann die Sache geschickt vortäuschen, verstehen Sie, aber er kann die unbekannten Kräfte, die hinter allem stehen, nicht ergründen. Das ist ein gefährliches Terrain. Manchmal ist es Blasphemie! Es ist ein Weg, auf dem die Engel sich nicht begeben wollen.«

»Blödsinn!«, schnaubte Bliven. »Das Unterbewusstsein erklärt alles, und wir haben unser Thema nur am Rande gestreift. Wenn wir es gemeistert haben, werden wir im Labor Dinge tun, die jeden Astrologen, Kartenleger und Teepflanzenpropheten aus dem Geschäft werfen.«

Niemand schien etwas zu erwidern, und der Psychoanalytiker wandte sich an den kleinen Arzt. »Sie wissen das, Royce«, behauptete er ein wenig trotzig.

»Ich gebe nicht vor, Euch Jungs aus der Neuzeit so genau zu verfolgen, wie ich es sollte, aber ich erinnere mich an einen Vorfall in meiner frühen Praxis, der mit dem heutigen Stand Eurer Wissenschaft, so wie ich sie verstehe, nicht zu erklären ist.«

Bliven stöhnte. »Nun – schießen Sie los!«, sagte er. »Natürlich können wir Ihre Fakten nicht überprüfen, aber wenn Sie ein genauer Beobachter waren, können wir vielleicht zumindest eine plausible Theorie anbieten.«

Royce errötete über seine schroffe Art, sich zu äußern, nahm aber keinen Anstoß daran. Jeder nahm Rücksicht auf Bliven, der ein guter Kerl ist, aber sehr von sich überzeugt und ein Sklave seiner selbst.

»Es geschah vor langer, langer Zeit«, begann Royce, »als ich als Praktikant in einem Londoner Krankenhaus war. Wenn Sie etwas über unsere Krankenhäuser wissen, werden Sie verstehen, dass sie so ziemlich der letzte Ort auf der Welt sind, an dem etwas Bizarres passieren kann. Alles ist furchtbar ethisch, prosaisch und verstaubt – weit mehr als in den Einrichtungen hier, die in vielerlei Hinsicht besser sind. Sie verweisen gerne auf New York als die typische Cosmopolis – weil es eine größere italienische Bevölkerung als Rom hat, eine größere deutsche als Berlin, eine jüdische als Jerusalem und so weiter. Nun, London hat all dies und noch mehr. Es hat Afghanen, Türken und Araber; es hat Stadtteile, in denen man sich in keiner bekannten Sprache unterhält. Es gibt sogar eine Synagoge von farbigen Juden, die mit Sicherheit auf die Plantagenet-Dynastie zurückgeht, wahrscheinlich sogar früher.

Myriaden von Menschen verbringen ihr ganzes Leben in London und sterben, ohne etwas über die Stadt zu wissen. Sir Walter Besant hat zwanzig Jahre lang Daten für seine Geschichte der Stadt gesammelt, und er gab zu, dass er nur einen Bruchteil seines Fachgebietes kannte. Die Menschen lernen einige der hundert Phasen der Stadt kennen: Scotland-Yard-Agenten, Käufer von altem Zinn oder von Büchern mit schwarzen Lettern, Tee-Importeure, Hoteliers, Anwälte, Clubmitglieder; aber außerhalb ihrer eigenen kleinen Grübeleien liegt der ewige Nebel, der das wahre London in seiner klebrigen, gelben Umarmung verbirgt. Ich bin dort geboren, habe die Universität besucht, einige Jahre in Whitechapel praktiziert und bin dann in das elegante Westminster-Viertel umgezogen; aber ich besuche die Stadt als Fremder.

Wenn also irgendwo etwas Mysteriöses passiert, dann vielleicht in London, obwohl man es, wie gesagt, kaum in einem unserer soliden, langweiligen, äußerst prosaischen Krankenhäuser suchen würde.

Watts-Bedloe war zu meiner Zeit der bedeutendste Mann. Sie werden seine Werke in Ihren medizinischen Bibliotheken finden, Bliven; allerdings wage ich zu behaupten, dass er durch den Vormarsch der Wissenschaft beiseite gedrängt worden ist. Ich denke, die Osteopathie hat ihm viel zu verdanken, und ich weiß, dass Dr. Lorenz, der große Orthopäde von heute, seine eigene Schuld anerkennt.

Eines Tages wurde uns ein besonders betrüblicher Fall vorgeführt: das einzige Kind von Sir William Hutchinson, einem Witwer, dessen Hoffnungen sich fast abgöttisch auf diesen Jungen konzentrierten, der ein Krüppel war. Man muss schon Brite sein, um zu verstehen, wie Sir William sich fühlte. Er war ein begeisterter Sportler, beherrschte alle Freiluftspiele ausgezeichnet, ritt mit Hunden über seine eigenen Felder, erlegte in Indien Tiger auf dem Rücken eines Elefanten und in Afrika zu Fuß, pachtete in Norwegen einen Lachsfluss, war jahrelang Kapitän der englischen Polomannschaft, segelte auf seiner eigenen Jacht, beschäftigte eigene Jäger, hatte alle schwierigen Schweizer Gipfel bestiegen und war der erste Amateur, der einen Doppeldecker flog.

So kam zu dem natürlichen elterlichen Kummer noch der bittere Untergang all der Pläne hinzu, die er für diesen Jungen hatte: ihn in der hohen Kunst des Flugsports, des Schießens, des harten Reitens und all dieser Dinge zu unterrichten. Anstelle eines Gefährten, der das Leben aufnehmen konnte, das er mit fortschreitendem Alter gewissermaßen aufgeben musste, hatte er einen hoffnungslosen Krüppel, der ihn begleiten und seine Linie beenden sollte.

Er war ein lieber, geduldiger kleiner Junge mit einem wunderschönen Kopf und großen, intelligenten Augen; aber sein jämmerlich kleiner Körper war herzzerreißend. Verdreht, entstellt, verkrüppelt – und weit jenseits der Fähigkeiten von Watts-Bedloe selbst, der Sir Williams letzter Ausweg gewesen war. Als er traurig zugab, dass er nichts tun konnte, dass Wissenschaft und geschickte Pflege dem kleinen Märtyrer vielleicht noch ein paar Jahre Leben bescheren würden, werden Sie verstehen, dass sein Vater zu dem Punkt kam, den Sie, Bliven, mit dem Fall des Apothekers illustriert haben. Er war, kurz gesagt, bereit, alles zu versuchen: sich an Quacksalber, Geisterbeschwörer, an Satan selbst zu wenden, um seinen Sohn gesund zu machen!

Oh, natürlich hatte er die Hilfe der Kirche gesucht. Namhafte Geistliche seines eigenen Glaubens hatten die tapferen Augen, die geduldigen Lippen und die verkrümmten Glieder gesalbt und gebetet, dass Gott ein Wunder wirken möge. Aber keins wurde ihm zuteil. Ich habe nicht die geringste Ahnung, wer es war, der Sir William die Luziferianer vorgeschlagen hat.«

»Luziferianer? Teufelsanbeter?«, unterbrach ihn Holmes. »Gab es zu Ihrer Zeit welche von ihnen?«

»Heute gibt es viele von ihnen; aber es ist die geheimste Sekte der Welt. Huysmands hat uns in La-Bas so viel erzählt wie niemand sonst; und Sie wissen ganz genau oder sollten wissen, dass alle Priester, die an die Realpräsenz glauben, die größte Sorgfalt darauf verwenden, dass die heilige Hostie nicht in falsche Hände gerät. Viele legen sie nicht einmal auf die Handfläche des Kommunikanten, sondern nur in seinen Mund. Denn die gestohlene Hostie ist unentbehrlich für die Feier der berüchtigten Schwarzen Messe, die die wichtigste Zeremonie des luziferischen Rituals darstellt. Und jedes Jahr wird in der Presse über eine Reihe von Diebstählen oder versuchten Diebstählen aus dem Tabernakel berichtet.

Nun entbehrt die Theorie dieser seltsamen Sekte nicht einer gewissen verzerrten Rationalität. Sie argumentieren, dass Luzifers Morgenstern nach einer großen Schlacht aus dem Himmel vertrieben wurde, in der er zwar abtrünnig, aber nicht zerstört oder gar verkrüppelt wurde. Heute, nach Jahrhunderten des missionarischen Eifers, hat das Christentum nur einen Zehntel der Menschen in seinen Schoß aufgenommen; die große Mehrheit ist und war immer draußen. Die Bösen gedeihen, die Gerechten straucheln oft; und in der letzten großen Schlacht von Armageddon, so glauben die Luziferianer, wird ihr Sieger schließlich triumphieren.

In der Zwischenzeit praktizieren sie in fast undurchdringlicher Heimlichkeit ihre schändlichen Riten und dienen dem Teufel, wobei sie sich vorzugsweise in irgendeiner verlassenen Kirche versammeln, die einen Altar und darüber ein Kruzifix hat, das sie umdrehen. Man glaubt, dass sie Hunderttausende sind und in allen Teilen der Welt erblühen, und man vermutet, dass sie Kniffe und Passwörter benutzen. Aber inmitten so vieler Vermutungen steht diese Tatsache fest: Der Luziferkult existiert, und zwar seit Menschengedenken.

Ich habe nicht die geringste Ahnung, wer sie Sir William vorgeschlagen hat. Vielleicht war es ein Freund, der ein heimlicher Verehrer war und einen Proselyten machen wollte. Vielleicht war es auch nur ein belangloses Wort, das er in einem Club aufgeschnappt hatte – oder im Penny Bus. Der Punkt ist, dass er davon hörte, entdeckte, dass ihre unheiligen Priester eine okkulte Macht für sich beanspruchten, und bereit war, sein Vermögen zu verpfänden oder seine Seele für diesen kleinen Kerl zu verkaufen, und irgendwie mit ihnen in Kontakt trat.

Die Tatsache, dass er es geschafft hat, Watts-Bedloe dazu zu bringen, dass einer der Bruderschaft überhaupt das Krankenhaus betreten durfte, ist das beste Beispiel für seine verzweifelte Hartnäckigkeit, das ich geben kann. Dabei stimmte der Arzt nur unter bestimmten, scheinbar unerfüllbaren Bedingungen zu. Der Bursche durfte den kleinen Patienten nicht berühren und sich seinem Bett nicht einmal nähern. Er durfte nicht mit ihm sprechen oder versuchen, einen Blick zu erhaschen. Keine vorgetäuschte Hypnose oder etwas Ähnliches.

Watts-Bedloe formulierte die Bedingungen, glaube ich, in der zuversichtlichen Hoffnung, dass sie die Verhandlungen beenden würden. Er war zutiefst angewidert, als er erfuhr, dass der Luziferianer zwar apathisch war, sich aber von der Härte der Bedingungen nicht im Geringsten abschrecken ließ. Es stellte sich heraus, dass er keineswegs bereit gewesen war, unter allen Umständen zu kommen; dass er beharrlich versuchte, herauszufinden, wie Sir William von ihm und seiner Adresse erfahren hatte, und dass er jede Art von Vergütung abgelehnt hatte. Alles in allem eine neue Art von Fakir, wie Sie sehen!

Zur verabredeten Zeit waren wir zu fünft im Zimmer, außer dem kleinen Patienten, der friedlich schlief. Watts-Bedloe hatte ihm nämlich vorsichtshalber einen Schlaftrunk verabreicht, damit der Quacksalber nicht auf irgendeine Weise auf sein Nervensystem einwirken konnte. Watts-Bedloe stand neben dem Kinderbett, sein sandfarbenes Haar zerknittert, sein steifer Schnurrbart gesträubt, wie ein Airdale Terrier auf der Hut. Der Vater war auch da, sowie die Oberschwester und ein kräftiger, schweigsamer Pfleger. Sie sehen also, dass der Teufelskerl kaum eine Chance hatte, etwas Unerwünschtes zu tun!

Als sich genau in diesem Moment die Tür öffnete und er vor uns stand, war ich so überrascht wie noch nie in meinem Leben. Ein schneller Blick in die Gesichter meiner Begleiter zeigte mir, dass ihr Erstaunen dem meinen entsprach. Ich weiß nicht, welchen Typus wir uns vorgestellt hatten – ob einen weißbärtigen Mystiker in einem langen Mantel mit einem spitzen Hut, auf dem Symbole der Kabbalisten zu sehen waren, oder einen blassen, finsteren und lässigen Weltmann, wie ihn George Arliss uns gegeben hat, oder was auch immer; aber ganz sicher nicht die völlig unbedeutende Kreatur, die sich unbeholfen verbeugte und einen Bowler in den Händen drehte, als sich die Tür hinter ihm schloss.

Er war ein kleiner, pummeliger, kahlköpfiger Mann mittleren Alters, der um alles in der Welt wie ein erfolgloser Gemüsehändler oder ein kleiner Butter- und Käsehändler aussah. Obwohl der Tag kühl war und ein feuchter, gelber Nebel über der Stadt lag, schwitzte er stark und wischte sich ständig mit einem billigen Halstuch über die Stirn. Er wirkte gleichzeitig unbehaglich und doch vollkommen selbstsicher, wenn Sie verstehen, was ich meine. Mir ist klar, dass das wie dummes Geschwätz klingt, aber nur so kann ich ihn beschreiben. Er war sich absolut sicher, dass er das tun konnte, weswegen er gekommen war, aber er wünschte sich sehr, er wäre irgendwo anders. Ich hörte, wie Watts-Bedloe Meine Güte! murmelte. Und ich glaube, er hätte angewidert gespuckt – wäre eine solche Handlung für einen Arzt in einem Londoner Krankenhaus denkbar gewesen!

Der Luzifer-Priester wandte sich an Sir William. Als er sprach, schien es ganz zu seiner Erscheinung zu passen, dass er sich Freiheiten mit seinen Aspiraten nahm. ›Ich bin hier, Mylord. Und stehe zu Ihren Diensten.‹

Watts-Bedloe sprach scharf: ›Hören Sie, mein Herr!‹, sagte er. ›Wollen Sie behaupten, dass Sie dieses verkrüppelte Kind gesund machen können?‹

Der fremde Mann wandte sein feuchtes, teigiges Gesicht, das sich im Nebel fahl abzeichnete, dem Mediziner zu. ›E, dass ich dienen kann und werde. Ich bin gewissermaßen ein Mittelsmann. Ein Übermittler. Es ist leicht genug für ihn, aber ich rate ihm nicht dazu, und ich warne Sie, dass ich nicht dafür verantwortlich bin, wie er es macht.‹

Watts-Bedloe wandte sich an Sir William. ›Lassen Sie uns diese widerliche Farce beenden‹, sagte er knapp. ›Ich brauche frische Luft!‹

Sir William nickte dem kleinen Mann zu, der sich mit seinem Halstuch über die Stirn wischte und auf die Pritsche zeigte. ›Ziehen Sie die Decke zurück!‹, befahl er.

Die Krankenschwester gehorchte, nachdem sie einen fragenden Blick auf Watts-Bedloe geworfen hatte.

›Ziehen Sie ihm das Nachthemd aus‹, fuhr der Besucher fort.

Watts-Bedloe verzog die Lippen zu einem Knurren, aber Sir William hielt ihn mit einer Geste zurück, trat an die Seite seines Sohnes und zog ihm mit unendlicher Sanftheit das winzige Kleidchen aus, sodass das schlafende Kind nackt in seinem Bett lag.

Wieder, wie immer, fühlte ich eine Welle des Mitleids in mir aufsteigen. Der edle Kopf, die Taubenbrust, die sich nun sanft hob und senkte, das krumme Rückgrat, die kleinen knorrigen, verdrehten Glieder! Doch meine Aufmerksamkeit wurde schnell wieder auf den fremden Mann gelenkt.

Kaum einen Blick auf das Kind werfend, fummelte er an seiner fettigen Weste herum. Watts-Bedloe beobachtete ihn derweil wie ein Luchs, als er einen Stück Kreide herausnahm und, in die Hocke gehend, einen groben Kreis auf den Boden um ihn herum zeichnete; einen Kreis von vielleicht vier Fuß Durchmesser. Und innerhalb dieses Kreises begann er mühsam, bestimmte Arbeiten und Zahlen zu schreiben.«

»Einen Moment mal!«, sprach Bliven. »Bestimmte Wörter und Zahlen? Welche Symbole, bitte?«

»Es gab ein Swastikazeichen«, antwortete Royce prompt, »und andere, die einigen der älteren Geheimorden bekannt sind und manchmal auf aztekischen Ruinen und babylonischen Ziegeltafeln zu finden sind; das Auge der Vorsehung zum Beispiel und eine grobe Faust mit ausgestrecktem Daumen. Außerdem hat er die Zahlenfolge 1-2-3-4-5-6-7-9 gekritzelt, wobei die 8 weggelassen wurde, wie Sie feststellen werden, die er mit 18 multipliziert hat, und dann noch einmal mit 27 und mit 36. Sie können sich damit herumschlagen. Das Ergebnis ist merkwürdig. Schließlich schrieb er den Satz Signa te, signa! Temere me tangis et angis. Ein Palindrom, wie ihr seht; das heißt, es liest sich gleich gut – oder schlecht, rückwärts oder vorwärts.«

»Hokuspokus! Altes Zeug!», schnaubte Bliven.

Royce blickte ihn milde an. »Altes Zeug, wie Sie sagen, Professor. Älter als die aufgezeichnete Geschichte. Nachdem er dies vielleicht fünf Minuten lang getan hatte, während Watts-Bedloe immer unruhiger wurde und sich offensichtlich nur mit Mühe beherrschen konnte, erhob sich der Kerl steif aus der Hocke, steckte das Kreidestück sorgfältig in seine Tasche, wischte sich zum zwanzigsten Mal über die Stirn und deutete mit einer feuchten Handfläche auf die Pritsche. ›Jetzt deckt ihn zu!‹, befahl er. ›Ganz hoch, mit dem Kopf und allem.‹

Die Krankenschwester zog das Laken vorsichtig über die kleine Gestalt. Wir konnten sehen, wie es sich mit der regelmäßigen Atmung des Schlummers hob und senkte. Plötzlich starrte er mit weit aufgerissenen Augen auf den Boden und begann zu beten – auf Latein. Und was auch immer sein Englisch sein mochte, sein Latein war wunderschön anzuhören und jungfräulich rein! Es war zu wortreich, als dass ich ihm wortwörtlich hätte folgen können – ich habe etwas später eine möglichst gute Abschrift gemacht und werde sie dir gerne zeigen, Bliven, aber es war jedenfalls ein Gebet an Luzifer, eine Anbetung und eine Bitte zugleich, dass er vor diesen christlichen Ungläubigen einen Beweis seiner Herrschaft über Feuer, Erde, Luft und Wasser erbringen möge. Er hörte abrupt auf, wie er begonnen hatte, und nickte in Richtung der Pritsche. ›Es ist vollbracht‹, seufzte er und wischte sich noch einmal über die Stirn.

›Sie verdammter Scharlatan!‹, knurrte Watts-Bedloe, der sich nicht mehr zurückhalten konnte. ›Sie haben die Unverfrorenheit, hier zu stehen und uns zu erzählen, dass Ihr geiferndes Gefasel irgendetwas bei dem Kind bewirkt hat?‹

Der Mann sah ihn mit glanzlosen Augen an. Es war Sir William, der seinem Sohn das Laken entriss, und bis zu meinem Todestag werde ich mich an die überirdische Schönheit dessen erinnern, was unsere verblüfften Augen erblickten. Da lag es, ein Lächeln auf den Lippen, wie eine vollkommene Gestalt, frisch aus der Hand seines Schöpfers, mit geraden, zart gerundeten Gliedern, ein Bild von geradezu überwältigender Lieblichkeit, das Kind, das wir fünf Minuten zuvor noch als zerstörte und zerbrochene Travestie eines Menschen gesehen hatten.«

Wieder unterbrach Bliven sie explosiv: »Oh, ich bitte Sie, Royce! Ich gebe zu, Sie erzählen eine mitreißende Geschichte; Sie haben sogar mich atemlos an Ihrem Höhepunkt hängen lassen. Aber das ist zu viel! Von Mann zu Mann können Sie nicht dasitzen und uns erzählen, dass dieses Kind geheilt wurde!«

»Das habe ich nicht gesagt; denn er war tot.«

Bliven war für einmal sprachlos, aber Holmes meldete sich zu Wort.

»Es kommt mir seltsam vor, dass eine so merkwürdige Geschichte nicht wiederholt und diskutiert wurde!«

»Das ist nicht seltsam, wenn man etwas über Londoner Krankenhäuser weiß«, erklärte Royce geduldig. »Wer würde sie wiederholen? Würde Watts-Bedloe es zulassen, dass bekannt wird, dass mit seiner Erlaubnis ein Scharlatan eingeliefert wurde und dass während seiner teuflischen Beschwörungen der Patient starb? Würde der leidgeprüfte Vater das Thema erwähnen, auch uns gegenüber? Oder die Oberschwester und der Pfleger, Rädchen in einer unerbittlichen Maschine?

All dies geschah vor fast vierzig Jahren, und es ist das erste Mal, dass ich darüber spreche. Watts-Bedloe ist vor Jahren gestorben, und Sir Williams Linie ist ausgestorben. Ich kann kein Detail verifizieren, aber es geschah alles genau so, wie ich es erklärt habe. Was die Luziferianer angeht, so hat er, glaube ich, keinen von uns weggehen sehen. Er stahl sich einfach hinaus in den schleimigen gelben Nebel, zurück in die private Hölle, aus der er kam, irgendwo in London, der Stadt, die niemand kennt und in der alles passieren kann!«