WEEKLY GHOST STORY – Der Geist von Botathen

Robert Stephen Hawker
Der Geist von Botathen

Die Lage des Klerus im Westen Englands war während des gesamten 17. Jahrhunderts von einer schmerzhaften und eigentümlichen Situation geprägt. Die Kirche befand sich damals in einem Übergangsstadium und ihre Geistlichen verkörperten ebenso wie ihre Glaubensbekenntnisse eine seltsame Mischung aus altem Glauben und neuer Auslegung. Aufgrund der großen Entfernung zur Metropole des Lebens und der Sitten, der Stadt London, die damals das zivilisierte England verkörperte, so wie heute Paris für Frankreich steht, war insbesondere der Klerus von Cornwall von jeglichem persönlichen Zugang zu den Vordenkern seiner Zeit und seiner Institution abgeschnitten. Hinzu kam, dass die Barriere, die durch die unwegsamen Straßen und die fast unzugängliche Lage ihres Landes entstand, die Existenz eines Bischofs eher zu einer Lehre machte, die ihrem Glauben nahegelegt wurde, als zu einer Tatsache, die sich tatsächlich jedem ihrer Generation offenbarte. So kam es, dass der Geistliche aus Cornwall, isoliert in seinem begrenzten Umfeld, oft ohne die Anwesenheit eines Landadeligen und unbeeinflusst vom vierten Stand – bis zum Beginn des 19. Jahrhunderts war Flindells Weekly Miscellany, das mit einem Maultier von Haus zu Haus verteilt wurde, das einzige Licht des Westens – etwa in der Mitte seines Lebens zu einem originellen Geist und Menschen wurde. Er war einzigartig innerhalb seiner Gemeindegrenzen, exzentrisch im Vergleich zu seinen Brüdern in zivilisierten Regionen und doch, um es mit einem deutschen Ausdruck zu sagen, ein ganzer und seltener Mensch in seinem Herrschaftsbereich der Seelen. Er war der Pfarrer im kanonischen Sinne, also die Person, der jemand von Bedeutung unter seinem eigenen Volk war. Durch dieses abgelegene und zurückgezogene Leben wurden diese Männer jedoch nicht zu einem monotonen Lebensstil und monotonen Manieren geglättet. Sie nahmen, jeder in seinem eigenen besonderen Kreis, die Eigenschaften ihrer Umgebung an und wurden durch die vielen Kontraste in der Landschaft und bei den Menschen zu einzigartigen Persönlichkeiten. Da war das Licht vergangener Tage, der Vikar an der Küste. Er gab vor, durch seine Anwesenheit am Strand die Unruhen der Schmugglerlandung einzudämmen. In dunklen Nächten hielt er die Laterne, um seine Herde zu leiten – die einzige angemessene kirchliche Aufgabe, die er in diesem Geschehen übernehmen konnte. Er ließ sich mit einem Fass Holländerschnaps oder einer Kiste Tee besänftigen und zum Schweigen bringen. Da war der fröhliche Pfarrer der Bergwerke, dessen Gemeinde von den Untertageleuten durchlöchert war. Er muss ein Künstler und Dichter gewesen sein, denn er musste sein Volk drei- oder viermal im Jahr unterhalten. Dazu meisterte er die Arrangements eines Guary oder religiösen Mysteriums, das ordnungsgemäß in der obersten Mulde eines grünen Hügels oder Hügelgrabs aufgeführt wurde. Von diesen sind viele erhalten geblieben. Sie wurden zu riesigen Amphitheatern ausgehöhlt und sind von Rasenbänken umgeben, die zweitausend Zuschauer fassten. Zu den historischen Stücken, die sowohl im keltischen Original als auch im englischen Text noch existieren, zählen Die Schöpfung und Noahs Flut. Sie lassen erahnen, welche Fähigkeiten die kornischen Pfarrer als Meister solcher Festlichkeiten gehabt haben müssen, denn die einheimische Sprache von Cornwall verstummte erst Ende des 17. Jahrhunderts. Außerdem gab es hier und da einen Pfarrer, der sich mit den Geheimnissen eines tiefgründigen und spannenden Wissens von besonderer Faszination besser auskannte als seine Kollegen. Er war ein Mann, der am College wegen seiner natürlichen Begabung und seiner Kenntnis gelehrter Bücher, die niemand sonst lesen konnte, sehr geehrt wurde. Als er seine zweite Weihe empfing, schenkte ihm der Bischof einen Mantel aus scharlachroter Seide, den er in der Kirche auf den Schultern tragen sollte. Seine Lordschaft hatte ihm eine solche Kraft verliehen, dass der Pfarrer, wenn er den Mantel richtig trug, jeden Geist oder bösen Geist beherrschen und sogar ein Erdbeben stoppen konnte.

Ein solcher mächtiger Geistlicher, der gegen übernatürliche Erscheinungen kämpfte, war Pfarrer Rudall aus Launceston. Über ihn und seine Taten ist aus der lokalen Überlieferung seiner Zeit, aus erhaltenen Briefen und anderen Aufzeichnungen sowie aus seinem eigenen Tagebuch, das zufällig in die Hände des Verfassers dieses Artikels gelangte, einiges bekannt. Tatsächlich wird die Legende von Pfarrer Rudall und dem Botathen-Geist von vielen Menschen in Cornwall als Erinnerung an ihre Kindheit anerkannt.

Aus dem Tagebuch dieses gelehrten Meisters der Grammatikschule – denn das war sein Amt, ebenso wie das eines ständigen Vikars der Gemeinde – geht hervor: »Zu Beginn des Jahres 1665 brach eine pestilenzartige Krankheit in unserer Stadt aus; ja, sie griff auch auf meine Schule über, sodass einige der besten Schüler erkrankten und starben. Unter den anderen, die dem bösartigen Einfluss erlagen, war Master John Eliot, der älteste Sohn und verehrte Erbe von Edward Eliot, Esquire von Trebursey, ein Jüngling von sechzehn Jahren, aber von ungewöhnlicher Begabung und hoffnungsvoller Genialität. Auf seinen besonderen Wunsch und sein ernsthaftes Verlangen hin willigte ich ein, seine Trauerpredigt zu halten.«

Man sollte bedenken, dass es, so seltsam es uns heute erscheinen mag, im Einklang mit den damaligen Gepflogenheiten stand, dass ein bloßer Junge seinen Lehrer offiziell um eine solche Leistung bat. Die alten Totenmessen waren per Gesetz abgeschafft worden und anstelle von Sakrament und Zeremonie, Monats- und Jahresgedenken blieb der allgemeine Wunsch bestehen, an einer posthumen Rede teilzunehmen, wie sie es nannten. Diese war voller hochgesteckter Lobpreisungen und schmeichelhafter Erinnerungen an die Lebenden und die Toten. Das Tagebuch fährt fort: »Ich erfüllte meine Verpflichtung und hielt vor dem Sarg in Anwesenheit einer großen Versammlung von Trauernden und tränenreichen Freunden eine Predigt. Ein älterer Herr, der zu diesem Zeitpunkt in der Kirche anwesend war – ein Herr Bligh aus Botathen – war von meiner Rede sehr bewegt. Man hörte, wie er bestimmte Passagen daraus für sich wiederholte, insbesondere einen Satz des Maro Virgilius, den ich auf den verstorbenen Jugendlichen bezogen hatte: Et puer ipse fuit cantari dignus (Und der Knabe selbst war würdig, besungen zu werden).

Der Grund, warum dieser alte Herr von meinen Ausführungen so bewegt war, war folgender: Er hatte einen erstgeborenen und einzigen Sohn, der noch wenige Monate zuvor dem Charakter des jungen Master Eliot nicht unähnlich gewesen war. Durch einen seltsamen Zufall war er jedoch in letzter Zeit völlig von den Hoffnungen seiner Eltern abgekommen und war launisch, mürrisch und verstört geworden. Kaum war die Trauerfeier vorbei, wurde ich von diesem alten Vater angesprochen. Er bat mich mit ungewöhnlicher Energie, noch am selben Abend mit ihm in seine Wohnung in Botathen zu kommen. Ich hätte mich seiner Aufdringlichkeit nicht entziehen können, hätte nicht Herr Eliot darauf bestanden, mich in seinem eigenen Haus zu bewirten. Erst nachdem ich ihm fest versprochen hatte, ihn am nächsten Tag früh zu besuchen, konnte ich mich befreien.

The Place, wie es genannt wurde, war ein niedriges, giebeldachiges Herrenhaus aus dem fünfzehnten Jahrhundert in Botathen, wo der alte Mr. Bligh wohnte. Es war ummauert und besaß Sprossenfenster sowie mehrere Schornsteine aus dunkelgrauem Stein aus den benachbarten Steinbrüchen von Ventor-gan. Das Herrenhaus wurde von einem Lustgarten oder einer Einfriedung aus Garten und Rasen flankiert und war von einem feierlichen Hain aus Hirschhornbäumen umgeben. Es sah aus wie der Schauplatz seltsamer und übernatürlicher Ereignisse und hatte das düstere Aussehen von Alter und Einsamkeit. Zu jeder düsteren Lichtung könnte eine Legende gehören und sicherlich gab es innerhalb seiner Mauern irgendwo einen Spukraum. Dorthin begab sich Pfarrer Rudall am nächsten Tag, wie vereinbart. Ein anderer Geistlicher war offenbar eingeladen worden, um ihn zu empfangen. Dieser schlug ihm kurz nach seiner Ankunft vor, gemeinsam im Lustgarten spazieren zu gehen. Er gab als Grund an, dass er ihm als Fremdem die Wege und Bäume zeigen wolle, bis die Glocke zum Abendessen läuten würde. Dort begann sein Amtskollege mit vielen Worten und feierlichen Pausen, das Geheimnis zu lüften.

›Ein einzigartiges Unglück‹, erklärte er, ›hatte den jungen Master Bligh getroffen, einst der hoffnungsvolle Erbe seiner Eltern und der Ländereien von Botathen.‹ Während er seit seiner Kindheit ein fröhlicher und ausgelassener Junge gewesen war, die Freude seines Vaters, wie einst Isaak, war er plötzlich mürrisch, schweigsam, streng und ernst geworden. Er lebte zurückgezogen und brach oft in Tränen aus. Zunächst hatte der Junge alle Fragen nach dem Grund für diese große Veränderung zurückgewiesen, doch in letzter Zeit hatte er den beharrlichen Nachforschungen seiner Eltern nachgegeben und das Geheimnis gelüftet. Es stellte sich heraus, dass er jeden Tag einen Weg durch die Felder zum Haus des Geistlichen nahm, der für seine Ausbildung zuständig war und ihm die seinem Alter entsprechenden Fächer beibrachte. Auf diesem Weg musste er an einer Heide oder einem Hügel vorbeikommen, wo sich die Straße durch hohe Granitblöcke schlängelte, zwischen denen offene Grasflächen lagen. An einer bestimmten Stelle, immer an ein und demselben Ort, begegnete der Junge nach eigenen Angaben jeden Tag einer Frau mit blassem, bekümmertem Gesicht. Sie trug ein langes, weites Kleid aus Fleece, eine Hand war immer ausgestreckt, die andere an die Seite gedrückt. Ihr Name sei Dorothy Dinglet, sagte er, denn er habe sie seit seiner Kindheit gut gekannt. Sie sei oft zu dem Haus seiner Eltern gekommen. Was ihn jedoch beunruhigte, war, dass sie seit drei Jahren tot war. Er selbst hatte bei ihrer Beerdigung mit den Nachbarn gestanden und ihren Leichnam im Grab gesehen. Daher musste das, was er jeden Tag sah, notwendigerweise ihre Seele oder ihr Geist sein. ›Auch wenn man ihn immer wieder befragt‹, sagte der Geistliche, ›widerspricht er sich nie, sondern erzählt immer dieselbe einfache Geschichte, als sei sie unbestreitbar.‹ Tatsächlich ist der Junge für sein Alter sehr aufmerksam und ruhig. Das Haar der Erscheinung sei nicht wie das von Lebenden, sondern so weich und leicht, dass es zu schmelzen scheine, während man es betrachte. Ihre Augen seien starr und blinzelten nie, nicht einmal, wenn die Sonne ihr Gesicht voll beleuchtete. Sie macht keine Schritte, sondern scheint über das Gras zu schweben. Ihre ausgestreckte Hand scheint auf etwas weit Entferntes zu zeigen, das man nicht sehen kann. Es ist ihr ständiges Erscheinen. Sie versäumt es nie, ihn zu treffen und weiterzugehen. Das hat seinen Lebensmut gebrochen. Und obwohl er sie nachts nie sieht, kann er keine natürliche Ruhe finden.

Soweit der Geistliche. Daraufhin läutete die Abendglocke und wir gingen ins Haus. Nach dem Abendessen, als sich der junge Master Bligh unter dem Vorwand, seine Bücher zu lesen, mit seinem Hauslehrer zurückgezogen hatte, bedrängten mich die Eltern sofort mit Fragen zu meiner Meinung über ihren Sohn. Ich sagte vorsichtig: ›Der Fall ist seltsam, aber keineswegs unmöglich. Ich werde ihn untersuchen und scheue mich nicht, mich damit zu befassen, wenn der Junge mir gegenüber offen ist und alle meine Wünsche erfüllt.‹ Die Mutter war überglücklich, doch ich bemerkte, dass der alte Mr. Bligh blass geworden war und niedergeschlagen wirkte, vermutlich wegen eines Gedankens, den er jedoch nicht äußerte. Dann ließen sie Master Bligh rufen, damit er mich unverzüglich im Lustgarten treffen sollte. Der Junge kam und erzählte mir mit offenem Gesicht und zugleich bescheidenen Worten seine Geschichte. Wahrlich, er schien ingenui vultus puer ingenuique pudoris (ein Junge von ehrlichem Aussehen und ehrlicher Bescheidenheit) zu sein. Dann teilte ich ihm meine Absicht mit. ›Morgen‹, sagte ich, ›werden wir gemeinsam zu diesem Ort gehen. Wenn, wie ich nicht bezweifle, die Frau erscheint, wird es meine Aufgabe sein, gemäß meinem Wissen und den in meinen Büchern niedergeschriebenen Regeln zu handeln.‹

Die unveränderte Kulisse der Legende ist noch erhalten und der Ort wird noch immer von denen besucht, die sich für die übernatürlichen Geschichten der Vergangenheit interessieren, so wie das Feld der vierzig Schritte in einer anderen Geschichte. Der Weg dorthin führt durch eine Moorlandschaft, in der hier und da große Felsbrocken aus dem grasbewachsenen Boden ragen. Heidekraut und Ginsterbüsche bilden einen Teppich aus goldenen und violetten Farbtönen. Inmitten all dessen schlängelt sich zwischen den Felsen ein natürlicher Fußweg, der von den wenigen Schritten der Dorfbewohner ausgetreten wurde. Genau in der Mitte erstreckt sich eine etwas größere Fläche als üblich mit grünem Rasen. Sie wird vom Weg gesäumt und ist immer noch als legendärer Aufenthaltsort des Phantoms bekannt, das den Namen Parson Rudalls Geist trägt.

Doch wir müssen die Aufzeichnung des ersten Gesprächs zwischen dem Pfarrer und Dorothy seinen eigenen Worten entnehmen. ›Wir trafen uns‹, so schreibt er, ›sehr früh im Garten, noch bevor die anderen im Haus wach waren. Gemeinsam machten wir uns auf den Weg zum Feld. Der Junge war ganz ruhig, trug seine Bibel unter dem Arm und las mir Verse daraus vor, die er, wie er sagte, kürzlich ausgewählt hatte, um sie immer im Gedächtnis zu behalten. Es handelte sich um Hiob 7,14: Du erschreckst mich mit Träumen und versetzt mich in Schrecken durch Visionen, und Deuteronomium 28,67: Am Morgen wirst du sagen: Wäre es doch Abend, und am Abend wirst du sagen: Wäre es doch Morgen, wegen der Furcht deines Herzens, mit der du dich fürchtest, und wegen des Anblicks deiner Augen, den du sehen wirst.‹

Ich war sehr angetan von der Genialität des Jungen bei diesen frommen Anwendungen, aber ich selbst war etwas besorgt und niedergeschlagen. Nach allem, was ich wusste, könnte es sich um einen Daemonium Meridianum (Dämon des Südens) handeln – den hartnäckigsten und gefährlichsten Geist, den ein Mensch treffen kann. Kaum hatten wir die gewohnte Stelle erreicht, sahen wir beide sie auf einmal auf uns zu schweben; so pünktlich, wie die alten Schriftsteller die Bewegung ihrer Lemuren beschreiben, die über den Boden schweben, ohne Spuren im Sand zu hinterlassen oder das Gras zu verbiegen. Das Aussehen der Frau entsprach genau der Beschreibung des Jungen. Da war das blasse, steinerne Gesicht, das seltsame, neblige Haar, die festen, starren Augen, die nicht uns, sondern etwas weit, weit entfernt anblickten. Eine Hand und ein Arm waren ausgestreckt, der andere umfasste den Gürtel ihrer Taille. Sie schwebte über das Feld wie ein Segel auf einem Strom und glitt an der Stelle, an der wir standen, vorbei, ohne anzuhalten. Doch die Ehrfurcht, die mich überkam, als ich im Tageslicht stand und ihr von Angesicht zu Angesicht gegenübersah, war so groß, dass mein Herz und mein Vorsatz mich im Stich ließen. Ich hatte beschlossen, mit dem Gespenst in der vereinbarten Form zu sprechen, tat es aber nicht. Ich stand wie erstarrt und sprachlos da, bis sie vollständig aus meinem Blickfeld verschwunden war. Dann geschah etwas Bemerkenswertes. Ein Spaniel, der Liebling des jungen Master Bligh, war uns gefolgt. Als die Frau näherkam, begann das arme Tier kläglich zu jaulen und zu bellen. Es rannte rückwärts davon, als wäre es entsetzt und verängstigt. Wir kehrten zum Haus zurück. Nachdem ich alles gesagt hatte, um den Jungen zu beruhigen und die alten Leute zu trösten, verabschiedete ich mich mit dem Versprechen, zurückzukehren, sobald ich bestimmte Geschäfte, die ich damals vorschob, anderswo erledigt hätte, um Anweisungen einzuholen und diese Störungen und ihre Ursache zu beseitigen.

7. Januar 1665: In meinem eigenen Haus finde ich anhand meiner Bücher heraus, was zu tun ist, und dann: Apage, Sathanas (Weiche von mir, Satanas)!

9. Januar 1665: An diesem Tag verabschiedete ich mich unter dem Vorwand, anderweitige Verpflichtungen zu haben, von meiner Frau und meiner Familie. Dann begab ich mich heimlich auf die Reise in unsere Diözesanstadt, in der der gute und ehrwürdige Bischof residierte.

10. Januar: Deo gratias (Gott sei Dank), in Exeter sicher angekommen. Ich bat um eine sofortige Audienz bei seiner Lordschaft und erhielt sie auch. Ich begründete dies mit der Bitte um Rat und Ermahnung in einer wichtigen und dringenden Angelegenheit. Ich wurde vorgelassen, verbeugte mich und legte dann auf Befehl meinen Fall dar – die Verwirrung in Botathen –, den ich mit starken und ernsthaften Beispielen und feierlichen Beteuerungen dessen, was ich selbst gesehen und gehört hatte, vorbrachte. Seine Lordschaft fragte mich, um welche Hilfe ich ihn bitten wolle. Ich antwortete, dass ich um die Erlaubnis für meinen Exorzismus bitte, um diesen geistigen Besucher im Rahmen meines Amtes zu besänftigen und so die Lebenden und die Toten von dieser Überraschung zu befreien. ›Aber‹“, sagte unser Bischof, ›auf welcher Grundlage behaupten Sie, dass ich mit der Befugnis dazu betraut bin? Unsere Kirche hat, wie allgemein bekannt ist, bestimmte Zweige ihrer alten Macht aufgrund von Verfälschungen und Missbrauch abgeschafft.‹

›Nein, mein Herr‹, antwortete ich demütig, ›mit Verlaub, der zweiundsiebzigste Kanon, der uns dem Klerus im Jahr 1604 auferlegt wurde, sieht ausdrücklich vor: Kein Geistlicher darf versuchen, einen Geist, sei er böse oder gut, auszutreiben, es sei denn, er hat die Erlaubnis seines Diözesanbischofs. ›Deshalb‹, argumentierte ich milde, ›habe ich es nicht gewagt, ein solches Werk ohne die rechtmäßige Erlaubnis unter der Hand und dem Siegel Ihrer Lordschaft zu beginnen.‹ Daraufhin ging unser weiser und gelehrter Bischof, der auf seinem Stuhl saß, ausführlich auf das Thema ein und gab viele gnädige Auslegungen aus alten Schriften und der Heiligen Schrift. Ich antwortete demütig, bis er schließlich seinen Sekretär herbeirief. Er befahl ihm, die oben genannte Befugnis unverzüglich und ohne weitere Verzögerung auszustellen. Er wies ihm ein Formular zu, sodass die Angelegenheit unverzüglich erledigt wurde. Nachdem ich dem Sekretär, wie bei solchen Beamten üblich, ein gewisses Geld für die Unterzeichnung gezahlt hatte, setzte der Bischof selbst seine Unterschrift unter das Siegel seines Bistums. Er übergab mir das Dokument. Als ich niederkniete, um seinen Segen zu empfangen, sagte er leise: ›Behalten Sie es für sich, Herr R., schwache Brüder!‹

Dieses Gespräch mit dem Bischof und der Erfolg, mit dem er die Bedenken seiner Lordschaft überwunden hatte, schienen Parson Rudall in seiner eigenen Wertschätzung sehr zu bestärken und ihm den Mut zu verleihen, der ihm bei ihrer ersten Begegnung offensichtlich gefehlt hatte.

Die Einträge gehen weiter:

11. Januar 1665: Daraufhin eilte ich nach Hause, bereitete meine Instrumente vor und warf meine Figuren für den Beginn des nächsten Tages. Ich holte meinen Messingring hervor und steckte ihn an den Zeigefinger meiner rechten Hand, auf dem das Scutum Davidis eingraviert war.

12. Januar 1665: Ich ritt durch das Tor von Botathen, in voller Rüstung, aber nicht mit Sauls Rüstung, und war bereit. Es besteht Gefahr durch die Dämonen, aber die liegt jeden Tag in der Luft. Am frühen Morgen machte ich mich dann – wie es der Brauch vorschreibt – allein auf den Weg zum Feld. Es war leer und ich hatte genügend Zeit, mich vorzubereiten. Zuerst schritt ich umher und maß meinen Kreis auf dem Gras aus. Dann markierte ich mein Pentagramm in der Mitte und stellte meine Krücke aus Eberesche an den Schnittpunkten der fünf Winkel auf. Zuletzt nahm ich meinen Platz im Süden auf der tatsächlichen Meridianlinie ein und stand mit dem Gesicht nach Norden. Ich wartete und beobachtete eine lange Zeit. Endlich lag eine Art Unruhe in der Luft, ich hörte ein leises Plätschern und plötzlich erschien die Gestalt und kam allmählich auf mich zu. Ich öffnete meine Pergamentrolle und las den Befehl laut vor. Sie hielt inne, schien zu schwanken und zu zweifeln, blieb stehen. Dann wiederholte ich den Satz noch einmal und sprach jede Silbe wie einen Gesang aus. Sie näherte sich meinem Ring, blieb aber zunächst außerhalb am Rand stehen. Ich sprach erneut und gab zum dritten Mal das Signal auf Syrisch, der Sprache, die, wie man sagt, dort verwendet wird, wo solche Wesen leben und sich in Gedanken unterhalten.

Schließlich gehorchte sie und schwamm in die Mitte des Kreises, wo sie plötzlich stehen blieb. Außerdem sah ich, dass sie ihre zeigende Hand zurückzog. Ich muss gestehen, dass mir währenddessen die Knie zitterten und mir Schweißtropfen wie Regen über den Körper liefen. Doch nun, da ich dem Geist gegenüberstand, wurde mein Herz ruhig und mein Geist war gefasst. Ich wusste, dass das Pentagramm sie beherrschen und der Ring sie binden würde, bis ich das Wort gab. Dann erinnerte ich mich an die alte Regel, dass kein Engel oder Dämon, kein Geist, ob gut oder böse, jemals sprechen wird, bevor er angesprochen wurde. N. B. – Dies ist das große Gesetz des Gebets. Selbst Gott gibt keine Antwort, bevor der Mensch nicht wiederholt laut um etwas gebeten hat. Also fuhr ich fort, zu fordern, wie es in den Büchern steht, und das Phantom antwortete bereitwillig. Ich fragte, warum sie keine Ruhe finde. Es sei unruhig wegen einer bestimmten Sünde. Ich fragte, um welche es sich handele und von wem sie begangen worden sei. Sie offenbarte es mir, doch dies ist sub sigillo (unter Verschluss) und daher nefas dictu (entsetzlich); mehr dazu später. Ich fragte, welches Zeichen sie geben könne, um zu beweisen, dass sie ein wahrer Geist und kein falscher Dämon sei. Sie erklärte, dass vor dem nächsten Weihnachtsfest eine schreckliche Pest das Land verwüsten und Myriaden von Seelen aus ihrem Fleisch befreit werden würden, bis, wie sie kläglich sagte, unsere Täler voll sein werden. Ich fragte erneut, warum sie den Jungen so erschreckt habe. Sie antwortete: ›Es ist das Gesetz: Wir müssen einen Jugendlichen oder eine Jungfrau mit reinem Leben und unterhalb des Volljährigkeitsalters suchen, um Botschaften und Ermahnungen zu empfangen.‹ Wir unterhielten uns noch viel länger, doch es ist mir nicht gestattet, dies niederzuschreiben. Feder und Tinte würden die Gedanken, die sie äußerte, und die mein Geist an diesem Tag aufnahm, herabwürdigen und beschmutzen. Ich zerbrach den Ring und sie ging, um am nächsten Tag noch einmal zurückzukehren. Bei der Abendandacht führte ich ein langes Gespräch mit dem alten Sünder, Herrn B.: großes Entsetzen und Reue, vollständige Sühne und Buße, vollständiges Bekenntnis vor der Vergebung, was auch immer ich auferlege.

13. Januar 1665: Bei Sonnenaufgang war ich wieder auf dem Feld. Sie kam sofort herein, und wie es schien, mit Freiheit. Ich fragte sie, ob sie meine Gedanken kenne und was ich erzählen würde. Sie antwortete: ›Nein, wir wissen nur, was wir wahrnehmen und hören. Wir können das Herz nicht sehen.‹ Dann wiederholte ich die reumütigen Worte des Mannes, den sie angeklagt hatte, und die Genugtuung, die er leisten würde. Da sagte sie: ›Friede sei mit uns.‹ Ich vollzog die vorgeschriebenen Entlassungsriten, wie sie in meinen Aufzeichnungen festgehalten waren, und entließ dann diesen unruhigen Geist mit bestimmten, festgelegten Riten, bis er sich friedlich zurückzog und nach Westen glitt. Auch danach erschien sie nie wieder, sondern wurde besänftigt, bis sie am letzten Tag in ihrem zweiten Fleisch ins Tal von Armageddon kommen wird.

Diese kuriosen und seltsamen Details aus dem Tagebuch eines einfältigen Geistlichen aus dem 17. Jahrhundert scheinen seine persönliche Überzeugung von der Wahrheit dessen zu bekunden, was er sah und sagte, obwohl seine Aussagen stark von dem geprägt sind, was manche als Aberglauben und andere als übertriebenen Glauben jener Zeit bezeichnen würden. Bemerkenswert ist jedoch, dass die Kanones, die den Exorzismus unter bischöflicher Lizenz erlauben, immer noch Teil des Kirchenrechts der Anglikanischen Kirche sind. Es könnte einigen unserer Bischöfe allerdings seltsam auf die Nerven gehen, wenn ihre Geistlichen auf die Befugnis zurückgreifen würden, die Pfarrer Rudall erhalten hatte. Die allgemeinen Fakten, die in seinem Tagebuch aufgeführt sind, sind bis heute Gegenstand des Glaubens in dieser Gegend. Es wurde stets als starker Beweis für die Wahrhaftigkeit des Pfarrers und des Geistes angesehen, dass die Pest, an der so viele Tausende starben, am Ende desselben Jahres in London ausbrach.

Auf einer späteren Seite des Tagebuchs finden wir einen triumphalen Eintrag vom

10. Juli 1665: Wie sehr müssen die Ungläubigen und Ketzer dieser Generation bestürzt sein, wenn sie erfahren, dass dieser Schwarze Tod, der jetzt Tausende in den Straßen der großen Stadt verschlingt, vor sechs Monaten durch die Exorzismen eines Landpfarrers von einem flehenden Geist vorhergesagt wurde! Und welche Freuden und Verbesserungen versagen sich diejenigen, die jede Gelegenheit zum Umgang mit getrennten Seelen und den glücklichen und traurigen Geistern, die die unsichtbare Welt bewohnen, verachten und meiden!«