Blackhawk, der Bandit – Kapitel 2

Percy Bolingbroke Saint John
Blackhawk, der Bandit
Kapitel II

Die Tochter des Westens

Die Lage des Kehlsteinhauses war einzigartig und auffallend malerisch.

Ein einsamer und kahler Felsen erhob sich gleichsam in den Kämmen eines engen Tals und war von dem abfallenden Hügel, der auf der dem Felsen zugewandten Seite senkrecht von seinem Kamm abfiel, durch einen tiefen Abgrund getrennt, der einem Silberfaden nicht unähnlich war – er war an allen vier Seiten so zerklüftet und steil, dass er uneinnehmbar schien. Die Oberfläche war uneben, hier ragte eine Spitze empor, dort ein tiefes Loch, und für niemanden wäre sie als Wohnsitz attraktiv gewesen, außer für jemanden, dessen Hauptziel die Sicherheit war.

Auf beiden Seiten erhoben sich hohe Hügel, die Zweige einer gemeinsamen Kette, die durch das Tal unterbrochen wurde, dessen Mündung der oben erwähnte Felsen fast verschloss. Sie waren von einem dichten Wald bedeckt und zu weit entfernt, um einem Belagerer einen Vorteil aus ihrer Höhe zu verschaffen, während der Hügel, dessen Gipfel sich bis auf acht Fuß näherte, so beherrscht war, dass er auch für einen noch so kühnen Feind völlig nutzlos schien.

Vom Waldrand auf dieser Seite bis zum Kehlsteinhaus, über die glasige Ebene, die sich in einem sanften Abhang bis zum Felsen hinaufzog, betrug die Entfernung etwa eine halbe Meile, deren Eintönigkeit nur durch einen Tannenhain unterbrochen wurde, der nicht mehr als fünfzig Yards von der Behausung entfernt war und der alle Anzeichen dafür aufwies, dass er einst bis zum Gipfel des Hügels gereicht hatte. Der dazwischen liegende Raum war gerodet worden, um Baumstämme und Brennholz zu gewinnen.

Der Felsen selbst war von allen Seiten von einer groben, unverputzten Steinmauer umgeben, und genau gegenüber der Stelle, an der Chinchea und der junge Blake in der Nacht ihrer Ankunft gestanden hatten, befand sich die Zugbrücke, die, wenn sie hochgezogen war, als Tor diente, um die schmale Öffnung zu verteidigen, die für den Eingang gelassen wurde. Dahinter befand sich die von den Reisenden bewohnte Blockhütte, welche zunächst einen kleinen Hof abtrennte, während sich auf beiden Seiten bis zum Steinwall Nebengebäude befanden. Dahinter, auf der Spitze eines kleinen Tafelbergs, befand sich ein weiteres Bauwerk.

Wie das erste bestand es aus riesigen, unbehauenen Baumstämmen, ohne Fenster, obwohl mehrere Schleifen dazu dienten; sein Dach war aus dreifachen Schindeln und wurde von einer kahlen Stange gekrönt, die wie ein Fahnenmast aussah, bis hin zu den Fallen, die dazu bestimmt waren, die Farben zu hissen, die der Besitzer des Refugiums zu entfalten gedachte.

Die übrige Fläche des Felsens, insgesamt etwa vier Acre, bestand aus Ställen für das Hornvieh und andere Tiere, die den seltsamen Wesen gehörten, die an diesem abgeschiedenen Ort lebten.

Zu früher Stunde stand der junge Blake da und betrachtete die Umgebung mit einem Interesse, das eher zu– als abnahm, je mehr seine Augen die vielfältigen Schönheiten der Landschaft aufnahmen, die von der aufgehenden Sonne erhellt wurde, die ihren karmesinroten Glanz über alles warf, während sie sich langsam am östlichen Himmel emporschob.

Während seine Gedanken mit der Vergangenheit beschäftigt waren und sein Blick über die herrliche Landschaft zu seinen Füßen schweifte, ließ ihn ein leises Rascheln an seinem Ellbogen aufhorchen. Es war Chinchea.

»Gutes Lager«, sagte der Indianer, »besserer Platz – der Wald ist schon vor dem Morgen verschwunden.«

Blake musterte ihn mit einem prüfenden Blick.

»Chinchea«, sagte er, »du bist mein Freund?«

»Ugh!«, antwortete der Indianer mit der Miene dankbarer Erinnerung – der unmittelbare Ursprung ihrer Verbindung war Blakes Beflissenheit, ihn während einer schweren Krankheit in Houston zu pflegen.

«Erinnert sich Chinchea an den Tag, an dem sein weißer Bruder ihm im großen Dorf Medizin gab?«

Der Indianer bejahte.

»Wie ist mein Name?«, fragte der junge Mann.

»Blake«, antwortete der Wacco, wobei er das Wort mit einer starken Betonung auf dem a aussprach und das e fast wegließ, sodass es fast Blacke wurde.

»So ist es«, sagte der andere, legte seine Hand auf den Arm des Indianers und fügte hinzu:» Ich habe die seltsame Vorstellung, ich weiß nicht warum, dass mein Name bei diesen Leuten ein Geheimnis bleiben soll.«

«Es ist nicht Sache der Indianer, den Namen des weißen Mannes zu kennen; Chinchea hat keine lange Zunge wie eine Squaw.«

»Aber ich muss einen Namen haben. Es wäre unhöflich, ihn nicht zu nennen«, überlegte Blake.

»Er soll sich Kleiner Bär nennen«, grunzte der Rothäutige.

»Zweifellos eine sehr schöne Bezeichnung«, sagte der junge Mann mit einem Lächeln, »aber unter diesen Umständen werde ich wohl den Namen Brown annehmen.«

«Braun – gut«, sagte der Wacco, dessen langer Umgang mit den Weißen ihn zu einem Kenner ihrer Sprache gemacht hatte, wenn die Müden ihn mit Braun anreden, und die Indianer ihn mit anderen Namen.

Dies wurde mit einem eigentümlichen Ernst gesagt, der den Engländer überwältigte; er lachte laut auf.

»Nun, ich glaube nicht, dass ich noch mehr Decknamen annehmen werde«, sagte er, »aber Brown ist ein guter Reisename, er hinterlässt keine großen Spuren.«

Während der junge Mann noch sprach, rief ihn die Stimme seines Gastgebers vom Vorabend von der Tür der Hütte aus.

»Guten Morgen, Sir«, rief er, während er sprach, »was halten Sie jetzt von unserem Kehlsteinhaus, Mr …« Er hielt inne.

»Brown – Edward Brown«, sagte unser Held, »Ihre Position ist sicherlich gut gewählt und könnte gegen eine große Anzahl von Leuten verteidigt werden.«

»Das glauben Sie«, sagte der andere mit funkelnden Augen. »Das freut mich, und da ich glaube, dass wir das Experiment bald ausprobieren werden, hoffe ich, dass sich Ihr Wort bewahrheiten wird.«

»Das hoffe ich auch, Mr …«, zögerte unser Held und ahmte das Verhalten des anderen bis ins Detail nach.

»Philip Stevens«, sagte er trocken und doch mit einem Lächeln, das dem von Blake ähnelte.

»Da! Da!«, murmelte eine Stimme an seinem Ellbogen, »was für einen Anlass gibt es denn, dass du deinen Namen so ausbrüllst. Es gibt keinen Anlass, dass jeder deinen Namen kennt, Philip.«

»Und wenn doch, so ist das nicht weiter schlimm«, sagte Philip wütend, »mein Name ist keiner, den ich verbergen möchte. Und wenn doch, dann sind wir in diesem Land so ziemlich unsere eigenen Herren.«

»Na, na, Sie sind ja so ungeduldig«, sagte Jones’ Vorstoß. »Ich habe es nicht böse gemeint, ich habe nur zu Ihrem Besten gesprochen. Das Frühstück ist fertig.«

»Mr. Brown«, sagte Philip Stevens und wandte sich an unseren Helden, »die scharfe Luft dieses hohen Felsens hat zweifellos Ihren Appetit angeregt.«

»Ich bin schon Texaner genug, um ein gutes Angebot nicht abzulehnen«, erwiderte Blake und folgte seinem Gastgeber, der den Weg zum Blockhaus wies.

Der Indianer hatte sich die ganze Zeit über regungslos an die Steinmauer gelehnt, seine Augen scheinbar ins Leere gerichtet, in Wirklichkeit aber das Gesicht unseres Helden mit eifersüchtiger Aufmerksamkeit beobachtet. Er hatte sich jedes Anzeichens zivilisierter Kleidung entledigt und sah in seiner Kriegsbemalung grässlich aus.

Als der junge Engländer die Schwelle der Blockhütte betrat, kannte sein Erstaunen keine Grenzen, auch wenn er sein Bestes tat, um einen so großen Beweis seiner Unerfahrenheit zu verbergen.

Am Kopfende des Tisches saß ein junges Mädchen, während außer seinem Gastgeber und Jones vier Männer gleichzeitig Platz nahmen. Blake wurde ein freier Platz neben den Tannen, in der Nähe von Philip, zugewiesen.

Dahinter war ein glänzendes, lebhaftes Negermädchen mit lachenden Augen damit beschäftigt, die verschiedenen Speisen auf den Tisch zu legen, und ihre gesunde Erscheinung sprach Bände über die Behandlung, die sie erfuhr.

»Meine Tochter, Mr. Brown; Captain Cephas Doyle, Mr. Brown; meine Jäger«, sagte Stevens mit einem vielsagenden Blick auf das Mädchen.

Edward murmelte eine unzusammenhängende Antwort, und dann stürzte sich die ganze Gesellschaft auf die Speisen, wobei Blake sie nachahmte, um seine Überraschung zu verbergen und seinen Appetit zu stillen.

Schlicht, aber damenhaft gekleidet und von bemerkenswerter Schönheit, hatte dieses junge Geschöpf eine Zartheit und Anmut, die den Engländer in Erstaunen und Verwirrung versetzte, während er mit verstohlenen Blicken jedes Merkmal ihres reizenden Antlitzes aufnahm.

Sie war nicht älter als achtzehn, und ihr Gesichtsausdruck hatte etwas Trauriges an sich, was die Neugier des Gastes noch steigerte. Sie erwies dem Tisch mit stiller Anmut die Ehre und neigte keineswegs dazu, ihre Lippen zu öffnen, während sie, offenbar an Fremde gewöhnt, dem Neuankömmling wenig Aufmerksamkeit schenkte.

Eine Zeit lang sprach Blake nicht, während die anderen gelegentlich einen Moment inne hielten, um die Wahrscheinlichkeit eines Kampfes mit Blackhawk und seiner Bande zu diskutieren.

Captain Cephas Doyle schien sehr darauf bedacht zu sein, dass der Wettkampf stattfand, und seine herzliche Abneigung gegen alles, was die Form eines Indianers hatte, wurde auch durch die Anwesenheit von Chinchea nicht gebremst, der ruhig und leise neben Blake Platz nahm – was den jungen Briten veranlasste, ihn ein wenig neugierig zu mustern.

Er war etwa fünfundzwanzig Jahre alt und hatte ein etwas breiteres Gesicht, als man es von einem echten Yankee gewohnt war. Seine Augen waren klein, grau und scharf, seine Nase breit und gerade, sein Mund groß und mit dicken Lippen, während sein Kinn etwas zu dick war; er trug weder Schnurrbart noch Backenbart. Sein Kostüm war dem unseres Helden sehr ähnlich.

»Was halten Sie davon, Miss Stevens?«, wandte sich der junge Blake an die Tochter seines Gastgebers.

»Nun, ich schließe daraus, dass keine Frau viel Ahnung von diesen Partiklern hat«, unterbrach Captain Cephas Doyle hastig, »ich nehme an, dass sie in dieser Hinsicht ziemlich unwissend sind?«

»Meine Meinung, Mr. Brown«, sagte die angesprochene junge Dame, ohne die Unterbrechung des Captains zu bemerken, »ist, dass Gott all seine Geschöpfe nach seinem Bild geschaffen hat, und dass er zwar dem einen eine Farbe und dem anderen einen anderen Farbton gegeben hat, aber er hat allen eine Seele gegeben. Meiner Meinung nach ist ein Mensch nach seinen Taten zu beurteilen, nicht nach seiner Hautfarbe.«

Nachdem das Eis zwischen Edward Blake und Alice Stevens gebrochen war, begannen sie ein Gespräch von Tisch zu Tisch, das von beiden Seiten schnell und lebhaft geführt wurde. Edward war begeistert von seiner Begleiterin, deren eleganter Geschmack, raffinierte Sprache und fundiertes Wissen ihn überraschten. Alle Errungenschaften unseres Geschlechts schienen ihr vertraut zu sein, und auch der reiche Fundus der englischen, französischen und italienischen Literatur war ihr wohlbekannt. Sobald das junge Mädchen feststellte, dass ihr Nachbar ein Gentleman war, der sich wie ein Gentleman unterhalten konnte, der ohne Hinterwäldlerslang sprach, dessen Ausbildung die eines Gelehrten gewesen, der viel gereist war und Menschen und Sitten beobachtet hatte – dann verschwand ihre ganze Zurückhaltung. Sie unterhielt sich so angeregt, dass sie kaum bemerkten, wie sich die meisten ihrer Gäste vom Tisch entfernten.