Unser Lese-Tipp

Des Teufels Depressionen

Download-Tipps

Casparino

Archive
Folgt uns auch auf

Blackhawk, der Bandit – Kapitel 1

Percy Bolingbroke Saint John
Blackhawk, der Bandit
Kapitel I
Die seltsame Begegnung

Nacht über der Pampa und dem Wald, dessen grünes Brustwerk die Wogen der texanischen Prärie wie ein Bollwerk drückt, gegen das die Winde vergeblich anschlagen mögen. Zwei Reisende blieben vor diesem Bollwerk stehen, als wollten sie sich in seinem schützenden Schatten ausruhen. Der eine war nach Kleidung und Aussehen eindeutig ein Weißer, der andere war nicht minder eindeutig ein Indianer. Beide waren äußerst schlicht gekleidet.

Der Eingeborene trug ein rotes Jagdhemd, Gamaschen aus Bergziegenleder und Bockmokassins, während ein Gewehr und eine kleine Axt seine einzigen Waffen waren. Allein die Färbung seines Gesichts und seine eigentümlichen Züge deuteten darauf hin, dass er ein Eingeborener der Wildnis war, was seine Kleidung in keiner Weise widerlegte.

Die Kleidung des Weißen war ähnlich, und seine von Natur aus helle Haut, die durch ständige Sonneneinstrahlung gegerbt war, war nicht viel heller als die seines Begleiters. In dem stämmigen, bärtigen Jäger mit den markanten Gesichtszügen und der kräftigen Statur steckte ein junger englischer Marineoffizier namens Edward Blake, der, nachdem seine Erwartungen auf eine Anstellung enttäuscht worden waren – die texanische Marine war noch nicht gegründet -, eine lange Reise ins Landesinnere unternommen hatte, um Abenteuer und Sport zu erleben.

Beide schienen wirklich müde zu sein von der Reise durch die Wildnis und zügelten die Zügel mit dem Anschein äußerster Zufriedenheit, wie man sie nur selten erlebt, wenn man sich nach einem anstrengenden zehnstündigen Ritt anschickt, die müden Glieder auszustrecken und durch die Abwechslung des Gehens Linderung zu finden.

Hinter ihnen erstreckte sich eine weite Prärie – ein wahres Meer aus hohem Gras, eine jener malerischen und tiefgrünen Wiesen von Obertexas, die sich so weit das Auge reichte, und über die sie den ganzen Tag geritten waren. Vor ihnen lag eine schmale Öffnung im Baumgürtel – eine helle Lücke oder ein Durchbruch, der zu einem Waldweg oder einer Waldlichtung führte. In nicht allzu großer Entfernung, zu ihrer Rechten und etwas weiter hinten, trug eine Insel aus Holz zur malerischen Wirkung des Ganzen bei.

»Nun, Rothaut«, rief der junge Offizier, »ich kann wirklich nicht mehr weiter. Ich bin todmüde, völlig erschöpft und muss mich ausruhen.«

»Gut«, antwortete der Indianer, »schlagen wir das Lager auf.«

»Das freut mich«, fuhr Blake fort, »und wenn du dich nur ein wenig mehr unterhalten würdest, Freund Chinchea, könnten wir noch einen sehr angenehmen Abend im Wald verbringen.«

Chinchea antwortete nicht, sondern ging voran und trat in den Bogen des Waldes ein, wo sie sich bald in der Mitte einer grünen Lichtung befanden, die von allen Seiten von einem dichten Wald umgeben war. Nicht mehr als ein Dutzend Meter im Durchmesser, umgeben von Bäumen, Lianen und dichtem Unterholz, mit einem riesigen, halb verbrannten Baumstamm als Feuerstelle und einem Berg trockenen Holzes, das in einer Ecke aufgeschichtet war (es war ein beliebtes Jagdlager der Waccos), fehlte nur noch das Plätschern eines Baches, um es zu einem idealen Lager zu machen.

»Gutes Lager«, sagte der Indianer mit sentenziösem Ernst und sprang von seinem Pferd. »Weißer Mann zündet Feuer an – Indianer pfählen Mustangs an.«

»Einverstanden«, antwortete der junge Mann, entledigte sich rasch seines müden Tieres und holte einen Feuerstein, Stahl und einen Vorrat an Punk, einer Pilzart, die sich hervorragend als Zunder eignet, hervor und machte sich daran, ein Feuer zu entzünden.

In einem anderen Augenblick war Blake allein in der Einsamkeit dieser düsteren Waldbucht, am Rande des wilden Indianerlandes, und hatte nichts, worauf er sich für seine Freiheit oder sein Leben verlassen konnte, außer der Klugheit und der Ehre seines Wacco-Führers.

Enttäuscht von seiner Hoffnung, sofort in die texanische Marine aufgenommen zu werden, hatte sich der junge Middy, der stets unternehmungslustig und aufregungsfreudig war, auf eine Expedition begeben, um den Stamm zu besuchen, dem sein Begleiter angehörte. Er war nun ein lebenslustiger Hinterwäldler, der sich auf jedes Element seines neuen Lebens mit einer Begeisterung einließ, die verriet, wie sehr er es genoss.

Aus dem riesigen Stamm einer uralten Platane in der Nähe, deren Äste sich in ihrer blattreichen Pracht weithin ausbreiteten, zog er rasch eine Handvoll trockenes spanisches Moos, das zusammen mit totem Gras und Blättern die Grundlage für sein Feuer bildete. Ein Funke flog in der Luft hin und her und entfachte bald eine fröhliche Flamme. Dieser wurde unter dem Haufen platziert und sanft angefacht, sodass die ganze Masse schnell entflammte.

Blake war zu sehr mit seiner Beschäftigung beschäftigt, um die Rückkehr von Chinchea zu bemerken, der an seine Seite glitt und mehrere Scheiben Wildbret – den gesamten Vorrat, den sie jetzt besaßen – hervorzog, um sie über dem rauchigen Feuer zu braten. Blake, der auf einem Teil des Baumstamms saß, auf dem das Feuer ruhte, schaute bewundernd zu. Er hatte eine lange Reise hinter sich und war den ganzen Tag ohne Rast oder Erfrischung unterwegs gewesen, weshalb er das Vorgehen des Indianers mit Genugtuung betrachtete.

Plötzlich ertönte ein Schrei, der so unheimlich und schrecklich war, dass Blake vor Schreck aufsprang.

»Was ist das für ein höllischer Schrei? Lebt der Wald von Teufeln?«, rief Blake.

»Weißer Wolf«, sagte Chinchea ruhig, drehte die ungekochte Seite seines Wildes zum Feuer und untersuchte es mit einem Blick, der sehr genießerisch aussah. »Heult, ihr Hässlichen!«

Das unruhige Wiehern der aufgeregten Pferde verhinderte eine unmittelbare Antwort Edwards, der, verwirrt von der plötzlichen Überraschung, stehen blieb. Man kann sich nichts Wildes, Unheimlicheres vorstellen als das Heulen des Präriewolfs am Abend. Es schallt über die Ebenen, zuerst in einem tiefen Wie wie wie, und allmählich ansteigend, wird es mit der Zeit furchtbar schrecklich.

»Du hast recht, Chinchea«, sagte der junge Mann nach einer Pause, »sie heulen wirklich furchtbar. Wenn das Kriegsgeheul der Komantschen noch schrecklicher ist, dann will ich es nicht hören?«

Chinchea antwortete nicht, aber ein grimmiges Lächeln umspielte seinen Mund. Als er Blake das Fleisch zum Verzehr reichte, nahm er den Wasserkrug und ging hinaus. Er kehrte bald zurück. Und als er seinen Finger warnend auf seine Lippen legte, wusste Blake sofort, dass etwas von mehr als allgemeinem Interesse bevorstand.

»Komm«, sagte Chinchea und deutete auf seine Arme, »böser Mann im Wald, ganz in der Nähe.«

Mit diesen Worten wies er schweigend den Weg zum Holzstapel, von dem er einen Arm voll schwerer Stämme und Büsche nahm. Diese wurden so auf dem Feuer aufgeschichtet, dass die Helligkeit des Feuers vorerst vollständig gedämpft wurde. Darüber warfen sie Blätter und Erde, dann beluden sie sich mit allem, was sie in ihrem Gepäck hatten, vergaßen auch das Wildbret nicht und schlichen mit lautlosen Schritten zu den Pferden. Es wurde kein Wort gesprochen; der Weiße kannte die Notlage zu gut, um Zeit mit müßigen Fragen zu verschwenden.

Atemlos vor Aufregung verfolgte Blake die Bewegungen des Indianers mit den Augen und ahmte ihn in jeder seiner Handlungen rasch nach. Sobald sie ihre Pferde beladen hatten, tauchte Chinchea wieder in den Wald ein, passierte das Feuer und betrat einen Weg, der zur Überraschung des jungen Mannes alle Merkmale eines ausgetretenen Reitweges aufwies.

»Sieh!«, flüsterte der Indianer, als sie, nachdem sie eine etwas steile Anhöhe erklommen hatten, plötzlich stehen blieben. Während er sprach, ergriff Chinchea den Arm des jungen Engländers und zeigte durch die Bäume. Blake verstand sofort den Grund ihres Lagerwechsels.

Ein kleines Feuer in der Tiefe einer Höhle offenbarte eine Gruppe von nicht weniger als dreißig Männern, einige Indianer, andere Weiße, die schliefen oder wachten. Während einige in Decken eingewickelt waren, lagen andere, die weniger Glück hatten, unbedeckt auf dem nackten Boden. Einige standen an die Stämme der Bäume gelehnt, während einer, der seiner Kleidung nach etwas militärischer aussah als die anderen, der Häuptling zu sein schien, sich mit verschränkten Armen auf der Mündung seines Gewehrs abstützte.

Es war wenig überraschend, dass Blake von Chinchea erfuhr, dass es sich um eine gefürchtete Bande handelte, die von einem Weißen befehligt wurde und die in Texas umherstreifte, um zu plündern und Szenen zu veranstalten, die blutiger, rücksichtsloser und grausamer waren als alles, dessen sich die Indianer jemals schuldig gemacht hatten.

»Blackhawk«, sagte Chinchea und deutete ernsthaft auf die erwähnte Gestalt, die sich auf die Mündung seines Gewehrs stützte.

Blake erwiderte nichts, außer einem leichten Nicken; er war damit beschäftigt, die Züge eben dieses Mannes zu mustern. Sie waren ihm vertraut, oder jedenfalls lebten sie in seiner Erinnerung weiter. Dass er ihn schon einmal gesehen hatte, dessen war er sich sicher, aber es schien so lange her zu sein, dass er den Eindruck hatte, sie hätten sich vor seiner Abreise von England ereignet.

»Pst!«, flüsterte Chinchea, als die Glut des Feuers, das sie verlassen hatten, als Flammenmeer aufloderte.

»Ein Lager!«, rief einer der Gruppe.

»Ich sehe«, sagte der Häuptling, hob ruhig den Kopf und verfiel dann, sobald er sich umgedreht hatte, wieder in eine düstere, nachdenkliche Stimmung. »Schleiche durch die Bäume und melde, wer und was sie sind.«

»Es ist Zeit, weiterzugehen«, flüsterte Blake und wandte sich der Stelle zu, an welcher der Indianer gestanden hatte, die nun aber nur noch von seinem Pferd besetzt war. Edward, der die Bewegungen unten genau beobachtete, hatte seine Abreise nicht bemerkt.

In der Gewissheit, dass seine Abwesenheit mit einer Angelegenheit zusammenhing, die für ihre Sicherheit notwendig war, richtete der junge Mann seinen Blick wieder auf diejenigen, die eine so bedenkliche Veränderung in ihren Bewegungen verursacht hatten.

Für eine kurze Zeitspanne war keine Veränderung in der Haltung der außergewöhnlichen Bande zu erkennen – ihr Lager blieb in seiner ursprünglichen Ruhe. Plötzlich ertönte ein Rauschen, ein Geräusch wie ein schwerer, aber ungeordneter Angriff der Kavallerie, und alle Männer schreckten auf.

»Die Pferde sind los!«, rief der Häuptling mit einem furchterregenden Verwünschungsruf.

»Indianer!«, rief ein anderer.

»Eine Stampede!«, fügte ein Dritter hinzu.

Daraufhin stürmten sie auf den Korral zu, in dem sich die Pferde befanden, von denen einige wenige am Rand des Lagers verblieben waren.

In wenigen Minuten kehrte Chinchea zurück, nahm das Halfter seines Pferdes in die Hand und fiel in einen vorsichtigen Trab, in dem er von Blake nachgeahmt wurde. Nach etwa zehn Minuten tauchten sie wieder in der Prärie auf.

»Nun, Chinchea«, sagte Blake, »du hast die Gäule dieser Schurken in die Flucht geschlagen; was gedenkst du jetzt zu tun?«

»Im Wald lagern«, sagte er, »Blackhawk kommt nicht nach – er ist zu beschäftigt, Pferde zu finden.«

»Je eher, desto besser«, rief Blake, »denn die Enttäuschung über das Wildbret war für einen hungrigen Mann eine ernste Sache.«

Nach etwa zweihundert Yards zwischen Büschen und Bäumen zeigte sich eine weitere offene Fläche, und vor den beiden Männern erhob sich in einer Entfernung von etwa einer Viertelmeile der klare Umriss eines Hügels, der sich rechts und links, so weit das Auge reichte, erstreckte und an seinem rechten und linken Flügel langsam anstieg.

Edward war erstaunt, und sein Erstaunen wurde nicht geringer, als der Indianer ihn beim Erklimmen dieser Anhöhe auf den Gipfel der Bucht führte. Er folgte ihm jedoch schweigend, bis Chinchea schließlich am Rande eines tiefen Abgrunds von sehr mäßiger Breite, vielleicht nicht mehr als acht oder neun Fuß, stehen blieb.

Der Wind fegte vorbei, kalt und kühl in dieser Höhe über der Ebene, knurrend und stöhnend, während er sich in die tiefe Düsternis des Waldes vergrub. Edward wollte gerade nach einer Erklärung fragen, warum sein Führer diesen ungemütlichen Ort als Lagerplatz gewählt hatte, als die Stimme des Indianers in einer Reihe von Schreien von höchst eigenartiger und erschreckender Art zu hören war.

»Aber, Chinchea …«

Die Worte des jungen Mannes wurde durch ein Ereignis unterbrochen, das sein Erstaunen noch vergrößerte. Chincheas Schreie brachten zunächst keine Antwort, aber nach einigen Augenblicken waren sie erfolgreich.

»Wer ruft um diese Zeit?«, rief eine Stimme auf der anderen Seite des Abgrunds, in gutem und einfachem Englisch, gesprochen mit einer Reinheit, die den jungen Seemann überraschte.

»Chinchea«, antwortete der Indianer, »Blackhawk in den Wäldern.«

»Der Himmel möge dich beschützen«, erwiderte die Stimme, »ich werde die Brücke herablassen, und dann kommst du schnell vorbei.«

Ein knarrendes Geräusch, wie das Drehen eines Rades, folgte, und eine riesige schwarze Masse, die vorher nur wie ein Teil der Felswand aussah, kam langsam herunter und bot den Flüchtigen in wenigen Augenblicken einen Durchgang.

Edward Blake war vor Erstaunen und Erschöpfung nicht in der Lage zu sprechen, und als er Chinchea über die Zugbrücke folgte, die sich so unerwartet gezeigt hatte, und in Nachahmung seines Führers schweigend an zwei Gestalten vorbeiging, denen er begegnete, wurde er in wenigen Minuten von der Flamme eines riesigen Feuers geblendet und verwirrt.

Das Blockhaus, in das sie eingetreten waren, war ziemlich groß und bestand offensichtlich aus einem einzigen Raum.

Rechts von der Tür befand sich die Feuerstelle, ein tiefer Hohlraum, in dem sich schwere, zischende Holzscheite auftürmten, die dem erschöpften Engländer eine willkommene Wärme vermittelten und eine dankbare Glut erzeugten, die in angenehmem Kontrast zu der Kälte stand, die er soeben erlebt hatte, während der duftende Geruch des Holzes den Sinnen sehr angenehm war.

Chinchea hatte die Pferde angepflockt und führte Edward Blake allein in diesen willkommenen Schutz.

»Still!«, sagte der Indianer, der im nächsten Augenblick mit dem Bettzeug beladen hereinschwebte, »der Hausherr ist ein guter Mann, aber redet nicht von dem großen Land jenseits des Wassers; es ist ihm dort schlecht ergangen; er verzeiht nie.«

Dann schlich sich Chinchea davon, ohne Zeit für Fragen zu lassen, und ließ unseren jungen Abenteurer noch verwirrter zurück als zuvor.

Meine Lage ist sicher sehr seltsam, dachte er, aber ich habe ein warmes Feuer, ein Dach über dem Kopf und ein Abendessen in Aussicht; den Rest soll der Zufall besorgen.

In diesem Moment betraten zwei Personen den Raum. Die eine, mittelgroß, stämmig und von ungewöhnlich muskulöser Statur, zog sofort die Aufmerksamkeit des jungen Briten auf sich. Es handelte sich um einen Mann von etwa fünfundvierzig Jahren, der sich im vollen Genuss der für sein Alter typischen Muskelkraft befand. Das Gesicht war dünn und lang, und nicht einmal ein Schnurrbart trug dazu bei, den sehr krassen Charakter dieses Mangels zu mildern. Seine Augen waren klein, grau und misstrauisch in ihrem Blick, seine Nase leicht aquilin; sein Mund trug fast immer einen bitteren und finsteren Ausdruck, während das Kinn, das etwas voll und rund war, einem Gesicht, das in seinen Hauptmerkmalen intellektuell war, einen sinnlichen Ausdruck gab. Seine Stirn war das bemerkenswerteste Merkmal an ihm, denn sie war so hoch, dass sie weit mehr als ein Drittel der gesamten Gesichtslänge einnahm. Dies verlieh ihm trotz der Ungepflegtheit seiner Kleidung eine imposante und majestätische Ausstrahlung. Sein Haar war dünn und grau, ein Umstand, den Edward mit großer Neugierde zur Kenntnis nahm.

Er trug eine grüne Jagdkutte aus grobem Stoff, ein gewöhnliches Baumwolltuch um den Hals, Hosen aus Hirschleder, Mokassins und einen Wampum-Gürtel. Ein Paar riesiger Pistolen, ein kurzes Entermesser und ein schweres doppelläufiges Gewehr waren seine sichtbaren Waffen.

Hinter dieser bemerkenswerten Gestalt, die nicht höher als bis zur Taille reichte, stand ein Mann von etwa vierzig Jahren, dessen Erscheinung verblüffend war. Ohne jegliche Missbildung war seine extreme Zartheit an sich schon ein Makel. Er war nur vier Fuß zehn groß, hatte einen sandfarbenen Bart und Schnurrbart sowie Paare von kleinen Händen und Füßen, die denen einer Frau glichen, und sein Kostüm glich genau dem seines Begleiters; sein Gewehr war jedoch von leichter, eleganter Bauart und einläufig. Sein Gesichtsausdruck war alles andere als angenehm; sein Blick schien in die tiefsten Gedanken einzudringen.

»Du warst in Gefahr im Wald, Fremder«, sagte der Hausherr etwas unwirsch, legte seine Waffen nieder und ging auf seinen Gast zu, der am Feuer saß.

»Da hast du es, Philip«, sagte der kleine Mann mit schriller Stimme. »Immer das Gleiche. Du hast diesen Mann noch nie in deinem Leben gesehen – ich bitte die Fremden um Verzeihung, aber Vorsicht ist das oberste Gebot in Jife – und du hüpfst mit deinen Waffen herum, während er wie ein Italiener mit Pistolen, Messern und Gewehren bewaffnet ist.«

Edward erhob sich, seine Augen blickten den Zwerg grimmig an, während er sich gleichzeitig seiner Verteidigungswaffen entledigte, die er aus Gewohnheit behalten hatte.

»Jones, du bist verrückt«, sagte der Mann, der mit Philip angesprochen wurde, und drehte sich mit einem Blick um, der nicht weniger grimmig war als der unseres jungen Engländers, »du scheinst jeden Menschen für einen Halsabschneider zu halten.»

»Das tue ich, bis ich das Gegenteil weiß«, erwiderte Jones ruhig.

»Sir, Sie sind willkommen«, sagte Philip und wandte sich verächtlich von dem Zwerg ab, »ich vertraue darauf, dass Sie die Exzentrizität meines Freundes Mr. Jones entschuldigen werden.«

»Ja, Sir, sein Freund«, wiederholte der Zwerg etwas gereizt, »und die erste Pflicht der Freundschaft ist es, sich vor denen in Acht zu nehmen, für die man Zuneigung empfindet.«

»Sir«, erwiderte Edward lächelnd, »ich bin ein Fremder, und Sie haben mich aufgenommen, wie es in der Bibel steht; ich kenne die Wertschätzung Ihrer Gastfreundschaft zu gut, um mich auch nur einen Moment lang durch die Scherze Ihres Gefährten verletzt zu fühlen. Ein echter Engländer würde niemals …«

»Da! Da!«, murmelte Jones mit einem seltsam bedeutungsvollen Blick, der für Mr. Philip bestimmt war, »Sie hören, was er sagt – ein waschechter Engländer. Wer hätte gedacht, dass sich ein echter Inselbewohner hierher wagen würde?«

»Ich bin nur einem sehr würdigen Beispiel gefolgt«, sagte Edward Blake mit einem Lächeln. »Von Chinchea erfuhr ich, dass ihr meine Landsleute seid.«

»Unser Ansehen ist nicht sehr groß«, bemerkte der, welcher Philip genannt, leise, »nur wenige Weiße dringen bis zum Kehlsteinhaus vor, außer Trappern und Jägern, die wir immer willkommen heißen. Aber kommt, hier ist Chinchea, und ich nehme an, das Abendessen wird keine unwillkommene Unterbrechung der Unterhaltung sein.«

Nach diesen Worten ging Blake auf alle Einzelheiten ein, die mit Blackhawk zu tun hatten – seine Position, die Anzahl und die Art seiner Truppen –, während Chinchea ebenfalls seine Informationen ergänzte, indem er sich in seinem eigenen Wacco-Dialekt an den Hausherrn wandte, den der andere fließend zu sprechen schien.

»Er hat es sicherlich auf diesen Ort abgesehen«, sagte Philip, nachdem er beide Geschichten gehört hatte, »es gibt keinen anderen Ort im Umkreis von fünfzig Meilen. Aber er wird einen warmen Empfang haben; wir sind zwei Volltreffer – Chinchea ist der andere; und Ihr, Sir«, wandte er sich an Edward, »werdet ihm wohl mit Euren Waffen helfen?«

»Mit Vergnügen«, antwortete der junge Mann, der sich nun in Wirklichkeit mitten in einem Abenteuer wähnte. »Ich kann mich zwar nicht mit meinen Schießkünsten brüsten, aber ein Jahr Erfahrung in Texas ist immer etwas wert.«

»Du kannst morgen vor Sonnenuntergang weitere Erfahrungen sammeln«, erwiderte der andere, »so ein Skrimmage, wie wir es vor uns haben, ist keine Kleinigkeit im Leben eines Mannes.«

»Ich werde Euch vor Sonnenaufgang rufen lassen«, fügte Philip hinzu, »und rate Euch daher, Euch auszuruhen. Die Hängematte dort drüben wird mithilfe Eurer Decken sehr bequem sein.«

»Vielen Dank«, entgegnete Blake, »aber will ich Ihnen vorenthalten …«

»Auf keinen Fall«, sagte der andere. »Jones und ich schlafen nie in diesem Haus. Wir wohnen hier und beherbergen gelegentlich Fremde. Morgen jedoch werden Sie feststellen, dass dies nur ein kleiner Teil unserer Residenz ist.«

Mit diesen Worten nahmen die beiden Männer ihre Waffen und gingen hinaus, wobei sie Blake und den Indianer allein ließen.

Letzterer war bald vor dem Feuer eingeschlafen, und Edward, obwohl er kaum zum Schlummern neigte, kletterte in die Hängematte, wickelte seine Decken um sich und ließ mit der allgemeinen Begleitung eines jeden texanischen Reisenden in seiner Mundpfeife aus echtem Virginia die Ereignisse eines der bemerkenswertesten Tage seines Lebens Revue passieren, um dann in einen tiefen Schlaf zu versinken.

Schreibe einen Kommentar

Deine E-Mail-Adresse wird nicht veröffentlicht. Erforderliche Felder sind mit * markiert.