Rocambole – Das mysteriöse Vermächtnis – Teil 3

Pierre Alexis de Ponson du Terrail
Pariser Tragödien
Rocambole – Das mysteriöse Vermächtnis
Mystischer Roman aus dem Jahr 1867

III

Machen wir nun Bekanntschaft mit Mutter Camarde und ihrem Kabarett mit dem Namen l’Arlequin.

In der Sprache der Pariser Bevölkerung wird ein Harlekin als eine Ansammlung aller möglichen Fleischsorten und Reste bezeichnet, die von Restaurants an billige Kabaretts verkauft werden.

Wenn Sie die Brücke von Suresnes überqueren, haben Sie vor sich die Hänge von Puteaux und Courbevoie und hinter sich den Bois de Boulogne.

Am linken Seineufer, kurz hinter Puteaux und eine Viertelmeile vor Courbevoie, gibt es ein kleines Häuschen aus Lehm, dessen Fenster und Türen rot gestrichen sind.

Es ist das Cabaret de l’Arlequin.

Weder links noch rechts steht ein Haus.

Das Kabarett ist abgelegen.

Der fröhliche Kanute, den der Sonntag aus seinem Geschäft oder seiner Werkstatt reißt und zu seiner Yule oder seinem Youyou zurückbringt, denkt nie daran, sich im Cabaret de l’Arlequin zu erfrischen. Auch die Bürger, die am Ufer spazieren gehen, betreten es nicht.

Das Haus sieht düster aus.

Die Gastgeberin, die man ständig in der Tür sitzen und auf die seltenen Gäste warten sieht, ist eine große, dürre, nervöse Frau mit einer runden Nase und schwarzen Augen, die in ihrer Jugend eine kühne und verlockende Schönheit gewesen sein muss und deren Blick etwas Unheimliches an sich hat.

Der Spitzname, den sie trägt, lässt sie wie eine ganz andere Frau erscheinen.

Eine kleine, gedrungene Menschenfresserin mit breiten Schultern und einer Stupsnase, aber das ist nicht der Fall.

Der Name Camarde hat einen schrecklicheren Ursprung.

Sie ist die Witwe eines Gefolterten.

Deshalb gehen die ängstlichen Bürger und die fröhlichen Bootsfahrer an diesem Haus vorbei, das rot gestrichen ist wie das unheimliche Todesinstrument, auf das sein Besitzer vor zehn Jahren gestiegen ist, ohne anzuhalten.

Doch die Witwe beschwert sich nicht.

Sie beschimpft die Passanten nicht, die den Kopf abwenden.

Sie grüßt nicht unfreundlich die Boote, die unter vollen Segeln dahinfahren und eine reiche Anzahl an Fahnen und Grisetten mit sich führen.

Was kümmert es sie, dass sie am Tag nichts verkaufen kann?

Die Camarde macht ihre Geschäfte nicht im Sonnenlicht.

Aber es kommt die Nacht!

Dann flackert ein fahles Licht hinter den Ölpapierfliesen in den Fenstern und ein Rauchfaden steigt über dem Dach auf.

Die Leute kommen einzeln oder zu zweit an, tauschen geheimnisvolle Pfiffe aus und singen seltsame Verse aus den Zuchthäusern und Zentralgefängnissen, die man Argot nennt.

Ein Holztransport hielt direkt vor dem Cabaret de l’Arlequin.

Ein Boot hat sich von dieser grünen Insel gelöst, die an der Brücke von Courbevoie endet.

Von oben und unten kommen nach und nach verdächtig aussehende Männer, die einen in blauen Hosen, die anderen in der Kleidung der Fährleute und Flößer, aus Ziegenhaut gefertigt.

Und mit ihnen seltsame Frauen, die einen alt und hässlich, die anderen jung und von verführerischer Schönheit.

Das Cabaret de l’Arlequin füllt sich nach und nach, Schnaps für einen Sou das Glas wird verteilt und brennt in den trockenen Kehlen, es wird gelacht und obszön gesungen oder geheimnisvolle Gespräche werden geführt.

Das Cabaret de l’Arlequin dient als Treffpunkt für die Seine-Piraten, die man die Ravageurs nennt.

Früher trafen sie sich in Asnières, auf der Insel, der sie ihren Namen gegeben hatten.

Seit sechs Jahren ist Asnières jedoch zu einem Urlaubs- und Wohnort für Reiche geworden.

Kaufleute haben hier prächtige Geschäfte eröffnet, es gibt viele Restaurants und noch mehr Cafés, und der Park wirft dreimal pro Woche seine Lichter auf die kleine Insel, die Eugène Sue in seinen Mysterien von Paris besungen hat.

Die Ravageurs brauchen mehr Stille und Dunkelheit, sie brauchen einen einsamen Ort, ein Quartier, das weit weg von allen anderen Behausungen liegt.

Als die Camarde Witwe wurde, entstand eine Leere um sie herum.

Dann kamen die Ravageurs.

Der gebrochene Sträfling, der sich nicht nach Paris traut, kommt zum Arlequin, um Mut zu schöpfen.

Dort thront der Pâtissier.

Der Patissier ist ein Bandenführer. Die Ravageurs haben ihn zum König ausgerufen.

Er ist ein kleiner, schmächtiger und kahlköpfiger Mann von ungewöhnlicher Stärke.

Als ehemaliger Dachdecker ist er bemerkenswert beweglich und hockt wie eine Katze auf den Dachrinnen des Hauses, in dem er einen Diebstahl begehen wollte.

Er wurde zu zehn Jahren Zuchthaus verurteilt; er hat seine Zeit abgesessen. Das Gesetz hat nichts mehr zu fordern.

Tagsüber ist der Zuckerbäcker ein redlicher Mann, der auf ehrliche Weise Fische fängt.

Die Camarde hat ihn in Pension genommen.

In der Laichzeit, wenn das Fischen verboten ist, flickt der Pâtissier seine Netze und bringt seine Boote auf Vordermann.

Er beklagt sich nicht über die harten Zeiten, genauso wenig wie die Camarde.

Manchmal verschwindet er jedoch für mehrere Tage, ja sogar für mehrere Wochen.

»Er ist auf dem Land«, sagt die Camarde.

Die Eingeweihten wissen, was das bedeutet.

Die Bande des Pâtissier hat Verzweigungen zu den vier oder fünf Departements, die über die Seine, die Marne und die Kanäle mit Paris in Verbindung stehen.

Die Flusswelt, wie man sagt, beugt sich ganz unter ihr Gesetz.

Die Flößer, die von Clamecy herunterkommen, bringen oft wertvolle Informationen.

Dann geht der Pâtissier mit ihnen.

Einige Tage später erfährt man, dass ein abgelegenes Landhaus am Ufer der Yonne oder der Seine ausgeraubt worden ist.

Manchmal wurden sogar die Bewohner ermordet.

Aber wenn die Justiz aktiv wird, sitzt der Pâtissier sehr gelassen an der Schwelle von Mama Camarde, wie sie von den Flößern genannt wird, oder auf der grünen Insel mit seiner Angel in der Hand.

 

In derselben Nacht, in welcher La Mort-des-braves, der Notar und ihre beiden Begleiter den Henker Jean herausgefischt und eine Stunde später, nachdem sie eine Leiche entdeckten, deren Arme sich um ein Brett verkrampft hatten, versammelten sich die üblichen Gäste der Kneipe.

Der Pâtissier sagte: »Ich warte auf unsere Freunde aus Clamecy«

»Gibt es etwas Nettes zu tun?«, fragte ein schönes Mädchen mit frechem Blick und vollem Haar, das man die Spechtfrau nannte.

»Das ist möglich«, sagte der Zuckerbäcker. »Das letzte Floß hat mich wissen lassen, dass La Mort-des-braves uns Neues bringen wird.«

»Ruhe!«, rief die Camarde, die an der Theke saß.

Draußen waren Schritte zu hören.

Die Ravageurs schwiegen einen Moment lang.

»Ach«, sagte der Pâtissier, »das können nur Freunde sein.«

In diesem Moment öffnete sich die Tür und zwei Männer kamen herein, die einen leblosen Mann auf den Schultern trugen.

Dieser Mann war der, den die Flößer am Bug des Floßes gesehen und für eine Leiche gehalten hatten.

Dieser Mann wurde von Jean-le-bourreau erkannt und er rief: »Das ist der Meister! Dieser Mann ist ROCAMBOLE!«