Rocambole – Das mysteriöse Vermächtnis – Teil 1

Pierre Alexis de Ponson du Terrail
Pariser Tragödien
Rocambole – Das mysteriöse Vermächtnis
Mystischer Roman aus dem Jahr 1867

Synopsis:
In diesem ersten Roman spielt Rocambole noch eine sehr untergeordnete Rolle. Die Handlung des Prologs beginnt im Jahr 1812, während des Rückzugs aus Russland, als Oberst Armand de Kergaz, ein Adliger aus der Bretagne, von seinem Adjutanten, Hauptmann Felipone, ermordet wird. Vier Jahre später heiratet die Witwe de Kergaz den Hauptmann Felipone, mit dem sie einen zweiten Sohn, Andréa, bekommt, ohne zu wissen, welche Rolle er beim Tod ihres Mannes gespielt hat.

Die Handlung der Geschichte, die im Jahr 1840 spielt, beschreibt den Kampf zwischen diesen beiden verfeindeten Halbbrüdern, dem Grafen Armand de Kergaz, dem Helden des Guten, und seinem Halbbruder Andréa, dem Helden des Bösen, der von der Kurtisane Baccarat unterstützt wird. Andréa versucht, sich das Erbe des Barons Kermor de Kermarouet anzueignen, dessen Nachlassverwalter Armand ist. Zu diesem Zweck beraubt und verfolgt er drei unschuldige Paare. Wird es Armand gelingen, Andréas Pläne zu durchkreuzen?

 

Prolog
I

Wir schreiben das Jahr 1812.

Die Grande Armée befand sich auf dem Rückzug und ließ Moskau und den Kreml in Flammen zurück, während die Hälfte ihrer Bataillone in den eisigen Fluten der Beresina versank.

Es schneite…

So weit man blickte, war die Erde weiß und der Himmel grau.

Inmitten der unermesslichen und unfruchtbaren Ebenen lagen die Überreste jener stolzen Legionen, die der neue Cäsar einst zur Eroberung der Welt geführt hatte, die das vereinte Europa nicht hatte besiegen können und aus denen in dieser Stunde der einzige Feind triumphierte, der die Kälte des Nordens jemals zurückschlagen konnte.

Hier war eine Gruppe von Reitern, die in ihren Sätteln erstarrt waren und mit der Energie der Verzweiflung gegen die Umarmung eines tödlichen Schlafes ankämpften. Dort umringten einige Infanteristen ein totes Pferd, das sie eilig zerlegten und dessen Fetzen von einer Schar gefräßiger Krähen umschwärmt wurden.

Ein Stück weiter legte sich ein Mann mit der Hartnäckigkeit des Wahnsinns hin und schlief mit der Gewissheit ein, nicht mehr aufzuwachen.

Von Zeit zu Zeit war in der Ferne eine Detonation zu hören; es war eine Kanone der Russen. Dann machten sich die Nachzügler wieder auf den Weg, beherrscht von dem unbändigen Drang, sich am Leben zu erhalten.

Drei Männer, es waren Reiter, hatten sich am Rande eines kleinen Wäldchens um einen Reisighaufen gruppiert, den sie mühsam von der verhärteten Schneeschicht befreit und in Brand gesetzt hatten.

Pferde und Reiter umringten das Feuer, die Männer kauerten und schlugen die Beine übereinander, die edlen Tiere hielten die Köpfe gesenkt und die Augen starr.

Der Erste dieser drei Männer trug ein Stück Uniform, das noch mit den Schulterklappen eines Obersts versehen war. Er mochte fünfunddreißig Jahre alt sein; er war von großer Statur, von männlicher und edler Gestalt, und seine blauen Augen strahlten Mut und Güte aus.

Sein rechter Arm steckte in einer Schlinge, und sein Kopf war in blutige Streifen eingewickelt. Eine russische Kugel hatte ihm den Ellbogen zerschmettert, ein Säbelhieb hatte seine Stirn von Schläfe zu Schläfe aufgerissen.

Die Zweite dieser drei Gestalten muss ein Hauptmann gewesen sein, wenn man von seiner zerlumpten Uniform ausgeht; aber zu diesem Zeitpunkt gab es keine Obersten, Hauptmänner oder Soldaten mehr.

Die Grande Armée war nur noch ein trauriger Haufen zerlumpter Männer, die mehr vor dem bitteren Nordwind als vor den Horden des Don und des Kaukasus flohen, die wie eine hungrige Bande von Wölfen und Raubvögeln auf die Verfolgung losgelassen wurden.

Dieser war ebenfalls ein junger Mann mit niedriger Stirn, olivfarbenem Teint und beweglichem, unentschlossenem Blick; sein schwarzes Haar verriet eine südliche Herkunft; sein langgezogener Akzent und die Lebhaftigkeit seiner Gesten ließen auf einen jener Italiener schließen, die unter dem ersten Kaiserreich in der französischen Armee so zahlreich waren.

Der Hauptmann hatte mehr Glück als sein Anführer, denn er war nicht verwundet und hatte die tödlichen Schläge der schrecklichen Kälte, die Caesars kühne Legionen nach Süden trieb, bis zu diesem Zeitpunkt leichter ertragen.

Der Dritte und Letzte dieser kleinen Gruppe war ein Soldat, ein einfacher Husar der Garde, dessen junges, raues, männliches Gesicht manchmal einen grimmigen Ausdruck annahm, wenn die Kanonen der Russen in der Ferne donnerten, während es plötzlich besorgt und mitfühlend wurde, wenn sein Blick auf seinem erschöpften und blutigen Anführer stehen blieb.

Es war Abend, die Nacht brach herein, und die Nebel der Dämmerung begannen die weiße Erde und den grauen Himmel zu vereinen.

»Sollen wir die Nacht hier verbringen, Felipone?«, fragte der Oberst den italienischen Hauptmann. »Ich fühle mich sehr schwach und müde«, fügte er hinzu, »und mein Arm tut furchtbar weh.«

»Herr Oberst«, rief Bastien, der Husar, schnell, bevor der Italiener geantwortet hatte, »Sie müssen zurück, die Kälte wird Sie töten.«

Der Oberst sah abwechselnd den Soldaten und den Hauptmann an. »Glauben Sie daran?«

»Ja, ja«, wiederholte der Husar mit der Lebhaftigkeit eines überzeugten Mannes.

Der italienische Hauptmann schien zu überlegen.

»Nun, Felipone?«, drängte der Oberst.

»Bastien hat recht«, erwiderte der Hauptmann, »wir müssen wieder auf unsere Pferde steigen und so lange wie möglich weiterreiten. Hier werden wir einschlafen, und während wir schlafen, erlischt das Feuer, und keiner von uns wird aufwachen … Außerdem, horcht … die Russen nähern sich … ich höre die Kanonen.«

»Oh, Elend!«, murmelte der Oberst mit dumpfer Stimme. »Wer hätte mir je gesagt, dass wir vor einer Handvoll Kosaken fliehen würden? Oh, die Kälte, die Kälte, was für ein grimmiger und schrecklicher Feind!«

Der Oberst kauerte vor dem Feuer und versuchte, seine gefühllosen Glieder wiederzubeleben.

»Donner und Blut«, brummte Bastien, der Husar, »ich hätte nie geglaubt, dass Herr Oberst, ein wahrhafter Löwe, sich von diesem erbärmlichen Wind, der auf dem verhärteten Schnee pfeift, so zu Fall bringen lässt.«

Der Soldat, der so leise sprach, umarmte den Oberst mit einem Blick voller Liebe und Respekt.

Das Gesicht des Offiziers war fahl geworden und verriet sein schreckliches Leiden; sein ganzer Körper zitterte und bebte, und das Leben in ihm schien sich ganz auf seine Augen zu konzentrieren, die ihren Ausdruck von sanftem und ruhigem Stolz behielten.

»Gut«, sagte er, »wenn Sie wollen, können wir gehen, aber lassen Sie mich noch einen Augenblick etwas aufwärmen. Oh, ich leide, wie ich nie gelitten habe, und ich sterbe vor Müdigkeit, mein Gott, wenn ich nur eine Stunde schlafen könnte.«

Der italienische Hauptmann und der Husar sahen sich an.

»Wenn er einschläft«, murmelte Felipone, »werden wir ihn nicht wecken und wieder in den Sattel setzen können.«

»Nun«, antwortete der mutige Bastien und beugte sich zum Ohr des Hauptmanns, »ich werde ihn schlafend wegbringen. Ich bin stark, und um Herrn Oberst zu retten, ach, wäre ich doch ein Herkules.«

Der Hauptmann schien mit zurückgelegtem Kopf auf ferne Geräusche zu lauschen. »Die Russen sind mehr als drei Lieues entfernt«, sagte er schließlich, »die Nacht bricht an, und sie werden sicher ein Lager aufschlagen, bevor sie uns erreichen. Wenn der Oberst schlafen will, soll er schlafen, wir werden Wache halten.«

Der Oberst hörte diese letzten Worte und reichte dem Italiener die Hand.

»Danke, Felipone«, sagte er, »danke, Freund; du bist gut und tapfer, du … du lässt dich von diesem Schuft von einem Nordwind nicht unterkriegen. Oh, die Kälte!«

Der Oberst sprach diese letzten Worte mit einem Hauch von Schrecken aus.

»Aber ich bin nicht verwundet«, antwortete der Italiener, »und es ist ganz natürlich, dass ich weniger leide.«

»Ich bin fünfunddreißig Jahre alt«, sagte der Oberst, während der Husar alles Gestrüpp und tote Äste um sich herum in die Flammen warf. »Ich war mit sechzehn Jahren Soldat und mit dreißig Oberst, was zeigt, dass ich mutig und geduldig war. Nun, meine Energie, mein Mut, alles, sogar die Gleichgültigkeit, mit der ich die zahllosen Entbehrungen unseres edlen und harten Berufes auf mich nahm, hat gegen diesen tödlichen Feind namens Kälte versagt. Mir ist kalt! … Verstehst du? In Italien habe ich dreizehn Stunden auf einem Schlachtfeld unter einem Leichenhaufen verbracht, mit dem Kopf im Blut, mit den Füßen im Schlamm. In Spanien, bei der Belagerung von Saragossa, bin ich mit zwei Kugeln in der Brust zum Angriff angetreten; in Wagram blieb ich bis zum Abend zu Pferd sitzen. Mein Oberschenkel war von einem Bajonett durchbohrt. Nun, heute bin ich nur ein Körper ohne Seele, ein halb toter Mann … ein Feigling, der vor einem Feind davonläuft, den er verachtet! Die Kosaken! Und alles nur, weil mir kalt ist!«

»Armand … Armand, Mut!«, sagte der Hauptmann. »Wir werden nicht für immer in Russland bleiben … wir werden in ein weniger raues Klima zurückkehren … wir werden die Sonne wiedersehen … und die Löwen werden dann aus ihrer Trägheit erwachen …«

Oberst Armand de Kergaz, so lautete sein Name, schüttelte traurig den Kopf. »Nein«, sagte er, »ich werde weder die Sonne noch Frankreich wiedersehen … Noch ein paar Stunden in dieser schrecklichen Kälte, und ich bin tot!«

»Armand! Herr Oberst!«, riefen der Hauptmann und der Husar gleichzeitig aus.

»Ich sterbe vor Kälte«, murmelte der Oberst mit einem untröstlichen Lächeln, »vor Kälte und Müdigkeit.«

Als sich sein Kopf auf die Brust senkte und die unbesiegbare Trägheit, die so vielen edlen Herzen bei dem beklagenswerten Rückzug aus Russland das Leben gekostet hatte, von ihm Besitz zu ergreifen begann, machte der Oberst eine gewaltige Anstrengung, warf den Kopf zurück und sagte: »Nein, nein, ich kann noch nicht schlafen; ich muss an die denken, die dort sind.«

Sein Blick war auf den Horizont gerichtet, in Richtung Frankreich.

»Freunde«, fuhr er fort, indem er sich sowohl an den treuen und ergebenen Soldaten als auch an den Hauptmann wandte, »ihr werdet mich zweifellos beide überleben und euch an mich erinnern. Hört zu, ich vertraue euch meinen letzten Wunsch an, ich vertraue euch meine Frau und mein Kind an.«

Er reichte Hauptmann Felipone erneut die Hand und fuhr fort: »Ich habe dort, in unserem geliebten Frankreich, eine neunzehnjährige Frau und ein Kind zurückgelassen, das gerade geboren wurde. Vielleicht ist die Frau bald eine Witwe und das Kind ein Waisenkind.«

»Armand! Armand«, sagte der Hauptmann, »reden Sie nicht so, Sie werden leben!«

Oh, ich möchte leben«, murmelte er, »leben und sie beide wiedersehen.«

Die Augen des Obersts funkelten, als er so von Hoffnung und glühender Liebe sprach.

»Aber«, sagte er mit einem traurigen Lächeln, »auch ich kann sterben, und die Witwe und das Waisenkind brauchen Beschützer.«

»Ach, Herr Oberst«, rief Bastien, »Sie wissen sehr gut, dass Ihr Husar, wenn Ihnen etwas zustoßen sollte, Sekunde für Sekunde sein Leben und sein Blut bis zum letzten Tropfen für Ihre Frau und Ihr Kind geben würde.«

»Danke«, sagte der Oberst, »ich zähle auf dich.«

Dann sah er den Italiener an. »Und du«, sprach er, »du, mein alter Kamerad, mein Freund, mein Bruder?«

Der Hauptmann schauderte und eine dunkle Wolke legte sich auf seine Stirn. Es schien, als ob die letzten Worte des Oberst in ihm ferne Erinnerungen wachgerufen hätten.

»Sie haben es gerade gesagt, Armand«, antwortete er, »bin ich nicht Ihr Kamerad, Ihr Freund, Ihr Bruder?«

»Nun, wenn ich sterbe«, sagte der Oberst, »wirst du der Ernährer meiner Frau und der Vater meines Kindes werden.»

Das Gesicht des Hauptmanns errötete bei diesen Worten, aber der Oberst nahm keine Notiz davon und fügte hinzu: »Ich weiß, dass du Hélène geliebt hast, und du weißt auch, dass wir ihr die Freiheit gelassen haben, zwischen uns zu wählen. Ich war glücklicher als du, ich war der Auserwählte ihres Herzens, und ich danke dir, dass du dieses Opfer angenommen hast und der Freund dessen geblieben bist, der dein Rivale war.«

Die Augen des Hauptmanns waren niedergeschlagen. Eine dumpfe Blässe war soeben an die Stelle der lebendigen Farbe seiner Stirn getreten, und hätte sein Gesprächspartner nicht seine ganze Ruhe gehabt und wäre nicht von dieser grausamen Mischung aus moralischem Leiden und körperlichem Schmerz beherrscht worden, hätte er verstanden, dass ein heftiger Kampf im Herzen des von einer Erinnerung gequälten Italieners entbrannt war.

»Wenn ich sterbe«, sagte der Oberst, »wirst du sie heiraten.«

Bei diesen letzten Worten öffnete der Oberst seine Uniform und reichte Felipone einen versiegelten Umschlag.

»Hier ist mein Testament«, sagte er, »ich schrieb es zu Beginn unseres unglücklichen Feldzuges und wurde von einer seltsamen Vorahnung heimgesucht. Mit diesem Testament, mein Freund, hinterlasse ich dir die Hälfte meines Vermögens, wenn du bereit bist, meine Witwe zu heiraten.«

Der Hauptmann wurde blass bis leichenblass, ein nervöses Zittern erfasste seinen ganzen Körper, und er streckte eine krampfhafte Hand nach dem Testament aus.

»Aber Sie werden leben«, fügte er hinzu, »Sie werden Ihre Hélène wiedersehen, für die ich jetzt nichts als eine lebendige und respektvolle Freundschaft empfinde.«

»Mir ist kalt«, wiederholte der Oberst mit der Überzeugung eines Mannes, der an seinen eigenen Tod glaubt. Sein Kopf senkte sich wieder auf seine Brust, und der Schlaf nahm ihn mit tyrannischer Hartnäckigkeit gefangen.

»Lassen Sie ihn ein paar Stunden schlafen«, sagte der Hauptman zu Bastien, »und wir werden Wache halten.«

»Sie Schuft«, murmelte Bastien wütend, während er dem Italiener half, den Oberst näher das Feuer zu legen und ihn mit den wenigen Kleidungsstücken und Decken zu bedecken, die sie noch hatten.

Fünf Minuten später war Oberst Armand de Kergaz fest eingeschlafen.

Bastien, der ihn mit dem liebevollen Blick eines treuen Hundes beobachtete, schürte unablässig das Feuer und sorgte dafür, dass kein Funke, kein brennendes Stück Holz auf seinen schlafenden Herrn fiel.

Der Hauptmann hatte den Kopf in die Hände gestützt, seine Augen waren niedergeschlagen, und in seinem Kopf tobten zweifellos tausend verworrene Gedanken.

Dieser Mann, für den der Oberst eine blinde Freundschaft empfand, besaß alle Laster der degenerierten Völker. Er war gierig und rachsüchtig, wendig und anmaßend gegenüber allen. Als Soldat hatte er das Glück, sich in der französischen Armee mit reichen und hochrangigen Offizieren anzufreunden. Er besaß keinen einzigen Sou und hatte nur Freunde, die Millionäre waren.

Felipone war eher durch die Umstände zum Hauptmann aufgestiegen, in einer Zeit, in der der Tod eine große Ernte an Offizieren einbrachte, als durch seine eigene Tapferkeit.

Er war bei mehreren Schlachten zugegen gewesen, hatte sich aber nie in ihnen hervorgetan. Vielleicht war er kein Feigling, aber er war auch kein Mann, der bis zur Sorglosigkeit mutig war.

Felipone und Oberst Armand waren seit fünfzehn Jahren befreundet. Beide Hauptleute hatten drei Jahre zuvor in Paris Mademoiselle Hélène Durand, die Tochter eines Armeelieferanten, kennen gelernt, ein schönes und charmantes junges Mädchen, in das sie sich beide verliebten. Hélène hatte sich für den Oberst entschieden.

Von diesem Tag an schwor Felipone seinem Freund jenen heftigen und furchtbaren Hass, der nur in einem südländischen Herzen keimen kann, einen konzentrierten und stummen Hass, der sich unter dem Anschein der herzlichsten Zuneigung verbirgt, aber unerbittlich und tödlich ist, und der beim ersten günstigen Augenblick zum Ausbruch kommen sollte. Zwanzig Mal während des Feldzuges hatte Felipone den Oberst im Schatten und Rauch der Schlacht in die für ihn günstige Lage gebracht.

Zwanzig Mal hatte er gezögert, weil er nach einer umfassenderen und grausameren Rache als dieser Ermordung suchte.

Nun hatte der Italiener diese Rache endlich gefunden, und er dachte kalt darüber nach, während der Oberst unter Bastiens ergebenem Blick schlief.

Der Wahnsinnige, dachte Felipone, der von Zeit zu Zeit einen finsteren Blick auf den schlafenden Offizier warf, der Wahnsinnige! Er hat mir, der ich arm bin, soeben sein Geld gegeben und seine Frau, die ihn verstoßen hat… Sein Todesurteil könnte nicht beredter ausgesprochen werden.

Der Blick des Hauptmanns blieb für eine Sekunde auf Bastien haften.

Dieser Mann steht im Weg, sagte er zu sich selbst, schade für ihn!

Felipone stand auf und ging zu seinem Pferd.

»Was machen Sie da, Hauptmann?«, fragte der Husar.

»Ich möchte die Zündhütchen meiner Pistolen überprüfen.«

»Ah!«, sagte Bastien.

»Bei diesem teuflischen Schnee«, fuhr der Hauptmann ruhig fort, »wäre es nicht verwunderlich, wenn sie feucht geworden wären, und wenn die Kosaken kämen …«

Bei diesen Worten legte Felipone seine Hände auf den Kasten, holte eine Pistole heraus und legte achtlos die Munition ein.

Bastien sah ihn ruhig und ohne Misstrauen an.

»Das Pulver ist trocken«, sagte der Hauptmann, »der Feuerstein ist in gutem Zustand. Lass mich eine andere kontrollieren.«

Er nahm eine zweite Pistole, die er mit der gleichen Sorgfalt überprüfte.

«Weißt du«, sagte er plötzlich und blickte den Husaren an, »dass ich diese Waffe präzise abfeuern kann.«

»Das ist durchaus möglich, Hauptmann.«

»Auf dreißig Schritte«, fuhr Felipone leise fort, »würde ich meinen Gegner im Zweikampf ins Herz treffen und ihn auf der Stelle töten.«

»Ah«, murmelte Bastien geistesabwesend und war vollkommen mit seinen Aufgaben als Wachsoldat beschäftigt.

»Es gibt eine bessere Methode«, fuhr der Hauptmann fort, »ich habe schon mehrmals gewettet, dass ich ein Auge meines Gegners aussteche, das linke oder das rechte, und ich habe immer ins Schwarze getroffen … Aber siehst du, Freund Bastien, am einfachsten ist es, auf das Herz zu zielen, und du erschießt ihn.«

Der Kapitän senkte den Lauf seiner Pistole.

»Was tun Sie da?«, rief Bastien, der zurücksprang.

»Ich ziele auf das Herz«, antwortete Felipone kalt, der den Soldaten zurechtwies und sagte: »Ich will dich nicht verletzen.«

Er schoss und fügte hinzu: »Du warst mir im Weg, mein Junge; schade für dich!«

Ein Blitz erhellte die Nacht, ein Knall war zu hören, gefolgt von einem Schmerzensschrei, und der Husar fiel nach hinten.

Bei diesem Geräusch, bei diesem Schrei wurde der Oberst plötzlich aus seinem lethargischen Schlaf geweckt. Er erhob sich halb, weil er dachte, er hätte es mit den Russen zu tun.

Aber Felipone, der sich mit der zweiten Pistole bewaffnet hatte, drückte ihm plötzlich sein Knie auf die Brust und stieß ihn zu Boden, wo er ihn festhielt.

Da sah der Oberst, verblüfft von diesem plötzlichen Angriff, das finstere und spöttische Gesicht seines Feindes über sich gebeugt, das von einem grausamen Lächeln belebt war. Dieses Lächeln enthüllte ihm mit der Schnelligkeit eines Blitzes die ganze grausame Niedertracht dieses Mannes, an den er geglaubt hatte.

»Ah! Ah!«, rief der Italiener lachend, »Sie waren töricht genug, Oberst Armand de Kergaz, an die Freundschaft des Mannes zu glauben, dem Sie die Frau gestohlen haben, die er liebte, und Sie waren töricht genug, sich einzubilden, dass er Ihnen jemals verzeihen würde! Ah! Sie haben die Narrheit und Dummheit so weit getrieben, dass Sie Ihr Testament gemacht und diesen lieben Freund gebeten haben, Ihre Witwe zu heiraten und die Hälfte Ihres Vermögens anzunehmen! … Und dann schliefen Sie ruhig ein, in der Hoffnung, aufzuwachen, bessere Tage zu erleben und diese Frau und dieses Kind wiederzusehen, die Objekte Ihrer glühenden Sorge! … Dreifacher Narr! … Nun, nein«, beendete der Hauptmann, »Sie werden sie nicht wiedersehen, und Sie werden für immer weiterschlafen, lieber Freund!«

Der Hauptmann richtete den Lauf seiner Pistole auf die Stirn von Armand de Kergaz.

Dieser, vom Selbsterhaltungstrieb beherrscht, versuchte, sich aus der Umklammerung zu befreien und das Knie, das auf ihm lastete, abzuschütteln.

Aber Felipone hielt ihn fest und sagte: »Es ist sinnlos, Oberst, Sie müssen hierbleiben.«

»Feigling«, murmelte Armand de Kergaz, dessen Augen vor Verachtung funkelten.

»Keine Sorge, Armand, Ihr Wunsch wird in Erfüllung gehen: Ich werde Ihre Witwe heiraten, ich werde ihre Trauer teilen, und die Welt wird sehen, wie ich Sie ewig betrauere. Ich bin ein Mann, der auf Anstand achtet.«

Die Pistole berührte die Stirn des Obersts, der regungslos unter dem Knie des Italieners lag, und dieser schoss mit der gleichen Gelassenheit, mit der er soeben den treuen Husaren erschossen hatte.

Die Kugel zerschmetterte den Schädel von Oberst Armand de Kergaz und die Trümmer seines Gehirns ergossen sich blutig über die Hände des Attentäters.

Bastien lag in der Nähe in einer Blutlache. Das Verbrechen des Italieners hatte keinen anderen Zeugen als Gott.