Eine Reise ins Jahr 2000 – Kapitel 3
William Wallace Cook
Eine Reise ins Jahr 2000
Kapitel 3
Ein verlorener Passagier
Wie sollte man die Ereignisse beschreiben, die an den Fenstern des Zeitwagens vorbeizogen? Selbst Lumleys Unterbewusstsein, mit der wildesten Fantasie niedergeschrieben und auf verzaubertes Pergament gebannt, wäre an diesem Versuch gescheitert. Blitz auf Blitz folgte mit der zitternden Schnelligkeit eines Biografenbildes; jeder Blitz eine Nacht und ein Tag, und 30 500 Blitze mussten in zehn Minuten gewöhnlicher Zeit komprimiert werden. Das waren 3650 Blitze pro Minute – mehr als sechzig pro Sekunde.
Doch genug der nüchternen Zahlen. Kriege, Blutvergießen, Friedenszeiten, Hungersnöte, Seuchen zogen am Zeitwagen vorbei, markiert von den Blitzen, mit längeren Markierungen für die Zyklen des wirbelnden Rings und die Drehung der Erdkugeln. Armeen tauchten auf und wurden besiegt; Flotten durchquerten die Leinwand, krachten in Rauchwolken aufeinander und verschwanden aus der Perspektive; Feuer verwüstete Städte, Seuchen dezimierten Völker, die Weltkarte veränderte sich und veränderte sich wieder; Vulkane spuckten ihren staubigen Schlot empor und löschten Menschen und ihre Werke in einem einzigen Blitz des Grauens aus; Flutwellen überschwemmten Länder; Reiche zerbrachen; Republiken wurden geboren; die Erde bebte und zitterte in den Wehen des Konflikts, und nur hier und da gab es in dem mächtigen Klangspiel die kurze Ruhe, die Frieden ankündigte.
Und Lumley und Kinch waren diejenigen, die das alles sahen, ihre Augen starrten durch die Fenster des Zeitwagens. Drei Minuten des Spektakels genügten Kinch. Er atmete tief durch, riss sich zusammen und konzentrierte sich wieder auf den aktuellen Fall. Er hatte etwas getrunken, das seinen Kopf durcheinanderbrachte, davon war er überzeugt.
»Du kannst mich nicht erschüttern, Lumley«, rief er und sprang auf. »Komm, du musst hier raus.«
»Ich gehe, wohin ich will«, beteuerte Lumley.
»Natürlich, und dein Ziel ist das Gefängnis. Kommst du mit?«
»Nein!«
Wieder brach ein Kampf aus, Kinch versuchte, Lumley auf die Beine zu ziehen und ihn durch die Tür zu zwingen. Lumley wehrte sich mit Händen und Füßen. Er würde nicht vor 2000 aufhören; da gehörte er hin und da würde er hingehen. Der Kampf wurde immer heftiger, und schließlich gab Lumleys abgetragener Mantel dem Griff des Detektivs nach. Kinch stürzte rückwärts durch die offene Wagentür, schreiend und wild um sich schlagend, um sich zu retten. Vergeblich. Er wurde von der vorbeirauschenden Ereigniswolke verschluckt, und Lumley brauchte ein Dutzend Jahre, um zu begreifen, dass sein Feind ausgestiegen war.
Es sind nicht mehr als fünf Minuten vergangen, dachte Lumley, Kinch ist wahrscheinlich irgendwo um 1950. Mein Glücksstern geht auf – ich spüre es in meinen Knochen.
Es ist nicht anzunehmen, dass sich der Zeitwagen in irgendeiner Weise bewegt hat, außer vorwärts und durch die Jahre. Er befand sich immer noch auf den Zinnen des Hauses von Dr. Kelpie, da es nicht notwendig war, dass sich die Maschine durch den Raum bewegte, um sich vorwärts durch die Zeit zu bewegen. Dies zeigt, dass der Unfall des Detektivs nicht unbedingt tödlich endete. Ein Sturz aus einem Schnellzug, der in zehn Minuten hundert Meilen zurücklegte, hätte in der Vernichtung geendet; aber ein Sturz aus einem Zeitwagen, der in derselben Zeit hundert Jahre zurücklegte, bedeutete nur eine Kollision mit Ereignissen – einen Stoß gegen die Zeit – und war mehr eine Belastung für die Nerven als für den physischen Organismus.
Als Philosoph war Lumley klug genug, die Sache zu Ende zu denken. Kinch war nicht tot, er lebte und war eine Generation weiter. Es gab also nichts, was den siegreichen Lumley auch nur ein bisschen betrüben oder seine große Flucht in die gesegneten Zeiten in etwas anderes als einen Urlaubsausflug verwandeln konnte. In ein, zwei Minuten blickte er wieder in den Wirbel der Ereignisse. Die Geschichte zog in all ihren Phasen an ihm vorbei, und eine Sache begann ihn zu beeindrucken. Das Blutvergießen und das Donnern der ersten fünf Minuten hatten deutlich nachgelassen. Die Atmosphäre klärte sich, die Pausen wurden häufiger, und schließlich herrschte nur noch Heiterkeit. Durch stille Blitze von Tag und Nacht wirbelten wundersame Dinge, die wie mächtige Vögel die Erde verschmähten. Ah! Flugmaschinen; keine lenkbaren Ballons, sondern richtige Luftschiffe.
Da wusste Lumley, dass er fast zwanzig Jahre alt sein musste. Hatten nicht alle fantasievollen Groschenromanschreiber seiner Zeit die erfolgreiche Flugmaschine als das besondere Merkmal des Jahres 2000 ausgerufen? Kaum war diese Schlussfolgerung durch sein Bewusstsein geglitten, als das Surren des Zeitwagens abrupt aufhörte, das Leuchten am Äquatorring erlosch, die bunten Lichter verblassten, und der Zeitwagen mit seinem Passagier an den strahlenden Strand des 21. Jahrhunderts gespült wurde.
Lumley atmete tief durch und blickte aus dem Fenster. Es war heller Tag, und er konnte sehen, dass Dr. Kelpies Haus schrecklich gealtert und kaum mehr als eine Ruine war. Das Auto stand natürlich immer noch auf dem Dach. Ein paar Meter rechts von der Maschine saß ein junger Mann in Flanellhemd und -hose, er trug eine Fahrradmütze und rauchte eine Maiskolbenpfeife. Der Mann, der den Menschen, die Lumley zurückgelassen hatte, so erschreckend ähnlich sah, hatte einen Notizblock auf dem Schoß und kritzelte eifrig mit einem Bleistiftstummel. Lumley rieb sich die Augen und ein Schauer der Enttäuschung durchlief ihn von Kopf bis Fuß. War ihm doch ein Fehler unterlaufen? Befand er sich immer noch im Jahr 1900 und waren die Erlebnisse der letzten zehn Minuten nur eine Fata Morgana? Er blickte hinunter auf das Dach, unter die Tür, durch die Kinch vor fünf Minuten gestürzt war. Nein, Kinch war nicht da. Er blickte nach oben. Der Himmel war voller Schiffe, die anmutig dahinzogen, und die Stadt, soweit er sie überblicken konnte, schien sich stark verändert zu haben.
Zweifellos war er durch die Zeit katapultiert worden. Aber was hatte dieser junge Mann, der zweifellos aus der Zeit um 1900 stammte, mit dem Bild zu tun? Das ließ sich natürlich nur durch Nachforschungen herausfinden. Lumley erhob sich von seinem Sitz und trat auf das Dach.
Der Lärm, den er verursachte, weckte den jungen Mann im Flanellanzug. Dieser sprang auf, drehte sich um und ging mit einem Lächeln und ausgestreckter Hand auf Lumley zu.
»Willkommen, Mr. Everson Lumley«, rief er. »Willkommen im gnadenreichen Jahr 2000 nach Christus«.
Die Herzlichkeit und Vertraulichkeit der Begrüßung überraschte Lumley ein wenig. Er ließ seine Hand ergreifen und sah den jungen Mann schweigend an.
»Wie war Ihre Reise?«, fuhr dieser freundlich fort. »Angenehm, hoffe ich.«
»Sehr angenehm«, antwortete Lumley, »ich glaube, Sie haben mir gegenüber einen kleinen Vorteil.«
»Möglicherweise. In den letzten sechs Monaten hat unsere Kolonie darauf gewartet, dass Sie aus dieser Maschine herauskommen, und einer von uns war Tag und Nacht bereit, Sie zu begrüßen und Ihnen zu helfen, sich wie zu Hause zu fühlen.«
Mit jedem Wort des jungen Mannes wuchs das Rätsel.
»Sagen Sie mir noch einmal«, sagte Lumley, »schreiben wir das Jahr 2000?«
Der junge Mann lachte. »Oh, Sie haben sich nicht geirrt! Es ist der Morgen eines strahlenden Junitages im Jahre 2000. Ich wollte eigentlich erst im Hochsommer hier sein, aber das Puder, das ich genommen habe, hat nicht richtig funktioniert, und so bin ich im Januar gelandet. Brrr, war das kalt.«
»Das ist New York, oder?«
»Auf jeden Fall. Ich sage Ihnen, Lumley, die Stadt ist riesig.«
»Das kann ich mir vorstellen.« Lumley rieb sich den Kopf und sah den jungen Mann eine Weile an. »Ihr Name ist …«
»Jim Mortimer, oder einfach Mort, wie mich die Gruppe immer nannte. Früher war ich ein Zeitungsreporter im 19. Jahrhundert, aber alle Journalisten machten gute Geschäfte mit diesen futuristischen Geschichten, also dachte ich, ich versuche es auch. Ich fand einen alten Professor mit einem Pulver … Übrigens, war der Mann, der Ihnen bei Ihrer Zeitreise geholfen hat, ein Professor?«
»N … n … nein«, antwortete Lumley verwirrt, »er war ein Doktor.«
»Das ist es!«, rief Mort begeistert und steckte sein Notizbuch und seinen Bleistift in die Tasche. »Wenn er kein Doktor ist, dann ist er sicher ein Professor. Gig Lindleys Mann war Arzt. Gig ist ein anderer aus der Neunzehnhundert-Gruppe – ein Mann aus Chicago, wissen Sie, aber er musste nach New York kommen, als er seinen kleinen Sprung ins Unbekannte machte. Aber ich sage, Lumley, Ihr Doktor trug eine Brille, nicht wahr?«
»Ja.«
»Und eine gebogene Nase und ein Kinn – einen richtigen Habichtsschnabel?«
»So etwas in der Art.«
»So sind sie alle, egal welchen Weg sie nehmen, es ist ein Professor oder ein Doktor, der das Ticket ausstellt. Was ist Ihr Spezialgebiet?«
»Das verstehe ich nicht.«
»Keine Sorge, ich werde Ihre Idee nicht stehlen. Sind Ihre Ideen utopisch oder praktisch? Pessimistisch, optimistisch, Einheitssteuer, soziale Gleichheit, oder was? Ich selbst bin ein Utopist.«
»Ich bin von der Idee des unbewussten Egos angetan«, sagte Lumley, der sich allmählich erholte.
»Das ist etwas Neues! Wollen Sie im Jahr 1900 aufwachen und feststellen, dass alles nur ein Traum war, oder wollen Sie zurückkehren?«
»Ich habe nicht vor, zurückzukehren.«
»Meine Güte!« Jim Mortimers Augen wurden groß.
»Haben Sie vor, hierzubleiben?«
»Das ist meine Absicht.«
»Ich denke, Sie werden Ihre Meinung ändern, wenn das Buch geschrieben ist und Sie die blühenden Verhältnisse hier kennengelernt haben.«
»Woher wissen Sie, dass ich Lumley heiße, Mr. Mortimer?«
»Lassen Sie das Mr., Lumley«, erwiderte Mort, »wir sind in der Kolonie alles andere als formell. Wir haben Ihr Programm gelesen und wussten, dass Sie kommen würden.«
Mort deutete auf die Seite des Wagens. Lumley folgte seinem Finger und sah eine Karte mit der Aufschrift:
Mr. Everson Lumley,
Erwartet im Jahr 2000
Ankunft irgendwann im Juni
»Das muss der Doktor gewesen sein!«, rief Lumley aus. »Aber ich habe ihn nicht gesehen, als er es angebracht hat.«
»Ach, diese Doktoren und Professoren«, murmelte Mort. »Das sind wunderbare Menschen. Sie stellen die Theorien auf, und wir beweisen sie. Aber, Lumley, sagen Sie mir, haben die großen Amerikaner diese zweitausend Dinge genauso großzügig gekauft, als Sie gingen, wie sie es vorher getan haben – bis zu dem Zeitpunkt, als ich ging?«
»Ich weiß es nicht, Mortimer. Ich habe mich nie darum gekümmert.«
»Um Himmels willen! Wollen Sie nicht ein Buch darüber schreiben?«
»Ich weiß nicht, aber ich glaube nicht.«
»Warum sind Sie dann hier?«
»Nun, um …« Lumley zögerte. Er wollte sagen: »Um von Kinch wegzukommen«, aber er dachte, das würde nicht passen. »Ich war meiner Zeit voraus«, fügte er schließlich hinzu, »und dachte, ich würde meine richtige Umgebung finden.«
»Sie sind erfrischend, Lumley«, konstatierte Mort und musste schmunzeln. »Bei meiner Seele, das sind Sie. Ein echtes rara avis1; die Jungs in der Kolonie werden Sie zu schätzen wissen.«
»Kolonie? Welche Kolonie?«
»Das wissen Sie natürlich nicht. Ich muss Ihnen einiges erklären, sehe ich, auch wenn ich damit dem alten Tiburos Ny 26 in die Quere komme, der der Generalerklärer für alle Neuankömmlinge ist und der …«
»Was für ein seltsamer Name!«
»Er bedeutet viel, aber Sie werden bald alles darüber erfahren. Tiburos wird gleich zu Ihnen kommen, er hat uns alle in die Mangel genommen. Sie werden ihn ordentlich ausfragen müssen und sich in seine Tochter verlieben …«
Lumley zuckte zusammen.
»Sich in seine Tochter verlieben?«, keuchte er.
»Natürlich. Wie kann man erwarten, ein Buch zu schreiben, ohne ein Herz dafür zu haben, hm? Da, ich habe es vergessen! Sie wollen kein Buch schreiben. Sie brechen mit allen Traditionen, Lumley, und ich fürchte, Sie bringen alles durcheinander. Jeder Kerl in der Kolonie hat seine kleine Runde mit dem alten Tib gedreht, und jeder von uns hat sich in eine von Tibs hübschen Töchtern verliebt. Das gibt einer Menge trockener Statistiken etwas Gefühl, und die Mädchen haben nichts dagegen.«
»Sie wollten mir von der Kolonie erzählen«, erinnerte sich Lumley.
»In der Tat, in der Tat. Lumley, was glauben Sie, wie viele Menschen aus den Neunzehnhundertern hierhergekommen sind, um Vergnügen und Profit zu suchen?«
»Ich habe keine Ahnung.«
»Neunzehn, mein Herr. Mit dem Mann, der heute Nachmittag kommt, werden wir zwanzig sein.«
»Kommt noch jemand?«
»Ja. Es wird ein großes Ereignis. Es findet um vier Uhr statt, und ich sorge dafür, dass Sie eine Eintrittskarte bekommen.«
»Ich bin also das neunzehnte Mitglied, richtig?«
»Das ist richtig. Wir sind der große und wachsende Orden der Neunzehnhunderter, Regenbogenjäger, Ritter des Doppel-X-Dopings und so weiter. Man muss uns kennen, um uns zu schätzen, Lumley.«
»Ich werde mein Bestes tun, um bekannt zu werden.«
»Das ist gut, mein Junge.« Mort klopfte Lumley herzlich auf den Rücken. »Wie wäre es, wenn wir in die Kolonie fliegen, mit der Gruppe eine Kleinigkeit essen und dann gemeinsam zum Peristyl gehen, um der Feier beizuwohnen?«
»Feier?«
Mort lachte.
»So nennt Rip das, Lumley – Tom Ripley, wissen Sie, aber wir nennen ihn Rip, weil er mal wieder verschlafen hat. Wenn jemand von den Neunzehnhundertern hierher kommt, wacht er normalerweise auf, verstehen Sie? Deshalb die Party. Oh, mein Gott!«
»Was ist los?«
»Mir ist gerade eingefallen, dass ich dem Muglug gesagt habe, er braucht mich nicht abzuholen, weil ich vorhabe, zurückzulaufen. Ich habe meinen eisernen Regenschirm drinnen gelassen. Würde es Ihnen etwas ausmachen, spazieren zu gehen, Lumley?«
»Ganz und gar nicht, Mortimer. Was ist ein Muglug?«
»Das wird Ihnen der alte Tib erklären. Hier entlang.«
Jim Mortimer klopfte die Asche aus seiner Corncob-Pfeife und steckte sie in die Tasche, dann führte er Lumley durch die Tür in das Arbeitszimmer des Doktors. Das Arbeitszimmer war kahl und nichts deutete auch nur im Entferntesten auf Doktor Kelpie und seine Zeit hin.
»Ein scheußliches altes Gemäuer«, murmelte Mort, »das nur für Sie, Lumley, übrig gelassen wurde.«
»Für mich?«
»Genau. Spätere Generationen konnten es nicht niederreißen, als Sie im Juni 200 hier erwartet wurden.«
Lumley kam plötzlich ein Gedanke.
»Der Zeitwagen!«, rief er aus und hielt inne. »Wird er sicher sein?«
»Sie meinen die Maschine, die Sie hierher gebracht hat?«
»Ja.«
»Keine Sorge. Der Hausmuglug wird dafür sorgen.«
Wie unheimlich hallten ihre Schritte durch die stillen, kahlen Räume und über die offenen Treppen! Lumley erinnerte sich daran, wie er vor nicht allzu langer Zeit durch die Haustür gejagt worden war und nervös im Arbeitszimmer des Doktors saß, während Kinch an die Tür klopfte.
Vor so kurzer Zeit! Es waren zehn Minuten für ihn, aber hundert Jahre für alle anderen außerhalb der Kolonie.
Als sie sich der Eingangstür näherten, ertönte rechts ein schwerer, metallischer Schritt. Im nächsten Moment öffnete sich eine Tür, und eine sieben Fuß große Gestalt, offensichtlich aus Stahl gebaut und schwer mit Messing beschlagen, trat in Sicht und reichte Mort einen eisernen Regenschirm.
»In Ordnung, Muggy«, sagte Mort und nahm den Schirm, »lass niemanden das Dingsda auf dem Dach stören.«
Die Gestalt nickte, und Lumley schauderte, als seine Augen den steinernen Blick trafen, der auf ihn gerichtet war.
»Was in aller Welt ist das?«, keuchte Lumley, als er und Mort das Haus verließen.
»Das ist der Hausmuglug, von dem ich erzählt habe«, antwortete Mort.
»Was treibt ihn an?«
»Der alte Tib wird es Ihnen erklären; ich würde es, wenn ich könnte, mein Junge, aber Tiburos Ny 26 ist ein eifersüchtiger alter Kauz, und wer weiß, was er tun würde, wenn ich ihm eine seiner Lieblingserklärungen wegnähme. Jetzt zur Kolonie.«
Bevor sie gehen konnten, ertönte hinter ihnen ein metallisches Klirren, und Lumley fühlte sich wie in einem Schraubstock gefangen und hoch in die Luft gehoben. Ein erschrockener Schrei entfuhr Lumley. Der Muglug hatte ihn gepackt und hielt ihn über seinen Kopf. Das Gesicht des Metallmonsters war ausdruckslos – schrecklich leer – und es hielt Lumley mit einer Leichtigkeit und einer offensichtlich mörderischen Absicht, die ebenso mechanisch waren. Er zappelte und kämpfte, aber die Hände, die sich in seine Seiten gekrallt hatten, ließen sich nicht lösen.
»He, he!«, rief Mort grimmig und stellte sich vor den Muglug, den eisernen Regenschirm schwingend. »Lass ihn runter, oder ich nehme deine Nummer und melde es der Zentrale. Was ist denn mit dir los? So wie du dich benimmst, sieht es so aus, als ob du in die Werkstatt gehörst. Vorsichtig mit ihm, jetzt!«
Panisch hatte Lumley seinen Widerstand aufgegeben. Die Maschine hatte keinen der fünf Sinne, und doch schien sie zu hören und zu verstehen, vielleicht auch zu sehen, und sie war eingeschüchtert von Jim Mortimers feindseliger Haltung.
Langsam wurde Lumley herabgelassen und befreit, taumelte sofort gegen die Wand und lehnte sich an sie, während er mit irren Augen auf den Muglug starrte. Mit gemessenen Schritten näherte sich die dämonische Gestalt Mort und klopfte mit einem Metallfinger gegen eine Scheibe im Revers seines Mantels.
»Das ist also dein Spiel?«, knurrte Mort. »Ihr Jungs lasst keine Gelegenheit aus, um den Lufttreuhandfonds anzugreifen, nicht wahr? Nun, er ist gerade erst angekommen, und wir hatten noch keine Gelegenheit, ihn richtig auszurüsten. Ich kümmere mich darum. Geh jetzt an deine Arbeit, oder ich lasse dich auseinandernehmen, um zu sehen, was dich so macht.«
Der Muglug drehte sich mit militärischer Präzision um und begann, wie ein Wachposten durch die Halle zu gehen.
»Das ist eine der angenehmen Erfahrungen, die uns alle in diesem fortschrittlichen Zeitalter erwarten, Lumley«, bemerkte Mort. »Wenn ein Gedanke im Hauptquartier schief geht, kann ein Muglug durchaus einen Defekt erleiden.«
Während Lumley sich von seinem Schock erholte, wuchs seine Verwirrung.
»Gedanke?«, murmelte er, »Hauptzentrum?«
»Genau«, antwortete Mort, »aber das kann ich Ihnen jetzt nicht sagen. Sie werden es bald erfahren. Es ist eine wunderbare industrielle Epoche, diese Zeit der 20er Jahre. Je länger Sie hier sind, desto mehr werden Sie es bereuen, nicht hier gewesen zu sein.«
Sie stiegen die alte Treppe hinab und wollten sich auf den Weg machen, als plötzlich von allen Seiten Gestalten auf sie zustürmten.
»Er hat keinen Knopf!«, ertönte ein Schrei. »Er hat keinen Knopf! Fangt ihn!«
Im Nu war Lumley wieder gefangen, doch diesmal waren es keine Muglugs, die ihn festhielten.
»Verdammt noch mal!«, rief Lumley, »diese Air Trust Leute machen mich müde.«