Marshal Crown – Band 51

Inferno in Baytown

Es war mor­gens, kurz vor halb vier in der Früh.

In Bay­town, der klei­nen Ha­fenstadt am Golf von Me­xi­ko, schlief noch al­les.

Fast al­les, denn in ei­nem La­ger­schup­pen ab­seits der Piers herrsch­te be­reits ge­schäf­ti­ges Trei­ben.

Drei Män­ner hat­ten über der La­de­flä­che ei­nes hochräd­ri­gen Fracht­wa­gens ei­nen zwei­ten Bo­den ein­ge­zo­gen und wa­ren jetzt da­bei, meh­re­re fla­che Kis­ten in dem ge­schickt ge­tarn­ten Hohl­raum des Fuhr­werks zu ver­ste­cken.

Ein vier­ter in­des­sen spann­te die Zug­pfer­de an.

Die Män­ner ar­bei­te­ten schnell.

Der Wa­gen muss­te be­la­den und aus der Stadt ge­bracht wer­den, noch be­vor die Son­ne auf­ging und die ers­ten Men­schen auf den Stra­ßen wa­ren.

Die vier hat­ten es ei­lig und er­le­dig­ten ihre Ar­bei­ten des­halb im Lauf­schritt. Sie be­merk­ten nicht, dass drau­ßen ein hal­bes Dut­zend Rei­ter auf die Stra­ße zum Ha­fen ein­ge­bo­gen war und sich lang­sam ih­rem Schup­pen nä­her­te.

Vor dem Tor an­ge­kom­men zü­gel­ten sie ihre Pfer­de und blick­ten sich su­chend um.

Aber bis auf eine fet­te Rat­te, die fie­pend an der Kai­mau­er ent­lang husch­te, war nie­mand zu se­hen.

Auf ein Hand­zei­chen des vor­ders­ten Rei­ters hin glit­ten er und vier der Män­ner von ih­ren Pfer­den. Ein wei­te­res Hand­zei­chen und je­der von ih­nen hol­te ei­nen Mehl­sack aus der Ta­sche sei­nes Staub­man­tels, in den zwei Schlit­ze als Au­gen­lö­cher und ei­ner für den Mund ge­schnit­ten wa­ren, zog ihn sich über den Kopf und stülp­te sich dann sei­nen Hut da­rü­ber. Dann nah­men die fünf ihre Ge­weh­re aus den Scab­bards, wäh­rend der sechs­te, der im­mer noch im Sat­tel saß, sich die Zü­gel schnapp­te und alle Pfer­de wort­los in eine nahe Sei­ten­gas­se führ­te.

Drin­nen, im Schup­pen hat­te man sie im­mer noch nicht be­merkt.

Auch dann nicht, als der An­füh­rer der mas­kier­ten Män­ner eine der bei­den Flü­gel­tü­ren des Schup­pen­tors auf­drück­te und sei­ne Be­glei­ter mit dem Fin­ger am Ab­zug ins In­ne­re husch­ten.

Da­nach ging al­les sehr schnell.

So schnell, dass die vier Män­ner im Schup­pen nur noch Zeit fan­den, zu­sam­men­zu­zu­cken und die Arme zu he­ben, als sie eine raue Stim­me dazu auf­for­der­te.

»Hän­de hoch und an die Wand!«, rief ei­ner der Ein­dring­lin­ge.

»Weg von dem Wa­gen! Los, nun macht schon!«, be­fahl ein an­de­rer.

Die Män­ner im Schup­pen ka­men die­ser Auf­for­de­rung nur zö­gernd nach.

Un­ter­des­sen war der Mas­kier­te, der ih­nen be­foh­len hat­te, die Hän­de zu he­ben, an den Wa­gen he­ran­ge­tre­ten. Mit der ei­nen Hand zerr­te er eine der Kis­ten aus dem ver­steck­ten Hohl­raum und ließ sie zu Bo­den fal­len, wäh­rend er mit der an­de­ren sein Ge­wehr hielt. Dann zer­trüm­mer­te er mit dem Kol­ben der Waf­fe den Kis­ten­de­ckel, warf ei­nen kur­zen Blick auf den In­halt und wuch­te­te die Kis­te mit ei­nem zu­frie­de­nen Grun­zen wie­der auf den Wa­gen.

»Okay, wir ha­ben, was wir wol­len. Macht das Tor auf, wir ver­schwin­den.«

Sei­ne Be­glei­ter lach­ten er­leich­tert.

Zwei von ih­nen gin­gen los, um das Ein­gangs­tor so weit zu öff­nen, da­mit der Wa­gen hin­durch­fah­ren konn­te, wäh­rend ein Drit­ter auf den Kutsch­bock des Fuhr­werks klet­ter­te und die Zü­gel hoch­nahm.

In die­sem Au­gen­blick re­a­gier­ten die Män­ner, die über­fal­len wor­den wa­ren. Sie woll­ten sich nicht so ein­fach aus­rau­ben las­sen. Zu viel stand auf dem Spiel.

Der In­halt der Kis­ten war ein Ver­mö­gen wert.

Der Ers­te von ih­nen griff zum Colt, da­nach der Zwei­te.

Schüs­se peitsch­ten, ei­ner der Mas­kier­ten tau­mel­te, da­nach krach­ten de­ren Waf­fen.

Ihre Ge­weh­re und Schrot­flin­ten leis­te­ten gan­ze Ar­beit. Die Män­ner im Schup­pen hat­ten aus die­ser Ent­fer­nung nicht die ge­rings­te Chan­ce. Die Schuss­de­to­na­ti­o­nen war noch nicht ver­klun­gen, als al­les längst vor­bei war.

Pul­ver­dampf zog in ät­zen­den Schwa­den durch den Schup­pen.

»Wor­auf war­tet ihr noch?«, schrie der An­füh­rer der Mas­kier­ten.

»Fahr los!«, rief ein an­de­rer dem Mann auf dem Bock des Fracht­wa­gens zu.

Der Kut­scher nick­te und ließ die Peit­sche knal­len. Die Zug­pfer­de schnaub­ten, stemm­ten sich ins Ge­schirr und der Wa­gen mach­te ei­nen wil­den Satz nach vor­ne. Das Fuhr­werk schoss wie ein von der Seh­ne ge­schnell­ter Pfeil aus dem Schup­pen, wäh­rend drau­ßen ihr Kom­pli­ze mit den Pfer­den aus der Sei­ten­gas­se he­raus auf sie zu­ge­rit­ten kam.

In­des­sen flamm­ten in den um­lie­gen­den Stra­ßen die ers­ten Lich­ter auf und Stim­men wa­ren zu hö­ren.

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